Hurgando en los pasillos de mis sueños
encontré la mirada de Francisca
sombra creciendo entre las plantas
oro respirando en las paredes
montaña pariendo su tristeza
paisaje de lo humano en su centro
12 de febrero de 2012
Amós y Tammuz
Hoy soy algo más que un hombre
apenas uso mi mente
para sentir el temor de tus labios
pensar en Amós apurando sus higos
verdadero Profeta de pezones
señor del bosque tardío
prioridad de la virtud sobre el rito
Hoy no soy un hombre
apenas soy un jarro de vino
sombra en camino de estrellas
anillo en las manos perdidas
palabra en la boca de un niño.
Hoy apenas soy tu flautista
vida hechizando las cañas
vibrante aptitud del deseo
espíritu negro de toros
propietario del grito
en el siglo de las novias
señor de inmanencia
orgullo
Tammuz
regresando al destino.
apenas uso mi mente
para sentir el temor de tus labios
pensar en Amós apurando sus higos
verdadero Profeta de pezones
señor del bosque tardío
prioridad de la virtud sobre el rito
Hoy no soy un hombre
apenas soy un jarro de vino
sombra en camino de estrellas
anillo en las manos perdidas
palabra en la boca de un niño.
Hoy apenas soy tu flautista
vida hechizando las cañas
vibrante aptitud del deseo
espíritu negro de toros
propietario del grito
en el siglo de las novias
señor de inmanencia
orgullo
Tammuz
regresando al destino.
11 de febrero de 2012
Sus manos
Ella puso sus manos sobre mi sexo
y tocó un poema que nacía
cierto líquido azul de campanas
noticia sembrada en mis sueños
acertijo y cadencia tras un beso.
La obra de Amadeo Modigliani proviene de este sitio.
10 de febrero de 2012
Dos vidas
Ella usaba piedras en los zapatos
amaba sus dolores
pequeños hierros de su látigo
palomas blancas en su pelo
oraciones y deseos
manos tibias del confesor
roce del sostén en los pezones
himen sagrado de su sombra
vida nueva al beber solsticios.
La imagen proviene de http://www.elmundoenfotos.wordpress.com/
9 de febrero de 2012
Deseo en tarde de verano
El Raco está cálido y zumbante
la tarde está devorando el último invierno
deseo entonces ser transparente
espíritu que respira en tu espalda sombra que bebes como gata
pequeña burbuja en tu copaáguila en tu cuerpo desnudo
8 de febrero de 2012
Cita bajo la lluvia
No llegas
porque incluso el sol te resulta pequeño
y te quedas quietísima en la lluvia
observando gotas como espejos
llorando de amor por las orquídeas
perdonando el temor de nuestros dedos
mientras crece tu boca y mi ternura
La imagen proviene de este sitio
7 de febrero de 2012
Fernanda Navarro Aguilera
Feña Navarro
ha cruzado la muralla China
traspasa ligera el hablar de los niños
miradas del viento
rubor del olvido
lejano abismo del silencio.
Feña Navarro
ha brotado en la tierra
tiene tallo de rosa
conexiones de luz
profunda humedad del invierno.
Feña Navarro
ha crecido en el cielo
acerca el horizonte a la noche
mueve el mediodía a su centro
conserva la aurora en su cuerpo.
6 de febrero de 2012
Bubia
Borro y dibujo la flor
la modelo desde el agua
y la risa.
La construyo con miradas
rojo que abunda en la sandía
azul previo a la noche
canela que duerme en mi cocina
La abrigo con el nombre de Bubia
duermo sobre sus pétalos
la abro para vaciarme en ella
la dejo crecer entre tus sueños.
Cumplida la tarea Vicente?
