Unidos

Bebo contigo en la misma copa.

Tú miras por mis ojos

y yo soy tus manos,

tu rabia - tu pena.

Marcho y te quedas en mí
mujer parida en poemas
ángel de invierno

fuego volcado sobre  fuego.


Este texto conversa con  "Unidos por la Luz", de José María Hinojosa Lasarte, surrealista  malagueño, muerto en una saca de presos efectuada al comenzar la Guerra Civil Española por milicias republicanas. Fue asesinado junto a su padre y su hermano.



Unidos por la luz

Bajo una misma luz
están nuestras cabezas.

Tu corazón y el mío
cantan sobre las piedras
cuando la noche oculta
los rugidos de fieras.

¿Tu corazón y el mío eran sólo de arena?

Por el desierto arrastran los camellos sus penas
y llevan en sus ojos oasis de palmeras.

¿Tú corazón y el mío
eran sólo de arena?

Por el desierto arrastran
los camellos sus penas
y llevan en sus ojos
oasis de palmeras.

¿Tu corazón y el mío
eran sólo de arena?

Nuestras sombras unidas
florecen en la tierra.



La fotogafía proviene de www.diariosur.es

Isidora abraza a mis padres

Isidora abraza a mis padres.

Así la sangre traspasa recuerdos

y parecemos palabras en boca del sol

pequeñas hojas sobre  agua del río

monedas vacías de brillo

el rostro feliz de mi hija.

Musa

Mi musa prueba sus vestidos
es aire y luna
vértebras del cielo
Beatriz sentada en el cine
Libro de labios
Bovary subindo a su taxi
Penélope calva
Verano ancho
Mujer orinando en la bruma.



Este texto conversa con la poeta rusa Ana Ajmátova en:

La musa

Cuando en la noche oscura espero su llegada,
Se me antoja que todo pende de un hilo.
¿Qué valen los honores, la libertad incluso,
cuando ella acude presta y toca el caramillo?
Mira, ¡ahí viene! Ella se echa a un lado el velo
Y se me queda mirando larga y fijamente. Yo digo:
"¿Has sido tú la que le dictó a Dante las páginas sobre el infierno?"
Y ella responde: "Yo soy aquella."

Versión de María Teresa León



En la fotografía, se observa a Isabelle Huppert interpretando a Madame Bovary.
La imagen proviene de este sitio.

Doctor Zhivago

Borís Pasternak observa su poema en televisión.
Jrushchov lo llama cerdo y menos que cerdo.
Yuri Zhivago enciende su pipa.
Estrellas divagan.
Ambos lloran y besan su muerte.
Ambos se mantienen despiertos.




Este texto, conversa con Noche, de Borís Pasternak, poema incorporado a la novela "Doctor Zhivago".










Noche

Sin descanso la noche
Avanza y se difunde
Sobre el mundo que duerme,
Mientras un aviador asciende entre las nubes;

Se adentra en el oleaje
Fluctuante de la niebla,
Se vuelve una inicial sobre una sábana,
Una pequeña cruz bordada en tela.

Allá abajo los bares
Nocturnos, los cuarteles,
Ciudades extranjeras y estaciones,
Maquinistas y trenes.

Una sombra de ala se recorta
En toda su extensión contra una nube.
Los astros por lo negro, silenciosos,
Vagan en muchedumbre.

Y quién sabe hacia cuáles
Desconocidos universos,
Con terrible, terrible inclinación,
La Vía Láctea extiende su sendero.

En espacios sin fin los continentes
Incesantes llamean.
En las calderas, en los sótanos,
Los fogoneros velan.

En París, bajo el filo de los techos
Venus o Marte
Se asoman para ver qué nueva farsa
Proclama el manifiesto.

Y allá, en un resplandor de lejanías,
Hay quien no puede conciliar el sueño
En la antigua buhardilla
Recubierta de tejas.

Él contempla el planeta
Como si el firmamento
Fuese el único objeto
Del afán de sus noches.

No te adormezcas, no duermas, trabaja,
No hagas un alto en tu tarea,
No duermas, lucha contra el sueño,
Lo mismo que el piloto, o que la estrella.

No duermas, artista, no duermas,
No te entregues al sueño.
Que de lo eterno tú eres el rehén
En la prisión del tiempo.



















La fotografía proviene de este sitio.

Antigua Peluquería

Hay peluqueros que nacieron viejos
Comentan  sombreros de Mitty Markmann
Editoriales de La Unión
Dictadura de Ibáñez
Revolución de la chaucha
ANEC y FRAP como referentes
Eduardo Frei Montalva envenenado.

