Busco muros,
los pido como ventanas,
pozos que cruzan los años,
puertas de otros inviernos,
pizarras cargadas de flores,
ramas del árbol primero,
dedos del niño que crece,
huellas de luz en la paz.
Busco un horizonte perdido,
rostros simples del cemento,
páginas que miran el agua,
labios desnudos del alma,
pumas que lloran y mienten.
Busco entonces fragmentos,
trozos de otra palabra,
formas que superan al número,
raíces de otra esperanza,
frutos y espejos del tiempo.
Busco la lluvia que limpia,
insistentes bocinas de barcos,
balas en la ruta de Diego,
lápices en cuadernos de niños,
limones que crecen en el aire.
Busco puentes,
círculos sagrados,
naves del silencio,
zapatos de otras almas,
brazos del río interior.
En concreto,
pido muros y puertas,
cuerpos del espíritu,
océanos de viento,
lujuria de mirada,
ojos mirando desde la piedra.
