Madre

¿Quién soy?

Tal vez mi madre pueda saberlo.

¿Cómo me pensaba al mirar las estrellas?

¿Por qué  fue mi oscuridad y mi luz?

La primera música

Mi universo

La verdad escrita en mi cuerpo.

Alicia, Alicia, Alicia.

Tu nombre silba como el aire.

Viaja en el poder  de mis ojos.

Eleva la sonrisa de Isidora.

Alumbra  la pena y el abismo.

Y  tú sabes que existes en mí.

Abres conmigo  la ventana de septiembre.

Imaginas los aromas que persigo.

Tejes mi bandera  de sueños.

Para mi madre, nacida un 18 de mayo.



En la imagen "Madre y niño", fragmento de "Las tres edades de la mujer", friso de Gustav Klimt.

Proviene de este sitio.

Stella Díaz Varín

Como típica giganta,
Stella guarda la mirada
de quienes se aprontan a morir,
hila los recuerdos de sus madres,
memoriza otoños,
encierra sus inviernos
en altas maletas de acero.

Toma su nombre de víbora
y lo divide en soles de sangre
seres alimentados de esperanto
agua transformada en catedrales
grandes estómagos de piedra
elfos enamorados de su pena.

Viaja en signos y papeles
elige hogueras de plata
conduce el poema de la noche
habla en el afán de sus cigarros
en cometas
vihuelas
venerables hojas
de aquel horizonte perdido.





Este texto conversa con Stella Díaz Varín en:





BREVE HISTORIA DE MI VIDA


Comando soldados.
Y les he dicho acerca del peligro
de esconder las armas
bajo las ojeras.
Ellos no están de acuerdo.
Y como están todo el tiempo discutiendo
siempre traen perdida la batalla.


Uno ya no puede valerse de nadie.
Yo no puedo estar en todo;
para eso pago cada gota de sangre
que se derrama en el infierno.


En el invierno, debo dedicarme
a oxidar uno que otro sepulcro.
Y en primavera, construyo diques
destinados a los naufragios.


Así es, en fin...
Las cuatro estaciones del año
no me contemplan, sino trabajando.


Enhebro agujas
para que las viudas jóvenes
cierren los ojos de sus maridos,
y desperdicio minutos, atisbando
a la entrada de una flor de espliego
de una simple abeja,
para separarla en dos,
y verla desplazarse:
la cabeza hacia el sur
y el abdomen hacia la cordillera.


Así es
como el día de Pascua de Resurrección
me encuentra fatigada,
y sin la sombra habitual
que nos hace tan humanos
al decir de la gente.







La fotografía proviene de este sitio.

Adenovirus

Dilúyete  adenovirus.

Regresa al aire.

Abandona  los latidos de mi hija.

Alójate por ejemplo  en  este texto.

Aquí entre abismo y palabra.

En la sombra infinita de un  chasquido.

Ven

Deja de asomar y  esconderte.

Se  hombrecito  y levántate.

Pelea en el plano de lo invisible.

Aquí en la arboleda del texto.

En territorio de signos.

En el círculo asombroso del sol.

El texto proviene de este sitio.

Isidora a sus cinco años

Isidora abruma con su ternura.
Conversa.
Regala cariño con sus ojos grandes.
Abre y cierra los abrazos.
Usa cintillos.
Exige lo uno y lo otro.
Conversa.
Habla.
Comunica con su rostro.
Pide  cosquillas
Lava sus dientes
Reclama
Usa sus manitos para hablar.

Pertenencia

Soy la niña que tú no visitas en el hospital
la que no vas a  buscar a la escuela
aquella  que no abrigas con tu mirada
aquella que no existe en tu poesía.

Soy la que te es ajena
la que juega sin tu alegría
aquella que vive en invierno
aquella que crece sin ti.



La fotografía proviene de www.theclinic.cl

El tiempo es un prólogo

El tiempo es un prólogo/Optimista el poeta/
Lástima que el libro esté patas arriba.

