2 de agosto de 2011

Hoy




Hoy, es un día distinto, despierto sereno y confiado.

Abriré mi ventana para que entre el mar y dejaré de morir por un rato.

Llevaré mis cristales a una nueva música de agua.

Haré lo que amo  porque así existe la belleza.

Hay muchas formas de levantar los ojos y ver nuestro rostro en el cielo.






Este poema conversa con el siguiente fragmento de Rumi:





Hoy, como cualquier otro día, nos despertamos vacíos y asustados

No abras la puerta del estudio y empieces a leer

Coge un instrumento musical.

Deja que la belleza de lo que amamos sea lo que hacemos

Hay cientos de formas de arrodillarse y besar el suelo.




La imagen de Rumi proviene de http://www.liveinternet.ru/

1 de agosto de 2011

Olvido de Jehová




Olvidé mi obra en el barro
un tarro de café lleno de espíritu
pequeños hijos rechazados
derramados entre la lluvia y el cielo
apenas vestidos con sus nombres
llorando a la sombra de la higuera
templando sus puñales en el fuego.






El grabado de Alberto Durero, "El árbol de la muerte", proviene de este sitio.

31 de julio de 2011

Torre del Silencio



No pienses en el fuego
no gastes su espírtitu  en mi sombra 
entrega mi cuerpo a  los buitres
deja que devoren mis riñones
y escriban su cena sobre mi vientre

No ataques la tierra con mis formas
aleja sus raíces de mis ojos
permite al chercán llevarse mi lengua
y calmar su sed con mi semen

No tires mi sangre a este río
deja que ella se mude al rocío
y perdure en el gotear de los sueños
o en la simple humedad de los días

Por favor
no pienses en el viento
no manches su voz con mis labios
libera mi savia de su árbol
perdona al cielo en sus certezas


                               


El texto precedente  conversa con Alejandro Jodorovsky en:


No busques un sitio Entrega mis cenizas al viento
que de mí no quede más que este orden de letras

He avanzado sólo para precipitarme en el comienzo

allí donde reina el origen puro sin su obra.





Mi poema, motivado  por el de Jodorovsky, se deja vagar entre las imágenes de las costumbres funerarias de los seguidores de Zaratustra, que buscan respetar a los cuatro elementos, entregando sus cuerpos a los buitres en  aquellas  "Torres del Silencio".


La fotografía de una torre del silencio proviene de    http://www.tower_silence.vonb.co.uk/

La fotgrafía de Matías Pinto del Chercán,  proviene de http://www.matpicture.blogspot.com/

30 de julio de 2011

Ser papá



Mi hija es un ser de alegría,

yo cultivo la raíz de su risa,

la baño con el agua más pura,

vivo en la ternura de sus sueños.

29 de julio de 2011

La Humanidad atacada en Noruega




El agua corre limpia sobre las piedras

las serpientes de la aurora están dormidas

la mañana nos persigue a grandes zancadas

y los nuevos tulipanes

despiertan en nuestra alma.


Entonces, por qué las balas propagan  su destino

y el odio perfora esta alegría

rompiendo labios de los novios

la perfecta dulzura de las madres

el hechizo constante de la vida.




La fotografía proviene de este sitio

Aristóteles España ha muerto


El poeta que a los 17 años fue secuestrado y llevado a Isla Dawson acaba de fallecer, dejando un importante testimonio.

Escuchémoslo, porque ahora sólo quedan sus letras



Me fotografían en un galpón

como a un objeto,

una, dos, tres veces,

de perfil, de frente,

confeccionan mi ficha con esmero:

“soltero, estudiante, 17 años,

peligroso para la Seguridad del Estado”.

Miran de reojo:

Quieren mis huellas dactilares.

Un sudor helado

Inunda mis mejillas.

No he comido.

Creo que hay una tormenta.

Me engrillan nuevamente.

Tengo náuseas.

Empiezo a ver que todo gira

A mil kilómetros por hora.

Se estrellan sus puños

en mis oídos.

Caigo.

Grito de dolor.

Voy a chocar con una montaña.

Pero no es una montaña.

Sino barro y puntapiés,

y un ruido intermitente

que se mete en mi cerebro

hasta la inconciencia.

ALGUNOS SECRETOS



Y el ojo alrededor de una antigua casa en Chiloé.

El ojo. El trueno.

Los llantos de niños y esos presagios:

Un anciano recorre a pie todos sus fantasmas.

Un pescador mira fijamente sus manos.

Una mujer pide a Dios que la posea.



Y nosotros en medio de la ciudad con nuestros dientes.



