Te traduzco y estás en el borde
entre la rabia y la pena
cogida y levantada en otros brazos
14 de septiembre de 2012
13 de septiembre de 2012
Gratuita
He descubierto que sigues haciendo el amor con mi recuerdo.
Enhebrando mi fluir en tu deseo.
Pronunciando los minutos de mi vuelo.
Atrapando mi destino y mi consuelo.
Pronunciando los minutos de mi vuelo.
Atrapando mi destino y mi consuelo.
No importa, jamás te cobraré copyright.
"Desnudo acostado", de Darío Morales, proviene de este sitio.
"Desnudo acostado", de Darío Morales, proviene de este sitio.
12 de septiembre de 2012
11 de septiembre de 2012
10 de septiembre de 2012
Oficio de Asesino
le ofrezco kuchen pero él prefiere galletas
le sirvo té con pequeños trozos de canela y naranja
comentamos las noticias del diario
yo finjo ser de derecha
él aparenta un leve disgusto
luego yo hablo de mis avances en karate
y él no alcanza a ocultar su sonrisa
9 de septiembre de 2012
Diosa
Entonces, la señora tomó mi cuerpo,
habló de mis codos, mis muslos, mi glande,
habló como si fuera suyo mi cuerpo,
la piedra que sostiene mi muerte,
la tierra que hoy cubre esta carne.
Este texto conversa con Héctor Viel Temperley en:
Señor mira mi cuerpo.
Mira mi cuerpo, torre de la infancia,
mira mi cuerpo cueva a la que vuelvo
siempre
a sentarme solo
ante tu fuego
La obra de Steve Hanks proviene de http://galleryone.com
8 de septiembre de 2012
Conversando con Gabriel Zamora Salinas
Hablemos Gabriel.
Hablemos de la traición que sufriste.
La infamia que ahoga al infame.
Envida, codicia,
verbo quebrado y perdido.
Hablemos de mímesis.
Serpiente atrapando conciencias.
Adversario interno y externo.
Sombra entre hermanos.
Herida que restaña el afecto.
La palabra.
La confianza.
Los cuerpos construyendo este centro.
Hablemos de Fraternidad.
Poema tornado en abrazo.
Cariño en las copas, las manos, los viajes.
Hablemos
Mientras Jubeloz y Monostatos
Empujan la luz hacia el barranco.
Hora exacta
Es la hora y me visto de fuego
me abro, estallo, renazco
aplico el placer a tus ojos
empujo luz contra noche
crezco adentro y afuera
perdura en tu voz mi tormenta.
Este texto conversa con Cristina Peri Rossi en:
De pronto, tú, el relámpago,
abierto, florecido, restallante
arriba, abajo, encima ¿dónde?
hiendes la oscuridad,
y adentro:
Llueves.
7 de septiembre de 2012
Caravanas de Oro
Febrero de 1951
y la mañana de Montevideo
reanuda la amistad entre garúa
rambla, césped,
gente que camina
cargando su mate y su cielo.
La inmensa anchura del Río
deja acercarse el acero
del “Presidente Pinto”;
Buque Escuela chileno,
cargado de horizontes,
novedosos radares,
poderosos sueños.
Los habitantes de la nave
reflejan el aplauso de Chile
por la transmisión legal del mando
en la tierra ondulada de José Artigas.
***
Alicia, Alicia, Alicia,
rostro de cine,
belleza hecha simpatía,
dieciocho años agitando su cuerpo,
alta, elegante, amistosa,
protagonista de citas y fiestas
en la urbe de Garibaldi y Benedetti.
La muchacha
convertida en luz
extiende la prensa sobre su alfombra
tiende su cuerpo sobre un piso de tinta
y lee los sucesos del día
con la sencilla sensualidad
de su limpia y majestuosa primavera.
De pronto, una noticia la llama:
la nave chilena abre sus puertas al público
ofrece la claridad del Pacífico
Agua del Cabo de Hornos
Sol de Atacama
Insigne juventud en cadetes de guerra.
Alicia se torna prisionera de un extraño deseo.
Abandona los preparativos del Gran Baile en la Embajada de Francia.
Invita sin éxito a su hermana.
Busca la complicidad de Rosa.
Respetable y anciana vecina.
Amiga por décadas de su familia.
Avanza la tarde.
Alicia y Rosa cruzan el portalón
y visitan un navío
vacío de guardiamarinas
todos de franco
tras visita solemne a sus pares uruguayos.
Hacen paseo de rutina
y se prestan a reanudar sus vidas
hasta que un encuentro en pasillo de acero
vuelca la existencia de Alicia.
***
Buenas tardes señoras.
Permítanme enseñarles la nave.
Aquellos lugares especiales.
Prohibidos a las vistas comunes.
Nuestra Sala de Radares.
El Puente de Gobierno
La Cámara de Guardiamarinas.
Mario es el hombre más alto de su promoción.
Retornó a la nave en busca de silencio.
El mando lo sacó de su sueño para atender al público.
Fue la mejor orden que recibió en la vida.
Ambos se atrapan al mirarse.
Pero sus modales severos les impiden acercarse.
Rosa comprende y avanza:
¿Qué hará esta noche caballero?
Le recomiendo nuestro Carnaval.
Los tamborileros. La Fiesta.
