Lujuria del Lirio

Yo soy el lirio
tu el endemoniado viento
mutilando mi cuerpo
aire derrotando mi vulva
otoño agitando mi muerte








La fotografía proviene de pakarsoniasseng.blogspot.com

Belleza y Orgasmo

Vendrá la belleza a definir  el día

firmará boletines de memoria

cargará tierra húmeda

en las palmas de sus manos

será cómo un árbol nacido del viento

jazmín desnudo en el rocío

primer orgasmo de una novia 

Sólo una pregunta

¿Me amas cuando duermes

y respiran tus pezones  bajo mis dedos

inhalando la energía de mis sueños

descifrando los temblores de mi carne

las bandera que llora en mi tristeza?

Conversando con Eduardo Embry

Poema sucio de comienzo al final.
Eduardo Embry

Para que nadie dijera a su mujer
“qué lindos ojos tiene mi hijita!
para que ni siquiera
ella misma pudiera mirase en el espejo,
vino aquel actor desgraciado y famoso
que ahora llega y pisa la alfombra roja,
viene y se acerca ante los fotógrafos
y le sacó los ojos,
pobre diablo,
y como la gente más se fijaba
en su rara belleza, de un tirón
aquel actor famoso que ahora
no me acuerdo de su nombre,
viene como un bruto
y le arranca de raíz un brazo;
como la multitud al verla decía:
“pobre cieguita, le falta un brazo”,
para que no pudiera mover
su cuerpo de porcelana china,
vino el mismo actor que te digo
y le cortó una pierna,
y como la gente más la miraba y decía:
“ aún así, ciega, sin mano y sin pie,
Esa mujer es muy hermosa ”
nadie se cansaba de admirar su belleza,
y para que nunca más
nadie la mirara, ese actor
que ahora pisa la alfombra roja de mi cabeza,
con gestos groseros que sólo se hacen
con el sexo en las mano,
tomó la muñeca toda desguañangada,
y le arrancó la cabeza.


Padre e Hijo
Gonzalo Villar


Dicen que lo mismo hizo Jehová con su único hijo.
Lo entregó a un mundo sin pasta de dientes ni cine.
Lo obligó a huír hacia Fayum.
Lo mezcló con Juanes y Pedros.
Lo hizo médico sin título.
Lo colgó de un madero.
Sacrificado como un cordero
al que no se le quiebran los huesos.

Palabra

La palabra siempre está allí
Nos espera fumando tabaco mentolado
Jugando por horas con sus pezones negros
Observando el ir y venir de su música
Recostada sobre un antiguo cuaderno
Creciendo como niño en la memoria
Desnudando capas y ríos de sentido

Nada me es ajeno

Tengo un Muro de Berlín sobre la mesa.
Tú eres la piedra.
Yo el anciano dictador tras la ventana.

Mi mesa tiene torres de vigilancia
brigadas de exterminio
alambradas entre el pan y el vinagre.

Mi mesa tiene un océano
páginas de Cosas y El Mercurio
cuerpos raídos por corvos
mujeres devoradas por medusas
vino derramado en mantel blanco.

La muralla divide Palestina
separa la Luna de sus estrellas
corta brazos y piernas
pesa sobre el minuto y la hora
crece y disminuye con mi rabia

Simónides lo explica

Ustedes escriben

yo sólo pinto las palabras

levanto habitaciones en sus letras

reduzco las porfiadas estaciones

cierro la tormenta con mis manos.

Feliz cumpleaños Presidente!!!!!

Salvador Allende.

Es cierto, la montaña lo llama cobre.

La Estrella  de Arauco conoce sus misterios:

Sus ejercicios de yoga.

Sus amaneceres de duelo.

La poesía que repite entre las hembras.

En los niños de Chile es un río de leche.

Libros brillando entre las manos.

Pequeños pies aprendiendo a usar zapatos.

Ante la historia es  valor y coherencia.

Hombre hecho viento.

Hombre hecho lluvia.

Hombre  hecho fuego.

En las ciudades es siempre una Avenida más ancha.

Multitud de libertades.

Victoria de los humildes.

Hombre en el centro de  América.

Joven de Valparaíso.

Espíritu hospedado en nuestras mentes.

La fotofrafía de Pablo de Rokha junto a Salvador Allende proviene de este sitio.

