Moneda de Oro

No eres perfecta
y eso te hiere
ofende la pulcritud de tu palabra
la seda carnosa de tu himen
el agua que surge de tu sombra.





El retrato de Joan Bennet proviene de este sitio.

Abundancia

Fuiste más amante que amiga
más fuego que ternura
más abrazo que palabra
mucho más vida que silencio

Cristianismo sin tragedia

Vuelvo a quedarme sin agujas
mudo de biblias
plácido en lo simple
ajeno a clavos sangrantes
feliz en los límites de mi cuerpo
terrenos que robo a la muerte
lámpara que enciendo en mis sueños




En la imagen,"Cristo llevando la Cruz", óleo de madera creado por Hyeronimus Bosch, actualmente ubicado en el Palacio Real de Madrid.

Proviene de www.american-buddha.com

Trabajos del hombre sobre sí mismo

Me tejo y me destejo
entrego
olvido
perdono y busco mis perdones
borro mis tristezas con la lluvia
duermo bajo la piel de un poema
aprendo observando las arañas
escucho
leo mi alegría en tu cuaderno
brinco al pozo de mis sombras
juego entre las olas
aplaudo y contengo mis sentidos
desciendo al laberinto del silencio
desde allí alumbro mis senderos.



Fotografía de Víctor Calzadillas , tomada en nuestra acción de arte asociada al Día de los Enamorados 2012.

Luz de Plata

A menudo
paso de una noche a otra noche
paso del rubor a la humedad
monto en la comprensión de la Luna
juego con los duendes
detengo la leche que sube
me abstengo de reír entre los muertos.



La fotografía proviene de este sitio.

Valparaíso y Viena

Hoy toco la campana en el Colegio.
Una nube con aroma de café
descansa sobre baldosas y cemento
en una antigua mañana de invierno
bajo otro sol y otra alegría.

Vibra el metal en nuestros cuerpos
y traspasa la visión de los diciembres
pálidas imágenes de un sueño
campana sobre el techo del águila
cañones diluidos por el fuego
ligero perfume de las guerras.

La torre más alta de San Esteban en Viena y su campana "Manzanita" fueron registradas por mi cámara.
La imagen del Colegio e Iglesia de los Sagrados Corazones en Valparaíso, pertenece a  www.valpoiglesias.blogspot.com

memoria y tiempo

Llevo el futuro en la memoria
las llaves de tu viejo departamento
cierto azul de noches veraniegas
mi alfabeto de imágenes sencillas
trabajo de  arañas sobre el tiempo

Deseo Cumplido

Necesitaría del beso cristalino de la muerte.
Ismael Gavilán




Ismael Gavilán se besa con la muerte
sus dientes y barba exceden la realidad del poema
sus imágenes brotan desde el cuaderno
levantan su peso desde las tumbas
y orinan en cuclillas sobre su cuerpo
derramando los porfiados sueños
el agua vital de tanta  muerte.




"Muerte de un torero", de Pablo Picasso, proviene de este sitio.

Otro lenguaje

No lees ni te animan los espíritus del teatro
así que guardas silencio cuando vienen los ángeles
o respondes con sencillas sonrisas
o borras el silencio con  higos de tu cuerpo.






La fotografía de Jacques Henri Lartigue proviene de este sitio.

Tus cartas

Escribo cartas en mis brazos
mi dorada calva
la piel que cubre mis secretos
mis plantas de pasos certeros
las heridas rodillas
la plena extensión de mi dorso.

Allí bendigo tus tormentas
explico el sentido de tus sueños
describo el poder de tus manos
revelo el ritual de tus besos
el peso nocturno de tus ojos
las ondas vibrantes de tu gozo.


La fotografía proviene de www.hkreporter.com

Alma de Chile

Acurrucada
desnuda y ferozmente golpeada
ciega y quemada con bencina
violada y herida por corvos
carne humedecida por sus lágrimas
vencida, triste,
alojada en el silencio
arrancada de la lluvia y el poema

Así observo el alma de Chile
la toco en los rostros que pasan
luz extinguida en las escuelas
hierba creciendo entre los muertos.

Vivo en ti

Hoy vivo en ti
y me levantan los ríos de tus ojos
la tibia humedad de tus rodillas
el cielo esperando en tu sonrisa.

Entonces te cruzo como un águila
y habito la claridad de tus instintos
bosques que pueblan tu memoria
el cuarto interior de tus deseos.



La fotografía de Christian Kettiger proviene de www.kettiger.com

Imagino un Museo

Imagino un Museo

tiene piano y hologramas

música entre sombras y luces

espíritus entre libros e imágenes

instrumentos de bronce

tenedores rojos

actores como reyes del espacio

pequeñas esculturas de duendes

laberintos entre los muros

secretos bajo la tierra.

