Bienvenido Gonzalo

Bienvenido Gonzalo.
-dice mi espíritu-
Mientras Recreo se derrumba
 y tu sonríes.
Liberando labios rojos
sobre mi alma.
Venerables racimos
de tu encanto.
Dulces árabes.
Tu boca sellando este poema

Poesía o Mall

¿Poesía o Mall?

¿ De qué prescindiría Usted?

Reside allí el desafío de nuestra izquierda.

Rocío Cerón

Ella adora los paréntesis
Palabras nacidas desde el vientre
Agua en algunas letras
Espiral sagrado
Estrellas, Mujeres y Hombres
La tierra en que mueren los labios.



Este texto conversa con Rocío Cerón en el siguiente fragmento de "13 formas de habitar una esquina".


Júbilo y adoración en paréntesis. Sobre el cabello largo de esa mujer, vista en Baden Baden, sobresale una galaxia. No anillos de satélite. No corona de santidad. Réplica. Varios tañidos de campanas (no provincia eclesiástica) susurran una verdad a medias. Blancos y agrietados. Los labios. Se necesita una nueva contraseña para regresar a tiempo al mundo. Mientras la palabra aparece, ella dibuja sobre el agua una espiral. Resplandor.



La imagen proviene de www.revistalaboratorio.cl

Biblioteca del Hogar

Mi casa está llena de gigantes.
Libros con raíces en la Gran Memoria.
Redes de luz.
Pilares del  futuro.
Rosas en que perdura el rocío.

Sueño del 20 al 21 de mayo

Noche en Valparaíso.
Yo, en cumbre de Cerro Alegre.
El bar moderno y sofisticado, cierra justo a las once.
Los mozos retiran copas y platos.
Sólo queda partir.

Entre la gente, Carolina Leal.
Viste de negro y carga sus rulos.
Sale y regresa con un libro mío en sus manos,
justo cuando comienzo a bajar el cerro,
saltando entre escalones y adoquines
hasta llegar a un templo que no existe
con  una angosta escala que recorre su cuerpo
como si fuera la crin acorazada de un dragón.

Tomo el camino de pequeñísimos peldaños
hasta llegar a una pendiente gravosa
en que continuar es un esfuerzo gigante
casi imposible para mi ser
que tiende a quedarse dormido.


El volumen en manos de Carolina era "El Libro de la Lujuria"

Hoy

Hoy conocí tus labios rojos.
La mirada que dedicas a la aurora.
El poema que despliegas al vivir.

Horóscopo de hoy

Bendita eres por tu prisa.
Tu afán de vivirlo todo.
Ser mi poema y la brisa.
Luz que reduce este frío.

Bendita eres porque amas al pueblo.
Sabes nombrar las bicicletas.
Mujer clandestina y lluviosa.
Genia de la simpatía.
Última heredera de un sueño.

Bendita eres porque cocinas.
Amas congrios y  merluzas.
Llevas dolor en tus rodillas.
Amas al hombre que imagina.





El retrato es de Tina Modotti. Proviene de este sitio.
Este poema conversa con ella en la siguiente cita:
"Tengo prisa, desde niña siempre he tenido prisa, no puedo vivir sin mi prisa."

Escribir el Otoño

Para Jennifer


Olvidé escribir el otoño
pero en la noche,
árboles del barrio,
dejan caer su nostalgia
sobre mi aurora
-pausadamente-
como si las hojas fueran rocío

Olvidé escribir el otoño
pero la tierra escribe conmigo.





La imagen proviene de este sitio.

18 de Mayo

En el mundo que nace y desface.
Nadie iguala a mi madre.
Nadie cruza el destino con su chancha.
Nadie usa sus trenzas de sol.
Ni emplea el francés del horizonte.
Ni posee su jardín de gardenias.
Ni habla con los muertos a placer.

Benjamín Teplizky Lijavetzky

Dedicado a Cecilia, Daniel y Roberto Teplizky





Frente a Plaza Sótero del Río,

un antiguo Maestro me habló de Banjamín

rectitud enseñada con sus  actos

sana humildad del hombre bueno.




Y la Patria me habló de sus trabajos

Sus Liceos. La Corfo. Compromiso.

Alta Unidad de nuestro pueblo.

Simple altruismo de bombero




Supe también de la derrota.

Aquella Diáspora.

Invierno en Isla Dawson.

Memoria bombardeada

Templo atacado y destruido.




Al día siguiente: sincronismo

Jaime Galté en pasos perdidos.