Escuchando cantos gregorianos.



Siendo cálida tú y yo amante muerto. Muerto.



Más gritos,<>



MARIPOSA URUGUAYA



A Sandra Queirolo



Es de noche en el mes de marzo chileno, con adioses,

con péndulos enanísticamente aislados

en una ventana

del cuarto,

después del terremoto

que asoló la ciudad donde habito.



Es Valparaíso de Chile esta noche de marzo

y no me atrevo a salir de mi cueva,

con mi música, mis poemas, la brevedad de la ropa,

y aparece, de pronto, como por encanto, una mariposa en mi mano;



Salgo a la calle en su compañía

pues le había enviado con una paloma mensajera

mi libro “La entera noche llena”, al océano Atlántico,

aquí en Sudamérica,

donde viven estas especies maravillosas como ella.



Es de noche en esta Ciudad Puerto de mi patria

y dialogo con esta nena alada que se instala

en todos mis sentidos con la condición única de la mujer montevideana.



Me dice que tiene una cita con su historia y llegó,

y no faltará, después de retarme porque no tenía mis manos

preparadas para recibirla en este viaje relámpago a mi imaginario.



Esta mariposa uruguaya dice que está leyendo una poesía

que tiene una matemática propia,

parecida a la música y algo me recuerda a las teorías de Góngora

y Mallarmé acerca de la poesía pura, en otros tiempos y precipicios;



Lo que importa es que vino de sorpresa,

con toda su magia,

pero el pequeño detalle es que en mi pueblo

hubo un terremoto.



Ella se instala en mi cabeza y mientras caminamos por las calles

desvastadas de Valparaíso, Viña del Mar, Santiago (porque la invité

a la capital chilena) me dice que estuvo hace años en estos territorios

y que había miedo, como ahora, por otras circunstancias.





Esta linda mariposa viste de rojo y está asustada,

casi no puede hablar producto de este encuentro en Chile

preparado por una bruja - princesa llamada Laura.





La invito a seguir recorriendo las ciudades, vamos volando

al océano Pacífico donde anduvo hace horas un Cuervo japonés

cuyo nombre es Tsunami y me pregunta

por qué le envié mi libro de poemas.



Le contesto con una pregunta llamada Sandra

que en realidad es una respuesta,

y me dice que aún tiene un ala con una pequeña cicatriz

producto de un viaje prolongado a una selva interior;



que tiene miedo,

que una amiga golondrina que no es Laura

le dice que no se involucre con un búho chileno que vive lejos,

que además es poeta,

como si serlo fuera algo malo.



Sandra Mariposa En Mi Mano vuela de pronto hacia una calle

que lleva el rostro de su país y mira con ternura como alguien

que teme emprender vuelo hacia un nuevo sitio,

en este caso hacia una poesía misteriosa

que tiene como nombre Tote,



que en realidad no es su nombre, sino el de un pez que vive aislado

buscando una nube que no existe, menos ahora en que su reino

y su hábitat han colapsado por un sismo grado 8 en la escala de Richter.



Esta noche de marzo chilena - uruguaya está llena de ausencias

y las puertas hablan con los endecasílabos,

como si fueran sombras llenas de hablantes con temor a lo desconocido



Entonces, después de conversar, pololear, coquetear,

ir de juegos por la bahía, por una plaza abandonada,

por una iglesia a punto de caer, por un bosque,

una avenida,

de darle un beso,

acaricio con mis dedos a esta tierna mariposa

para que regrese

a Montevideo, en dos segundos, lo que dura un clic en un computador.





Y me mire a los ojos que ya lleva grabado en su memoria,

su mejilla en mi oreja, mi boca en la suya,

y lea este poema que nunca habría sido escrito

sin los artilugios de las causalidades,



con el hálito del ensueño, que embriaga a personas utópicas, como ambos,

rebeldes, con el sonido del agua en nuestros cuerpos,

que hacen posible que las mariposas vuelen



y que los búhos entiendan de una vez

que no pueden estar siempre arriba de un árbol

mirando lo que ocurre en su pequeño planeta,

mientras en Chile la tierra brama,

hay una enorme sensación de abandono,



hasta que una beldad dulce que se llama Sandra

logra ingresar raudamente a este territorio metafísico

y quiera imprimir un libro

que merece el sustrato de papel, dijo,

para leerlo detenidamente,



como toda niña inquieta que encuentra todo raro a su alrededor,

mientras apenas percibe lo que acaba de suceder,

sólo le llegan imágenes,



le llegan a todo vapor, nervios, hambre, sudor,

y un viento chilenísimo helado, que le dice hola compañera,

aquí están mis brazos,

no faltaste a la cita con un poeta chileno.