La imagen proviene de este sitio
5 de febrero de 2012
Amantes nuevas
Encontré mi Luna en tu melena
y en su espejo me vi desnuda
Pensé en sus reflejos que horadan
Tuve sed de tu pozo
quise tus uñas rozando mi vulva
Somos dos sueños
heridos por la lluvia
amantes nuevas y tardías
mujer montando otra hembra
viento soplando entre nubes
Ahora vienes y me llenas de labios
Te devuelvo boca por boca
hasta que baila la risa en los rostros
y regresa el deseo a la tierra
como hilos de agua entre las piernas
Algo ha nacido en estos cuerpos
nos vence el gruñido y la risa
persiste tu olor en mi hierba
persiste tu alma en mi dicha
La fotografía de Christian Coigny proviene de http://www.taringa.net/
4 de febrero de 2012
Procreación
La claridad duerme en tus ovarios
y esas son las naves que sigo
las medusas que busca mi hombría
los poemas que quiero abordar
Me tomo de tus pezones
y busco las líneas de tu cuerpo
sus meridianos y sombras
los ciclos sagrados del deseo
Noto los pequeños signos
que anuncian tu aurora
sagrado óvulo solar
palabra colmada de luz
unión del tiempo y la carne
La fotografía de Christian Coigny proviene de este sitio.
3 de febrero de 2012
Llamado sexual
Venid de la raíz a la lluvia
Haced del cuerpo un símbolo y una brisa
Volcad tu espíritu en mi noche
y recoged nombres desde la tierra
Venid con todo el espesor del deseo
vértebras templadas por fuego
útero apretando mis sueños
cielo en mi espuma tan blanca
auténtico humor de este rayo
tu presencia cediendo a mi océano
La fotografía de Christian Coigny proviene de este sitio.
2 de febrero de 2012
mujer viajando a su cuerpo
Poco a poco, la hora es mía.
Voy botón por botón.
Tomo las flores y las arranco con mis dedos.
Suspiro antes de palpar mi sangre
y gobierno mi barca hacia un placer distinto
hasta que tiembla mi raíz
y crece la humedad de mi centro
justo antes del rocío
justo antes del estruendo.
Este texto conversa con la poeta norteamericana Anne Sexton en:
La balada de la masturbadora solitaria
Al final del asunto siempre es la muerte.
Ella es mi taller. Ojo resbaladizo,
fuera de la tribu de mí misma mi aliento
te echa en falta. Espanto
a los que están presentes. Estoy saciada.
De noche, sola, me caso con la cama.
Dedo a dedo, ahora es mía.
No está tan lejos. Es mi encuentro.
La taño como a una campana. Me detengo
en la glorieta donde solías montarla.
Me hiciste tuya sobre el edredón floreado.
De noche, sola, me caso con la cama.
Toma, por ejemplo, esta noche, amor mío,
en la que cada pareja mezcla
con un revolcón conjunto, debajo, arriba,
el abundante par espuma y pluma,
hincándose y empujando, cabeza contra cabeza.
De noche, sola, me caso con la cama.
De esta forma escapo de mi cuerpo,
un milagro molesto, ¿Podría poner
en exibición el mercado de los sueños?
Me despliego. Crucifico.
Mi pequeña ciruela, la llamabas.
De noche, sola, me caso con la cama.
Entonces llegó mi rival de ojos oscuros.
La dama acuática, irguiéndos en la playa,
en la yema de los dedos un piano, vergüenza
en los labios y una voz de flauta.
Entretanto, yo pasé a ser la escoba usada.
De noche, sola, me caso con la cama.
Ella te agarró como una mujer agarra
un vestido de saldo de un estante
y yo me rompí como se rompen las piedras.
Te devuelvo tus libros y tu caña de pescar.
El periódico de hoy dice que os habéis casado.
De noche, sola, me caso con la cama.
Muchachos y muchachas son uno esta noche.
Se desabotonan blusas. Se bajan cremalleras.
Se quitan zapatos. Apagan la luz.
Las criaturas destellantes están llenas de mentiras.
Se comen mutuamente. Están más que saciadas.
De noche, sola, me caso con la cama.
El dibujo de Paula Anguita proviene de http://www.palauantiguitats.com/
1 de febrero de 2012
Las raíces de Perséfone
Amiga, hablemos de Perséfone sin tapujos,
conversemos acerca del invierno,
el secuestro del rocío y las caléndulas,
el trémulo placer de Perséfone en las raíces.
Dime entonces qué belleza escondes,
qué placer precede a tus estrellas,
¿cómo te entregas a esa fuerza?