Daniel Teplizky sonriendo.

Prometeo mantiene su fuego.





El retarto de Benjamín proviene de este sitio.

Logia Prometeo en el Valle de Santiago

En el templo, estrellas.
Alto espíritu en el lazo.
Luz reflejada en mandiles.
Nuestros buenos padres se acercan.
Antigua presencia de un sueño.

Ciudad de Santiago

La ciudad ha cruzado sus piernas.
Minifalda Blanca.
Poema en el pelo.
El río bañando sus muertos.
Alameda desnuda.
El viejo cemento que ríe.

Diego y Ezequiel

Diego y Ezequiel
son el mundo
huelen a leche y niño
volantín perdido
hilera de madres
corbata del sol manchada de sangre.

Frente a la Plaza Sótero del Río

Un Maestro ha superado su cáncer.
Espera feliz la primavera.
Habla de muertos y política.
Enseña la humildad.
Respira donde otros fallecieron.

13 de mayo

El 13 de mayo suele temblar
Lo sabe el Loro Samuel
que vive en Santa Clara
escapando de la cárcel
los relámpagos
Cristo iracundo en Santiago.

La Compañera

 Para aquellas que valen la pena.

La compañera es fiel a su luz
vive el amor que la llena
no esconde sus ojos de lluvia
no mancha su propio existir.

La compañera tiene azahares y sol
carga  canciones   y libros
hizo amplia  la escuela
hizo humano el dolor.

La compañera  es primavera en su bosque
fresco viento que corre
chispa labios del día
libre en su cuerpo y  país.


Este texto conversa con Efraín Barquero en:
 

La Compañera



Así es mi compañera.
La he tomado de entre los rostros pobres
con su pureza de madera sin pintar,
y sin preguntar por sus padres
porque es joven, y la juventud es eterna,
sin averiguar donde vive
porque es sana, y la salud es infinita como el agua,
y sin saber cuál es su nombre
porque es bella, y la belleza no ha sido bautizada.

Es como las demás muchachas
que se miran con apuro en el espejo trizado de la aurora
antes de ir a sus faenas. Así es,
y yo no sé si más bella o más fea que las otras,
si el vestido de fiesta le queda mal,
o la ternura equivoca a menudo sus palabras,
yo no sé,
pero sé que es laboriosa.
Como los árboles, teje ella misma sus vestidos,
y se los pone la naturalidad del azahar
como si los hiciera de su propia sustancia,
sin preguntarle a nadie, como si la tierra,
sin probárselos antes, como el sol,
sin demorarse mucho, como el agua.

Es una niña del pueblo,
y se parece a su calle en un día de trabajo
con sus caderas grandes como las artesas o las cunas,
así es, y es más dulce todavía,
como agregar más pan a su estatura,
más carbón a sus ojos ardientes,
más uva a su ruidosa alegría.



La fotografía proviene  de www.emol.com

Madres de antes

Morir pariendo un niño.
Infectada. Herida.
Con hambre en pleno invierno.
Apenas abrazada a otra madre.




Parto en el Mar © Vladimir Bagrianski

Con el sol en el cuerpo

Imagina que eres madre
un sol nace cada mes en tu cielo
vienen latidos nuevos
eres la puerta de otro
alguien bebe de tí.
y nace vistiendo tu sangre.

Siente que eres madre
cedes tu memoria a otro espíritu
bendices / regañas/ enseñas
opones tu cuerpo a este frío
eres estrella que aguarda
y sientes la pena del otro.

¿Y si dejas de amar ese canto?
O cruzas ausente sus tardes.
Lanzando tu rabia a su sombra.
Ajena al poema que siembras.
Ajena a la muerte que avanza.



En la imagen, mujer en el sol, de Hopper.

Sueños Nítidos

Fui un libro de retratos.
En cada página un nuevo rostro.
Todos nítidos y reales.
Cual sentencias que leo en mi luz.
O cuerpos que pesan sobre mi mente.


El retrato del Hombre con Turbante pertenece a Jan van Eick

Ella prepara nuestro almuerzo

Hoy falto en otras mesas.
En el jardín donde cena mi madre.
La cocina de Myriam.
La parra de otra primavera.
Garbanzos en Mercado de Florencia.
Silvio degustando otra templanza.

Y estoy aquí,  en aires de Recreo.
Robo uvas a una cesta.
Bebo dulce luz de cordillera.
Enseño gestos a Isidora.
Pienso en el pebre de Waldo.
Aguardo, corbatas verdes con atún.