El espíritu de Chile

11 de septiembre y envié a mi hija a clases.
En símbolos, cruzará Pisagua,
La Moneda, Cerro Chena, Londres 38,
Villa Grimaldi, Peldehue, Tejas Verdes,
Simón Bolívar, Belloto, Isla Dawson,
Navíos Maipo y Lebu,
Agua Santa, Chacabuco,
Tres y Cuatro Álamos, Calama,
Regimiento Arica, Cárcel de Temuco,
Academia de Guerra Naval, Estadio Chile,
Estadio Nacional, Buque Escuela Esmeralda,
Universidad Técnica Federico Santa María,
Isla Quiriquina,  Quillota,  Colonia Dignidad,
Chiuhío, Coñaripe, Lonquén,
Neltume, Liquiñe, Calle Conferencia,
José Domingo Cañas, Punta Arenas, Roma,
Buenos Aires , Washington D.C. ,
helicópteros sobre olas y viento.

En símbolos, lleva memoria de su pueblo
y la estrella de paz que nos envuelve.






La fotografía proviene de www.educarchile.cl

Patti Smith

Con Patti Simth  tuvimos algo.
Ella  borró y  bordó el fuego.
Yo  amé su viaje
y su guitarra verde.

Cierta tarde
nos bebió un ángel azul
hasta dejarnos vacíos de sueños
elementales
duendes de hierba
en borde del cielo.

Cierta tarde Eva  regresó del viento
y desnuda visitó  nuestros cuerpos
cantó  notas del  día
marchitó su rosa
compartió su leche.


Este texto conversa con  la artista norteamericana Patti Smith en:



SÉPTIMO CIELOOh Rafael. Ángel de la guarda. En el amor y en el crimen
todo gira en torno al siete. siete compartimentos
en el corazón. las siete elaboradas tentaciones.
siete demonios modelados a partir de María Magdalena puta
de Cristo. Los siete viajes maravillosos de Simbad
pecado / malo. Y el número siete marcado para siempre en
la frente de Caín. El primer hombre tocado por la gracia divina.
El padre del deseo y del asesinato. Pero no fue el suyo
el primer éxtasis. Tengamos en cuenta a su madre.

De Eva fue el crimen de la curiosidad. Como dice el
refrán: mató al gato. La manzana podrida que echó a perder
el resto. Pero seguro que no era una manzana. La
manzana parece un culo. Es fruta de maricas.
Debió de haber sido un tomate.
O mejor aún. Un mango.
Lo mordió. ¿Debemos culparla? ¿Insultarla?
dulce perra desgraciada. quizá la historia vaya más allá.
imaginemos a Satán como a un semental.
tal vez ella tuviera las piernas abiertas
satán se mete entre ellas como una serpiente.
se abren más
se sube por los muslos
se frota contra el clítoris un rato
algo más que el árbol de la sabiduría estaba a punto
de ser engullido. ella se sacude el primer escalofrío
jardín del placer del placer
¿se arrepintió?
¿somos niñas alguna vez?
el sexo ¿estuvo bien?
sólo dios lo sabe.





El primer retrato de Patty Smith proviene de www.loud.cl
El segundo proviene de www.losojosdehipatia.com.es
El tercero proviene de www.ilovefreeconcerts.com

Mujer desnuda cuida marido de otra

Mujer desnuda cuida marido de otra.
Pide media primavera.
Cine en tardes de lluvia.
Los tres en un viaje de fe.



La obra de Zinaida  Serebriakova proviene de este sitio.

¿Qué será de los niños que fuimos?

¿Qué  será de los niños que fuimos?
¿Dónde quedó la tierra en que rodamos?
¿Dónde oscuridad  y  ruidos?
¿Dónde la rana que amamos?

Imagino una flecha disparada a septiembre
volantines elevando el asombro
bicicletas
otras manos en mi rostro
limones
verano besando  nuestros sueños.

¿Cuándo trocamos la aurora por un beso?
Calma por un viaje a otro cuerpo.
Mi rosa por tu nombre en  el viento.
El siglo - por aquel -"tu momento".




Este texto conversa con Enrique Lihn en:

LA PIEZA OSCURA

La mixtura del aire en la pieza oscura, como si el cielorraso hubiera amenazado
una vaga llovizna sangrienta.
De ese licor inhalamos, la nariz sucia, símbolo de inocencia y de precocidad
juntos para reanudar nuestra lucha en secreto, por no sabiamos no ignorábamos qué causa;
juegos de manos y de pies, dos veces villanos, pero igualmente dulces
que una primera pérdida de sangre vengada a dientes y uñas o, para una muchacha
dulces como una primera efusión de su sangre.