¿cómo quiebras el silencio?
Este texto conversa con Loise Elisabeth Gluck en el siguiente fragmento de su libro "Averno"
It is true there is not enough beauty in the world.
It is also true that I am not competent to restore it.
Neither is there candor, and here I may be of some use.
Es verdad que no hay belleza suficiente en el mundo.
También es verdad que no soy quien para restaurarla.
Pero tampoco soy cándida y de algo puedo servir.
I tell myself maybe it won't need
these pleasures anymore;
maybe just not being is simply enough,
hard as that is to imagine.
Me digo a mí misma que quizá ya no necesite
placeres como estos nunca.
Quizá no ser sea suficiente
aunque sea dificil de imaginar.
When Hades decided he loved this girl
he built for her a duplicate of earth,
everything the same, down to the meadow,
but with a bed added.
Cuando Hades decidió que amaba a esa muchacha
construyó para ella una replica de la tierra.
Todo excatamente igual hasta los prados
pero le añadió un tálamo.
Persephone is having sex in hell.
Unlike the rest of us, she doesn't know
what winter is, only that
she is what causes it.
Perséfone tiene sexo en el infierno.
pero a diferencia de nosotros, no sabe
lo que es el invierno, sólo sabe
que ella es la causante.
El poema de L.E. Gluck proviene de este sitio.
En la imagen "El rapto de Perséfone", de Bernini. Proviene de este sitio.
31 de enero de 2012
It’s time Es tiempo Zhu Yufu
Ahora, pueblo de China. Justo Ahora.
La plaza nos pertenece a todos.
Es tiempo de alcanzar la plaza. Haz tu elección.
Ahora, pueblo de China. Justo Ahora.
Las canciones son nuestras
Nacen en nuestras gargantas
Vibran en nuestros corazones
Es tiempo, pueblo de China. Justo Ahora
China nos pertenece a todos
De ti depende
Es tiempo de elegir lo que China debe ser.
Este poema, más otros textos publicados en internet, le ha valido al disidente chino Zhu Yufu, actualmente bajo arresto domiciliario, nuevos cargos por "incitación a la subversión".
La responsabilidad de la improvisada traducción es mía.
La responsabilidad de la improvisada traducción es mía.
La fotografía de Zhu Yufi proviene de Chinaaid
Desde Caldera hacia Copiapó
Apenas sobre las olas
bebiendo motas blancas de la bruma
escuchando el hablar de las ballenas
durmiendo sobre rieles de hierro
asombrado por la alta vanidad de las flores
sintiendo al sol como dueño del cielo
antes que Atacama
mude su celeste
por infinitas chispas de silencio
y el frío más intenso
castigue la ausencia de tu luz.
Este texto conversa con la poeta y sacerdota episcopal norteamericana Carlyn Luke Reding, en:
Abandonando los álamos.
Abandonando los álamos
En las sombras
bajo una lluvia que parece caminar incesantemente
volcanes dormidos
laboratorios y radiaciones
graban el desierto en un agua fuerte.
Bajo el trueno
en una luz explosiva
talladas a lo largo de la Sangre de Cristo,
las mesetas nos devuelven las tradiciones
del pueblo de Taos
de Santiago
y de San Francisco.
Traducción de Horacio Peña.
La fotografía proviene del flickr de Margaritavio
30 de enero de 2012
Sonetos de la Muerte. Su revelación.
Santiago
Solsticio de verano 1914
Gabriela Mistral tañe su tormenta en Santiago
Víctor Domingo Silva desnuda las palabras
Lleva frío que enluta los valles
Buena luz construyendo la uva
Constante invierno en las sonrisas
Constante certidumbre de la muerte.
La voz se derrama en los cristales
y derrumba el pudor de los ministros
Hechizo certero de una hembra
Años antes de la radio
Cuando en diarios abunda poesía
y ella
registraba su ternura en Compañía Baja
caminaba los senderos de Aconcagua
encendía leños en Traiguén
devoraba el sol de Antofagasta
despertaba el azul de Punta Arenas
ocupaba el amor de Temuco
absorbía el dolor de los niños
sembraba secretos en la tierra.