Lo esperamos a las ocho.
Rivera con Bolívar
Parque "Los Aliados”
Omnibus 142.
Alicia retorna a su casa y está en problemas.
Roberto Fagiani llegará pronto para llevarla al Baile.
Tendrá que mentir por única vez a sus padres.
Declararse enferma.
Salir un pequeño rato a observar la Fiesta.
África. Su gentil guardiamarina.
El joven chileno llega al sitio convenido.
Las damas lo acompañan a visitar los tambos.
Beben refrescos, toman helados.
Ella reclama dolor en sus orejas.
Retira con gracia sus caravanas.
Mario toma el oro y lo guarda en su chaqueta.
Avanza la hora
y el trío se separa.
Piensan que no hay futuro.
Ni siquiera guardan direcciones.
Por la mañana: el desfile.
Por antigüedad de su mando:
La marina chilena comienza los juegos.
Mario preside con paso impecable.
Alicia lo ve cruzar y alejarse para siempre.
***
Pero los aretes hacen su magia.
Mario vuelve paso tras paso.
Sube al Omnibus 142.
Llega a Rivera con Bolívar.
Indaga en Almacenes.
Consulta por Rosa y su marido Dante.
-Aquel que siempre pesca en el río-
Así, ubica el hogar de su Celestina.
Golpea la puerta de Alicia.
Casa con flores que trepan sus muros.
Hogar al que fluye su alma.
***
Alicia habla con sus padres.
Revela la verdad de sus pasos.
Encuentra abrazos y afecto.
***
La ciudad brilla para ellos.
Escuchan la música de su tiempo.
Orquesta Genial en el Parque Hotel.
Madre y Rosa vigilando.
Beso robado en el Parque Rodó.
La palabra “atrevido” como respuesta.
Otro beso marcado como insistencia.
Espíritus sonriendo en Playa Ramírez.
***
Cuatro días y el Pinto zarpa.
Mario promete escribir y cumple.
Lo hace desde Buenos Aires
y desde cada plano de sus sueños.
Ella responde
y va enredándose poco a poco
sin dejar sus fiestas
sus amigos
sus pretendientes.
Alicia vence a Platón y Diógenes en Filosofía.
Gana un viaje a Río de Janeiro
que muda hacia Chile,
su geografía,
su marinero.
Junto a chaperona de estilo
viaja en Ferrocarril desde el Atlántico
y tras serpentear sobre cumbres nevadas
arriba a los valles de parras y adobes.
En Calera
su gigante detiene la máquina
y aborda el tren
cargado de auroras
flores
cristales con pureza de futuro.
Una semana duran las vacaciones.
Alicia retorna a Montevideo.
Persisten años de correspondencia.
Pequeño encuentro en Montevideo.
Matrimonio a la distancia en 1955.
****
Para construir su hogar.
Mario pasó un año en la Antártida.
Allí cayó a una profunda grieta en el hielo.
Sobrevivió tras horas de encierro.
Habló largas noches por radio con Alicia.
Mientras el mundo espiaba sus encuentros.
***
Por fin, los muchachos se reunieron.
Construyeron un hogar de alegría.
Mario dejó las naves antes de septiembre.
Forjaron tres hijos y un ángel.
***
Hoy, han cruzado 60 inviernos
y rodeados de nietos recuerdan:
Los aceros del Pinto.
Las caravanas de Oro.
Los besos en el Parque Rodó.
Poema trazado en base a los recuerdos de los protagonistas.
La fotografía proviene del Sitio Oficial de la Armada de Chile.
Bien alimentado
Tu eres la cena
once con pasteles y jugos
almuerzo en la fresca terraza
pequeño desayuno antes del día
Este texto conversa con Julia Erazo en:
hambre
soy la cena
un solo cubierto en mi mesa
La fotografía proviene de este sitio.
6 de septiembre de 2012
Chasquido
Chasquido es un hombre que corre en el viento
momento continuo y presente
espíritu del indio
5 de septiembre de 2012
Madre de un violador
¿Qué hace la madre de un violador?
¿En qué minuto lo acepta?
¿Recuerda la antigua lactancia?
¿Qué falló en su enseñanza?
¿Lo esconde?
¿Lo deja partir en la noche?
En la imagen "Mother Blind", de Egon Schiele.
En la imagen "Mother Blind", de Egon Schiele.
4 de septiembre de 2012
Color Rojo
Amo el color rojo
aquel del vestido que habla
constante del sol en las aguas
pasión de las flores
rubor del follaje
radiante fuego
cordón de mago
manzana intensa
vida en su centro
larga cabellera de hembra
bandera en la marcha del pueblo.
La imagen proviene de este sitio.
3 de septiembre de 2012
Modesto Parera Casas
Soy Modesto Parera Casas.
Combatí en la Guerra de España.
Cuerpo a cuerpo.
Ciudad a Ciudad.
Trinchera a trinchera.
Viajé del invierno al verano
en el poema llamado Winnipeg.
Enseñé. Escribí. Existí entre libros.
Fui Maestro y Vehículo de Luz.
Fui engañado y olvidado.
Hice política.
Forjé "La Igualdad".
Luché sin pedir aplausos.
Me apagué como estrella
al despuntar el alba.
Me gusta recordar a don Modesto Parera Casas, a 73 años de su llegada en el Winnipeg.