Por las noches
doce poetas muertos lloran a gritos
vacían cremas de afeitar
cantan "Los mareados"
beben el amor de las parras
el sol los torna espejismos
disminuyen mientras crece la memoria.







Este poema conversa con la fotografía de Pamela Albarracín.
Proviene del perfil  facebook de la fotógrafa.

Vida

No me invoques primavera
porque apenas me llamo invierno
libro  de agua
rostro de sombras
aire en que viaja el dolor


La imegen proviene de este sitio.

Isidora aprendió a leer

Isidora aprendió a leer.
Osos y jirafas en su silabario.
Placard que visitan pingüinos.
Bañera en que juegan sus letras.

Ahora podrá  escribir a sus abuelos
recorrer ciudades de letras
descubrir libros en que gira su nombre.

Carla y Gaza

Soñé con Carla Taramasco
y aviones no tripulados sobre Gaza
agentes con ojos en el cielo
niños jugando en jardines
bomba sobre jefe de policía
fuego sobre farmacéutico
El Estadio
La Prensa.

Me imagino obervado hogares
rogando para que Fátima deje de cortar rosas
la hermana vaya hoy al trabajo
y la madre muera abrazada a su hijo.

Desde el cielo parten los disparos
lo saben aquellos soplones a sueldo
guerrilla disparando cohetes
Carla hablando en griego
Guerra entre Sansón y Hércules
Goliath escribiendo un poema.

Tras el humo vienen soldados
la paz necesita más muertes
así rezan informes secretos
La Sharia
Moisés cerrando las aguas.

La fotografía de AFP proviene de  www.elmundos.es

Túneles de Gaza

Entre Gaza y Egipto: los túneles.
En ambos bordes el fuego.

Armas y remedios cargadas x hombres.
¿Qué religión enseñó la muerte?

Carta de Julieta

Alto Gonzalo
tórnate lento
disfruta el hacer de Isidora
abrazos y manos de la gente
labios del aire sobre tu cuerpo
Gran enseñanza de esta muerte.

Camila en la alta noche

La misma Camila en 8 días
alfabeto descalzo sobre la playa
quince veces su madre
Carlos con sombrero de lluvia
cinco húsares la cuidan
Mitra y la muerte de un viaje.

Desperté olvidando.

Desperté olvidando.
Borré tu mirada sobre mi boca.
La dimensión de tu aroma
Tu  reflejo en mi aurora.
Los anteojos lila de nuestro ángel.






La obra de Fernando Maldonado proviene de su propio blog,

La verdad tiene su hora

La verdad estaba encogida
y temblorosa de miedo
poco resistió
nuestro acero.

Su cuerpo
devorado por aguas
figura diminuto
bojo rieles
que pesan
sobre la aurora.

Su espíritu
está unido a las olas
y al viento.


La fotografía proviene de este sitio.

Funeral

Claudio:
Escuchaba a Debussy cuando llamó tu muerte
Entonces entendí los camarones
Champaña
Vivir en Re Mayor
Miles Davis en los taxis
Música para tempestades
Vivaldi sobre Venecia y el Fa.

En el funeral: tu nieta
sonrisa que era tu rostro
clavel de guerra en su mano
tu hija de pie
una flor como anillo
su alma bañada por llanto.

En las cercanías:
amigos  de aquellos 60
Eliana, Luis
Alex Pérez de Tudela.
Poca gente.
Como Wolfang nuestro hermano.

En lo heróico, Ximena.
Apoyo que se tiene sin buscarlo.
Claridad en tarde de invierno.
Bendiciones en religión de tu madre.

Al poco rato.Quitapenas.
Chris y Francisco
La Fantasma
Tu presencia en los recuerdos.
Comida y Copas como tú nos preparaste.

Y claro:
Leí Ciudadano del Lebu
Recordé que sólo Dios transmuta
Hablé en tu nombre a Claudia y Paloma.
Les dije que siempre las quisiste.

Claudio Zalazar Parra ha muerto

Falleció Claudio.

Siento que mi alegría ha recortado su vida.

Forjé familia

y mi hermano quedó sin la suya.

Sin jazz como fiesta

Sin Eroica

Música sentada en nuestra mesa.

Gracias a él

me aventuré en fuego y aceite

me empapé en belleza del aire

conversaciones

pequeñas historias

espacio que llamamos Espíritu.

Su muerte me  lleva a los márgenes.

Amigos Abandonados

liberados a su destino

seres golpeados por la ausencia.