Tusa

Estoy hasta la tusa de tus enojos

me sobra la montura

el argentino señorío de tus espuelas

la bravura reiterada de los perros

la frontera pertinaz de los alambres

la arábica intuición de mis ancestros










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Nelson Schwenke

Nelson: cantaste cuando no era gratis, cuando no era simple, cuando era imprescindible.

Estos Ángeles!!

Todo ángel es incestuoso
alegría de sangre
ser de nubes y placeres
vida en rubor permanente.






Jacques Luois David, parece  haber llegado a la misma conclusión en "Cupido y Psiquis".
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Problemas Económicos

Las cuentas aligeran mi alegría

y me falta espacio para respirar los sueños

recoger lápices desde la tierra

manchar mis dedos con oscuras aceitunas

reunir  monedas que brillan bajo las piedras.




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Soy el miedo

Yo soy el miedo

exudo olores pesados

lloro cuando retornan los  vientos

huyo 

de mí y del silencio.

Fotografía de Julia Hetta.

Proviene del blog de Antón Castro..

Retorno

Volverás a quererme

mentirán mis recuerdos tu partida
sacarás la tristeza de mi carne
borrarás los residuos de mi rabia
hasta agotar el fuego de mis labios

y rescatar tu luz
desde mi vientre




La imagen proviene de http://www.lacomunidad.as.com

Dónde hacen el amor las mariposas?

www.photosshow.com

Casa en el borde de los cielos

Tu eres mi casa en el  borde de los cielos

yo soy el fuego que  cumple tus deseos

la piedra que duerme en tu silencio

el aire que busca tu presencia






La imagen proviene de http://www.learte.com

Nelson Schwenke

Nelson:

has estado toda la vida  riendo

creando  avanzando  sintiendo

y  ahora arrancas desde el cemento

abandonando este viaje

nuestra lluvia

nuestro invierno.

Ay

como te marchas

si habitas

nuestro silencio.

Morillo

Mi mascota se llama Morillo

y despierta como el sol

desde una madriguera oscura

que llevo siempre en mi silencio.

Este ser habla con la voz de un piano

lee y comenta los libros

va y viene entre los árboles

posee alas y piernas

desprecia las mentiras mercuriales

esconde su luz en calcetines de lana

es invisible en el pecho de las damas.

Solsticio de Invierno

Bendigo el solsticio de invierno
noche en que vence otro plano
brilla la vida en su pacto
detiene la sombra su avance
se abre la puerta del Yo
nace en  el alma otra  Luz.

Víctor Mahana

La Ascensión, Víctor Mahana

Víctor Mahana  es un misterio

Mahfúd Massís en otro tono

la misma pasión por los sueños

murmullo de  distancias

desnuda realidad de la tristeza.

 

Kandinsky  después del rock

fuerte como el año más duro

encendido en rojos y turquesas

joven tras años de acuarela

publicista como carta de Dios.

 

Gran Final, Víctor Mahana

Las imágenes provienen de  www.saatchionline.com

Jornada de Guerra

Siempre sueño con derrotas
barro y sangre en las espadas
noche perfecta para el fuego
niños acurrucados bajo  cuerpos
envidia del herido hacia los muertos






En la imagen, tomada desde Wikipedia,  el fotógrafo francés Henri Huet, nos muestra un momento de la Guerra de Vietnam en 1966.

Rosarinas y Porteños

Queridos Hermanos de Rosario y Buenos Aires, visitando nuestros "Muros que miran al Mar"

Dos Hemisferios

Somos semilla y primicia

invierno y verano

abrir  y cerrar la puerta

Somos Dioses y Hombres

ambos Juanes

el espíritu y el cuerpo

Francisco Alarcón, amigo poeta residente en California, reúne Haikus con ocasión del inminente solsticio.

Mi entrega no ha quedado ortodoxa, pero está llena de cariño.

La imagen proviene de este sitio

Elogio a Octavo Paz

Nunca cantó, pero
supo ejercer el silencio,
dijo lo justo y lo preciso,
escuchó a la Tierra,
floreció en la brisa.



Este texto conversa con Octavio Paz en:


Epitafio para un poeta





Quiso cantar, cantar
para olvidar
su vida verdadera de mentiras
y recordar
su mentirosa vida de verdades.


La fotografía proviene de www.zonaliteratura.com

Proyecto de letra para cumbia

No llores
No calles el dolor de los deseos
No pierdas la frescura de la sombra
No elijas vivir con tanto apuro
No huyas cuando piensas nuestros besos
No busques ceniza en este fuego



La imagen proviene de este sitio.

