Flecha verde

Los niños caminan sobre una flecha verde.
Ocurre cerca del mar.
Ángeles apuestan  sus relojes
orinan cantando
y emiten gritos de colores
antes de cortar la cinta
tenue desgarro de la muerte.

Hablemos de tus cuarenta años

Hablemos de tus cuarenta años
Un solo novio
Existencia sin fronteras
Abogada en Cortes y Ministerios.

Hablemos de tu lugar en los discos.
Tus famosas rodillas.
Sofía portando tu genio.
Mateo entregando su verdad.

Un tesoro has guardado en la aurora.
Allí esperan tus libros.
Historias de Vienés.
Tu risa abrazada  a los vientos.

Control de gestión

Gonzalo, cómo atendiste a tu hermano?

Fuiste abrazo  en tu hija?

Creaste alegría en tu hogar?

Fuiste luz en tu pueblo?

Honraste el cariño de tus padres.

Viaje

Piense usted un camino.

Zapatos,  mochila.

Veleros

Todo nuestro ser en el viaje.

Habrá que llevar un cuaderno.

La foto de ella.

El silencio.

Una gota de nuestro mar.

En India buscaremos los trenes.

Tumbas de ciudades.

La huella de Buda.

Flores de aguda tristeza.

Estarán todos los puertos.

Cada uno hermano del otro.

Enhebrados por el tango.

Oro  en San Francisco.

Carta a pagarse en Nueva York.

En México, volveremos a subir las pirámides.

Seremos la ciudad que se hunde.

Chocolate. Piñatas.

La vieja Alameda Central.

Luego cruzaremos Atacama.

Allí seremos el cielo.

Multitud de estrellas.

Sol dominando la tierra.

Libre de impuestos

Primero dolor de primavera.
Luego azúcar quemada.
Chile en sus cumbres.
Mi cuerpo cubierto de hierba.

Aquí, caridad del silencio,
Agua de monte.
Memoria.
Rayas de un tigre.
La razón enterrada en el cielo.

En el cerro, los  espinos.
Antiguos ermitaños.
Gatos celestes.
Cuernos de un  hombre.
La lluvia fumando en mi huerta.

Nuestro barrio

Recreo está hecho de gente.

Principalmente el corazón de Myriam.

Barranco con nidos de gaviotas.

Agua subterránea.

Amistad de Julio González.

Mi  camino a pie hasta el trabajo.

Está el cielo con sus rubores.

Magia de Isidora.

Multitud de gatos.

Venerables deidades de agua.

Amables inmigrantes.
Logia de mujeres.

Una catedral con ventanas secretas.

Inicios

Mi primer día fue domingo.
Nacimos dos niños frente al Sporting.
Pareja de bebés descubriendo la noche.
El padre de ella
exigió explicaciones.
El otoño comenzaba
en la ciudad.

Yo fui ñatuso y mechitieso.
Ropita blanca.
Prendedor de plata.
Hermosas ganas
de avanzar desnudo
y brincar volando.

Una tía risueña
diseñó mis formas
y un alma grande
educó mi luz
eligió mis libros
cultivó mis sueños.

Dedos de Isidora

Observo los dedos de Isidora.
En el violín, van de una cuerda a  otra.
Mientras ella se torna música.
Esencia de estrellas
Maga compartiendo su ternura.

Plenitud del ser

Solemos morir de tedio.
Cansados de trabajar sin producir.
Hacer sin crear.
Callar lo que urge.
Elegir lo seguro.
Olvidarnos de volar.

¿Y si tuviéramos pasión de vivir?
Alegría de sentidos.
Calor del abrazo.
Venerable asombro.
Amistad con los sueños.
Premura de lo justo.
Plenitud del ser.

Invitación

 

 

 

Por favor, a mi cumpleaños traigan un abrazo.

La justa actitud del otoño.

Música de piernas desnudas.

Nube en que encierran  tormentas.

Vinos de Casablanca.

El cactus que falta en mi ventana.