Ciudadano del Lebu

Claudio Zalazar Parra

está en su casa de lo alto,

conversando con Bach

y sus numerosos hijos,

jugando a los duendes con Satie,

bebiendo whisky de Miles Davis.


Mi amigo es millonario en discos,

platos de cocina española,

andamios y resquicios femeninos,

pequeñas y grandes mentiras,

setas, sabores de tabaco,

libros de teatro,

historias de fábricas,

certezas sobre “El Moro”,

palabras que pesan en la noche

y desnudan la esperanza.


Mi amigo es dueño de nada,

salvo de su alma,

una nota en el agua,

cristales de sol en la mañana.


Fue elegido capitán entre  prisioneros

cuando el pueblo habitaba

en  barcos de la bahía

y el futuro estaba prohibido,

al igual que la paz y las miradas.


Estuvo en la Base de “El Belloto”

escuchando sinfonías y sonatas,

oratorios para salir de los golpes

atado a frases de Mozart

y  pasos de su madre

en la casa de Limache.


¿En qué piensas?

grita el dueño de los bandos

y aumenta su violencia,

sus embates,

su limpieza.


Prohibido huir hacia el interior,

prohibida la música,

los recuerdos,

la íntima y sucia libertad.


Mi amigo se emociona y vuelve,

se desprende un instante del verdugo,

saca un cigarro y sigue conversando.


Nuevamente el metrónomo,

pequeñas tormentas en la cordillera,

voz como instrumento,

ambición,

Eroica y el hombre de Córcega.


¿Por qué el músico nos llevó hasta allí?


Estamos en otro desayuno en la torre,

en el piso 21 de Valparaíso,

mientras los dragones cuidan las ventanas

y las princesas confían en el otoño.






Claudio, que figura en varios poemas y pasajes literarios, aparece con su pequeña estatura y sus característicos anteojos a la izquierda de la foto.

La imagen proviene de www.memoriaviva.cl

Nuestra desnudez

Castigar la aurora.
Moneda  al suelo.
Cielo llorando bajo la tierra.
Tanques y aviones
contra banderas.
Chile desnudo en su infierno.

El telar de la palabra

La noche termina y campanas
Imprenta en aurora de Chile
Carrera veinticinco años
Magos liberando su estrella.

Reyno de Chile convulso
disparos y banderas como rayos
Mathias Arnhold Höevel

en la aventura
Suecia sembrando  palabras

La Cia antes de Nixon
Guerra Anglo Americana.

Voltaire y poemas en  Arauco

Jefferson en Salas e Irrisari

La razón despierta y avanza

En contexto: Beethoven
Vera y Pintado
Hermandad como esperanza.

En el aire nombres:
Burr Johnston
Burbidge - Garrison
100 días  desde Nueva York
La gran ballena los aguarda.





Burr Johnston relató sus aventuras trabajando en  La Aurora de Chile mediante sus  Memorias de un tipógrafo Yanqui.


La imagen proviene de este sitio.

Herido de vida

Alberto Caeiro está  herido de vida
borra octubres y marzos
corta trenzas a hembras dormidas
traza inviernos sobre tímidos días.

En  su breve cielo:los siglos
rosa clavada a otra sombra
vulva o nido de auroras
placer como aire encendido.             





El retrato de Fernando Pessoa proviene de este sitio.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                          Amor es lo esencial...

Amor es lo esencial.
Sexo, mero accidente.
Puede ser igual
O diferente.
El hombre no es un animal:
Es carne inteligente,
Aunque algunas veces enferma.

(5.4.35)
Versión de Rafael Díaz Borbón

Aumento de Salario

He visto a un hombre frente a su espejo.
Mi espíritu cerca de los reflejos.
La muerte como una sombra.
Vida alzada en la tierra.

Sueño de Guerra

En multitud: asamblea de nuestro pueblo.
Preside un gobernante extranjero.
Único tema: la guerra.
Se opene a ella:  el Fiscal de la Nación.
El líder foráneo designa un abogado de la furia.
No estaba enterado: pero soy yo el que debe encender el  fuego.
Millones esperan mi discurso y, sin embargo, callo.
Pasan  mniutos y hay un vacío en mi boca.

De pronto: siento un impulso terrible.
Matar y matar a los presentes.
Irracionalemte, con gas matamoscas
con pequeño madero
con astillas de mis huesos rotos.

Me detienen agentes y sigo peleando
con dientes
rodillas - inviernos
sangre que ahoga la belleza.






La imagen proviene de la película 13 Asesinos.
Está tomada de  www.cinemania.es