El día

El día no calla.
Cruzan fantasmas.
Eleva sus muros la noche.
Demora su ausencia.
Cultiva su tumba la aurora.

Alejandra Pizarnik entrega sus zapatos a la muerte

Ella está en fila para morir
Su cuerpo colmado de veleros está cansado
Le pesan las miradas de sus hermanos
y su sangre, ya sin urgencia de rocío,
huye espantada de la vida.

Alejandra se despide de Alejandra
aplaude el otoño de sus ojos
camina sobre el temblor  de sus poemas
saludando a un sol y a una luna
de silencio.

Por última vez
retira un vestido azul  desde su canción
aretes de oro
nube verde para su cielo
zapatos de miedo
que entregará a la muerte.

Este texto conversa con Alejandra Pizarnik en "La última inocencia", "Cantora Nocturna" y otros textos.



LA ÚLTIMA INOCENCIA 
Partir 
en cuerpo y alma 
partir. 

Partir 
deshacerse de las miradas 
piedras opresoras 
que duermen en la garganta. 

He de partir 
no más inercia bajo el sol 
no más sangre anonadada 
no más fila para morir. 

He de partir 

Pero arremete ¡viajera! 

Cantora nocturna


Joe, macht die Musik von damals nacht.

La que murió de su vestido azul está cantando.
Canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad.

Adentro de su canción hay un vestido azul, hay
Un caballo blanco, hay un corazón verde tatuado
Con los ecos de los latidos de su corazón
Muerto.

Expuesta a todas las perdiciones, ella
Canta junto a una niña extraviada que es ella:
Su amuleto de la buena suerte. Y a pesar de la
Niebla verde en los labios y del frío gris en los
Ojos, su voz corroe la distancia que se abre entre
La sed y la mano que busca el vaso.

Ella canta.






En la imagen, el retrato de Alejandra Pizarnik, obra de Sara Facio.
Proviene desde el blog  de Rafael Narbona.

Santo Remedio

Revuélquese usted sobre la  sombra de una mujer.
Hay varias recetas al efecto
Vestido con pijama rojo
Untado con ajo
Volando con alas de puma
Ebrio de vértigo y Luna

Hágalo con fe
todas esas formas
conducen al olvido.






La fotografía de Laura Marii proviene de

este sitio.

Tus ojos

Estoy aquí por amor a tus ojos.
Aquí me abriga tu mirada.
Ante ellos resplandezco
me nublo o soy  un monstruo.

Estoy aquí por amor a tus ojos
En ellos despierto.
En ellos me consuelo.
En ellos se refleja mi espíritu.




Para AB.
La fotografía proviene de este sitio.

Periodismo: entre el relato oligarca y la libre expresión.

El periodismo es libre o es una farsa                                                  
Esclavo  es quien  calla el  pensamiento                          
S                Q               P
Historia como propiedad privada                                                        
Marat y el Amigo del Pueblo
Sábados Gigantes
A esta hora se improvisa

¿Cuántos periodistas libres en Corea del Norte?
Cuba - Venezuela - Nuestro Chile
Periodismo  como  relato  oligarca
INTRUSOS
Habla Émile Zola en hojas de prensa
La verdad tiene su hora y nada la detendrá                                          
La nación está muda sin  facebook
Ciudadano Kane
"El Tarapacá" / Eduardo Frei Montalva
Escucha Chile:
Zelmar y su hija rehén
La mirada de los dueños  no es la nuestra.

Eduardo Frei MOntalva: "La verdad tiene su hora"

Eurípide: Esclavo es quien no puede expresar su pensamiento

Ciudadano Kane

Este es otro texto de conversación, más bien un foro, junto a Rodolfo Walsh, Eurípides, Émile Zola, Eduardo Frei Montalva, Zelmar Micheline y Orson Welles.

Las cuatro primeras  imágenes provienen de www.wikipedia.org
La del Ciudadano Kane proviene de este sitio.

Periodistas Valientes

Si usted observa un periodista valiente

aproveche de  escucharlo y aprender de él

-o de ella-

pues  pronto quedará sin trabajo

será secuestrado o herido

muerto mientras enseña y comparte.

¿Recuerda  usted a José Carrasco?

Diana Aarón destrozada en su alegría.