Quiero que sepas

que a estos instantes yo acudo siempre, nunca fallo



y esta historia entre nosotros,

transcurre llena de minutos

no sabemos lo que puede ocurrir,

tal vez nada, a lo mejor todo,

tal vez un aire de luna,

todo lo que suceda

ya se está escribiendo en el poema,





hay una página en blanco

que deberemos escribir desde ahora,

verso a piel, lejanía, el aquí, el ahora,

como un campo minado dirá alguien,

como un sendero con árboles opinará una amiga,

como un camino sin retorno, dirá un amigo,





como dos pasajeros que en una estación

suben a un tren destino a un lugar

perdido en los mapas,



como dos personas que inician

un recorrido sin saber adónde van,



como dos peregrinos del medievo

que buscan un lugar para habitar,

como dos estrofas o dos poemas

con matemática propia, parecida a la música.











Su blog pesonal es http://www.paginadearistotelesespana.blogspot.com/

Siempre miro al sol porque se parece a mi madre

28 de julio de 2011

Problemas en la Casa de Cristo



Vienen los niños a morirse de frío a mi casa
o deambulan huérfanos en la oscuridad  de estos cuartos.
Ancianos llevan sus bocas vacías a mis platos.

Hay una cárcel bajo la alfombra
y los carros de combate siguen
al gásfiter, los estudiantes,
las familias que nacieron en el patio.

27 de julio de 2011

Ritual de Boda Holística apta inclusive para bodas gay







Oficiante



Bendice hermana Luz esta asamblea



Bendice nuestros caminos.



Bendice las emociones que ….. …… nos presentan.





Primer contrayente.


El o ella expresa los motivos que le llevan a unirse a su consorte.



Segundo contrayente.


El o ella expone  sus propios motivos.





Oficiante





Desde la casa Este de la Luz

que la sabiduría nazca

para ver la esencia tras las sombras.



Desde la casa Norte de la noche

que la sabiduría madure

para que conozcamos todo desde el centro



Desde la casa Oeste de la transformación

que la sabiduría devenga en acción correcta

para que hagamos justicia y alegría



Desde la casa Sur del Sol eterno

que la acción correcta nos dé la cosecha

para elevar la conciencia y la vida.



Desde la fuente central de las estrellas

que está en todas partes al mismo tiempo

que todo se reconozca como amor

y emane el bien en vuestras vidas.



Magia de Unión.



El Oficiante  forma un espacio sagrado por medio de una cinta que ondula, luego sella la unión mediante el barro, el agua, el viento y el fuego.













(Mientras forma el círculo con su cinta)





Habéis llegado hasta aquí para sellar vuestra unión.



Invocando las antiguas tradiciones de Shiva,



tomaré energías del cosmos



para consagrar entre ustedes un espacio de amor.





(Mientras pinta sus caras con una pizca de tierra).



Vosotros sois la misma tierra.



(Luego de esparcir el aliento sobre los novios, se contiene el aliento con las manos y luego se libera con un gesto de entrega)



Que la vida sea fecunda entre vosotros y que vuestra libertad se extienda hacia lo infinito.





(Mientras entrega el un cirio encendido a los novios).



Que perdure entre ustedes el fuego del amor.





(Mientras los rocía con agua).



Que la sabiduría os de consuelo.





Cierre


...... y..........., recojo en nuestras almas vuestros votos y declaro en todas las direcciones que habéis unido vuestras vidas mediante un lazo de amor.


La imagen proviene de este sitio.

El afortunado sexto cisne




Por seis años he estado perdido en los reflejos


enamorado de mi alegría


efímera belleza del viaje


poder de la lluvia sobre mi cuerpo


libertad de mi vuelo sobre la tierra.






Pero el trabajo constante de mi hermana


me trae de regreso al centro


su sacrificio me conmueve


me purifica  su sonrisa


la sincera devoción de su existencia.






Afortunadamente


su trabajo ha quedado inconcluso


y mi brazo izquierdo


sigue siendo un ala de cisne


poema que vive en el deseo


pequeño eco de todos mis sueños.










En 1972 o 1973, ecuché  un fragmento de "Los seis cisnes",cuento recopilado por los hermanos Grimm, en palabras de la Señora Bea,  una mujer campesina de Olmué.


Recuerdo que me impresionó la exreaña magia de camisas que convierten en cisnes a los hermanos.