Y así empezó a girar la vieja rueda -símbolo de la vida- la rueda que se atasca como si no volara,
entre una y otra generación, en un abrir de ojos brillantes y un cerrar de ojos opacos
con un imperceptible sonido musgoso.
Centrándose en su eje, a imitación de los niños que rodábamos de dos en dos, con las orejas rojas
-símbolos del pudor que saborea su ofensa- rabiosamente tiernos, la rueda dio unas vueltas en falso como en una edad anterior a la invención de la rueda
en el sentido de las manecillas del reloj y en su contrasentido.
Por un momento reinó la confusión en el tiempo. Y yo mordí largamente en el cuello a mi prima Isabel,
en un abrir y cerrar del ojo del que todo lo ve, como en una edad anterior al pecado
pues simulábamos luchar en la creencia de que esto hacíamos; creencia rayana en la fe como el juego en la verdad
y los hechos se aventuraban apenas a desmentirnos
con las orejas rojas.

Dejamos de girar por el suelo, mi primo Angel vencedor de Paulina, mi hermana; yo de Isabel, envueltas ambas
ninfas en un capullo de frazadas que las hacía estornudar -olor a naftalina en la pelusa del fruto-.
Esas eran nuestras armas victoriosas y las suyas vencidas confundiendose unas con otras a modo de nidos como celdas, de celdas como abrazos, de abrazos como grillos en los pies y en las manos.
Dejamos de girar con una rara sensación de vergüenza, sin conseguir formularnos otro reproche
que el de haber postulado a un éxito tan fácil.
La rueda daba ya unas vueltas perfectas, como en la época de su aparición en el mito, como en su edad de madera recién carpintereada
con un ruido de canto de gorriones medievales;
el tiempo volaba en la buena dirección. Se lo podía oír avanzar hacia nosotros
mucho más rápido que el reloj del comedor cuyo tic-tac se enardecía por romper tanto silencio.
El tiempo volaba como para arrollarnos con un ruido de aguas espumosas más rápidas en la proximidad de la rueda del molino, con alas de gorriones -símbolos del salvaje orden libre- con todo él por único objeto desbordante
y la vida -símbolo de la rueda- se adelantaba a pasar tempestuosamente haciendo girar la rueda a velocidad acelerada, como en una molienda de tiempo, tempestuosa.
Yo solté a mi cautiva y caí de rodillas, como si hubiera envejecido de golpe, presa de dulce, de empalagoso pánico
como si hubiera conocido, más allá del amor en la flor de su edad, la crueldad del corazón en el fruto del amor, la corrupción del fruto y luego... el carozo sangriento, afiebrado y seco.

¿Qué será de los niños que fuimos? Alguien se precipitó a encender la luz, más rápido que el pensamiento de las personas mayores.
Se nos buscaba ya en el interior de la casa, en las inmediaciones del molino: la pieza oscura como el claro de un bosque.
Pero siempre hubo tiempo para ganárselo a los sempiternos cazadores de niños. Cuando ellos entraron al comedor, allí estábamos los ángeles sentados a la mesa
ojeando nuestras revistas ilustradas -los hombres a un extremo, las mujeres al otro-
en un orden perfecto, anterior a la sangre.

En el contrasentido de las manecillas del reloj se desatascó la rueda antes de girar y ni siquiera nosotros pudimos encontrarnos a la vuelta del vértigo, cuando entramos en el tiempo
como en aguas mansas, serenamente veloces;
en ellas nos dispersamos para siempre, al igual que los restos de un mismo naufragio.
Pero una parte de mí no ha girado a compás de la rueda, a favor de la corriente.
Nada es bastante real para un fantasma. Soy en parte ese niño que cae de rodillas
dulcemente abrumado de imposibles presagios
y no he cumplido aún toda mi edad
ni llegaré a cumplirla como él
de una sola vez y para siempre.

Enrique Lihn.

El retrato de Lihn proviene de este sitio. 

Carolina Leal Egaña

Carolina es  primera certeza.
Ocurre que  abraza montañas.
Dialoga con ásperos vientos.
Infinita. Ligera.
Azul como aire de lluvia.

Un recuerdo de humanidad crece en su centro.
Cientos de seres viajando en veleros
Sembrando.
Cruzando entre libros y estrellas.

Ahora ella nombrará el futuro.
Besará ojos de otro otoño
y  será memoria en nuevas auroras
poema contado con ternura.

De Creta a Verona

Dédalo limaba las uñas de Icaro.
Explicaba el arcoiris
La noche
El raudo andar  de los trenes.
El amor del invierno  por el viento.

En Verona, su hijo encontró el laberinto
y rápido desplegó su corona
- es tan grande el placer de los cielos-
tanta luz de aquel cuerpo
tanto el pesar de su ausencia
tan libertaria la muerte.


La escultura sobre Dédalo e Ícaro, es de Rebeca Matte.











