30 de diciembre de 2011
Epitafio para un hombre
Todos los días elegí vivir,
hice del asombro mi costumbre,
tuve deseos y parí recuerdos.
Ahora partiré con poca bulla,
sin esperanza alguna,
ligero de rencores,
sin demasiada tristeza.
Mi texto conversa con el siguiente fragmento del poeta persa del Siglo XI Omar Kheyyam
Me dieron la existencia sin consultar conmigo:
Luego aumentó la vida día a día mi asombro.
Me iré sin desearlo, y sin saber la causa
de la llegada mía, mi estancia y mi partida.
29 de diciembre de 2011
Pintaba en sueños
Me levanto del silencio y pinto
Dejo colores fuertes en una tela inmensa
formas ovaladas y azules
otras amarillas y rojas
abstractos retratos de caracolas
creados con mucha simpleza
saltándome toda técnica y oficio
derramando luz
Hace algunas noches, imbuido en la noticia de la Exposición Permanente en los Tribunales de calle Amunátegui, soñé que pintaba.
Se lo conté a mi amiga Myriam Parra y ahora trato de reconstruir el sueño con palabras y formas.
Creo que me acerco más a través de la palabra.
Muchacha Sefardí
Bendita muchacha, claro silencio,
álzate desnuda de la tierra, rescátame,
canta,
déjame mudo con tu boca,
mírame desde tu raíz de hembra,
báñame en el clamor de tus olas,
dame tus copas poderosas,
márcame con tu sangre,
siembra tu triángulo en mis sueños,
déjame respirar tus aros y tu ciudad de piedras,
y enciende el candelabro en nuestros cuerpos.
Este texto conversa con el poeta sefardí Semuel ibn Nagrella (993-1056) en el siguiente poema homoerótico:
Hermosa gacela, bendición enviada del cielo
en la tierra, sácame de la trampa. [de la pasión]
Sáciame con la caridad de tu lengua, [saliva]
como una jarra llena de buen vino.
Tú prevaleces sobre los héroes, y no con armas,
y sobre espadas, sin un ejército.
Curas al herido de muerte sin medicina
o curación alguna de la herida.
Dime, ¿hay un fin a tu vagabundeo [de hombre en hombre]
y por cuánto tiempo? ¿Cómo, oh cómo,
Puedes estar entre amigos y fusilarlos
con tus flechas y tu arco tenso?
Te regocijas en sus males, como un enemigo -
¿por qué alguien como tú hace esto?
Aquí canta Yamín Levy.
28 de diciembre de 2011
Muerte en Leningrado
Ebrio. Bamboleándose como bulto en su navío
Así es el último segundo de Sergio Esenin
Lejos de la aldea. Cansado de Tabernas
Pensando en abedules y nieve
amigos y amantes
Golpes en el cuerpo de Isadora Duncan
y esta sexta parte de la Tierra
ahogando en sangre su poema
Justo ahora que vivir está de moda
y la muerte ha perdido su soberbia.
27 de diciembre de 2011
Vivo feliz
Vivo feliz. Mi esposa perfuma nuestra cama.
El viento nos mira desde su sitio sobre las olas.
Escucho los ojos de Isidora.
Aplaudo la primera estrella.
Soy amigo de águilas y serpientes.
Aprendí el idioma de las aguas.
Vendo mi palabra en los foros.
Duermo con el pueblo en nuestras plazas.
Guardo en la sombra mis recuerdos.
La imagen proviene de http://www.paronamio.com/
26 de diciembre de 2011
Yo
Siento el latir de tu mirada
me abrigo en su lluvia oceánica
mi yo se desangra en el laberinto.
El dibujo "La mirada de Ariadna", de Andrea Guiu, proviene de este sitio
25 de diciembre de 2011
paisaje con monjas y fantasma
Tengo los ojos demasiado abiertos
nueve lagartijas lamen mi copa de champaña
dos monjas inventan su lujuria
habla el otoño en una rama quebrada
medita el granizo sobre los techos
hay fantasmas mostrando sus dudas
dormita un león en mi cabeza
La Fotografía de las esculturas ubicadas frente al Cementerio General de Santiago proviene de este sitio.