La fotografía proviene de "El Mercurio de Valparaíso"
Me gusta recordar a don Modesto Parera Casas, a 73 años de su llegada en el Winnipeg.
La fotografía proviene de "El Mercurio de Valparaíso"
Brindis
Brindo por el mar que habla con su voz azul.
Por el huésped y la tierra que bendice sus días.
Por la pena que hoy marcha sin premura.
Alzo mi copa por el trabajo que habita el cristal
la parra, el vino, la mesa que hoy nos recibe.
Va este rito por tu nombre
por todo aquello que falta
por toda la abundancia del día.
La obra de Stanhope Alexander Forbes proviene del sitio Regusto que trae un excelente reportaje del sentido del brindis.
La obra de Stanhope Alexander Forbes proviene del sitio Regusto que trae un excelente reportaje del sentido del brindis.
2 de septiembre de 2012
Newton dormía en la bruma
El texto oculta otro código
en la sombra de sus letras hay música
plano de un árbol sagrado
fruta cayendo en la bruma
Este texto fue iluminado por Cristina Peri Rossi en:
CIFRAS
En los monasterios medievales
Algunos animales que adornan los frisos
O decoran las columnas, en apariencia,
Constituyen, en verdad,
Las notas de un código musical
Olvidado por la frugal memoria de los hombres.
....................................
Igual que esas piedras
Somos la cifra
De una larga historia
Que algún investigador futuro
Descifrará,
Entre la admiración y el horror
(En Europa después de la lluvia. 1987)
La fotografía proviene de este sitio.
1 de septiembre de 2012
Mis bienes
Tengo el salario de la lluvia
la sombra que calla entre los árboles
la boca que es todas las bocas
31 de agosto de 2012
Sergio Agüero Hugel
Imagine usted a Sergio Agüero
Jamás un engaño o un truco
Hombre
Juez
Abogado Azul.
Impecable en su prestancia
Pasajero de Taxis
Elegante
Calmado - Indomable
Ser nacido en la Corte
Luz en veladas de diciembre.
Piénselo caminando en ciudad vacía
Tortura bajo el piso de sus sueños
Bomba en su jardín
Expedientes sacados de sus manos
Sereno bebiendo su trago amargo.
Jamás un engaño o un truco
Hombre
Juez
Abogado Azul.
Impecable en su prestancia
Pasajero de Taxis
Elegante
Calmado - Indomable
Ser nacido en la Corte
Luz en veladas de diciembre.
Piénselo caminando en ciudad vacía
Tortura bajo el piso de sus sueños
Bomba en su jardín
Expedientes sacados de sus manos
Sereno bebiendo su trago amargo.
Petición
Mujer
dame el dolor y la lluvia
el ángel que alumbra tus labios
tu perfecta tibieza
tu árbol de primavera
30 de agosto de 2012
Guillermo Berdichevsky Rosinzky
Guillermo nace en la claridad templada del Almendral
pero el silencio azul de sus ojos
ha cruzado antes
por la antigua Rusia de los Progroms
hasta refugiarse en el viento
y el asombroso fluir de Valparaíso.
Junto a su vecino
-Alfonso García-
estudia el idioma de los tranvías
improvisa balones de trapo
indaga el aroma de los cines
y aprende el Arte de Hiram
en días de Reforma y Universidad.
Guillermo vive la historia de sus pueblos
asiste a Junio del 67
sube al Monte Sinaí
trabaja en el invierno de Chile
crece desde la tierra hacia el fuego
insiste en construir su destino
se afana en elevar nuevos templos
empleando “Alas de Mosca”
empuje feroz de su trabajo
escuadra y compás en sus actos.
Con mínimo dinero que ahorran sus hermanos
Él construye al interior de la tierra
Instala el centro que une a los hombres
Justo bajo suelo ganado al Océano
En bodegas y sombras de otro siglo
Caverna heredada a nuestros sueños.
Dispone allí tres columnas
El Sol, la Luna y el Hombre
Ocupa madera de navíos
Sillas que regalan los obreros
Arte de Luis y Ricardo
Radiante actividad de su silencio.
Construye y no descansa
Viaja a la Isla del Sol en Polinesia
Organiza allí nuestra Cantera
Triángulo Rapa Nui
Hogar poblado de abrazos
Mosaico en el Umbral de la Tierra.
pero el silencio azul de sus ojos
ha cruzado antes
por la antigua Rusia de los Progroms
hasta refugiarse en el viento
y el asombroso fluir de Valparaíso.
Junto a su vecino
-Alfonso García-
estudia el idioma de los tranvías
improvisa balones de trapo
indaga el aroma de los cines
y aprende el Arte de Hiram
en días de Reforma y Universidad.
Guillermo vive la historia de sus pueblos
asiste a Junio del 67
sube al Monte Sinaí
trabaja en el invierno de Chile
crece desde la tierra hacia el fuego
insiste en construir su destino
se afana en elevar nuevos templos
empleando “Alas de Mosca”
empuje feroz de su trabajo
escuadra y compás en sus actos.
Con mínimo dinero que ahorran sus hermanos
Él construye al interior de la tierra
Instala el centro que une a los hombres
Justo bajo suelo ganado al Océano
En bodegas y sombras de otro siglo
Caverna heredada a nuestros sueños.