Carlos Berger masacrado en el desierto

Augusto Olivares desolado en La Moneda

Charles Horman: muerto al indagar el Golpe

Zelmar Michelini derribado en Buenos Aires

Bill Stewart abatido en Nicaragua

Nills Horne: Kabul y balas en su espalda

En México y Colombia han muerto cientos de ellos

China devora a los que informan.

Brasil y Honduras son  nuevos infiernos

Anja estuvo en  guerra  hasta extinguirse

Argentina tiene un  río de sangre

Rodolfo Walsh y su hija Vicki

José Luis Cabezas reventado en su automóvil

Paco Urondo y otros tantos

Ignacio Ezcurra  bajo el  sol de Vietnam.

Poema inspirado por el reciente asesinato en Afganistán de la periodista alemana Anja Niedringhaus

Mis excusas por todos los periodistas asesinados que no he nombrado.













Las fotografías provienen de Radio Free Europe

Caty Ríos

Hay una Cata lectora y otra que baila
una que habla noches y mañanas
otra  novia y esposa encomiable
obrera viajante
mujer que honra  las leyes
y habla de niños ante viejos silencios
o escribe un poema
en  mejillas de  Bertoni.


Hay una  Cata hermana de su madre.
Otra de lentes rojos.
Una que bebe horizontes.
Flecha de agua.
Importante destello del sol
en Siete Hermanas.






Poema dedicado a mi amiga Caty  en su día de cumpleaños.

En la imagen, ella aparece flanqueada por sus hermanas.

La foto proviene de su perfil facebook.

Recuerdos a partir de una barra de hielo

Conocí al hombre del  hielo
y su barras:
grandes lingotes de agua  blanca.
Ocurrió en Plaza Simón Bolívar
a la sombra de un Árbol Gicante
ruedas de bronce
para una superficie de madera.

En Edwards y Chacabuco
ví a Rodolfo Fick
-notable periodista-
y su honda humanidad
empujando un carro con huevos
¡qué delicia deben haber sido!
empujados por su  gran espíritu
hombre digno
feliz de enfrentar su  destino.

Un banco de la plaza
mi abuelo vestido de terno
y muy peinado
recorriendo las flores con su ojos
iluminando el lugar con su silencio.




En la fotografía aparece Rodolfo Fick en su trabajo como periodista del Canal 4 . Proviene de este sitio.

El poema de esta mañana, nace de leer un artículo sobre elementos que han desaparecido del paisaje, como el  hombre del hielo, que con fuerza propia transportaba este elemento.

Ello me condujo al inicio de Cien años de Soledad;  a la Plaza Simón Bolívar y lo que allí ocurrió en mi niñez.

Uno de los momentos extraordinarios fue ver a mi tío Rodolfo Fick conduciendo un carro con huevos, tras el Golpe Militar. Él con su  alegría de siempre.Yo con una experiencia que duele.

¡Hace tiempo que no lloraba al escribir un poema!

Sacerdote y Poeta

El poeta es sacerdote
- no siempre-
Lo es si excede la razón
Habla desde Eros invisible
Portavoz de esencias
Higuera derramada en sueños
Unión
Libros sagrados del Hombre
Ritmo del espíritu
Rumi
Vate explicando el destino.



El retrato de Ernesto Cardenal proviene de www.wikipedia.org
Juan Cameron me enseñó que vaticinio proviene de "vate"

Ave

Esta ave nació desde la espuma
Sus padres fueron el color turquesa
un  pequeño salto de agua
el otoño que ríe en el sur.

Sus plumas dominan el viento
mientras su cuerpo gira
y quiebra los cielos
derramando espíritu sobre olas
perforando el viento
descubriendo el sol.



La imagen proviene de perfil facebook  de Alejandro Fernández Allende.

2 de Abril

Aprendamos del miércoles 2 de abril
texto sobre Erika y su cleta
pañuelo celeste en mi saco
teléfono avisando un accidente
moto volcada
Reinaldo y su Peugeot
Viento en la estación de Recreo.
Susana protegiendo a su padre.

Acto seguido el nuevo trabajo
Rodrigo Ahumada muy serio
Daniel Araujo dibujando un laberinto
Chaqueta a cuadros
Casual abrazo de Camila

Por la tarde, visitas
Marcela, Claudio y Rafael
mi buena amiga Susana
cochayuyo con papas
jibia a la porteña
Gabriela y el calor de su abrazo
Chris regalando inteligencia
Oscar en su día sin clases

De noche más terremoto
Dr. House
Tres poemas dormidos en Recreo.

