Uso palabras para
tocar las cosas.
Horado la Luna con la palabra hierro.
Con “rostro” busco la lluvia y el viento.
Con “ahora” toco mi sangre y el tiempo.
11 de febrero de 2013
10 de febrero de 2013
Raúl
Para Raúl Antivilo.
Hay un lobo en el nombre Raúl
madre criando sus hijos
leche mordida por dientes
asamblea en el claro
del bosque.
Hay un hombre en el nombre Raúl
grandes botones de
chaquetas
palabras urdidas con calma
ser que se extiende a otro ser.
9 de febrero de 2013
Placa de abogado
Me parezco a aquellos abogados
que beben todos los días
el fin del mundo
en sus cuentas corrientes
aquellos que mienten
con amplias sonrisas
cargan pesados maletines
viven de lo útil
lo urdido
lo conveniente
Me parezco
pero algo me escuda
hay un hipocampo en mi puerta
guía en mi propio laberinto
precisa virtud de la aurora
ser de cristal
honrada presencia del sol.
Hace algunas semanas, comencé a desarrollar este texto mientras cargaba dos maletines llenos de expedientes, tal como he visto hacerlo a Relatores y colegas muy ocupados.
Tomé así conciencia de las cargas que implica mi profesión de abogado, que crecen cuando suman el peso de los procesos al lastre de las ambiciones y las responsabilidades económicas.
Fluidamente asocié esta idea a la de una placa original para mi despacho. Una caja con cubierta de vitral en que destaque la figura de un hipocampo, dotada de luz interior, que ilumine la entrada a mi nueva oficina en Valparaíso.
La caja va a estar a cargo de Carolina Gálvez y Pablo Valdebenito.
En la imagen, "Oficina de Abogado", óleo sobre madera, de Marinus Reymerswale.
Proviene de Wikimedia
8 de febrero de 2013
Cierto Ángel
Hay un ángel sentado a mi lado
Bebe café preparado por mis manos
Almuerza los platos que sueño
Cree en Buda y Francisco
Ríe a carcajadas
Suele diluirse cuando me enfado
7 de febrero de 2013
Advertencia
Cuidado con los poetas,
porque saben besar sin la boca.
A veces embarazan con los ojos
y causan un orgasmo con silencios.
6 de febrero de 2013
No lo digas
No me digas que eres hermosa
sólo rescátame de la primavera
muerde mis orejas y mis labios
libera tu azul sobre mis sueños.
En la imagen, se reproduce obra de Mary Cassat.
Proviene de Wikipedia.
Sexo y Educación
Yo soy la harina.
Tú eres el agua y las manos.
Este texto conversa con la poeta española Luisa Castro en:
Y DEBO PREGUNTARME DÓNDE ESTARÁS AHORA…
Y debo preguntare dónde estarás ahora,
entre qué destrucciones, entre qué cadáveres,
recordando qué malditas aventuras de niños,
sólo de niños, pero
temprano
es una palabra no muy bella…
y yo ya no puedo con viejas historias
de novios
que se besan en los puertos y hacen el amor
en los portales,
no puedo ya con las leyendas heroicas de
mi pueblo, no
tengo apenas un miedo que
devaste las canciones
y no sé si es prematuro decir
que casi te amo
cuando la palabra
triste deja de pasar sobre
las conciencias
IMPOSIBILIDAD
DEL
AMOR
TURCO
Sólo hay un pan inútil y trabajoso
y niños que se suicidan gentilmente
debajo de
la escalera, sangre
que desborda
el cuarto de las escobas, y
un muerto fragilísimo cayéndose
justamente
cuando una órbita se abre y olvida
sus sucesiones,
cuando algo ha perdido el ritmo
y desconoce, de pronto, sus herencias
de engranaje.
5 de febrero de 2013
Cordón hacia la madre
Estoy enredado a mi madre
y nadie debe cortar los nudos
ni llamarme hijo de puta
hombre sin historia
sin leche
sin tierra
sin lugar en el centro de la sangre.
4 de febrero de 2013
3 de febrero de 2013
2 de febrero de 2013
Me hablan
En la tierra me suelen hablar los caracoles
sauces de cabellos enojados
serpientes que parecen mariposas
1 de febrero de 2013
Los Dióscuros se reúnen en Berghof
¡Seis meses!
Nadie dispone de tanto olvido.
Viaje disolviendo raíces
Subiendo en zigzag nuestro Lete
Frontera del día y la noche
Estación que precede a la muerte
Aquileas de una vida perdida
Claro y Moreno
Número Siete
poemas de carne y espíritu.
Luna de Febrero
Amo la Luna de Febrero,
el verano inscrito en sus pechos,
su cuerpo argentino e intenso,
31 de enero de 2013
¿Crees que no estoy?
¿Crees que no estoy?
Te equivocas
Yo soy tu árbol en el jardín.
La tierra que tomas con las manos.
Hojas de menta en el agua fresca.
Sexto Cumpleaños
2013, ocho de enero.
Manuel ya sabe leer,
le llevé un libro,
y me regaló su voz sobre las letras,
su mirada de hombre.
sus preguntas,
su leyenda.
30 de enero de 2013
Barco de Mentiras
Mi poema es un barco de mentiras.
Tres gritos. Mi queja.
Un pozo al interior de mis sueños.
La fotografía proviene de este sitio.
29 de enero de 2013
Nacimiento del Cáliz
Mi metal quiere convertirse en copa
arrancar de cordilleras y abismos
medir la ternura de tus labios
reflejar los ciclos de la Luna
existir en las bodas
contener la lluvia
28 de enero de 2013
Nuestra Guerra
Fuimos con Pul Valéry a la guerra.
Luchamos contra mil obispos
y dos soles.
Nos atacaron hombres que cargaban cruces.
Niños arrastrando sus
rifles.
Muchachas mordiendo sus granadas.
Nixon y la Reina de
la Noche.
Nosotros disparábamos miradas.
Verdades cargadas de belleza.
Obuses imaginarios.
Socialismo de café.
Cordilleras escritas en cuadernos.
Pequeños párrafos de abismos.
Como en toda guerra
había seres mutilados
muerte cavando trincheras
espíritu torturando a los hombres
bombas dominando la vida
hambre peste miseria
Cuando todo estaba perdido: huimos.
La imagen corresponde a una obra de Otto Dix, veterano de la primera guerra mundial.
Proviene de este sitio.
Como en toda guerra
había seres mutilados
muerte cavando trincheras
espíritu torturando a los hombres
bombas dominando la vida
hambre peste miseria
Cuando todo estaba perdido: huimos.
La imagen corresponde a una obra de Otto Dix, veterano de la primera guerra mundial.
Proviene de este sitio.
27 de enero de 2013
Negros
Caín y Ábel fueron negros
Moisés era ébano en Egipto.
Jesús era alto y muy negro.
María era el mar en la noche.
Negro era Buda y sus sueños.
Negra es la mente y el tiempo.
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