Dispone allí tres columnas
El Sol, la Luna y el Hombre
Ocupa madera de navíos
Sillas que regalan los obreros
Arte de Luis y Ricardo
Radiante actividad de su silencio.
Construye y no descansa
Viaja a la Isla del Sol en Polinesia
Organiza allí nuestra Cantera
Triángulo Rapa Nui
Hogar poblado de abrazos
Mosaico en el Umbral de la Tierra.
¿Quién soy?
¿Quién soy?
acaso un río llamado memoria
tierra nutrida de sombras
hombre cargando su cielo.
¿Quién soy?
acaso un niño invisible en mi cuerpo
tiempo dormido en mi carne
29 de agosto de 2012
En la cárcel
Aquí la envidia y la ira
tumbaron mi alma y mi cuerpo
aquí aprendí de mi rabia
aquí despertó mi tristeza
suma de meses torcidos
unión de vicio tras vicio
abundancia de copas quebradas
tardanza de todo lo puro
oleaje agrietando mi torre
sombra horadando mi pena
Este texto conversa con Fray Luis de León en:
Al salir de la Cárcel
Aquí la envidia y mentira me tuvieron encerrado. Dichoso el humilde estado del sabio que se retira de aqueste mundo malvado, 5 y con pobre mesa y casa, en el campo deleitoso con sólo Dios se compasa, y a solas su vida pasa, ni envidiado ni envidioso. 10
La fotografía proviene de este sitio.
28 de agosto de 2012
Reglas de estilo
Prohibido escribir
poesía en blanco y negro
escribir por ejemplo:
"hoy es un día feliz"
"mi gato es la sombra de un barco"
"vivo a pesar de estar muerto"
"sigo amando tu vestido rojo"
poesía en blanco y negro
escribir por ejemplo:
"hoy es un día feliz"
"mi gato es la sombra de un barco"
"vivo a pesar de estar muerto"
"sigo amando tu vestido rojo"
27 de agosto de 2012
26 de agosto de 2012
Carla viaja a Copiapó
Todo de ti me importa
tu propiedad sobre el viento
el imponente hablar de tus lágrimas
tus manos cocinando mi alegría
tus viajes al interior de mis sueños
tu constante amor por las sombras
Me importas
porque recibes y acoges
porque crece tu luz en mi noche
porque enseñas
porque habla el espíritu en tus ojos.
En la fotografía, tomada desde su Facebook, Carla Jofré, con un gran anillo en su mano, asiste junto a su amiga Victoria Contreras a un Seminario sobre Estudios de Género.
Matapiojos
La palabra matapiojos me preocupa
imagino una bestia transparente
acechando con ojos milenarios
plantando naranjas en mi cráneo
mordiendo a mis pequeños huéspedes
25 de agosto de 2012
Los artistas de Muros que miran el Mar celebran con vecinos y amigos
 |
| Myriam, Carlos, Paty y Gonzalo |
 |
| Antoine, Myriam y Nancy Guerrero |
Este viernes 24 de agosto, nos reunimos con Myriam Parra, Claudio Francia, Nancy Guerrero, Tatiana Lastarria, Patricio González y amigos para celebrar en Casa Verde, el punto Central de nuestra Intervención Urbana "Muros que Miran al Mar".
Myriam fue nuestra anfitriona, Patricio González ofició de Maestro de Ceremonias.
Hugo Castillo, Miguel Stuart y Luis Guastavino, todos vecinos del barrio, compartieron sus impresiones del libro y la intervención urbana que tuvo allí su guión.
Lo que dije ayer, fue lo siguiente:
Nuestros Muros que miran al Mar
Este libro está dedicado a mi madre, porque sé, gracias a Isidora, que pequeños gestos de los hijos causan gran alegría en las fuentes de nuestra vida. Agradezco a Myriam Parra, la persona que dirige esta Intervención Urbana desde su punto Central en Casa Verde. Agradezco a Claudio Francia, su brillante trabajo sobre los muros. Agradezco a los creadores que otorgaron licencia para llevar sus obras a nuestras calles, especialmente a Nancy Guerrero y a Tatiana Lastarria esta noche presentes; a los vecinos que cedieron sus muros; a Patricio González y sus Ediciones Altazor, trascendente vitrina de los escritores porteños; a la Agrupación de Juntas de Vecinos, que canalizó administrativamente este proyecto; y por cierto, al Gobierno Regional y al Intendente de Valparaíso, que han apoyado decididamente este emprendimiento de arte.
Revelando lo esencial
El presente es diverso de la realidad fundamental. Nuestros sentidos sólo observan pequeñas superficies, sin acceder de inmediato a la historia, los motivos y los sueños. Lo esencial sigue siendo invisible a nuestros ojos.
Para acceder a lo imposible, lo incognocible, lo futuro, lo emotivo, lo profundo y lo perdido, el ser humano se vale de la poesía.
Así, un poema ilumina el rostro del espíritu, levanta muertos desde sus tumbas, descubre ángeles en la mirada, intuye el devenir, revela seres respirando entre los muros y un poderoso Minotauro derramando su inconciencia bajo el piso de nuestra pena.
El viaje, entonces, hacia la identidad de un país, un barrio o una calle, se realiza medularmente a través de la poesía.