Traje a la Catedral de Chartres retratada por Camille Corot, ya que dicho templo está construido sobre la misma idea, el arte iluminando la enseñanza.

Valéry no miente

El tiempo tornará en no este sí
tu y yo seremos otros
cederá el día a la noche
nos detendrá la muerte
se esfumará el amor.


Este texto conversa con Paul Valéry en:

Salmo T


El más escéptico de todos es el Tiempo,
que con los Nos hace Sis
y con el odio amor y al contrario.
Y si el río no remonta su fuente,
y si la manzana caída no salta
y se reúne a su rama
es porque te falta paciencia para creerlo




La fotografía proviene de este sitio.

Conversación sobre Ezra Pound

Eduardo Embry, me envía su poema casi culpable sobre Ezra Pound.
En realidad lo entiendo, porque acabo de visitar la Colonia Dignidad , que pese a estar liberada de sus nefastos jerarcas, aún destila la energía de lo malvado ocurrido en aquellas serranía y un aire militarista bajo el sello de decenas de reconocimientos de mandos castrenses  agradecidos por la colaboración de los colonos.

Mi comentario al trabajo embriano es el poema "La radio Poundiana"

Ahora es el tiempo de Ezra Pound

Ahora es tiempo de Ezra Pound,
el más grande de los poetas
del siglo XX y de los siglos venideros,
no por su tendencia fascista
¿quién soy yo para juzgar
a un Enza Pound señalándolo
con un dedo,
si bien mi cabeza dijera que no,
o que sí, dijera el corazón?
cada vez que muevo mi pluma,
es la mano de Ezra Pound
la que escribe en mis papeles,
cuánto me hubiese gustado a mí
traducir con firmeza
manuscritos chinos
del tiempo de la pólvora y de la cocoa,
poner en lugar de los jarrones griegos
los jarrones milenarios de
la gran Manchuria,
los ejércitos de terracota,
las delicadas acuarelas
de helechos y flores blancas
sería para mí un gusto grande
verlos que cuelgan de las paredes
de los bares que yo visito
y me embriago hasta la muerte;
para que los muchachos aprendan
las sabias doctrinas de Confucio,
al diablo con Aristóteles,
al diablo doblemente la democracia de Pericles,
y los aristócratas juegos del Olimpo;
no me vengan con esa antorcha
a contarme cuentos;
quiero escribir los primeros versos
como si los escribiera
un enfurecido mandarín de las luces,
para hablar de la elocuencia
en líneas ondulantes
como dibujos niños
que hablan
como el agua de los ríos;
es decir, poesía de las cosas
que se tocan con un dedo;
siguiendo la línea de Ezra Pound,
entierra de los años treinta,
cuando yo ni siquiera había nacido,
me hice creyente de su doctrina
del crédito social
que combate la usura de los bancos;
¿quién soy yo para condenar
a Ezra Pound de fascista?
en plena guerra
los americanos lo tomaron preso,
lo encerraron en una jaula,
en una jaula lo metieron
en un avión acorazado,
el acorazado sobrevoló la
gran estatua de la libertad
que está en la puerta de entrada a Nueva York,
enjaulado lo desembarcaron,
se lo llevaron a la capital de los Estados Unidos,
en un manicomio de Washington D.C.,
lo encerraron en una jaula por más de doce años
y cuando lo dejaron en libertad
escupiendo tierra sagrada, dijo a sus carceleros:
“en los Estados Unidos
están todos locos”
y se marchó,
para morir en Italia.



La radio Poundiana


Mi radio es un desastre
insiste en repetir discursos de Ezra Pound en italiano
-en realidad me gustaría escucharlos-
acerando los cañones de su Legión Azul
apuntando sus armas
a los genoveses de Valparaíso
comerciantes en diamantes
Lukas y Miguel Serrano
niños de Etiopía
60 Minutos
la invertebrada Diosa del río Hudson.

Mi radio es un desastre
parece enredada en la mente de Li Po
gobernada desde lejos
por un mago oscuro
pródiga en traducciones de Confucio
confesiones de Embry
seducido por el hechizo
la leyenda del joven americano en Inglaterra
más nazi que el anillo de Wallis Simpson
elocuente más allá de la razón.

La radio insiste:
qué importa la Escuela de Mecánica
y el Khmer Rouge.
Al final solo queda la música
el brillo de lo humano
las radiantes Walkirias de Wagner.

La radio insiste
y la apago con la mano de Beethoven
con La Tempestad
con Hamlet abrazando a su padre.


El retrato de Ezra Pound prisionero proviene de Wikipedia.

Comienza el viaje

El poeta ha despertado en la muerte
y hóstil a la tierra
muerde raíces con los restos de su boca
y destruye sus manos
en un remolino de piedras





En la imagen, "Minotaur 8", de Salvador Dalí.

Domingos

Los domingos siempre lloran de pena
castigan con lentitud sus minutos
piensan en tareas del lunes
zapatos lustrados
camisas limpias
doce compromisos
del hombre sobre la tierra.

