Texto sagrado

Imagine que el Hijo del Hombre escribe un libro.
Piense su caligrafía.
El ritmo de su prosa.
Música manando de las frases.

Perciba usted su coherencia.
El poder de sus visiones.
Claridad de su sentido.
La alta persuación de sus preceptos.

Después de Tosca

Después de Tosca: la ciudad.
Librería cerrada.
Nuestro arte de comer.
Caudaloso negroni.
¿Celosa yo?
Tu cuerpo entregando su poema.

Antes de Tosca

Antes de Tosca,  celos.
Aciago golpe de cañones.
Bayonetas.
Poema en retirada.
Tus rayos verdes sobre Santiago.

Netflix y Washington Post

Llevo el domingo sobre los hombros.
Poseo sus desayunos y tazas de chocolate.
El caldero de los huevos.
Nuestra sal volcánica.
Sus negronis y pizzas.

Tengo el sabor de sus quesos de cabra.
Algunas aceitunas reglamentarias.
Imágenes en el cine.
Recuerdo de diarios con varios cuerpos.
Hoy Washington Post y  el mundo de Netflix.

Descripción del autor

A Gonzalo Villar le cuesta pedir perdón
Escribe poemas en palitos de helado
Juega con zancos y tejos de rana
Dibuja cómics en la piel de mujeres
Lleva siempre un cañón invisible
En julio prefiere el Negroni
Reza y no reza
Palpa la lluvia antes de dejarla caer.

Lluvia de estrellas

Sugiero  que seas feliz.

Deja de arrancarte la cabeza.

Olvida la actitud del invierno

Mueve tu mirada hacia el cielo.

A nadie llames mi dueño.

Bendito sol.

Fuerza de mis sueños.

Propongo la noche.

Escalas de Valparaíso.
Escuchar la madrugada

Música en  barcos griegos.
Lluvia de estrellas en Colliguay

La madre de Hamlet

Los días trabajan en mi alma.
Memoria de jornadas difíciles.
Insulto abrazado a otro insulto.
Temo  hablar Temo reír.
He renunciado a todo, salvo a la poesía.

Su voz es el día

El sol  es continua palabra.
Su voz es el día.
Ingresa en la buena tierra.
Tiene hermandad con las aguas.

Aparece en el cielo y sonríe
Evapora.
Ama los árboles
Oculta estrellas
Lleva su fuego a mi voz.

Pocas cosas

Veo que en un día caben pocas cosas.
Algunos Whatsapp
Pocas llamadas telefónicas
Ciertos bocados misteriosos
Algunas horas para amar.

Caben estas letras y ciertas piezas del proceso.
Gente durmiendo en la calle.
Lecturas en  pediatría.
El color rojo en mi cepillo de dientes.

No creas nada extraño de los dioses

1977

Recuerdo mis nueve años.
La capilla y el libro de cantos.
Aquella larga enumeración del credo.
La lista que salvó mi alma.

Idomeneo

En Idomeneo abunda lo electrónico. Los guijarros caen al agua formando pulsos de música y luz. Ondas de luz son un suave oleaje en la playa.  La tormenta posee rayos y ventiscas electrónicas. La lujuria toma el ritmo feroz de tambores  y cuerdas electrónicas.  La técnica moldea  la voz de la actriz para formar el grave tono de Poseidón y  la solemne voz del rey.

Roland Schimmelpfennig, ha escrito sobre las antiguas columnas del mito griego. Aprovecha que Creta, por maldición de Medea es la patria de  los mitómanos, para presentar los hechos en varias versiones, distintos  brazos de un río imaginario, ramas y sombras de ramas en un centenario olivo.

La actriz Paulina García, acrisoladamente se ilumina. Deja salir por su cuerpo todas las voces, las versiones, el tiempo y la pasión del relato. Diego Noguera la acompaña en el escenario dirigiendo la música. Manuela Infante dirige la obra.

Queda en mi espíritu la idea del sacrificio de los hijos.  La noche en que somos  insensibles a su llanto, la pregunta que no respondemos, el  niño  que abandonamos en búsqueda de nuestra felicidad.

Fotografía de Jorge Sánchez

Hasta el 29 de julio de 2018 en el GAM

Calle Miraflores

En las fuentes andaluces

y en calle Miraflores

buscamos  la infancia

el olor de pequeño bosque

ocultos enamorados

pasillos amplios y oscuros

un vecino buscando su amada

ascensores cercanos a la calle

risas  del tío Quico.

Huérfanos aún tenía autos.

Diego en Valparaíso

Diego fue amable con nosotros.
Nos cedió su asiento y su sonrisa.
El brinco de su espíritu.
El sol que derrama su paz.

Bendiciones a Diego, Santiago y Jacob.
Honor y gloria a su escalera.
Piel de oveja en su brazo.
Sus 12 hijos.
Su nuevo nombre: Israel.

Medea castiga

Si Medea castiga no hay chanchullo que valga.
No vendrá Dédalo a escapar por los aires.
No quedará un hilo de  Ariadna.
Y la vieja Ilión no abrirá sus puertas al caballo.

Invisible

Pamela Maqueira  tiene secretos de luz
Sus veinte años calzan zapatos rojos.
Siempre desayuna desnuda.
Es traviesa y celeste.

Ascenso

Ascendemos por ruta de cementerios.
Mortal batalla de Valparaíso.
Sangre en fragata Essex.
Mis abuelos a cien metros.

Imagine granadas sobre madera.
Decenas de cañones gritando.
América ahogada en su sangre.
David Porter sobrevive a Recreo.

Voces en el aire

Para el Banco de Libros.
Luz, Javiera y Soledad

Las palabras fueron voces en el aire

Sonidos  de  madre, lluvia y océano

En dibujos  las atrapamos

Primero   en  ideas

Luego en sílabas

Más tarde en letras

*

Un  toro encabezó la serie

Quebró su asta para alejarse  de las bestias

y  quedó  en el camino de lo humano

Ente  que atrapó su voz

Aleph  era su nombre fenicio 

*

Las  palabras no encorvan

Son árboles  que elevan  miradas

Torres para  observar la tierra

Laberintos y ríos  de la mente

Emociones que forjaron otras vidas

*

Ahora  ustedes nos regalan libros

Cientos de niños crecerán con ellos

Serán  globos  en  días  de pena

Juguetes  que vuelan

Plácida agua del espíritu

Elecciones

Elegí  leones
Horas  con cabezas animales
Este circo en la selva
Aquel invierno en el jardín
Nuestra sombra niña
El domingo dormido sobre el césped.

Sed de sabiduría

Imagine un jarro de palabras.

Sobre ellas, agua de pozo.

Fuerza de un rayo.

Violencia del granizo.

Años y meses de sed.

Poema de la tierra

Eres poema de la tierra.
Trabajo de estrellas.
Ser que respira en mis ojos.
Viaje sereno del yo.

Y cae lluvia en tu alegría.
Te  alimenta el bosque.
Nuestra música.
El libro que escriben los vientos.