Ser padre

Ser padre es una oportunidad de ser mejor humano,
ocuparse un poco más allá de sí mismo,
observar el regreso de los abuelos en un rostro,
sentir bríos de luz en el otoño.

Días perdidos

Hoy habito los días perdidos
aquellos detenidos por la pena
extraviados en montañas de papeles
hundidos en el barro del deseo
engañados por el brillo de las joyas
lejos del agua y del asombro

No despierto

Nunca despierto

no siembro

jamás salgo de mi mente

todo lo doy por perdido

apenas emerjo de mi muerte














En la imagen, "La Gitana Dormida", del  aduanero y pintor autodidacta Henri Rousseau proviene de Wikipedia.

Manos

Tomo tus puras manos

que  ya no son tuyas sino que nuestras

allí se aferra  nuestra hija

y construye la mañana sus secretos






La fotografía proviene de www.vane-candela.blogspot.com

Insumos

Construí palabras
con espíritu y hierro
fuego parido por el rayo
pureza de cuerpos
certeza del viento
agua murmurando
entre las piedras.

María Martín

Era muy pequeña

cuando se  llevaron a mi madre

y la mataron por el camino

allí cerca de San Pedro

en la fosa que hiere la tierra

junto al puente que cruza el arroyo

los bosques

los tiempos.

Por setenta y cinco años la he buscado

y  apenas he recibido

el silencio de los archivos

el polvo de las cédulas

la espantosa frialdad de las Cortes

la inmunda impunidad del franquismo

el débil eco de las votaciones.

Baltazar Garzón vino a escucharme

y se arriesgó por mí.

Por eso le devuelvo abrazo por abrazo

abro mi casa para su descanso

y cedo mi ventana para que descansen sus ojos.

La fotografía proviene de este sitio.

Pélope e Hipodamía

Lidia fue destruida
aquella montaña quebrada por el fuego
los desbordes de barro
el veneno de los gases
y el salvaje aluvión de las aguas.

Pero la muerte no pudo alcanzar a Pélope
enviado por su padre Tántalo
a buscar luces en Atenas.

Allí bebió el espíritu de los hombres
descubrió música entre los números
practicó el amor entre varones
fue copero en fabulosos banquetes
auriga en noches de gozo
ser entregado al afecto
y estímulo de sus maestros.

Entre tanto
los sobrevivientes del desastre
migraron al norte de la Península
fundando allí Pisa y Olimpia
ciudades prósperas en comercio y belleza.

Al mando de aquella gente
quedó Enómao
capitán de la guardia de Tántalo
hombre fuerte como el bronce
enamorado de sus caballos
de sí mismo
y de su hija Hipodamía
a tal punto
que fingió un oráculo
anunciando su propia muerte
a manos de su yerno.

Defendiendo así su vida
de los numerosos pretendientes
ideó un fatídico concurso.

Adquirió yeguas veloces como el aire
definiéndolas como regalo de su padre Ares
y estableció una carrera entre su Palacio
y el templo de Poseidón
en el Itsmo amurallado de Corintio.

Ingenioso
obligó a los pretendientes
a cargar con la princesa
que perturbaba a los corceles
y les concedió media hora de ventaja
mientras él degollaba un carnero
en homenaje a Zeus.

Luego
armado con su poderosa lanza de bronce
tomaba un camino secreto
y raudo alcanzaba a los cansados
caballos del pretendiente
lo mataba con su bronce
para luego degollarlo
y adornar con su cabeza
el jardín de su palacio.

Víctimas de su pasión
trece desdichados
probaron la lanza de Enómao:
Mermno, joven y engreído como el primer viento
Hipótoo, abandonado de niño en el bosque para ocultar la infidelidad de su madre.
Euríloco, eximio navegante en aguas nocturnas.
Automedonte, auriga veterano de cien guerras.
Pélope de Opunte, cantero devenido en soldado.
Acarnán, niño transformado en mercenario.
Eurímaco, lascivo Casanova de su tiempo.
Lasio, trovador en las plazas de los pueblos.
Calcón, escudero de reyes combatientes.
Tricorono, gigante proviniente de altas montañas.
Alcátoo hijo de Portaón, primo secreto de Hipodamía.
Aristómaco, poderoso descendiente de Heracles
Crólato, afamado instructor de serpientes.

