He decidido mirar las olas
y aquellas M gigantes
insisten en traspasarme
como palabras que envía el océano
como grandes abrazos del cielo.
La fotografía proviene de www.24horas.cl
7 de julio de 2013
Marejada
He decidido mirar las olas
y aquellas M gigantes
insisten en traspasarme
como palabras que envía el océano
como grandes abrazos del cielo.
La fotografía proviene de www.24horas.cl
6 de julio de 2013
Ánimus y Ánima
Soy hombre, sol y luna,
música salida del bosque,
luz que pesa en tu cuerpo,
luz que viaja en tu rostro.
Soy hombre pero también soy mujer,
porque soy mi madre y mi hija,
tu sonrisa
el pasado que miro en tu estrella,
el agua que corre en los cuerpos.
En la imagen, Retrato de una niña, de Pierre-Auguste Cot.
Proviene de este sitio.
5 de julio de 2013
Mandela en la Cárcel
Estoy en la cárcel,
pero mi espíritu ha trepado a un árbol,
vigila el sueño de mi hija,
toma la mano de enfermos,
aprende de ancianos,
viaja al interior de un libro.
Buscan separarme del mundo,
pero la tierra sigue en mí,
me rodea la humedad de la selva,
me cuida el viento,
ocurre en mí la escuela,
vuelo en el poder de mis sueños.
Buscan separarme del mundo,
pero la vida sigue en mí,
recibo el poder de la gente,
soy igual a mi guardia,
igual a la aurora,
igual al silencio.
La fotografía proviene de este sitio.
Ser Exterior
Tengo la misma edad del cielo.
Soy la sombra que mide los árboles.
El anillo que pesa en tu mano.
La aurora que crece en tu vientre.
La fotografía de Pepe Travesí proviene de este sitio.
4 de julio de 2013
Letrado
Todos los días juicios y quiebres
conflictos - consejos
olvidos
cláusulas -divorcios
audiencias
yerros
estatutos
gastos
numerosos puentes
entre palabra y conducta.
Lyndon Johnson conversando con el abogado John Connally durante la inauguración de la Biblioteca Sam Rayburn. Fotografía de Thomas Mcavoy.
La fotografía proviene de este sitio.
3 de julio de 2013
Niña
Niña, tu eres el espíritu.
Lo veo en tus ojos pensantes.
Lo siento al tomar tus manos.
Lo creo al escuchar tu risa.
2 de julio de 2013
Cosas que me pides
Me pediste el nombre de la lluvia
y yo lo escribo sobre la tierra seca
tal como trazo este poema
sobre cuaderno de luz y metal.
Pides ahora mis manos
y yo las dejo apoderarse de tus hombros
del sol sembrado en tus senos
de la lluvia
que ahora moja tu rostro.
En la imagen "Lluvia sobre desierto azul", de Michael Sagel.
Proviene de este sitio.
ISAPRE
La Isapre ha dejado una advertencia a su camarero de siempre.
"Cualquier alza en los precios será deducida de su propina"
Nota: La Isapre es dueña del Café.
1 de julio de 2013
No estás solo / No estás sola
No estás sola.
Hay alguien al otro lado de la palabra.
Alguien dibujó tu serpiente en la letra N.
Alguien te llevó en su cielo por nueve meses.
Alguien te enseñó las canciones.
Alguien construyó tus caminos.
Entonces. ¿Por qué te aíslas?
¿Por qué renuncias al barrio?
¿Por qué no abrazas?
¿Por qué no marchas?
No estás sola.
Hay alguien al interior de tus latidos.
Alguien siembra tu trigo.
Alguien sueña en tus domingos.
No estás sola.
Alguien empuja la piedra
que ahora cubre tu tumba.
Alguien escribe para ti.
Alguien recuerda tu nombre.
En la imagen, obra de Edward Hooper.
Proviene de art-maniac.over-blog.com
En la imagen, obra de Edward Hooper.
Proviene de art-maniac.over-blog.com
30 de junio de 2013
W.H. Auden
Mis relojes. Auden ha llegado a reparar mis relojes.
Su automóvil aún lleva latas de recién casados.
Leo en su rostro esa clara alegría.
Aquí lo espero con mis copas quebradas.
Aquellas que riegan nuestros brazos.
