resurrección de la carne

Una mañana de diciembre,

no podía ser de otro modo,

comenzó la gente a salir de la muerte.

Primero vi a niños

recogiendo  estrellas

en Caleta Portales,

cuerpos  reales y claros,

cantos de luz en las aguas,

hijos  de  Mañke y Gabriela,

rondas de vida y de   mar.

Desde el  cementerio de Recreo

salían  jóvenes en bicicleta,

novias colmadas de blanco,

ancianas con sus rosarios,

pequeños comerciantes

cargando canastas de frutas,

bandejas con hielo y pescados,

ramilletes de flores,

botellas de agua y vino.

Desde el fondo de las quebradas

y desde los patios de las casas,

comenzaron a levantarse

los canes  y los gatos caídos,

mariposas de otras  estaciones,

árboles derrotados por el viento,

conejos de antiguos almuerzos,

pequeñas  serpientes de jardín.

Al mediodía,

abrazados, rojos y sonrientes

marcharon los obreros fusilados el año 6,

los desaparecidos con sus guitarras

y sus gruesos chalecos de lana,

envueltos en lágrimas de abuelas,

seguidos por hijos e  hijas

que vuelven a ser niños,

desbordados de alegría,

llenos de luz y  más luz.

Todo fue  extraordinario,

hubo varias semanas sin noche,

fiestas interminables bajo los parrones,

visitas del propio Pablo, de Víctor,

Violeta con nuevas canciones,

historias del otro mundo,

poemas bajo otro sol.

Al terminar el verano,
todos se esfumaron

y  muchos creyeron que fue un sueño,

otra broma de poetas,

otra  terrible canción.

Pero enredada en un árbol sagrado
y escrita en el idioma de las olas,

encontré una nota de vida,

un espacio de fuerza,

la antigua letra de mi abuela,

un pozo secreto en mi barrio,

la dulce  puerta de diciembre.

Mientras escribo este poema -entre las 4  y las 6 de la madrugada del 9 de noviembre de 2010 - escucho el rugido de las olas que insisten en  llamarme hacia ellas.

La imagen de los niños Selk`nam, un pueblo exterminado en  Tierra del Fuego, fue publicada en 1898 y proviene de este sitio.

No muy diferentes, deben haber sido los niños que habitaban en las caletas de la zona central de Chile antes de la invasión ibérica.

Carta para Inglaterra

Soy el aire que vuela  hacia Inglaterra, 
lluvia que mañana besará aquellos prados,
seductora bruma,
prodigiosa acción del agua  sobre las almas,
dístole en el centro de  tus centros.


Oh  música, pómulos, pequeños duendes, 
año quebrado en mil poemas, 
voy a quedarme en tus ruedas de tiempo, 
disparar mi arco ciego en tus bosques, 
convertirme en piedra, lago, 
fuerte enojo del mar.


Oh fantasma que preside aquel círculo,
fuerza que gobierna y enciende la noche,
mujer que ríe cuando  abrazo su rostro
y muero alegre  al final de mi viaje.

La Fotografía de Margaret Bourke-White  fue tomada en 1946 mientras Gandhi meditaba. Proviene de este sitio.

Lección de Guitarra

Algunas guitarras son inquietas y saben volar, 
nadan en  océanos y  números, 
queman su vida en las estrellas, 
beben vino blanco,
aplauden sus orgasmos,
lloran al parir un deseo.


Hay instrumentos que parecen madres,
divinas como pintoras 
con medio cuerpo en el agua,
hambrientas de cielo,
pequeñas tejedoras de la aurora.


Hay vihuelas  como ramas del bosque,
cuerdas con tripas de peces,
pudorosas en invierno,
novias secretas del viento,
luces  sagradas  de  mi casa.






Este poema, una vez parido por mi alma, se encontró de bruces con la obra de Balthus.


Gracias a las reacciones del público en facebook, pude constatar que muchas personas se sienten agredidas por la imagen ya que la profesora domina, desnuda  y cosifica a su alumna en forma  fría e impersonal.


Es la muchacha la que  brinda el único gesto de afecto a acariciar el pezón de su maestra.


Cristina Peri Rossi, ya había notado aquella relación de sometimiento en el siguiente poema:

Así nace el fascismo

                              (La lección de guitarra, Balthus)

    En el campo de concentración
    de la sala de música o ergástula
    la fría, impasible Profesora de guitarra
    (Ama rígida y altiva)
    tensa en su falda el instrumento:
    mesa los cabellos
    alza la falda
    dirige la quinta de su mano derecha
    hacia el sexo insonoro y n´bil
    de la Alumna
    abierta como la tapa de un piano.
    Ejecuta la antigua partitura
    sin pasión
    sin piedad
    con la fría precisión
    de los roles patriarcales.

                 Así sueñan los hombres a las mujeres.
                 Así nace el fascismo.

En la imagen, "Lección de Guitarra", de Balthus, obra de 1934. 
Proviene de  este blog.

responder en la mente

Busco persona un poco más que efímera,

constructora de si misma,

parida en fuego y  vino, 

mujer por elección propia,

dueña de pocas pero  azules certezas.

Exijo afición por el  rojo,

pies enredados en la espuma, 

algunas lecturas de Dante,

experiencia en danzar con serpientes,

uva y granadas en la noche.

Ofrezco una rosa para después de la tumba,

tardes escuchando latidos,

grande afición por los vientos,

instintos húmedos y sucesivos,

raíces creciendo en  las nubes.