Poema dedicado a mi sobrino Vasco.

Mujer con sombrero verde

Bajo mis labios y en la raíz de mi sombra
llevo escrito: Cony Manríquez.
Aparecen sus ojos en la palabra ternura
en siglos que arrastra la aurora
en voces: "Tomás y Florencia"

Un ángel  la puso sobre mis hombros
y  caminé un siglo bajo sus montes
yo alegre  con mi cuerpo de viento
ella de pelo largo y sombrero verde.


La obra de Picasso "Mujer con un sombrero verde", proviene  de este sitio.

Cien años de Nicanor Parra

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Nunca nací en San Fabián de Alico.
No parí  la primavera.
No escribí .
No olvidé  mi tierra.
No aplasté mi aurora.
No bebí el siglo en su copa  verde.

Lo cierto es que fui imaginario.

Ángel y Víbora bajo el mismo otoño.
Ruso como Hamlet.
Sobreviente a mi propio nombre.

Partí el  viernes  para regresar un  nunca.
Voy y vuelvo, prometí a la muerte
a mi tumba
mis  hermanos
y al siglo que tragó mi sombra.

Lo cierto es que soy un hombre.
Cien años me han hecho gigante.
Hay libros y ciudades en  mi cuerpo
mar , cueca,  temblores
vulva del tiempo
cien hombres riendo en mis ojos.



La fotografía proviene de El Pais.

 

Biblioteca Popular Diana Aarón

Con sólo siete libros, este 4 de septiembre hemos constituido la Bibiloteca Popular Diana Aarón.

Se trata de una pequeña estantería abierta, ubicada en la Secretaría de la Subsirección Médica, en que cada ser humano puede dejar, llevar y retornar libros. (1)

Nace un día 4 de septiembre, en que recordamos la última elección presidencial efectuada en nuestra Antigua Reública y un día antes del Centenario de Nicanor Parra.

Su nombre recuerda a la periodista y trabajadora de Quimantú, Diana Aarón, que dedicó su vida a luchar junto a los más desposeídos para obtener educación, libertad y condiciones dignas de vida, recibiendo a cambio tortura y muerte.

Les pido que dinfundan esta iniciativa, que hagan uso de los libros y que aporten muchos más, para que la memoria, la alegría de compartir y la humanidad, florezca en nuestro lugar de trabajo y en nuestro país.

 

 

(1) Dirección del Servicio de Salud Viña del Mar-Quillota, ubicada en Von Schroeders 392, Viña del Mar.

 

Nicanor Parra cumple cien años

Nicanor Parra cumple  100.
¡Haced esa hijos míos!
21 al incendiarse España.
25 al rendirse París.
59 la fecha que no nombro.
86 el año de tres ojos.
100 tras bailar su flor de cueca.

Hacedlo teniendo ocho hermanos
Hacedlo entre Víboras y Cristos
Sin comenzar ni terminar
Alzando la vida contra la muerte

Romped aguas en el Ñuble
Corred desde Sarajevo y Elqui
Sed poema lleno de sal
Verdugo del tonto solemne
Arquitecto al interior de la palabra.

Seguid naciendo
Hacedlo en la Universidad de Todos
porque Valparaíso se hunde para arriba
Violeta lleva su delantal manchado de maqui
y los Presidentes siguen ahorcados en las calles.


Recreación del poema que escribí para los 99 años.
La fotografía proviene de www.elpais.es
Mañana, como corresponde, publicaré un poema especial para la ocasión.

Sueño y Realidad

Veinte minutos desde la puerta de mi casa al trabajo
A mi izquierda la playa desnuda de gente,
buses, eterno poema del agua,
Ximena y Sandra esperando sus abrazos.

Pende primavera de estos  árboles
y me sigue el sueño de hace pocas horas
tan real esa clase de yoga
los besos, sus ojos
un camino distinto a su casa.

Le pregunté si era real o era sólo aire
y me convencí que era cierto
hasta despertar temprano en su cama
y emprender el camino de la playa.





La fotografía proviene de www.murosquemiranalmar.org

Preludio a una entrevista con Oliverio Fullerton

Imagine  usted un hombre de bigotes
únicamente igual a sí mismo
irónico en Juzgados de Provincia
apasionado cuando ya no se estila.

¿Qué poema lo ilumina?
Acaso sus padres en inviernos de lluvia.
Romance en jornadas de bosque.
Navío en aguas de ballenas.
Chile niño de 1950.

Y su memoria.
¿Sobre qué libros apoyó su inocencia?
¿Qué labios lo dejaron herido?
¿Logró contener su horizonte?
¿ Por qué lo aman sus hijas ?

Pronto voy a conversar con él
y liberar un poco de su leyenda
su meritoria insolencia
su espíritu que ríe y brinca
lúcido Voltaire
célebre duende del siglo.


