Los Dióscuros se reúnen en Berghof

¡Seis meses!

Nadie dispone de tanto olvido.

Viaje disolviendo raíces

Subiendo en zigzag  nuestro Lete

Frontera del día y la noche

Estación que precede a la muerte

Aquileas de una vida perdida

Claro y Moreno

Número Siete

poemas de carne y espíritu.

Luna de Febrero

Amo la Luna de Febrero,

el verano inscrito en sus pechos,

su cuerpo argentino e intenso,

su alma desnuda en el cielo.



La fotografía proviene de este sitio.

¿Crees que no estoy?

¿Crees que no estoy?
Te equivocas
Yo soy tu árbol en el jardín.
La tierra que tomas con las manos.
Hojas de menta en el agua fresca.

Sexto Cumpleaños

2013, ocho de enero.
Manuel  ya sabe leer,
le llevé un libro,
y me regaló su voz sobre las letras,
su mirada de hombre.
sus preguntas,
su leyenda.

Barco de Mentiras

Mi poema es un barco de mentiras.

Tres gritos. Mi queja.

Un  pozo al interior de mis sueños.

La fotografía proviene de este sitio.

Nacimiento del Cáliz

Mi metal quiere convertirse en copa

arrancar de cordilleras y  abismos

medir la ternura de tus labios

reflejar los ciclos de la Luna

existir en las bodas

contener la lluvia

Nuestra Guerra

Fuimos con Pul Valéry a la guerra.

Luchamos contra mil  obispos  y dos soles.

Nos atacaron hombres que  cargaban cruces.

Niños arrastrando  sus rifles.

Muchachas mordiendo sus granadas.

Nixon  y la Reina de la Noche.

Nosotros disparábamos miradas.

Verdades cargadas de belleza.

Obuses imaginarios.

Socialismo de café.

Cordilleras escritas en cuadernos.

Pequeños párrafos de abismos.

Como en toda guerra
había seres mutilados
muerte cavando trincheras
espíritu torturando a los hombres
bombas dominando la vida
hambre peste miseria

Cuando todo estaba perdido: huimos.


La imagen corresponde a una obra de Otto Dix, veterano de  la primera guerra mundial.
Proviene de este sitio.

Negros

Caín y Ábel fueron negros

Moisés era  ébano en Egipto.

Jesús era alto y muy negro.

María era el mar en la noche.

Negro era Buda y sus sueños.

Negra es la mente y el tiempo.

La vida es poesía. pero no se ha dado cuenta.

No acepto ese día

Dejaré  de ser joven un día martes.

No será un día común.

Habrá noticias mudas de pena.

No quedará esperanza.

No buscaré el amor.

Visita

La palabra hirió el silencio,

fue como hielo  azul sobre  nieve,

efímera luz en la sombra,

alma brillando en mi sueño.

La imagen proviene de este sitio

Aire, Aire, Aire

¿Qué idioma habla el aire?

Acaso quechua,

el decir  radiante del maíz,

nuestro    kunza  de  las cumbres,

la voz plateada de la Noche,

el  antiguo silbar de la brisa

el ronco quejido de los vientos.




La fotografía proviene de este sitio.

Mateo

Mateo,

te he visto despertar desde mi hermana,

nacer desde el verano,

volar como un mago en las mañanas,

alumbrar desde tu risa,

llegar como un obsequio  de la vida.

¿Qué te demoraba?

Tal vez  la música de tu claustro,

la sangre de antiguos poderes,

tu reino en el centro de otro cuerpo.

¿Qué buscas?

Quizás discos y libros.

Juguetes creados por la lluvia.

Los ojos amables de Sofía.

Las fotos de Mateo, provienen del facebook de su madre.

La Poesía en su Laberinto

¿Qué esperas de la poesía?
Acaso la vedad  como agua de rocío
Tal vez la inmunda belleza
Quizás una voz desde el espíritu.

¿Qué buscas en verbos invisibles?
Acaso sombras en paredes del templo.
El sentido que disparas a  los signos.
La aurora degollada por el tiempo.

Viajo en las palabras
crezco
soy yo
y varios siglos de yoes




En la fotografía se aprecia a Laurence Oliver y a Vivien Leigh, leyendo.

Proviene de este sitio.

Rosas y Camelias

Isidora lleva sus pequeños pies hasta la tierra.
Allí aprende de guijarros,
robustos caracoles, aladas chinitas,
espléndidas Camelias,
caballos herrados,
jóvenes rosas,
mariposas que vuelan elegantes y lentas

Sólo para wanderinos

Nadie usa zapatos verdes
ni los pacos ctm
ni los hombres que se creen ranas
ni los payasos de un circo verde

No hay un fuego verde
no existe Peter Pan
ni Puck
ni el Lagarto Juancho
ni Papageno
ni Linterna Verde.

Y sin embargo Dios
por la gran recacha
es completamente verde.


Acabo de escribirlo en el Colectivo 24 y en el Bar Inglés.

Crátilo

Desde el  árbol de Heráclito

Crátilo tomó la palabra manzana.

Con certera destreza

desnudó su cáscara

y la devoró Luna tras Luna

hasta salvar la princesa que dormía  en el bosque

y extinguir la  idea  en el silencio



"Heráclito llorando",     de Brugghen , proviene de este sitio.

Valparaíso es rehén de su Empresa Portuaria

Memoria y Poesía

 

El poema es la memoria

sus zapatos su nave su espejo

El poema es la memoria

su tejido sus rayos su sombra

El poema es la memoria

sus manos sus hombros su aroma

 En la fotografía, Joan Bennet ilumina este pasaje de "La mujer en la ventana"

Proviene de este sitio.

Terapia de Curanto

Tome la palabra botica.

Escobíllela.

Ocúltela en un fondo de mariscos,

agregue cebolla y leche entera,

caldo previamente reservado,

ojos de mujer embarazada,

palabras como hijos en el agua.

Un bosque,

al otro lado del acero.

Un bosque,

junto al fuego del invierno.









La fotografía proviene de www.laislachiloe.com