Ahora, que empleó mis mañanas leyendo cuentos que deslumbran a mi hija de tres años, me he encontrado de nuevo con el relato y  he tenido laoportunidad de meditar sobre su simbolismo.


Afortunadamente, tuve entre mis manos una buena traducción que registra como "narcisos" el material empleado para tejer las camisas que rompen la maldíción.


Así se aclara todo. Los seis hermanos se aman a sí mismos, están enamorados de su juventud y su efímera belleza solar - los cisnes son un símbolo solar-. La hermana representa el amor abnegado,  crístico,  de  sacrificio, que en definitiva salva a sus hermanos.


Afortunadamente el hermano menor pudo conservar un ala de cisne y muy humanamente se reserva un espacio para el juego, el deseo, el placer  y los sueños.


La fotografía de Miwa Yanagi, alusiva al mismo cuento, proviene de http://www.buenaisla.com/

26 de julio de 2011

Alegría para mi padre


Es difícil escribir mi alegría

separarla de mi hija y mi esposa

arrancarla del agua que toca esta ventana

levantarla de mi cuerpo

y dejarla colgada en todo el aire.

 
 
 
 
En la imagen, "Paseo por la playa", obra del  iluminista  español  Joaquín Sorolla, datada en 1909.

individuación y costumbres




El Estado ha reglamentado el cuerpo, por eso es lento en despertares, le cuesta escuchar, ya no sueña, le es imposible el abrazo.

Estamos construidos con el tabú de otros, palabras ajenas, fuerza que busca dientes bajo la almohada, esconde pezones en fundas poderosas, exige ojos azules, castiga al gordo y mira hacia el lado cuando tú vomitas en secreto.

Costumbre contraria a la mujer, busca la suavidad de su carne, pide desnudez de la piernas, calvicie de axilas, fragilidad en los pasos, sumisión del deseo, negación constante de la sangre.

Costumbre contraria a los habitantes del bosque, la inútil religión de los artistas, las terribles caricias entre hombres, la femenina complicidad de los besos.

Costumbre contraria a los zurdos, los francos, los criados en la violencia de la miseria, la escandalosa virtud de examinar y pensar.

Castigo a la madre que aborta y no al padre que huye, al que cierra sus ojos, al que besa la muerte.

Somos el otro y de ello nos defendemos.

25 de julio de 2011

Encontré a Erica Jong



Me siento a esperar la lluvia
y te miro nacer en mi bosque
original como el orgullo
río devorando estos días
extenso poder de los sueños
agua devorando mi cielo
Ishtar desnuda en la tierra.
Todo azul es tu espíritu
y mis instrumentos de aire
apenas respiran tu alegría
tus viajes al país del deseo
lámpara en medio de tu sexo
extenso amanecer de primavera.



¿Qué aprendí de ti?
acaso la pared que divide mis orgasmos
envidia como sombra de alegría
noche cayendo sobre cuerpos
palabra emergiendo de las aguas
sangre en mi copa de champaña.




Este texto nace de la impresión que me ha causado conocer la poesía de Erica Jong.  El primero de ellos es el siguienteestra de ella es:




LOS MANDAMIENTOS



No querrás de veras ser poet(is)a. Primero, si

eres mujer, tienes que ser tres veces mejor que

cualquiera de los hombres. Segundo, tienes

que acostarte con todo el mundo. Y tercero,

tienes que haberte muerto.



                                                                                                               Poeta masculino, en conversación.



Si una mujer quiere ser poeta,

debe dormir cerca de la luna a cara abierta;

debe caminar a través de sí misma estudiando el

paisaje;

no debe escribir sus poemas con sangre menstrual.



Si una mujer quiere ser poeta,

debe correr hacia atrás en torno al volcán;

debe palpar el movimiento a lo largo de sus

grietas;

no debe conseguir un doctorado en sismografía.



Si una mujer quiere ser poeta,

no debe acostarse con manuscritos incircuncisos;

no debe escribir odas a sus abortos;

no debe hacer caldos de vieja carne de unicornio.



Si una mujer quiere ser poeta,

debe leer libros de cocina francesa y legumbres

chinas;

debe chupar poetas franceses para refrescar su

aliento;

no debe masturbarse en talleres de poesía.



Si una mujer quiere ser poeta,

debe pelar los vellos de sus pupilas;

debe escuchar la respiración de hombres

durmientes;

debe escuchar los espacios entre esa respiración.



Si una mujer quiere ser poeta,

no debe escribir sus poemas con pene artificial;

debe rezar para que sus hijos sean mujeres;

debe perdonar a su padre su esperma más

valiente.




La fotografía  proviene de este sitio.