En la fotografía, tomada desde Wikimedia Teatro Municipal de Santiago hacia 1900.
En dicho lugar se dio lectura a los "Sonetos de la Muerte", ganadores de los Juegos Florales de 1914, organizados por la Federación de Estudiantes de la Universidad de Chile.
A causa de la timidez de Gabriela, Víctor Domingo Silva dio lectura al poema.
Todas las ciudades mencionadas fueron destinos de Gabriela como maestra, quedando "Los Andes" incorporada en Aconcagua.
Árbol en el mar
Mi árbol crece en el mar
tiene raíces en la espuma
produce manzanas e higos
Hay peces sentados en sus ramas
venerables delfines en su copa
inviernos sosteniendo su presencia
Mi árbol desata las olas
bendice el poder del instante
dibuja su propia belleza
29 de enero de 2012
Antonio y Cleopatra
Observo a mi hija beber su te de frutillas
los discos de mi espalda aún resisten en su sitio
despierto desde las tres a m
con ganas de bucear en el fondo de una piscina azul
y conversar tres horas en La Unión Chica
probar miel de avellanas en Huilo Huilo
esquivar tu mirada en el Liguria
olvidar a ventana de “El Huerto”
seguir leyendo a Shakespeare.
28 de enero de 2012
Hombre en un siglo de mujeres
Sueñas y duermes abrazada a tus lobos
águilas hembras devoran tu vagina y tus senos
mientras ángeles borran tus costumbres
y yo escribo al reverso de tu espejo
como si fuera tu amante o tu esclavo
gota de sol en tus ovarios
témpera que grita en tu cuerpo
hombre llorando en tu himen.
Este texto conversa con la afamada poeta norteamericana Adrienne Rich en el siguiente poema:
Instantáneas de una nuera
1
Tú, antaño una beldad en Shreveport,
con cabellos teñidos de henna,
la piel como un capullo de melocotón,
aún te haces vestidos copiados de aquella época,
y tocas un preludio de Chopin
del que Cortot dijo: «Deliciosos recuerdos
fluyen como perfume a través de la memoria.»
Tu mente ahora,
desmoronándose como una tarta nupcial,
cargada de experiencias inútiles, rica
en sospechas, rumores, fantasías,
rompiéndose bajo el filo del cuchillo
de la realidad. En la plenitud de tu vida.
Excitada, colérica, tu hija
seca las cucharas, crece de otra forma.
2
Golpeando la cafetera en el fregadero
oye a los ángeles recriminándola, y mira hacia fuera
más allá de los jardines rastrillados, al sucio cielo.
Hace sólo una semana le dijeron: No seas paciente.
La vez siguiente fue: Sé insaciable.
Luego: Sálvate a ti misma; no puedes salvar a otros.
A veces deja que el agua del grifo le escalde el brazo
que una cerilla arda hasta quemarle la uña del pulgar,
o mantiene la mano sobre el escape de la tetera
justo sobre el denso vapor. Son ángeles probablemente,
ya que a ella ya nada le duele, excepto
la arenilla que cada mañana se le mete en los ojos.
3.
Una mujer que piensa duerme con monstruos.
Se convierte en el pico que la agarra. Y la Naturaleza,
ese arcón de tempora y mores,
con tapas alabeadas, todavía útil,
se atiborra con todo ello: las mohosas flores de naranjo,
las píldoras femeninas, los tremendos senos
de Boadicea bajo lisas cabezas de zorro y orquídeas.
A través del cristal tallado y la mayólica
oigo gritar a dos atractivas mujeres, enzarzadas en una discusi6n,
las dos orgullosas, agudas, sutiles,
como Furias arrinconadas lejos de su presa:
el discurso ad feminam, te clavo
todos los viejos cuchillos que se han oxidado en mi espalda,
ma semblable, ma soeur! °
° Irónicamente Rich varía el célebre apóstrofe que aparece en el poema «Au Lecteur»
de Charles Baudelaire: «Hypocrite lecteur!-mon semblable, -mon frère»!
4.
