8 de febrero de 2013

Cierto Ángel



Hay un ángel sentado a mi lado
Bebe café preparado por mis manos
Almuerza los platos que sueño
Cree en Buda y Francisco
Ríe a carcajadas
Suele diluirse cuando me enfado

7 de febrero de 2013

Advertencia


Cuidado con los poetas,
porque saben besar sin la boca.
A veces embarazan con los ojos
y causan un orgasmo con silencios.


6 de febrero de 2013

No lo digas



No me digas que eres hermosa
sólo rescátame de la primavera
muerde mis orejas y mis labios
libera tu azul sobre mis sueños.




En la imagen, se reproduce obra de Mary Cassat.
Proviene de Wikipedia.

Sexo y Educación


Yo soy la harina.
Tú eres el  agua  y las manos.



Este texto conversa con la poeta española  Luisa Castro en:

Y DEBO PREGUNTARME DÓNDE ESTARÁS AHORA…
Y debo preguntare dónde estarás ahora,
entre qué destrucciones, entre qué cadáveres,
recordando qué malditas aventuras de niños,
sólo de niños, pero
temprano
es una palabra no muy bella…
y yo ya no puedo con viejas historias
de novios
que se besan en los puertos y hacen el amor
en los portales,
no puedo ya con las leyendas heroicas de
mi pueblo, no
tengo apenas un miedo que
devaste las canciones
y no sé si es prematuro decir
que casi te amo
cuando la palabra
triste deja de pasar sobre
las conciencias
IMPOSIBILIDAD
DEL
AMOR
TURCO
Sólo hay un pan inútil y trabajoso
y niños que se suicidan gentilmente
debajo de
la escalera, sangre
que desborda
el cuarto de las escobas, y
un muerto fragilísimo cayéndose
justamente
cuando una órbita se abre y olvida
sus sucesiones,
cuando algo ha perdido el ritmo
y desconoce, de pronto, sus herencias
de engranaje.

5 de febrero de 2013

Cordón hacia la madre



Estoy enredado a mi madre
y nadie debe cortar los nudos
ni llamarme hijo de puta
hombre sin historia
sin leche
sin tierra
sin lugar en el centro de la sangre.

3 de febrero de 2013

2 de febrero de 2013

Me hablan




En la tierra me suelen hablar los caracoles
sauces de cabellos enojados
serpientes que parecen mariposas
leones devenidos en poetas




La fotografía proviene de este sitio.

1 de febrero de 2013

Los Dióscuros se reúnen en Berghof






¡Seis meses!
Nadie dispone de tanto olvido.
Viaje disolviendo raíces
Subiendo en zigzag  nuestro Lete
Frontera del día y la noche
Estación que precede a la muerte
Aquileas de una vida perdida
Claro y Moreno
Número Siete
poemas de carne y espíritu.

Luna de Febrero




Amo la Luna de Febrero,
el verano inscrito en sus pechos,
su cuerpo argentino e intenso,
su alma desnuda en el cielo.



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31 de enero de 2013

¿Crees que no estoy?


¿Crees que no estoy?
Te equivocas
Yo soy tu árbol en el jardín.
La tierra que tomas con las manos.
Hojas de menta en el agua fresca.

Sexto Cumpleaños


2013, ocho de enero.
Manuel  ya sabe leer,
le llevé un libro,
y me regaló su voz sobre las letras,
su mirada de hombre.
sus preguntas,
su leyenda.

30 de enero de 2013

Barco de Mentiras




Mi poema es un barco de mentiras.
Tres gritos. Mi queja.
Un  pozo al interior de mis sueños.



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29 de enero de 2013

Nacimiento del Cáliz



Mi metal quiere convertirse en copa
arrancar de cordilleras y  abismos
medir la ternura de tus labios
reflejar los ciclos de la Luna
existir en las bodas
contener la lluvia

28 de enero de 2013

Nuestra Guerra


Fuimos con Pul Valéry a la guerra.
Luchamos contra mil  obispos  y dos soles.
Nos atacaron hombres que  cargaban cruces.
Niños arrastrando  sus rifles.
Muchachas mordiendo sus granadas.
Nixon  y la Reina de la Noche.

Nosotros disparábamos miradas.
Verdades cargadas de belleza.
Obuses imaginarios.
Socialismo de café.
Cordilleras escritas en cuadernos.
Pequeños párrafos de abismos.

Como en toda guerra
había seres mutilados
muerte cavando trincheras
espíritu torturando a los hombres
bombas dominando la vida
hambre peste miseria

Cuando todo estaba perdido: huimos.


La imagen corresponde a una obra de Otto Dix, veterano de  la primera guerra mundial.
Proviene de este sitio.

27 de enero de 2013

Negros

Caín y Ábel fueron negros
Moisés era  ébano en Egipto.
Jesús era alto y muy negro.
María era el mar en la noche.
Negro era Buda y sus sueños.
Negra es la mente y el tiempo.

25 de enero de 2013

Visita




La palabra hirió el silencio,
fue como hielo  azul sobre  nieve,
efímera luz en la sombra,
alma brillando en mi sueño.



La imagen proviene de este sitio

24 de enero de 2013

Aire, Aire, Aire




¿Qué idioma habla el aire?
Acaso quechua,
el decir  radiante del maíz,
nuestro    kunza  de  las cumbres,
la voz plateada de la Noche,
el  antiguo silbar de la brisa
el ronco quejido de los vientos.




La fotografía proviene de este sitio.
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