24 de diciembre de 2011
Cuidando a Isidora
Hoy no debo apagar mi luz
ni sacar mis ojos de su noche
debo ser su águila y su pez
su puente
la casa en que ocurren sus sueños
Leer tu cuerpo
predecir las los ciclos del deseo
cabalgar mi suerte en tus enfados
conocer el tono de tus sueños
Puedo incluso
escribir tus miedos
derramar mi brisa sobre tu historia
ser el rímel que marca tus ojos
comprender tu boca
conducir tu gozo
La fotografía proviene del perfil facebook de Chantal Durot Castillo.
La fotografía proviene del perfil facebook de Chantal Durot Castillo.
Ecos. De Carlos Salinas Bruzzone
Nos elevamos silenciosos
Como plegarias misericordes,
Como suaves acordes de versos y besos,
Como una mirada de amor cruzada por
La brisa de una tarde de verano.
Y en esos días,
Donde tropezamos inconscientes,
Supimos capturar la lealtad
Sin fingir amores de escaparate
Ni ser cuerpo de una orgía de metales…
Y nos elevamos silenciosos,
Y fuimos una fiesta milenaria,
Un encuentro en el que nuestras manos
Acariciaron la dignidad de las olas,
En ese océano de esencias que emularon las risas
De los niños eternos de la plaza.
Y fuimos un vuelo necesario,
Justo ante la presencia de lo justo:
Nubes almidonadas,
Nubes almidonadas,
Ecos de rostros bañados de esperanza
La suave presencia de lo profundo,
Una melodía que adornó las calles como el organillero de mi pueblo,
Todas las risas maceradas en almíbar de esperanza,
Y una lucha sin dolor que se justificó en el latir de unas cuerdas.
Nos elevamos silenciosos
Y supimos descubrir un horizonte
En el que no hubo rostros ni nombres
Tan solo manos generosas
Que construyeron una digna cofradía de promesas
Al despuntar el alba…
Carlos A. Salinas Bruzzone
Poeta
Olga Maturana Santelices
Si toda alegría se perdiese
la pequeña luz que viaja en mi sonrisa
la pequeña luz que viaja en mi sonrisa
despertaría nueva en la mirada de un gato
solemne en el nombre de una estrella
persistente en el recuerdo de mi abuela.
bastaría sólo con invocar sus ojos
su alma limpia como un cielo
sus manos perdonando mi tristeza.
Este texto conversa con Fina García Marruz en:
Si mis poemas todos se perdiesen...
Si mis poemas todos se perdiesen
la pequeña verdad que en ellos brilla
permanecería igual en alguna piedra gris
junto al agua, o en una verde yerba.
Si los poemas todos se perdiesen
el fuego seguiría nombrándolos sin fin
limpios de toda escoria, y la eterna poesía
volvería bramando, otra vez, con las albas.
Aprendiendo
A nadie le extrañe
-otro engaño de apariencias-
el silencio no existe
tampoco el olvido y la muerte.
Pablo - de Eduardo Embry-
Veo al apóstol que sale de Roma
caminando para atrás; para atrás
vuelan las palomas
cuando en esa famosa ciudad del imperio
todavía no se habían instalado los Papas;
era una ciudad salvaje
que se alumbraba con antorchas de cebo,
esclavos lo sacaban
de las hermosas ballenas bien pulidas;
todavía es posible hallarlas, brillando
como perlas, en el famoso mar Adriático,
en las mismas fábricas
donde ahora se fabrican dinamitas;
“señor”, le habla una niña,
"no entre en esta ciudad,
le están esperando para quemarlo vivo
en una palangana de aceite hirviendo de olivas”;
como el santo tenía
muchas otras cosas qué hacer,
montó en un asno viejo y ciego
que sólo sabía andar para atrás,
dando palos típicos de ocasión,
aquel asno le lleva a Damasco,
al ver que lo van a bautizar,
cierra los ojos, pasa de largo,
no quiere saber nada de cristianos;
sigue y sigue andando hacia atrás;
ahora Pablo se ha de llamar Saulo,
que iba a ser el centurión del imperio,
se entretiene buscando víctimas,
las ataca de madrugada,
las encarcela, las tortura,
las mata; entierra sus cadáveres
en tumbas secretas;
ahora está en Tarso, Turquía;
Saulo, que iba a ser centurión del impaerio,
ha nacido diez años
antes que Cristo; a futuro
el planeta gira
24 mil años por segundo;
hijos de puta, le están esperando;
ahora muere en Roma como un mártir,
ahí mismo me lo torturan,fríen
como un huevo frito
hecho en aceite.