La fotos provienen del perfil facebook de Ana   Fullerton.

Ser papá

Ser papá.
Caminar mil pasos
hasta la raíz del sueño.
Amar mamaderas tibias.
Volver a girar sobre el piso.
Caminar museos cargando una estrella.
Ser niño y gigante.
Cocinero de fresas y alcachofas.
Lector de cuentos.
Gran Abrazador.
Sereno en hospitales.
Maestro de semáforos.
Fiscal de tareas.
Besador de cachetes y frentes.
Hombre impulsor de sonrisas.

gros et fin

Animada por su fuerza
alcé  ojos de cálido asombro
y ví en letras de aurora: "gros et fin".
Luego mi cuerpo buscó su sitio
y bajo nuestros signos
abrazamos el destino
dos idiomas y  tres ríos
izquierda en ciudad de Paris.

Ella y yo  fuimos naves de plata
grandes espíritus del libro
mujeres caminando sobre nubes
eternas sobre mesa de oro
realmente vivas
gratas amigas del vino
ensambles de humanidad
música antes del ruido
Ménière
mi mano buscando la muerte.







En Ciudad de Mujeres podrán encontrar una reseña de la vida de Adrienne Monnier y Sylvia Beach, y, la fuente de la fotografía empleada, en que Joyce acompaña a las famosas libreras.

Sylvia Beach

El oficial nazi ha llegado de compras.
No conforme con robar la primavera.
Quiere el libro en que nace mi aurora.
- pero yo no lo vendo-

no dibujo mi pena en sus botas
no entrego mi sol a su sombra.

Así  el libro me llevó a la cárcel.
Shakespeare y Co.
es algo más que una tienda.
y no soy delgada ni frágil
cruzo muros de laberinto.
defiendo el poema en que habito.
soy espíritu antes que cuerpo.




En la primera fotografía, Sylvia Beach junto a Adrienne Monnier. Ambas fueron amigas, amantes y libreras en el Paris de entreguerras. Proviene de este sitio.

En la segunda, Sylvia Beach junto a James Joyce, el autor del libro que motivó la disputa con el oficial.
Proviene de este sitio.

Maestra de Primer Grado

 A Charlotte Lafitte.

De niña, mi casa fue la poesía.
François Villon dibujó su flor

en mi mano izquierda.

Fui tambor y nombre del viento.

Trazo y voz de una estrella.

Hermana secreta de  Ea.

Cielo  abrazado a la hierba.

Ahora cruzo la  tierra de Ñ

Soy   B y  A

Puerta del Templo.

Mujer hablando al Minotauro

Voz en Cofres de Pandora

Yo niña,  regresando a otras rondas.

Gabriela escribiendo mi huella.

Soy Prometeo y enseño respeto

trabajo en liberar otros fuegos

anuncio el poder de la lluvia

revelo voces en formas fenicias

siembro  luz  en seres de viento.




Este año, Charlotte enseñó a leer y escribir a Isidora.
Hopper siempre encuentra la manera de encantarnos con la soledad de la mujer moderna.

Megumi Yokota

1977

Robar a Megumi desde su cielo.

Manos de sombra en Isla de Nieve.

Octavo Básico.

Cadenas en barco secreto.

Otra desaparecida.

Tormenta de odio sobre sus trece sueños.

La niña cantando a pesar de la niebla.

Tras 17  siempres:  ¿la muerte?

En Palacio su verdad  no cuenta.

Poder  al  precio de un cuerpo

 cien personas

sencillos rehenes del viento.

En su patria  el silencio

pequeño incidente

amor se besa con prudencia.

Dos vidas después: el reencuentro.

Cerca de Ulan Bator cobra rostro el secreto.

No aparece Megumi sino su hija

y la hija de su hija

brotes de  árbol perdido

ecos de un canto en la niebla.

Megumi Yokota fue secuestrada a los 13 años por el régimen norcoreano al igual que muchos otros japoneses.

Informes oficiales expresan que se suicidó en 1994. Sus restos fueron enviados  a Japón  y la pericias de A D N no lograron confirmar su identidad.

Gracias a permiso especial,  la hija y la nieta de Megumi conocieron a sus abuelos en un vigilado encuentro realizado en Mongolia.

Las fotografías de Megumi y su hija proceden de www.elpais.es

0303456-0303456

Leí en ti la primavera
labios  celestes de playa
agua en tu  sonrisa
aire  enamorado de tu cuerpo

El futuro fue ayer

Pequeño encuentro

De ti, sólo conozco el cielo.
No tu cuerpo erizado.
No el amor de tus ojos.
No tu grito de hembra.

De ti, sólo conozco el vuelo.
No el vaivén de tu cama.
No la raíz de tu sombra.
No el licor de tu centro.