En tan trágico concurso
Enómao contó con el genio
de su Auriga Mírtilo
iniciado en el Arte de los Magos Persas
hombre que conserva la memoria de otras vidas
espíritu permanente sobre la tierra.

Convertido en guerrero filósofo
Pélope llegó a Olimpia en busca de su herencia
y superando el horror de las cabezas estacadas
resolvió presentarse al sangriento concurso.

Preparando el desafío
hizo traer desde Atenas
el más rápido carro
y caballos que parecían volar sobre el camino
y vencer la levedad de las aguas.

Para conseguir los fondos
revivió la pasión de sus maestros
prometió nuevos encuentros secretos
y la entereza formidable
de su cuerpo guerrero.

Para asegurar su triunfo
sedujo secretamente a Hipodamía
y la persuadió de sobornar a Mírtilo.

La muchacha buscó al auriga entre los establos
y le ofreció sus joyas, palacios y el tesoro de la Corte
Pero el mago rechazó todo bien material
y exigió simplemente que su semilla
fuera la primera en visitar el claustro de la princesa.

Sorprendida y angustiada
Hipodamía accedió al requerimiento
y el auriga aseguró las ruedas de su carro
con pezoneras de cera
en reemplazo de los fuertes broches de bronce.

En la carrera Pélope tomó ventaja
pero en el tramo final Enómao acortó la distancia
y cuando estaba a punto de superar a Pélope
las ruedas se desprendieron del carro
y el Rey fue arrastrado por los caballos
hacia una horrible muerte
mientras Mírtilo salvó Ileso
al saltar con deslumbrante destreza.

Muerto el padre posesivo
Mírtilo buscó cobrar su recompensa
y recibió un elegante “No” por respuesta.
Desolado, fingió conformarse con oro
y valiosas tierras
mas el espíritu del odio crecía como tormenta.
Poco antes de la boda
desenfrenado
esperó a la princesa en la espesura de bosque
Un pañuelo bañado en los filtros de su arte
le sirvió para dominar a su víctima
evadirla de su conciencia
hacerla víctima de sus deseos
madre de una estirpe secreta.

Al despertar de su sueño
Hipodamía encontró a su cuerpo
los signos de aquel pago forzado
y decidió revelar a Pélope
una versión reducida
denunciando sólo un intento
de violación.

El nuevo Rey de Olimpia y Pisa
hizo traer al acusado
y con sus propias manos
lo lanzó desde un barranco
hasta las olas.

Mientras caía a su destino
el auriga maldijo
a Pélope y su linaje
regresando de inmediato
a las flores permanente de los mirtos
a la frente de los vencedores olímpicos
el vientre fértil de Hipodamía.





En la imagen, Pélope e Hipodamía en el Museo Metropolitano de Nueva York.
Proviene de Wikimedia

Moneda de Oro

No eres perfecta
y eso te hiere
ofende la pulcritud de tu palabra
la seda carnosa de tu himen
el agua que surge de tu sombra.





El retrato de Joan Bennet proviene de este sitio.

Abundancia

Fuiste más amante que amiga
más fuego que ternura
más abrazo que palabra
mucho más vida que silencio

Cristianismo sin tragedia

Vuelvo a quedarme sin agujas
mudo de biblias
plácido en lo simple
ajeno a clavos sangrantes
feliz en los límites de mi cuerpo
terrenos que robo a la muerte
lámpara que enciendo en mis sueños




En la imagen,"Cristo llevando la Cruz", óleo de madera creado por Hyeronimus Bosch, actualmente ubicado en el Palacio Real de Madrid.

Proviene de www.american-buddha.com

Trabajos del hombre sobre sí mismo

Me tejo y me destejo
entrego
olvido
perdono y busco mis perdones
borro mis tristezas con la lluvia
duermo bajo la piel de un poema
aprendo observando las arañas
escucho
leo mi alegría en tu cuaderno
brinco al pozo de mis sombras
juego entre las olas
aplaudo y contengo mis sentidos
desciendo al laberinto del silencio
desde allí alumbro mis senderos.



Fotografía de Víctor Calzadillas , tomada en nuestra acción de arte asociada al Día de los Enamorados 2012.

Luz de Plata

A menudo
paso de una noche a otra noche
paso del rubor a la humedad
monto en la comprensión de la Luna
juego con los duendes
detengo la leche que sube
me abstengo de reír entre los muertos.



La fotografía proviene de este sitio.