 

 

 

La fotografía fue tomada por Daniel Avendaño.

Cortejo

Hablamos y dudo al elegir las palabras.
Arriesgo más con la mirada.
Esperando el rubor de tus mejillas.
El peso de tus ojos.
El dulce sí de tus silencios.


Este texto conversa con  Elizabeth Bishop en:

I / Conversación

El tumulto en el corazón
sigue haciendo preguntas.
Y luego se detiene y se compromete a responder
en el mismo tono de voz.
Nadie puede notar la diferencia.

Sin inocencia, estas conversaciones empiezan,
y luego cautivan los sentidos,
como sin quererlo.
Y luego no hay opción,
y luego no hay sentido;

hasta que un nombre
y toda su connotación son lo mismo.





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La primavera no yerra

La primavera no yerra.
Vale la pena este duelo.
Enseñar letras en la escuela.
Perforar el mes.
Conquistar el día.
Enamorarse.
Entregar luz.
Ser vida sobre la tierra.

Antes de nacer he nacido

Antes de nacer he nacido.
Caminé en mis abuelos.
Fui   Luna en ojos de la noche.
Antiguo amanecer.
Olga Maturana abrazada a sus distancias.

Allí estuve, sepenteando altitudes.
Fui niño de montaña.
Viejo pescador.
Obrero en trenes.
Futbolista.
Sombrerero.
Mujer tejiendo la esperanza.

Nacerymorir

Para morir he nacido.

El sol me regaló su tregua.

Soy segundo en todos los relojes.

Exigua ola en estos  mares.

Y sin embargo he vivido.

Crucé dictaduras y océanos.

Abracé en ciudades.

Fui más ingenuo que soberbio.

Arte de volar

La naturaleza voló antes  que el ser humano.
Siguió consejos del viento.
Imitó el ascenso de las hojas.
Eligió sus plumas.
Ensayó en los mares.
Trocó por alas sus brazos.



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Lectora

Isidora lee.
Busca su alegría en historietas.
Pequeñas aventuras de un gato.
La niña invadiendo otro mundo.
Llevando su luz a otro plano.

Otoño en el sur.

Otoño en el sur.

Oportuno en tierra de nostalgia.

Melancolía  austral.

Tierras que resisten la esperanza.

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La Tierra somo nosotros

La Tierra trabaja para darnos vida.
Florece en nosotros y el bosque.
Habla en ojos del tigre.
Escucha e Elizabeth Bishop.
Usa senderos de lluvia.
Carga el horizonte y las aguas.
Ama al hombre y su música.
Adora ballenas e insectos.
Canta con Cristián.
Bebe y traduce la muerte.



Dedicado a mi hermano Cristián Alonso, en el día de su cumpleaños 47.


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Crear derechos para los niños

Todos los niños
tienen derecho a elegir sus libros.
Derecho a ser el sol.
Sonreír y sonreír.
Cantar hilvanando estos vientos.
Abrazar y ser abrazados
Trazar  horas con su violín.

Tienen  derecho a ser mimados.
Derecho a  fijar su rumbos.
Escuchar razones y argumentos.
Imaginar auroras.
Poseer un cepillo de dientes.
Aprender una historia de paz.

Los niños  tienen derecho a su país.
Derecho al cielo y los volcanes.
Ciruelas y veranos.
Viejos cuentos de serpientes.
Pan y agua limpia.
Juegos que enseñaron los abuelos.
Antigua tradición de actuar.

Ellos tienen derecho a la igualdad-
Derecho a pensar y  equivocarse.
Viajar y  saludar los mundos.
Crear su propio siglo.
Comprender la nieve.
Poseer su tiempo.
Colorear cuadernos.
Recibir al mar.



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1968

23 años tenían mis padres cuando nací.

El país ebullía y era joven.

Había colores y  tabaco.

Peces en las fuentes.

Diarios grandes.

Multitud de Cines.

Reforma Agraria.

Escuelas Normales.

Elegantes Cafés.

Escuela de Cine.

Extensas poblaciones callampas.