Aquellas que envió desde su tumba.
Mis relojes. Auden los maneja con destreza.
Separa ambulancias y banderas.
Une lo sagrado y lo terrestre.
Se desplaza como una mujer anciana.
Hace recuerdos de Viena.
Desaparece en la pausa de un poema.
Aquí. Funeral Blues, de W.H. Auden.
El retrato del poeta tomado por el fotógrafo Mark B. Anstendig, proviene de este sitio.
El retrato del poeta tomado por el fotógrafo Mark B. Anstendig, proviene de este sitio.
29 de junio de 2013
Ex tunc
Nunca llegué a ninguna parte
no besé a mi madre en su frente
no viajé
no vertí mi placer
sobre otros cuerpos.
Nunca marché junto a mi pueblo
no lloré por la tortura
no escribí poemas
no inscribí mis sueños
en los altos muros de este cielo.
Nunca vi mi alegría
creciendo en el rostro de mi hija
no cuidé su fiebre
no escuché sus ojos
no abracé su tiempo.
Este texto conversa con la poeta costarricense María Montero a través del siguiente poema:
Itinerario
Iba hacia España
y llegué a Cuba.
Iba hacia Jorge
y llegué a Juan.
Iba hacia las letras
y llegué al embarazo.
Iba a dormir
pero aquí estoy.
Reconozco que entre mis virtudes
nunca se destacó la puntería.
En la fotografía aparezco acompañado de un vino de verano y morcillas.
28 de junio de 2013
Árbol creciendo bajo la lluvia
Hay un árbol creciendo bajo la lluvia
elevando sus ramas desde la rabia
buscando el poder de las estrellas
extendiendo su raíz
a nuestros sueños.
Encuentra el árbol
apaga el televisor
escucha los tréboles en la pradera
lee los ojos de los niños
observa el rencor y la tristeza.
27 de junio de 2013
Michel Garrido
Michel Garrido viaja a Chiloé
Pequeña mutación entre Réquiem y Rock
Allí lo espera “La
Mayoría”
y su "Recta Provincia"
Recuerdo de Rubén y Albertina
Leña Húmeda
1925
Sangre de Trauko sobre la hierba.
Los jóvenes poetas
lanzan su arte
de un lado a otro de septiembre
y canta Erentxun desde la Luna
mientras el perro negro de Goethe
cruza por la lluvia de Ancud
obsequiando su pluma
de gallo
y arrastrando el Ataúd del Maestro.
Mañana será primavera
la música alzará su mano verde
romperá los candados de la tierra
la palabra escapará de la muerte
El Maestro volverá a nuestro Oriente.
Espada
Abrí el cielo con una espada
Así cayó el agua sobre la tierra.
Así nació el horizonte.
Así el tiempo
desbordó su frontera.
Así nació el horizonte.
Así el tiempo
desbordó su frontera.
¿Quién soy?
¿Quién soy?
Un barrio en el país de la pobreza
Libros de mi casa
El cielo en mis cuadernos
La ruda en los patios de mi tierra.
26 de junio de 2013
Tú eres la noche
Tú eres la noche
y yo tu silencio
espíritu leyendo tus miedos
vino mojando tus labios
rayo que piensa tu cuerpo.
Este texto conversa con Alexander Pushkin en:
Apuro sediento tu tierno gemido...
Apuro sediento tu tierno gemido,
tu intimidad que me embriaga
y ardiente, la lengua del dulce deseo,
pasión cuyo vino no sacia.
Pero corta con ese relato,
oculta, calla tu sueño:
su llama que quema yo temo,
tengo miedo de saber tu secreto.
1828
Versión de Rubén Flórez Arcila
La obra de Van Gogh proviene de Wikipedia.
25 de junio de 2013
Conectados
Quieres caminar por mi cuerpo
Puedes hacerlo
Puedes ser mi sangre y mis labios
Mis piernas avanzado con fuerza
Mis ojos cuando beben el cielo.
La imagen proviene de este sitio.
24 de junio de 2013
Medioambiente
El cazador es un bosque
Lo mismo su mano
La hierba
Extensa claridad
La Luna despertando en el cielo.
El cazador es la víctima
Sangre en la tierra
Buitres merodeando en el cielo.
La fotografía proviene de www.efeverde.com
23 de junio de 2013
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