Valparaíso y Viena

Hoy toco la campana en el Colegio.
Una nube con aroma de café
descansa sobre baldosas y cemento
en una antigua mañana de invierno
bajo otro sol y otra alegría.

Vibra el metal en nuestros cuerpos
y traspasa la visión de los diciembres
pálidas imágenes de un sueño
campana sobre el techo del águila
cañones diluidos por el fuego
ligero perfume de las guerras.

La torre más alta de San Esteban en Viena y su campana "Manzanita" fueron registradas por mi cámara.
La imagen del Colegio e Iglesia de los Sagrados Corazones en Valparaíso, pertenece a  www.valpoiglesias.blogspot.com

memoria y tiempo

Llevo el futuro en la memoria
las llaves de tu viejo departamento
cierto azul de noches veraniegas
mi alfabeto de imágenes sencillas
trabajo de  arañas sobre el tiempo

Deseo Cumplido

Necesitaría del beso cristalino de la muerte.
Ismael Gavilán




Ismael Gavilán se besa con la muerte
sus dientes y barba exceden la realidad del poema
sus imágenes brotan desde el cuaderno
levantan su peso desde las tumbas
y orinan en cuclillas sobre su cuerpo
derramando los porfiados sueños
el agua vital de tanta  muerte.




"Muerte de un torero", de Pablo Picasso, proviene de este sitio.

Otro lenguaje

No lees ni te animan los espíritus del teatro
así que guardas silencio cuando vienen los ángeles
o respondes con sencillas sonrisas
o borras el silencio con  higos de tu cuerpo.






La fotografía de Jacques Henri Lartigue proviene de este sitio.

Tus cartas

Escribo cartas en mis brazos
mi dorada calva
la piel que cubre mis secretos
mis plantas de pasos certeros
las heridas rodillas
la plena extensión de mi dorso.

Allí bendigo tus tormentas
explico el sentido de tus sueños
describo el poder de tus manos
revelo el ritual de tus besos
el peso nocturno de tus ojos
las ondas vibrantes de tu gozo.


La fotografía proviene de www.hkreporter.com

Alma de Chile

Acurrucada
desnuda y ferozmente golpeada
ciega y quemada con bencina
violada y herida por corvos
carne humedecida por sus lágrimas
vencida, triste,
alojada en el silencio
arrancada de la lluvia y el poema

Así observo el alma de Chile
la toco en los rostros que pasan
luz extinguida en las escuelas
hierba creciendo entre los muertos.

Vivo en ti

Hoy vivo en ti
y me levantan los ríos de tus ojos
la tibia humedad de tus rodillas
el cielo esperando en tu sonrisa.

Entonces te cruzo como un águila
y habito la claridad de tus instintos
bosques que pueblan tu memoria
el cuarto interior de tus deseos.



La fotografía de Christian Kettiger proviene de www.kettiger.com

Imagino un Museo

Imagino un Museo

tiene piano y hologramas

música entre sombras y luces

espíritus entre libros e imágenes

instrumentos de bronce

tenedores rojos

actores como reyes del espacio

pequeñas esculturas de duendes

laberintos entre los muros

secretos bajo la tierra.

Traje a la Catedral de Chartres retratada por Camille Corot, ya que dicho templo está construido sobre la misma idea, el arte iluminando la enseñanza.

Valéry no miente

El tiempo tornará en no este sí
tu y yo seremos otros
cederá el día a la noche
nos detendrá la muerte
se esfumará el amor.


Este texto conversa con Paul Valéry en:

Salmo T


El más escéptico de todos es el Tiempo,
que con los Nos hace Sis
y con el odio amor y al contrario.
Y si el río no remonta su fuente,
y si la manzana caída no salta
y se reúne a su rama
es porque te falta paciencia para creerlo




La fotografía proviene de este sitio.

Conversación sobre Ezra Pound

Eduardo Embry, me envía su poema casi culpable sobre Ezra Pound.
En realidad lo entiendo, porque acabo de visitar la Colonia Dignidad , que pese a estar liberada de sus nefastos jerarcas, aún destila la energía de lo malvado ocurrido en aquellas serranía y un aire militarista bajo el sello de decenas de reconocimientos de mandos castrenses  agradecidos por la colaboración de los colonos.