Aquella poesía tradicional amarrada a la palabra; su registro aéreo, que llamamos música; su formato de luz, al que pertenece la pintura, el grabado, el muralismo.
Ahora, nuestro barrio tiene su propia flauta mágica, ventanas que unen lo cotidiano y lo esencial, la historia y la actualidad, palabra y pintura, vigilia y aquella otra realidad de sueños.
Paseando por nuestras calles y quebradas, accedemos por un instante a la piel de este barrio, pero en la poesía encontramos su gente, sus voces, su memoria, sus ninfas, el agua inquietando nuestros cuerpos, el sol creciendo entre las flores, sus muros cobijando nuestro cielo.
Nuestra poesía ilumina las esencias, escucha la realidad y la transforma.
Leer los muros
Quien lee, escribe. Quien observa una pintura, agrega su mirada y su luz al espacio intervenido.
Quien lee, construye su espíritu, accede a lo velado, construye su personalidad, se torna libre.
Quien lee, se humaniza.
Quien lee nuestros muros desde su poesía: construye con su pensamiento, sus emociones, sus sentidos y su intuición una catedral sustentada en la palabra, dotada de vitrales que iluminan nuestras calles.
Nuestro país tardó más de 100 años de vida independiente en combatir seriamente el analfabetismo a través de la Ley de Instrucción Primaria, mínimamente Laica y Obligatoria, promulgada el 26 de Agosto de 1920.
Hoy, un 51,5 de la población adulta, no comprende lo que lee, lo que debilita nuestra democracia, minimiza las posibilidades de comunicación y posterga el desarrollo en todos sus planos.
Mientras nuestro espíritu esté vacío, nuestros edificios seguirán registrando la rabia de los tags; nuestras cárceles seguirán repletas y toda alegría será superficial y efímera.
Por ello, todo gesto que incentive la lectura es una acción de progreso práctico, de solidaridad y de urgente humanidad.
Nuestra Catedral
Nuestra Obra, guardando las proporciones del caso, es una Catedral. Lo es, porque aquí el ser humano se encuentra con sus esencias, y, porque, del mismo modo que aquellos monumentos góticos, constituye un instrumento pedagógico que motiva, ilustra, aguijonea, enseña y conmueve a quienes cruzan su umbral invisible.
Estos Muros, como diría Maribel Rubio, invitan a “asomarse” y observar el esplendor del espíritu humano, sus miserias, su afán bajo las estrellas.
Nuestra Catedral tiene raíces en la historia de las siete colinas rocosas, salinas y húmedas que unen el borde costero entre los esteros Marga Marga y Delicias; reconoce como Alta Bóveda al Cielo; posee el Laberinto que encierra a nuestro Minotauro y maravillosas escaleras que en lo físico y en los sueños, conducen siempre al mar.
Los poemas configuran el plano, las piedras talladas y las columnas que levantan el edificio. Los vitrales, son trabajos visuales registrados en nuestros muros gracias al talento de Claudio Francia y el genio creador de Adriana Asenjo, Benjamín Lira, Francisca Délano, Francisca Núñez, Gonzalo Cienfuegos, Guillermo Núñez, Jaime Cruz, Klaudio Vidal, Nancy Guerrero, Roberto Matta, Roser Bru, Tatiana Lastarria, Virginia Vizcaíno.
El corazón de la catedral, el núcleo que une la piedra, la poesía y la luz, es el femenino espíritu del agua, la fuerza fecunda de la creación, el poder educador del abrazo.
Aunque nuestro Templo está construido en varios planos, su centro físico está en la Casa Verde, desde aquí Myriam Parra Vásquez, organiza y une a los diversos artistas, construye con ellos pautas de acción, decide junto a los vecinos las obras visuales que deben instalarse, fomenta el respeto entre los creadores, evalúa el avance de los trabajos y oficia como curadora y directora de esta Intervención Urbana Pluridisciplinaria.
Su Galería, que ocupa su vida y su hogar, es el punto axial de nuestro Templo. Myriam es líder entre sus iguales.
Nuestra Catedral es un objeto dinámico, pues admite poemas de distintos autores que se incorporarán en el Muro de la Poesía, sugerido por el creador magallánico Claudio Urrea Robin; porque se extenderá con nuevos murales hasta unir Valparaíso y Viña del Mar mediante la vía centenaria del antiguo Camino Real; y, porque admite aplicaciones de disciplinas adicionales, como la Fotografía de Erwin Thieme y Víctor Calzadillas; la Música en el caso de Felipe Palma y el Ensayo, a iniciativa de Felipe Acuña.
Uno de los poemas que ha llegado a nuestro “Muro de la Poesía”, es obra de nuestro amigo y poeta ausente: Eduardo Embry, quien desde Inglaterra le ha dedicado este texto a Myriam Parra y a nuestros Muros.