El día del sol aprende de viajes
repara los excesos de la noche
crece en buses y trenes
habita en los peajes
consume azúcar de algodón
confite rojo de manzanas
prolongada siesta en tardes perdidas.


El domingo abunda en las plazas
perdura en resfalines y orfeones
ríe en los estadios
pasa del cáliz a la empanada
ama bicicletas y patines
pega botones en camisas
almuerza en mesas de abuelos
peligra en la soledad y el silencio.

Sin edad

Nunca fui joven
ni perdoné el tedio de los domingos
ni almorcé inocencias
ni fumé tristezas en la casa de Mallarmé.

Tampoco seré viejo
No ahogaré mi alegría en las pantallas
no me vestiré de invierno
no marchitaré la paz.

Dos Novelas Ejemplares para nuestra Tierra.

Francisco Acevedo esperó adquirir la experiencia de convertirse en abuelo para dar vida a dos novelas impregnadas de amor por su tierra, sus desposeídos, su historia y su devenir.

Se trata de “Concón en el tiempo de los pikunches” (2009) y “Entre Concón y La Ligua en los tiempos de la Reforma Agraria” (2011).

En las novelas se lee entre líneas la formación militar del autor, su profesión de médico y psicólogo, su experiencia de Alcalde , Director de Hospital, dirigente político y, sobretodo, cristiano a la manera desinteresada y amorosa que enseñan los Evangelios.

En ellas observamos a nuestro pueblo en dos momentos fundamentales de su historia: Su resistencia a los huincas, aquellos invasores más crueles que los Incas; y la recuperación de la tierra para sus trabajadores durante la Reforma Agraria bajo la impronta del catolicismo, que pasó del rito vacío a constituir una realidad viva de solidaridad en miles de espíritus chilenos durante el Siglo XX, dando impulso- en diversos planos - a la Acción Católica, la Asociación Nacional de Estudiantes Católicos -ANEC-, la Democracia Cristiana, el Mapu, la Izquierda Cristiana y la Vicaría de la Solidaridad.

Este cristianismo apegado a sus raíces, fue un factor de progreso social en el régimen de la propiedad agrícola, en la reforma universitaria y en el amparo a los perseguidos por la Dictadura Militar.

En ambos casos, la novela entrecruza la historia pública y la privada, iluminando amores caracterizados por la persistencia del afecto pese a los hechos de sangre; nuevas relaciones de pareja; desastres individuales y colectivos.

Con impecable coherencia, se relata la lucha que por siglos ha sostenido la gente de la tierra contra los encomenderos y sus sucesores en el abuso y la prepotencia.

En ambas novelas se reconoce el heroísmo de los que lucharon, fueron torturados o asesinados, perdieron sus hogares y sus familias, por defender el vínculo ancestral entre sus familias y la tierra.

Las historias de amor que consignan décadas de esperas, nos hablan, intuyo, de una biografía modélica, el prolongado alejamiento de la pareja nuclear, que no cuaja como definitivo, sino hasta encontrarse con el rostro de la muerte o alcanzar la utopía ansiada del reencuentro.

Son libros escritos para las nuevas generaciones, relatos que nos cuentan nuestros mayores sobre la gente que habitó nuestro mismo suelo: aquellos que eligieron la muerte antes que la esclavitud; aquellos que traicionaron a sus propios hermanos; aquellos que sembraron la justicia sobre los campos; aquellos espíritus que aún viven en palabras como: Toki, Leftraru, Kawin, Yanacona, Cona, Machi, trewa, pichintún, Lov, Rewue, Sindicato, Socialismo, Compañero Presidente, comunidad cristiana, Reforma Agraria.

Son libros imprescindibles para descubrir nuestros orígenes, las luchas de nuestro pueblo, el aroma del viento que sopla desde el pasado.

El diálogo espiritual que configura estas obras, arranca desde los libros de historia; la experiencia vital y los miles de pequeños relatos que van alimentando nuestras conciencias, identificándonos con un país, una causa, un sueño.

Sin duda, los textos tienen ripios y redundancias. Defectos de estilo que no dificultan la lectura y son plenamente reparables a partir de las siguientes ediciones de estos encomiables trabajos.



Recreo, 28 de mayo de 2012.






  La fotografía proviene de este sitio.

El hábito de seducir

Corrompo ninfas y las llevó hacia el invierno
las alimento con miel y ciruelas
bebo mi alegría en sus pezones
las observo desnudarse en los bosques
escribo mi poema en sus placeres
las fecundo en noches sin tiempo
las beso en los balcones de septiembre
las dejo poseer mi alegría
robar mi caja de sonrisas
habitar el hogar de mi tristeza




"Mujer medio desnuda", de Kirchner,  proviene de www.wikipaintings.org