Erika Hennings

                                                                                                 

Londres 38

Erika busca una bicicleta
en el  dolor  decidió ser libre
y luce alegre su aparato de sueños
algo simple con alas
para doblegar el tiemplo
bajar desde Escanilla
hasta la Rue Saint Antoine
- rin rin el pequeño timbre-
honda memoria en su cuerpo
abrazo salvado del infierno
entera al pasar por calle Londres
gigante  sobre ruedas de fuego.



El poema de esta madrugada post terremoto y evacuación, conversa con Erika Hennings, sobreviviente de Londres 38 y Tres Álamos en el siguiente posteo de facebook:






me quiero comprar bici pa ir algunos dias a la pega en cleta ..qué tal..lo lograré?? más energia que yo ..estudiaré el camino...claro que el casco no me viene

Erika Hennings





En www.memoriaviva.com se encuentra el testimonio de sus vivencias.

La fotografía proviene del blog SÓLO IDA

Otro sitio interesante es www.londres38.cl

Árbol de la Vida

En mis brazos
todas tus horas serán azules
quebraré el cielo para unirte a la lluvia
hará plácidos tus  dolores de parto
y te sacaré de la muerte con mi mano de sueños.

En tu espíritu crecerá un árbol de vida
y yo estaré allí
abrazado a tu alta ternura
mientras recorro en trance tu memoria
bebo tu leche de niña
y escribo en tus cuadernos de aurora.







Este texto conversa con la poeta andaluza Josefa Parra en:

La hora azul




Ésta es la hora azul, la hora de los pájaros.
Una cruel desazón te ocupa de improviso;
pones música triste, te sirves una copa
y dejas que el recuerdo te venza y te maltrate.
Ésta es la hora azul y no tiene remedio.
No tiene corazón, no se conmueve,
no te suelta hasta que te ha desangrado.
Es la hora del duelo, de las lágrimas,
de la herida, del ángel, de las brasas,
del nombre repetido, del eclipse.

Reza para que pase y no te lleve
enredado y sumiso entre sus alas.

El "árbol de la vida" de  Gustav Klimt fue tomado desde este sitio.

Reflexión: El día en que cumplo 46 años

Me torné azul para leer auroras
Instalé tierra y estrellas en mis poemas.
En abrazo recibí al  otro
y al bosque.
Elevé mi discurso  en las  Cortes.
Escribí con juguetes frente a Hospitales.
Llevé mi ternura a las calles.
Empujé colores a los muros.
Cuidé la libertad de Isidora.
Dibujé pasión en mis cuadernos.
Uní a los nuestros.
Levanté a los muertos.
Viajé a los idiomas del mundo.
Perdí dinero. Honré a mis padres.
Fallé. Corregí errores.
Volví a fallar y a  levantarme.
Recibí fantasmas.
Lloré en tardes de verano.
Amé. Engañé.
Conocí la acacia.
Fui leal. Fui pueblo.
Cumplí tus sueños.
Hablé de Minotauros y Ariadnas.

Sobre mi padre

Mi padre es rayo sobre alta  pradera
gigante en  bordes del océano
radiante en el  humor de la noche
sereno pedagogo
silencioso en la ciudad
humilde ante su esposa
feliz en la palabra
bondadoso con nietos
claro en asambleas
hombre que escucha y construye
niño gentil ante su madre.






Este texto conversa con la poeta andaluza Hassana At Tamimiyya Bint Abu I Masi en:







POEMA A AL HAKAM I CON MOTIVO DE LA MUERTE DE SU PADRE ABUL AL MAJSI



A ti vengo ¡oh Al-Hakam!
doliente por Abu-l-Majsi.
¡Dios riegue su tumba
de lluvia perenne!
Yo vivía en la abundancia,
amparada en su bondad,
hoy me refugio en la tuya
¡oh Al-Hakam!
Tú eres el guía
al que toda la gente sigue
y al que todas las naciones
dieron las llaves del poder.
Nada temo si tú eres el escudo
en el que me protejo;
ningún mal podrá afligirme.
¡Continúa cubierto de una gloria
que hace someterse a árabes y no árabes!

La fotografía de Ramiro Villar Maturana, proviene de la página de la Universidad de Valparaíso.

