Junto al edificio de gobierno

El Gobierno abre sus ventanas para atisbar mi desnudez.
Mis hermanos hablan creole en plaza cívica.
Pasa el vendedor de arepas y  muchachas que ofrecen café.

Es un toro murmuran funcionarios.
Joya de la raza  comentan  a la diestra.
La maza revolucionario dicen los míos.
Apenas la carne de un hombre consignan los sabios

El Gobierno abre sus terrazas para observar mi desnudez.
La Bomba Inglesa presta sus escalas.
Vuelan camarógrafos en helicópoteros.
Lo femenino sonríe y se excita.

Sumar un día a la paz

Beber leche de mujer.
Caminar en desierto de flores.
Leer la noche estrellada.
Nadar entre ballenas.
Recibir el salario de la piel.

Ser  padre que escucha.
Hombre que guía.
Poeta a las puertas del infierno.
Hijo abrazado a su madre.

Llenar las calles con nueva alegría.
Nadar en ríos secretos.
Trazar  un templo con tiza.
Sumar un día a la paz.

Ataúd de Simone

 

Llevo a esta muerte

el anillo de luna  que me regalaste,

allá siempre, en nuestro primer despertar.

Ahora, en  este mutismo abismal,

sólo me pesa tu ausencia.

De 1955 a 1986, Simone de Beauvoir residió en el número 11 bis de la calle Victor-Schœlcher de París, donde murió acompañada de su hija adoptiva y de Claude Lanzmann. Se la enterró en el cementerio de Montparnasse de la capital francesa, en la división 20, al lado de Sartre. Simone de Beauvoir fue enterrada llevando en su mano el anillo de plata que le regaló su amante Nelson Algren al despertar de su primera noche de amor.

Domingo, 18 de mayo de 1947

     Mi precioso y amado hombre de Chicago, pienso en ti en París, y en París te echo de menos. Todo el viaje fue una maravilla. Prácticamente no hubo noche, ya que volamos hacia el este. En Terranova empezaba a ponerse el sol, pero cinco horas después amanecía en el aeropuerto de Shannon, sobre la dulzura y el verdor del paisaje irlandés. Todo era tan hermoso, y tenía tantas cosas que pensar que apenas dormí. Esta mañana, a las diez (a las seis de allí) me encontraba en el corazón de París. Esperaba que la belleza de París me ayudase a superar la tristeza, pero no fue así. Primero, París hoy no está hermoso. Hace un día gris y nublado; es domingo, las calles están desiertas; todo parece mortecino, oscuro, yerto. Tal vez mi corazón esté yerto, insensible a la belleza de París. Mi corazón aún está en Nueva York, en la esquina de Broadway en la que nos despedimos. Está en mi casita de Chicago, en mi cálido hogar, muy cerca de tu amoroso corazón. Supongo que en dos o tres días todo habrá cambiado un poco, pues otra vez me sentiré inmersa en la vida política e intelectual francesa, el trabajo y los amigos. Hoy, en cambio, ni siquiera me apetece tomarme el menor interés por tales cosas. Me siento cansada y perezosa, y sólo disfruto con los recuerdos. Amado mío, no sé por qué esperé tanto a decirte que te quiero. Tan sólo quería estar segura, y no decir palabras fáciles y vacuas. Ahora, en cambio, me parece que el amor estaba ahí desde el principio. De todos modos, ahora sí está ahí: es amor, y me duele el corazón. Soy feliz de ser tan amargamente infeliz, y es dulce tener parte de esa misma tristeza. Contigo el placer era amor, y ahora el dolor también es amor. Hemos de conocer todos los tipos de amor. Conoceremos la alegría de encontrarnos y estar juntos de nuevo; la deseo, la necesito y la tendré. Espérame. Yo te espero. Te amo más de lo que nunca he dicho, más incluso de lo que tú sabes. Te escribiré muy a menudo. Escríbeme también tú muy a menudo. Soy tu esposa para siempre.

Tuya,

SIMONE

Estás conmigo

Henri Martin

Sé que estás conmigo.
Vive tu nombre en mi frente.
Te llamo cielo y me abrazas.
Nace tu día en mi ser.

Sexualidad

Ossip Zadkine

Arrancaré de tu cuerpo mi poema.
Desde allí me alumbrará la noche.
Rondará la música.
Viajará tu chispa a mi centro.

Tú  serás  el aire que nombra.
Física de lenguas.
Higuera que abraza.
Árbol alzando nuestra cama.

Gritas de sol

Hermosa. Ahora gritas de sol.
Invades con tu noche.
Horadas  este  viaje.
Dejas en  en mis  labios tu sabor.