Oscuridad

¿Has viajado sobre la palabra oscuridad?

Yo lo hice.

Crucé  su pequeño alfabeto

y abrí  la puerta del hombre.

¿Existe la plena oscuridad?

o siempre resplandecen los astros

grita la aurora

nos  guía el oído

se suspende la muerte.





La imagen proviene de este sitio.

¿Qué esperas de la poesía?

Día de la mamá

¿Por qué Chile no desapareció entero?
Por qué no lo lanzaron al Mar,
aún gritando el nombre de sus hijos.
o llevando en  la memoria la dulzura de su madre.

¿Por qué?

Cáncer

Hay un sol negro creciendo en mi cuerpo
atrapando las vísceras
el hígado
la garganta
el ir y venir de los pulmones.

Estrella química y nerviosa
hambrienta de sangre
devoradora de años
ángel furioso de la muerte.

Él existe y apura la vida
la hace urgente
libre
elevada a las cumbres
entregada a otros sueños.




La fotografía proviene de este sitio.

Pudridero

Durazno

Ser tomado x la mirada

Sol dulce de los  huertos

Ente de respiración profunda

Idea que transita entre los cuerpos

Hasta acabarse

Unirse a una carretilla de podredumbre

Reducido a textos

Memoria hilvanada a la tierra

¿Lo escuchas nacer desde las flores?

Es Dios pudriéndose en mi bosque

Encadenado a un Aula Muda

Signo entre el agua y la copa

Eduardo retirado a su espejo

Este texto conversa con Eduardo Anguita en Venus en el Pudridero.

El libro está digitalizado por Memoria Chilena.

Puede leerse aquí.

Clepsidra

Hay una clepsidra instalada en mis sueños.

En su interior crecen árboles.
Vuelve el oro a nacer desde el aire.

Cruza la memoria como un río profundo.

Existen allí  mujeres que vuelan.

Aquellas que en mí perduran.

Las que siembran su mirada en mis poemas.





La fotografía de Alberto Peral proviene de  www.viajandocon.es y tiene por objeto la Clepsidera de La Villette en Paris.

Tronco de Pobres

La Asamblea estaba expectante.

Se acercó a mí un Maestro

y  me preguntó al oído:

¿Cuánto puedes dar a los pobres?

Pensé en  mis joyas y respondí:

Siete talentos de  lluvia

y la más alta de mis barras de plata.

Ahora.

Cada semana se presenta un hermano

reclamando la voz de mi conciencia

y viene a  mí  aquella Asamblea

mientras apenas salen de mi bolsillo

pequeñas medallas de cobre

pequeñas cenizas de fuego.






La fotografía proviene de regaliasartesanalesvoltaire.blogspot.com

Edgardo Enríquez Frödden

Me niego a odiar.

Elevé una ciudad de luz
y no la ahogaré en el fuego.

En sus grandes plazas.
Con humilde orgullo
recibiré  a mis hijos perdidos.
Seremos agua y canto.
Uno en la rosa que vuelve.
Uno en el día sin tiempo.

Aprenderé de ellos.
Alzaremos el cuerpo de la aurora.
Naceremos desde el aire.
Seremos raíz de primavera.

Don Edgardo, a falta de su  Venerable Maestro, solicitó la presencia de un sacerdote católico en Isla Dawson para que le ayudara a no odiar.

Leyendo los testimonios de Edgardo Enríquez  y de Alberto Bachelet, y conversando con Gabriel Zamora, descubrí sus esfuerzos por no odiar,  no permitir que destrocen su paz y la serenidad de sus conciencias.


La fotografía proviene de www.udec.cl

Hay algo sexual en la lluvia

Hay algo sexual en la lluvia
algo que invade los cuerpos
los llena de cielo
demora la muerte





La imagen proviene de este sitio.

Resurección de la rosa

En el horizonte la rosa está enferma.