Arte de Muros
El arte de muros
en primera fila está diciendo
cuídate del arte,
y así también sus calles
que nunca volverán
a guijarros de agua dulce;
dentro de estas piedras invisibles
se oye el rumor de gente
que colgando del cielo
viaja en tranvías;
estos son los muros que
llevan monjes incrustados
en sus paneles invisibles,
nadie los ha podido arrancar,
los de capucha silenciosa,
más que nadie, repiten
como campanas
versos que salen de memoria:
Chile, cuídate de Chile,
Cuídate de los mares que dicen son tranquilos,
cuídate del trueque maligno:
“te pongo todos los barcos en la playa,
tú, me pones mar adentro
todas tus casas, con sus habitantes
haciendo señas en las ventanas”,
como campanas, como versos
salen de la cabeza de estos muros:
Chile, cuídate del océano;
Océano, cuídate de Chile.
Ábrete Ana Istarú
acepta en tu centro mi lluvia
añade mi voz y mis ojos
alumbra mi tierra
dibuja mi calle
desnuda en tus labios mi luz
Ábrete sex0
Ábrete sexo
como una flor que accede,
descorre las aldabas de tu ermita,
deja escapar
al nadador transido,
desiste, no retengas
sus frágiles cabriolas,
ábrete con arrojo,
como un balcón que emerge
y ostenta sobre el aire sus geranios.
Desenfunda,
oh poza de penumbra, tu misterio.
No detengas su viaje al navegante.
No importa que su adiós
te hiera como cierzo,
como rayo de hielo que en la pelvis
aloja sus astillas.
Ábrete sexo,
hazte cascada,
olvida tu tristeza.
Deja partir al niño
que vive en tu entresueño.
Abre gallardamente
tus cálidas compuertas
a este copo de mieles,
a este animal que tiembla
como un jirón de viento,
a este fruto rugoso
que va a hundirse en la luz con arrebato,
a buscar como un ciervo con los ojos cerrados
los pezones del aire, los dos senos del día.
Ábrete sexo
como una flor que accede,
descorre las aldabas de tu ermita,
deja escapar
al nadador transido,
desiste, no retengas
sus frágiles cabriolas,
ábrete con arrojo,
como un balcón que emerge
y ostenta sobre el aire sus geranios.
Desenfunda,
oh poza de penumbra, tu misterio.
No detengas su viaje al navegante.
No importa que su adiós
te hiera como cierzo,
como rayo de hielo que en la pelvis
aloja sus astillas.
Ábrete sexo,
hazte cascada,
olvida tu tristeza.
Deja partir al niño
que vive en tu entresueño.
Abre gallardamente
tus cálidas compuertas
a este copo de mieles,
a este animal que tiembla
como un jirón de viento,
a este fruto rugoso
que va a hundirse en la luz con arrebato,
a buscar como un ciervo con los ojos cerrados
los pezones del aire, los dos senos del día.
24 de agosto de 2012
Arte de Muros
A Myriam Parra
El arte de muros
en primera fila está diciendo
cuídate del arte,
y así también sus calles
que nunca volverán
a guijarros de agua dulce;
dentro de estas piedras invisibles
se oye el rumor de gente
que colgando del cielo
viaja en tranvías;
estos son los muros que
llevan monjes incrustados
en sus paneles invisibles,
nadie los ha podido arrancar,
los de capucha silenciosa,
más que nadie, repiten
como campanas
versos que salen de memoria:
Chile, cuídate de Chile,
Cuídate de los mares que dicen son tranquilos,
cuídate del trueque maligno:
“te pongo todos los barcos en la playa,
tú, me pones mar adentro
todas tus casas, con sus habitantes
haciendo señas en las ventanas”,
como campanas, como versos
salen de la cabeza de estos muros:
Chile, cuídate del océano;
Océano, cuídate de Chile.
Desde Inglaterra, el poeta Eduardo Embry nos ha enviado este poema para celebrar la presentación de Muros que Miran al Mar, justo hoy 24 de Agosto en Galería Casa Verde.
Educadora.
Educadora.
Elevada profesión para Isidora.
Pensar el mundo y construirlo con afecto.
Ser origen y fin de la historia.
Alimento de libertad.
Guía.
Hacedora de Ojos.
Cuerpo de la Aurora.
Espíritu abrazando al Espíritu.
La Fotografía proviene de Reportaje de Rosa Zamora en El Mercurio de Valparaíso.
La Fotografía proviene de Reportaje de Rosa Zamora en El Mercurio de Valparaíso.
Ventana
Me llevé tu ventana
no quiero que allí otro descubra mi sombra
no quiero que allí vuelva a nacer el otoño
no quiero que allí se detengan tus ojos.
La obra de Edward Hopper proviene de este sitio.
Este poema conversa con Manuel García en Tu Ventana.
La obra de Edward Hopper proviene de este sitio.
Este poema conversa con Manuel García en Tu Ventana.
Durero pintó a Marx
Durero pintó a Marx
a Heidegger
y a Mario Santiago
Lo hizo tras nacer desde una piedra
romper su cuerpo de Calibán
leer en la ducha
la Biblioteca de Milán
Este texto conversa con Mario Santiago en:
Consejos de un discípulo de Marx a un fanático de Heidegger
"También es hora de recordar que nada
es bello, ni siquiera en Poesía, que no es
el caso".