Más información sobre la autora  se encuentra en http://www.ericajong.com/



24 de julio de 2011

Más allá de tu pubis




Me encanta ir más allá de tu pubis

oler la válvula que preña los vientos

hierba que siembra en mi boca

clítoris como hilo del cielo

mariposas besándose en tu centro.

23 de julio de 2011

No soy Omar Lara



Nunca pude llamarme Omar Lara

aunque puedo

beber la ciudad de Concepción

habitar las puertas de su alegría

usar herraduras en mis ojos

conocer a Shakespeare en rumano

hallar los espejos de la izquierda

llevar mi diván a la calle Ongolmo

ser campana en las noches del sur.







El retrato de Omar Lara proviene de  http://www.literaturaylibres.blogspot.com/

22 de julio de 2011

Enamorada

                                                                                                                  Poema dedicado a Edith Román




Vamos
sequemos los cuerpos de los niños
busquemos los cuentos de Pushkin
y enredemos en  su mundo una bandera de alegría
ahora justo ahora
cuando reina el silencio y las orquídeas.

Luego verás que que todo de mí te espera
puse en mi claustro el mejor aroma de  la leche
y quiero sentirte palpitar de alegría
hombre poseyendo  su  casa
probando la miel de sus colmenas
rompiendo  magnolias  en sus sueños.
Vamos
sube a mi sombra y mi arboleda
bebe torrentes de mi cuerpo
hunde tu esperanza en mi ternura
siembra tu  poder en mis pezones
alumbra mi interior con tu destino.

21 de julio de 2011

Elogio a Denise Levertov


Ella mató a su cisne
habla con ciertos dedos de sus pies
se embriaga de luna
traduce miradas de toros
tiembla antes de entregar un beso
perfuma sus listas de compras
hace el amor
mordiendo sus propios lentes
perdona la lluvia y el rocío.

Pero claro
suele gritar cuando caen las bombas
intuye el olor de la carne podrida
se diluye en el universo del cáncer
conecta Israel y Vietnam
es mujer antes que tierra
muere
pese a la ternura de su estrella
y al himno que canta su alegría.




La fotografía de la poeta norteamericana  de origen británico  Denise Levertov proviene de este sitio.

Allí se encuentran también algunos de sus poemas traducidos al castellano.

20 de julio de 2011

preludio de un beso


Labios como higos  del cielo,
ardiente piel del deseo,
flor de humedales  rojizos,
sangre  buscando su espejo.






La imagen proviene de   http://nadhirahzainal.blogspot.com/

19 de julio de 2011

Louise Glück



Nos conduces al espíritu que miras
y haces que parezca sencillo
águila uniendo distancias
mujer palpando el presente
lectora de la lluvia
espíritu siguiendo a los muertos
hada de Lunas despiertas
rostro abriendo otro cielo
señora de memorias
alta campana del domingo
honrada extensión del mediodía.


La fotografía proviene de http://www.poetryfoundation.org/


Este texto elogia a la poeta norteamericana Louse Elisabeth Gluck en:

Una fantasía




"Voy a decirte algo: cada día

muere gente. Y eso es sólo el principio.

Cada día, nuevas viudas nacen en las funerarias,

nuevos huérfanos. Se sientan, mano sobre mano,

e intentan tomar decisiones sobre su nueva vida.





Luego van al cementerio, algunos

por primera vez. Tienen miedo de llorar,

de no llorar también. Alguien se vuelca

con ellos, les dice qué hay que hacer:

pronunciar unas palabras,

echar algo de tierra en la tumba abierta aún...





Y después todo el mundo vuelve a casa,

y la casa se llena de visitas,

con la viuda sentada en el sofá, majestuosamente,

la gente que hace cola y se aproxima:

unos cogen su mano, otros la abrazan.

Ella encuentra qué decirle a cada uno,

da las gracias, les da las gracias por haber venido.





En el fondo, quiere que se marchen.

Quiere volver al cementerio,

al cuarto del paciente, al hospital. Sabe

que no es posible. Pero es su única esperanza,

querer volver atrás. Tan sólo un poco,

no hasta su boda, no hasta el primer beso."







Louise Glück, Ararat, Editorial Pre-Textos, Valencia, enero 2008.

Sofía (piropo religioso)





Me dicen que eres la más linda
pero no es cierto
eres toda la belleza.







En la imagen, María elevada en la Cúpula del Templo de la Sabiduría Sagrada, "Aya Sofia" en Estambul.

Proviene de http://novotourism.com/
Powered By Blogger

años y años de blog!!!!