Y en nuestra casa vuelas.
Cortas tus raíces y caes en mí.
Confías en el hacer de mis manos.
La verdad de estos  ojos.
Certeza de tu estrella fugaz.

Feliz

La niña despierta y no despierta.
Habla con sonrisas.
Abraza.
Sueña con espuma del océano.
Ejerce su derecho a ser feliz.

Camanchaca

Costa de Atacama.
La camanchaca.
Pingüinos cuidando sus nidos.
Lágrimas de ballenas azules.
Guanacos.
Oliivos.
Delfines.
Cerdos cayendo en toboganes.
Inmortales semillas de flores.

Río Huasco

El mar.
Aquí Huasco escribe su nombre.
Deja en la playa su huella de oro.
Se entrega al viento.
Rizos de agua y de luz.

Gigante de Pinte.

Conocí al gigante de Pinte.
Su fantasma me mostró el desierto.
Espíritus oscuros de Huasco.
Fuerzas sobre el agua que cae.
Espejo trizado.
Sombras entre naturales.

Subiendo a Alto del Carmen

La niña duerme apoyada en mi espalda.
Ha cortado espinas de cactus.
Hablado con gestos.
Recibido luz de gigantes.

La guerra de los cerdos en Freirina

En valle de estrellas:
Un millón de cerdos.
Sus fecas invadiendo el paisaje.
Huasco despertando en la mierda.

Entonces vino el ultimátum.
Freirina con palos y piedras.
Barricadas cercando Agrosúper.
Policías traicionando  a la gente.
Evelyn huyendo entre cerros.
Incendio en  carros de muerte.

Ahora el pueblo atesora su historia.
Atacama de nuevo indomable.
El  Huasco  en su viaje infinito.
Los cerdos, derrotados se alejan.

Alto del Carmen

En valle de españoles.
Isidora lanza piedras al río.
Habla con morena princesa.
Juega en palacio de muñecas.

Rumbo a la playa

Punta Molle

Carrizal Bajo

Vamos todos a la playa.
Llevamos pala y balde.
Celeste intenso en el cielo.
Este sol  de verano.

Con nosotros Dante y su  viaje.
Mis condoritas negras
Este cuerpo que ama las olas.
Algún lugar al norte de Huasco.

La arena nos aguarda aguarda impasible.
Pequeños tiburones sonríen.
Pululan las estrellas de mar.
Intrépidos haitianos.
Memoria de guerrilleros.
Serenísimos vendedores de cochayuyos.

Papá

Mano de Artista, Robert Filliou, 1967

La niña respira y yo vivo con ella.
Dibuja y  eleva templos de dulzura.
Se  enfada y hay tempestad en mi mente.
Canta y el árbol de mi alegría resplandece.

La niña crece y yo recojo sus miradas.
Come damascos y  paladeo lo dulce
Camina la ciudad y la miro desde los muros.
Despierta y me llama "papá"

Asombroso olvido

El tiempo ha vuelto a  ser niño.
Olvidó su marcha en el desierto.
Ciudades bombardeadas.
La peste.
Nuestras puertas marcadas con sangre.

Unión Chica

En la Unión Chica
no aceptan mortales.
Llaman Señor a los poetas.
Hay mujeres de vestidos rojos.
Platos republicanos.
El latido azul de la U. de Chile.

En este rincón se refugia el mundo.
Llora de pena el sentido.
Conversa el lobo y su presa.
Muestra su sol el borgoña.
Vuelven a reír los huérfanos.

30 al 31 de enero en Valparaíso

En la ciudad: disparos.
La noche ruge.
Pierde el mes su memoria.
Proyectiles urgentes.
Tu cuerpo tibio.
Hay sirenas y luces de fuego.

Muero si me olvidas

Muero si  me expulsas.
Si quemas mis fotos antiguas.
Y pierdes el sabor de mis besos.
Y alejas tus pechos de mi nombre.

Muero si me dejas.
Si borras mi libro de invierno.
Y niegas tu vulva a mi boca.
Y olvidas el clamor de mi cuerpo.

Porteña

Mi amada es porteña.
Construye  aurora en Cinzano.
Baila en Quinta de Núñez
Muerde cerezas del Cardonal.

Cueca y tango me enseña.
Terremotos en J. Cruz.
Barquillos en Plaza Victoria.
Jugo de almendras en Bogarín.

Mi amada es porteña buena.
Fulgor de calle Ferrari.
Ojos verdes en tribunales.
Ser de incendios y temporal.