Mi comentario al trabajo embriano es el poema "La radio Poundiana"

Ahora es el tiempo de Ezra Pound

Ahora es tiempo de Ezra Pound,
el más grande de los poetas
del siglo XX y de los siglos venideros,
no por su tendencia fascista
¿quién soy yo para juzgar
a un Enza Pound señalándolo
con un dedo,
si bien mi cabeza dijera que no,
o que sí, dijera el corazón?
cada vez que muevo mi pluma,
es la mano de Ezra Pound
la que escribe en mis papeles,
cuánto me hubiese gustado a mí
traducir con firmeza
manuscritos chinos
del tiempo de la pólvora y de la cocoa,
poner en lugar de los jarrones griegos
los jarrones milenarios de
la gran Manchuria,
los ejércitos de terracota,
las delicadas acuarelas
de helechos y flores blancas
sería para mí un gusto grande
verlos que cuelgan de las paredes
de los bares que yo visito
y me embriago hasta la muerte;
para que los muchachos aprendan
las sabias doctrinas de Confucio,
al diablo con Aristóteles,
al diablo doblemente la democracia de Pericles,
y los aristócratas juegos del Olimpo;
no me vengan con esa antorcha
a contarme cuentos;
quiero escribir los primeros versos
como si los escribiera
un enfurecido mandarín de las luces,
para hablar de la elocuencia
en líneas ondulantes
como dibujos niños
que hablan
como el agua de los ríos;
es decir, poesía de las cosas
que se tocan con un dedo;
siguiendo la línea de Ezra Pound,
entierra de los años treinta,
cuando yo ni siquiera había nacido,
me hice creyente de su doctrina
del crédito social
que combate la usura de los bancos;
¿quién soy yo para condenar
a Ezra Pound de fascista?
en plena guerra
los americanos lo tomaron preso,
lo encerraron en una jaula,
en una jaula lo metieron
en un avión acorazado,
el acorazado sobrevoló la
gran estatua de la libertad
que está en la puerta de entrada a Nueva York,
enjaulado lo desembarcaron,
se lo llevaron a la capital de los Estados Unidos,
en un manicomio de Washington D.C.,
lo encerraron en una jaula por más de doce años
y cuando lo dejaron en libertad
escupiendo tierra sagrada, dijo a sus carceleros:
“en los Estados Unidos
están todos locos”
y se marchó,
para morir en Italia.



La radio Poundiana


Mi radio es un desastre
insiste en repetir discursos de Ezra Pound en italiano
-en realidad me gustaría escucharlos-
acerando los cañones de su Legión Azul
apuntando sus armas
a los genoveses de Valparaíso
comerciantes en diamantes
Lukas y Miguel Serrano
niños de Etiopía
60 Minutos
la invertebrada Diosa del río Hudson.

Mi radio es un desastre
parece enredada en la mente de Li Po
gobernada desde lejos
por un mago oscuro
pródiga en traducciones de Confucio
confesiones de Embry
seducido por el hechizo
la leyenda del joven americano en Inglaterra
más nazi que el anillo de Wallis Simpson
elocuente más allá de la razón.

La radio insiste:
qué importa la Escuela de Mecánica
y el Khmer Rouge.
Al final solo queda la música
el brillo de lo humano
las radiantes Walkirias de Wagner.

La radio insiste
y la apago con la mano de Beethoven
con La Tempestad
con Hamlet abrazando a su padre.


El retrato de Ezra Pound prisionero proviene de Wikipedia.

Comienza el viaje

El poeta ha despertado en la muerte
y hóstil a la tierra
muerde raíces con los restos de su boca
y destruye sus manos
en un remolino de piedras





En la imagen, "Minotaur 8", de Salvador Dalí.

Domingos

Los domingos siempre lloran de pena
castigan con lentitud sus minutos
piensan en tareas del lunes
zapatos lustrados
camisas limpias
doce compromisos
del hombre sobre la tierra.

El día del sol aprende de viajes
repara los excesos de la noche
crece en buses y trenes
habita en los peajes
consume azúcar de algodón
confite rojo de manzanas
prolongada siesta en tardes perdidas.


El domingo abunda en las plazas
perdura en resfalines y orfeones
ríe en los estadios
pasa del cáliz a la empanada
ama bicicletas y patines
pega botones en camisas
almuerza en mesas de abuelos
peligra en la soledad y el silencio.

Sin edad

Nunca fui joven
ni perdoné el tedio de los domingos
ni almorcé inocencias
ni fumé tristezas en la casa de Mallarmé.

Tampoco seré viejo
No ahogaré mi alegría en las pantallas
no me vestiré de invierno
no marchitaré la paz.