caminando para atrás; para atrás
vuelan las palomas
cuando en esa famosa ciudad del imperio
todavía no se habían instalado los Papas;
era una ciudad salvaje
que se alumbraba con antorchas de cebo,
esclavos lo sacaban
de las hermosas ballenas bien pulidas;
todavía es posible hallarlas, brillando
como perlas, en el famoso mar Adriático,
en las mismas fábricas
donde ahora se fabrican dinamitas;
“señor”, le habla una niña,
"no entre en esta ciudad,
le están esperando para quemarlo vivo
en una palangana de aceite hirviendo de olivas”;
como el santo tenía
muchas otras cosas qué hacer,
montó en un asno viejo y ciego
que sólo sabía andar para atrás,
dando palos típicos de ocasión,
aquel asno le lleva a Damasco,
al ver que lo van a bautizar,
cierra los ojos, pasa de largo,
no quiere saber nada de cristianos;
sigue y sigue andando hacia atrás;
ahora Pablo se ha de llamar Saulo,
que iba a ser el centurión del imperio,
se entretiene buscando víctimas,
las ataca de madrugada,
las encarcela, las tortura,
las mata; entierra sus cadáveres
en tumbas secretas;
ahora está en Tarso, Turquía;
Saulo, que iba a ser centurión del impaerio,
ha nacido diez años
antes que Cristo; a futuro
el planeta gira
24 mil años por segundo;
hijos de puta, le están esperando;
ahora muere en Roma como un mártir,
ahí mismo me lo torturan,fríen
como un huevo frito
hecho en aceite.
Celebrando en Casa Verde
Estuve escribiendo recuerdos de otro cuerpo
estatutos del agua perseguida
remolinos de muchas Maribeles
testimonio de ambos Juanes
bendiciones de Sofía
ombligo de un toro rojo
gran enamorado de la sandía
Este pequeño texto, está tejido sobre la foto enviada por mi amigo Francisco Acevedo.
Callando sobre las frutillas y los debates, hablo de los toros que celebraron con nosotros esta tarde.
Alfonso Alcalde Universal
sumergidos en el frío de un Circo invisible
tras quemar sus libros en los himnos de la noche
invisibles en la orilla de un Kibutz
imitando la rigidez de otros muertos
solemnes en la tristeza de los bares
perdidos en la humedad de la selva
efímeros como una tarde de radio
Mala Publicidad
A la empanadas
Fresquitas las ricas empanadas
Caldúas
De Horno
Recién traídas de Lonquén
Conversación con Fina García Marruz
Fina, hablas conmigo
y tengo la bendición de entender tus silencios
crujido de caña quebrándose en tus manos
joyas de lo Alto habitando tu mirada
inmensa Luna visitando este Caribe
tu voz protegiendo algo perdido.
Conjugación de la nostalgia - Argénida Romero-
La casa deshace los pasos
y ellos muerden el tiempo.
Más allá, la niña mira la puerta.
Nadie espera.
La casa guardará las espinas del jardín
los peces bajo la mesa
la mirada de la niña que no estará
que recordará ese día
cuando cantaban los grillos
las ventanas agitaban su vuelo muerto
y ella, de espaldas, lloraba la huida de sus trenzas.
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