Reconociéndose demasiado bien la una en la otra:
sus cualidades no sólo deleite, sino una espina,
la punzada afilada contra el menor signo de desprecio...
Leyendo, mientras espera
que la plancha se caliente,
escribiendo, My Life had stood -a Loaded Gun- °
en esa despensa de Amherst mientras las confituras hierven y se pudren,
o más a menudo,
con ojos férreos y pico y resuelta como un pájaro,
limpiándolo todo en el trastero cotidiano de la vida.
°Poema número 754 de Emily Dickinson.
5.
Dulce ridens, dulce loquens,
se depila las piernas hasta que relucen
Como colmillo de mamut petrificado.
6.
Cuando con su laúd canta Corina °1
ni las palabras ni la música son suyas;
sólo el largo pelo que le roza
la mejilla, sólo la canción
de seda en sus rodillas
y éstas
se acomodan en un parpadeo.
Suspendida, temblando e insatisfecha, frente
a.una puerta abierta, esa jaula de jaulas,
dinos, tú, pájaro, tú, trágica máquina-
¿es éste un fertilisante douleur? Inmovilizada
por el amor, para ti el único acto natural,
¿están tus filos más preparados
para penetrar los secretos de la cripta? ¿Te ha enseñado la Naturaleza
sus libros de cuenta a ti, nuera,
que sus hijos nunca vieron?
Corina °1 Primer verso de un poema de Thomas Campio
7.
«Contar en este mundo incierto con algún refugio
que no pueda ser destruido, es
de primordial importancia.» °1
Así escribió
una mujer, en parte valiente y en parte buena,
que luchó contra lo que apenas comprendía.
Pocos hombres en su entorno harían o podrían hacer más,
de ahí que la llamaran arpía, fiera y puta.
°1 Frase de Mary Wollstonecraft (1759-1797), escritora inglesa y apasionada defensora
de la igualdad social y educativa para las mujeres. La cita se ha tomado
de "Thoughts on the Education of Daughters".
8.
«Todas morís a los quince», dijo Diderot,
y se convirtió en parte en leyenda y convenci6n.
Sin embargo, ojos sueñan de manera imprecisa
tras cerradas ventanas brumosas por el vapor.
Deliciosamente, todo lo que podríamos haber sido,
todo lo que fuimos -fuego, lágrimas,
ingenio, gusto, ambición martirizada-
agita como el recuerdo de un adulterio no consumado
el exhausto y fláccido pecho de nuestra madurez.
9.
¿No que se hagan bien las cosas, sino
que se hagan siquiera? °3 Cierto, ¡piensa
en la posibilidad! U olvídala para siempre.
Este lujo de la criatura precoz,
preciada inválida cr6nica del Tiempo-
¿renunciaríamos a él, queridas, si pudiéramos?
Nuestra ruina ha sido nuestra ventaja:
el simple ingenio nos bastaba-
brillo en fragmentos y borradores.
No suspiréis más, señoras.
El tiempo es hombre
y en sus copas brinda por la belleza.
Desconcertadas por las galanterías, oímos
alabar nuestras mediocridades,
considerar abnegación la indolencia,
elegante intuición el pensamiento desordenado,
cada desliz se perdona, nuestro crimen
es sólo hacer marcada sombra
o romper el molde sin vacilar.
Para eso, celdas de aislamiento,
gases lacrimógenos, bombardeos de dolor.
Pocas son las aspirantes a tal honor.
°3 Frase misógena atribuida a Samuel Johnson: «Una mujer que predica es como un perro
que camina sobre sus patas traseras: no es que lo haga bien, lo que te sorprende es
que lo haga siquiera».
10.
Bien,
le ha llevado mucho tiempo llegar, a ella que debe ser
más despiadada consigo misma que la historia.
Mente al viento, la veo zambullirse
desafiante, moviéndose por las corrientes,
bañada por la luz
Can bella, al menos, como cualquier muchacho
o helicóptero,
firme, acercándose todavía,
sus finas hélices estremeciendo el aire
pero su carga
no será una promesa entonces:
entregada
palpable
nuestra.
Versión de María Soledad Sánchez Gómez
El retrato de Adrienne Rich es de Martina Hynan.
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