W. H. Auden
A Roberto Bolaño & Kyra Galván
camaradas & poetas
El mundo se te da en fragmentos / en astillas:
de un rostro melancólico vislumbras una pincelada del Durero
de alguien feliz su mueca de payaso aficionado
de un árbol: el tembladero de pájaros sorbiéndole la nuca
de un verano en llamas atrapas pedazos de universo
lamiéndose la cara
el momento en que una muchacha inenarrable
se rasga su camisola oaxaqueña
exactamente junto a la medialuna de sudor
de las axilas
& más allá de la cáscara está la pulpa / debajo del ojo la pestaña
Quizás ni el Carbono 14 será capaz de reconstruir los hechos verdaderos
Ya no son los tiempos en que un pintor naturalista
rumiaba los excesos del almuerzo entre movimientos
de gimnasia sueca
& sin perder de vista los tonos rosazules / de flores
que no habría adivinado ni en sus más dulces pesadillas
-Somos actores de actos infinitos
& no precisamente bajo la lengua azul
de los reflectores cinematográficos-
por ejemplo hoy / que ves cómo Antonioni se pasea con su camarita de rutina
observado por aquellos que prefieren enterrar la cabeza entre la yerba
a emborracharse de smog o qué sé yo/ para que no aumenten los escándalos
que ya hacen intransitable la vía pública
por los que han nacido para ser besados largamente por el sol
& sus embajadores cotidianos
por los que hablan de coitos fabulosos/ de hembras que no crees
en esta edad geológica
de vibraciones que te harían tenaz propagandista del Budismo Zen
por los que se han salvado alguna vez de los accidentes
que la nota roja llama substanciosos
& que de paso -por ahora- no se cuentan entre las flores del Absurdo
Así en el trapecio en el alambre de equilibrio de este circo de mil pistas
un abuelo platica la emoción que sintió al ver a Gagarin
revoloteando como una mosca en el espacio
& lástima que la nave no se llamara Icaro I
que Rusia sea tan ferozmente antitroskista
& su voz entonces se disuelve
da de tumbos
entre aplausos & abucheos
la Realidad & el Deseo se revuelcan/ se destazan/
se desparraman una sobre otra
como nunca lo harían en un poema de Cernuda
corre espuma por la boca de aquel que dice maravillas
& pareciera que vive en el interior de las nubes
& no en los baldíos de este barrio
El aire húmedo de abril el viento lascivo del otoño
el granizo de julio & agosto
todos presentes aquí con sus huellas digitales
Alcohol orines/ qué no habrá servido de abono a esta yerba
cuántos jardineros sin el sueldo mínimo dejarían en esta trampa
sus escasas proteínas
Por ahora tú te tiendes bocabajo a la sombra de las piernas
largas & velludas de los parques
donde se reúnen
el que sueña con revoluciones que se estacionan
demasiado tiempo en el Caribe
el que quisiera arrancarles los ojos a los héroes de los pósters
para mostrar al desnudo lo hueco de la farsa
la muchacha de ojos verdes gatunos & fílmicos
aunque a lo mejor acercándose resultan azules
o quién sabe
el estudiante todo adrenalina & poros revoltosos
el que no cree en nadie/ ni en la belleza kantiana
de algunas admiradoras de Marcused
& estalla gritando que estamos podridos por la furia
deshidratados con tanto tomo de teoría
la putilla de ocasión que comparte el torrente de su soledad
con los desconocidos
dejando que la balanza de la oferta & la demanda
la inclinen la gracia la simpatía las vibraciones repentinas
-el Azar: ese otro antipoeta & vago insobornable-
los que vienen aquí a llorar/ hasta tallarse -como en madera-
un rostro de mártir paranoico
después de destrozar -& no precisamente de entusiasmo-
las butacas de los cines
el que escribe su testamento o su epitafio
en una servilleta arrugada
& luego lanza besos al aire -& todo mundo supone
que celebra su cumpleaños/ o el divino himeneo de antenoche-
& todas las hipótesis resultan frágiles para explicar
por qué utilizó una pistola & no un bote de pintura
si parecía capaz de seducir hasta la calentura/ el pulso
& la pupila del Giotto
el que siempre saluda con Yo estoy desesperado/ ¿y usted?
los que se aman rabiosamente como perros callejeros
-en las verdes & en las maduras-
& uno los llama enamorados floridos
& son un afrodisíaco
no solo para la sensibilidad de Marc Chagall
los que conocen en persona a la muerte
a la hora en que el suicidio se vuelve una obsesión
unas ganas despeinadas de morder & ser mordido
de poner un hasta aquí a tanto castillo de arena
que parece inderrumbable
de inventarse por segundos un poder
que las revolvedoras de cemento cotidianas te desbaratan
como si fueras un papel de estraza
Y entonces comprendes al que quisiera sepultar bajo toneladas
de plantas
edificios / tierra negra
el menor latido / la taquicardia de su historia íntima
te contagia el nerviosismo la intranquilidad de los que
hacen como que respiran / como que poseen un cierto dejo
de plantas carnívoras
& se pasan horas esperando a la compañera Ternura
esa call-girl que raras veces llega
los que vienen escapando de los gases lacrimógenos
& las macanas de las grandes avenidas
de las grandes & las pequeñas manchas
que ya no tienen remedio con aroma de pino
o la caricia de un kleenex
los que ignoran quiénes son ni lo quieren saber/ cuando el clima
tiene pero fama cada día
los eternos enfermos de amnesia que se chupan el dedo de alegría
porque aquí & no en Miami está el Paraíso Terrenal
los que juran declarar esto territorio libre isla independiente
que no degenere en chatarra ruina supermarket
En el instante en que una canción de moda
enreda su ritmo
a la peculiar batucada de la lluvia
& se instaura un orden fatalmente momentáneo
para que sigan dominando la escena
el cabello en desorden
los enormes ojos húmedos
& como surgida del claroscuro mismo de la noche
aparece una niña con los puños embarrados contra los muslos
repitiendo 1, 2, 3 veces:
Yo no soy un objeto sexual, no lo soy robots,
estoy viva / como un bosque de eucaliptosAquí donde la norma es ser implacablemente amables los unos
con los otros
& este es el mal menor
El parque tiembla / mis pasos interiores me llevan por las calles
de un puerto de mar verde
que los nativos llaman Mezcalina
Una sensación hasta ahora desconocida
como saber a ciencia cierta a qué sabe el A.D.N.