Los centauros lamen sus pétalos y no despierta.

El invierno la divide entre sus vientos.

Sus estacas conservan el secreto.




La imagen proviene de este sitio.

Casa de las Flores en Madrid

En Madrid recordé tu casa de flores
El mundo antes del invierno
La primavera hablando en los balcones
Federico empujando la aurora
España Oscura y España Nueva
Nuestra alta estrella en tu techo
La muerte llorando en su cuna
Dos rayos sobre la misma tierra.



La fotografía proviene del blog "Cosas que nunca te dije"

Caen

Los días caen y caen

y van perdiendo peso en su caída

hasta que se hacen ligeros como el olvido

y apenas muestran su máscara en los cines

en los viejos cuadernos de los niños

en los números que adornan nuestros nichos.

Este texto conversa con Gonzalo Rojas en:

¿A qué mentirnos?
Vivimos, gran Quevedo, vivimos tiempo que ni se detiene, ni
tropieza, ni vuelve.
¿A qué mentirnos con la llama del perfume, con la noche moderna
de los cinematógrafos, antesalas terrestres del sepulcro?
Pongamos desde hoy el instrumento en nuestras manos.
Abramos con paciencia nuestro nido para que nadie nos arroje por lástima al reposo.
Cavemos cada tarde el agujero después de haber ganado nuestro pan.
Que en esa tierra hay hueco para todos: los pobres y los ricos.
Porque en la tierra hay un regalo para todos:
los débiles, los fuertes, las madres, las rameras.
Caen de bruces. Caen de cabeza o sentados.
Por donde más les pesa su persona, todos caen y caen.
Aunque el cajón sea lustroso o de cristal. Aunque las tablas
sin cepillar parezcan una cáscara rota con la semilla reventada.
Todos caen y caen, y van perdiendo el bulto en su caída,
¡hasta que son la tierra milenaria y primorosa!



La fotografía proviene de este sitio.

Levantar Columnas

Años cincuenta.
Victorio Pescio.
Errázuriz esquina Freire.
Estudiantes y obreros
construyendo su edificio.
Andamios.
Columnas de Chile.
Nave de Luces e Ideas.

Reinaldo Narváez entre ellos.
Orgulloso de sus pichangas con Braulio Musso.
El poder de su fragua. (24)
La amplitud de su cielo.
La honradez de su  trueno.

Reinaldo sonriendo  a sus veinte años.
Antes  del aguacero persistente.
Vida  clandestina.
Puertas cerradas.
Templos caídos.
Dignidad como refugio en la tierra.




Entrevisté a don Reinando  Narváez y  recordó que a iniciativa de don Victorio Pescio, los  estudiantes fueron contratados como constructores del actual  edificio de  la Escuela de Derecho de la Universidad de Chile, sede Valparaíso.

Jorge Peña Hen

¿Ama usted a su hijo?.
Yo lo hice.
Visité con él los dominios de la música.
Le mostré el valor de las cuerdas.
El tiempo.
Los espíritus que habitan el silencio.

Orgulloso y alegre:
Le confié mi asombro.
Le enseñé la estatura de lo justo.
Lo hice digno de sus sueños.
Libre como genio del aire.
Arquitecto del sonido.
Elevado como la palabra "Maestro"

Y mi hijo triunfó.
No se conformó con ser justo
y fue más allá de su estrella.
Se hizo armonía y abrazo.
Creó escuelas y orquestas.
Forjó el futuro de los niños.
Unió la vida y la belleza.

Yo amé a mi hijo.
El me dio luz y alegría.
Pero decenas de balas apagaron su aurora.
A cuchillo lo remataron los soldados
y avergonzados escondieron su cuerpo.

Yo amé a mi hijo.
Tal vez ello lo acercó a la muerte.










Poema inspirado en la vida de Jorge Peña Hen, y la de su padre, Tomás Peña Fernández.





La fotografía proviene de este sitio.