No es amor

No es amor esta primavera en mi cuerpo.
Mi pecho transformado.
El deseo a cada instante.
Tu ausencia tan marcada.
Lo imperioso de tu nombre,
tu magia, tu vuelo.

No es amor esta impaciencia.
La presencia de tu mano en mis rodillas.
Tu boca en mis orejas.
Tus ojos en mis ojos.
Tu  aurora en mis poemas.

No es amor.
Todo se revuelve y cae, pero no es amor.
Es la fuerza del sol
empujándome a tu centro.


Este texto conversa con la poeta andaluza  Josefa Parra, en el siguiente poema:







No es amor







No es amor, no es amor

el estremecimiento que me ofreces,

la dependencia dócil del deseo,

no es amor.

La piel de transparente se hace alma

que el sudor cristaliza, puramente

transfigurada; pero es sólo el tiempo

que tarda ese tirano de tu cuerpo

en hacerse notar en estampida.

No es amor, lo conozco; yo no sé

qué cosa sea, pero no es amor.





El retrato de Josefa Parra proviene de este sitio.

Lucero sobre la Luna

El lucero sobre la luna
Entre ellos la distancia de un gigante
La roca fría muestra  su forma de barco
y sobre ella
una esfera reflejada.

Isidora y yo bajamos la escala
y el espectáculo está al nororiente
cielo del sur
al fin una ventana en esta casa.

Pienso en  sincronismos
El águila que vimos antes
La llamada del gobierno
Nuestro muro de la poesía
Recrear las nueve obras
Granada
Viajar x Chile con mis poemas.









La fotografía se parece al cielo de hoy, pero Venus estaba justo sobre la Luna en 90 grados y bastante más arriba.

Parecía un punto del cielo del que colgaba un barco.


La imagen proviene de  www.newspace.com

Hasta qué poema llega tu nombre?

Hasta qué poema llega tu nombre?
Primera sección del infierno:
Hembras desnudas y solas
Palabras caídas en  la muerte
Decenas de Lunas sentadas en la mesa
Leche en labios de los ángeles
El tiempo buscando sus ojos en la noche.

Todos somos iguales:
exclaman mujeres de paz
mientras agitan banderas de vida
y regalan aurora en la noche
sin temer al castigo del Hombre
relatos del Génesis
pintura negra sobre la Gran Diosa
Sara conduciendo a Abraham.

Hasta que poema llega tu nombre?
Segunda sección del infierno:
Aviones descargando ácido
Hedor de  carne quemada
Niños sin ojos y sin vientre
Todo en honor del Petróleo
Puerto sobre el Mar Negro
Frágil paz de Oklahoma y Recreo.

Todos somos libres
proclaman  hombres de la tierra
mientras marchan del orgullo hacia la aurora
y convierten su oro en comida
música - escuelas - teatro
hospitales cargados de ternura
lugares en que crece la luz.

Hasta que poema llega tu nombre?
Tercera sección del infierno.
Allí palabras descansan en la puerta.
Nada desborda la memoria.
Ni siquiera la explosión del silencio.
Dolor de la madre que ha perdido a su hijo.
Perfecta quietud del abismo.

Hermanas y hermanos, así somos
luces del mismo firmamento
bosque dentro de un bosque
palabras de un libro
intensas flores de primavera.









En la Fotografía, el lugar llamado "Puerta del infierno".

Queda en el desierto del Karakum, a unos 260 kilómetros al norte de Asjabad (la capital de Turkmenistán),cerca de un pequeño pueblo de 350 habitantes llamado Derweze. 

La imagen proviene de este sitio.

Pamela

Placilla, noche, la carretera.
Pamela entre luces y frío.
Sus hijos en otro camino.
Hacia el mar:
la ciudad y la aurora.

En su interior: El laberinto.
El Minotauro y sus hermanos.
Maridos, amantes, los padres.

Pronto el sol desnudará la ciudad
y las plazas y las calles
serán sólo de ella
al igual que  bocinas de barcos
y los grandes momentos del día
que van quedando adheridos
a nuestros cuerpos.

Tendrás para tí el  resplandor
las miradas,  el silencio
altas y coloridas banderas
de veleros
que nunca regresarán al puerto.



La fotografía proviene de www.emol.com

Chiquitimba

Es de noche y respiras
así enseñas tu nuevo nombre:
Chiquitimba
pequeña estrella
niña abrazando palabras
amiga de perros
verano interno
luz del agua
árbol de vida en nuestra casa.