después de hacer el Amor
Si esto no es Arte me corto las cuerdas vocales
mi testículo más tierno dejo de decir tonterías
Si esto no es Arte
la rama de un árbol se dobla bajo el peso de un gorrión
o mejor dicho un gorrión termina por hacer trizas una rama
ya quebrada
Aún estamos con vida
de alguna manera hay que llamar a las islas de cristales
que con lujo de violencia patean las zonas más blandas de tus ojos
La realidad parece de mica de miniatura a escala
pero también tus párpados tu percepción & su camisa de fuerza
la materia & la Energía
& el ánimo para meter tu lengua entre su lengua
este es un día insólito
vibrante cotidiano anónimo
terrícola a más no poder como solemos decir
los días de fiesta o durante los cateos cada vez
más frecuentes de las casas
el miedo te ilumina el estómago & te lo quema
NO HAY ANGUSTIA AHISTÓRICA
AQUÍ VIVIR ES CONTENER EL ALIENTO
& DESNUDARSE
/consejos de un discípulo de Marx
a un fanático de Heidegger/
Poesía: aún estamos con vida
& tú me prendes con tus fósforos
mi cigarro barato
& me miras como a un simple cabello despeinado
temblando de frío en el peine de la noche
Aún estamos con vida
una mariposa de ojoverde & alasamarillas
se ha prendido en la solapa azul de mi chamarra
-mi cuerpo de mezclilla
se siente seductor radar humano imán de polen
adquiere por momentos la convicción de una galaxia
en pequeñito
cantando puras locuritas
entre Ohs de asombro-
¡Pucha qué luna!
exclama el millonario en soledad
& mísero en empleo
al que apenas ayer lo despidieron
porque no le emocionaban los cortocircuitos
de la cafetera burocrática
¡Qué luna!
como uña cortada
-como un gajo de esperma
suspendido
sobre el lomo negro de la noche
cuando se escucha
un crujir de nueces aplastadas -crac-
el zumbido el lloriqueo de una ambulancia
que otra vez no llega a tiempo
el rumor de las lagartijas con manchas de leopardo
trepando traviesísimas por la enredadera
en busca de alimento
los últimos ruidos de un picnic
donde la Desolación ha hecho de las suyas
& ha acabado voceando la proximidad del viento
que todo mancha & roe
Sin embargo uno aún camina por aquí como gorrión feliz
como Chaplin el día en que besó por primera vez a Mary Pickford
alguien pasea con un radio de transistores que parece su segunda oreja
Galileo descubre la ley del péndulo observando
el columpiar dulzón de estos amantes
violentamente unidos & medioconsumidos por la niebla
creyendo los muy necios que el Amor a dentelladas
terminará por brillar en Technicolor
Y esto en el mismo M2 a la misma hora
en que el Polo Norte & el Polo Sur
la Tesis & la Antítesis del mundo se conocen
como un aerolito incandescente & un ovni en problemas
e inexplicablemente se saludan:
Yo soy el que se ha grabado en la espalda de la chamarra de mezclilla
la frase: El núcleo de mi sistema solar es la Aventura
Me llamo así pero me gusta que me digan: Protoplasma Kid
Tú eres el que se muerde las uñas mientras hojeas la sección
de crímenes
con los dedos confundidos en lo tieso de la hoja del periódico
pero
¿son las noticias
los que las reportan
los que las leen como una
droga necesaria?
¿Quiénes Sherlock Holmes son los asesinos?
Dadas las circunstancias desconfías hasta de tus propios ojos
forcejeos corretizas pleitos de qué calibres
se esconden bajo las ropas más rasposas
los miedosos se trepan a los árboles
los más ágiles prefieren andar señalando con el dedo
el momento exacto en que la atmósfera se enrarece
hasta decir basta
& comienzan a derrumbarse los aviones como en una secuencia
de cine mudo en la que los brazos de los moribundos
se mueven como aspas
sin explicarse el porqué de ese horizonte ensalivado por el fuego
Aunque el cielo -aparentemente- se vea sobrio & despejado
como enemigo irreconciliable de las Artes Plásticas
& casi nadie repare en el loquito que besa lame muerde su reloj
sin manecillas
mientras pregunta se estará enfriando la tierra
no nos estaremos saliendo de la órbita???
seguro de que en un caso así hasta Jerry Lewis lloraría sinceramente.
La fotografía de Mario Santiago, creador del Infrarrealismo, proviene de este sitio.
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