Poema dedicado a mi amiga Marcia Orell, que esta noche ha celebrado su cumpleaños.

En la imagen, "Zeedfruk"  del pintor belga recientemente fallecido Corneille, proveniente de  http://www.helpgro.org

Cruzando al interior de este cuadro de Circe.

Recién bañada, Circe pintaba sus uñas con las últimas gotas de la  aurora y yo buscaba su sendero de fuego, el tifón  que nace de su  boca interior,  su centro,  el lugar de todos los gozos y todos los nacimientos.

Los ojos de ella se apoderaban de mi foto, buscando  una magia análoga. De pronto se irguió, dejó en el suelo su túnica y  el turbante que cubría su mágica cabellera y caminó lentamente hacia el cristal.

Nuestros ojos quedaron enfrentados,  observamos los detalles de  nuestros portales y  el hilo oscuro que lleva hacia las mentes. 

Luego fue el turno de los labios, fue un beso tan consciente y tan apasionado, que un rayo de hielo cruzó por mi espalda y salimos de aquella frontera, quedando definitivamente en su  sala.

Ahora, soy otro juguete en sus sueños,  otra imagen convertida en realidad, otro día sacado del tiempo, otro trazo de una memoria común, otro espíritu en medio de un cuadro.

La imagen de Claudio Bravo proviene de  este sitio.

Isidora pinta

Saqué mi venda
y llegué al espíritu de mi hija,
viajé por ríos de estrellas,
tiempo recogido en sus manos,
hogar sin límites,
feria en el centro del universo.

Nací de su antigua mirada,
su lámpara,
sus talleres de aurora,
su fuego que viene del cielo.

Boda Alquímica

Hoy jerabio y  estropio,dejo que tus manos zímbracas escriban párrafos sobre mi pecho,grotando y grotando,con zarpón y pruga, dejándome pluforme ,mudo, heliotardo, en otra conciencia,ajeno a todo, nurfo, pleno de luz. 

Quedo olvidado del mundo,hasta que fluyen gotas, algo de instinto y puedo levantar mi alma de tu  cuerpo,dejar tu tibieza y tus sonidos, pactar una tregua con tu humedad. 

Éfrata,  allí trexas y perduras,meces  las ramas de mi árbol como una navidad gibral y soleada, creando tu Reino  en mi carne, anotando  tu  futuro en mi sangre,regresando  a un modo ofú, definiendo aquello que urge, grita,  vuela y revienta.

Lloras entonces,  mi amor, te emociona  mi estrella, mis ojos rezando tu  cuerpo, mis fragmentos secretos del Avesta.

Lloras y gimbras,vuelves triba a triba, año  a  año, empleando sólo tu espíritu, con gurra y palumbra,cabalgando en un viento de oro,comprendiéndolo todo en el rayo de tu nombre Zarú.

La imagen de Megan Fox proviene de este sitio.

Rito fúnebre

Dos operarios  vestidos con  uniforme amarillo y blanco, llegaron hasta el ataúd  y lo ataron con una  cinta de regalo.

Todos subimos sobre la caja y comenzamos a cantar himnos que saludan a la vida, un piano trajo la Apassionata  y muy pronto el hielo se desprendió del hielo, hasta dejarnos a todos flotando sobre el río, buscando un sitio para la muerte,  un hogar para tanta pena.

Cantamos hasta que ganó el silencio y el agua  regresó al  océano, heredando  los llantos y el viento.

En la primera imagen encontramos "Tempestad de nieve". Un vapor a la entrada del puerto, de 1842. Obra de  Joseph Mallord William Turner. 

En la segunda, aparece el ceélebre Funeral en Ornans de Gustav Courbet, de 1849.

El poema surgió del sueño que me visitó esta noche. Turner viene de este sitio y Courbet proviene  del Museo del Arte.

amores por diversión

Se ama lo que falta


y aún más lo perdido.

Se adora lo frágil y lo puro,

como rostros de peces naranjas,

ajos gritando en aceite,

abejas durmiendo en tu vulva,

novias buscando otros  labios,

agua corriendo hacia el mar.



Se ama lo nuevo e inocente,

niños lavando sus manos,

alfombras levitando en cocinas,

copas recitando un poema,

duendes creando un rosal.



Se ama todo aquello que vuela,

nubes de orejas largas,

mesas cercanas al techo,

este planeta cansado,

medidas que trozan las tierra,

vapores de nieve y canción.



Se ama lo claro y lo limpio,

aquello que huele a serpientes,

mujeres con camas de libros,

niños naciendo en la espuma,

ojos que cubren el cielo,

luces que enseñan a Dios.



Se ama lo húmedo y lo tibio,

labios cargados de lluvia,

deseo marcando los días,

besos en tardes oscuras,

cuerpos bebidos de luz.



 
 
La imagen proviene de este sitio.

También la risa es heredera del viento

La risa es heredera del viento,

brillo de niños jugando,

hada que enciende los rostros,

mariposa en mejillas rosadas,

espíritu que brota del cuerpo,

magia que viene del  sol.



Risa como damascos

creciendo en la aurora,

numerosos Puck y sus líos,

leche elevando sus fuerzas,

fuente de agua invisible,

libro con brazos azules,

burbuja  besando narices,

labio dorado de un Dios.



Risa como cerco de flores,

amparo de los buenos días,

dedos bañados en nieve,

fiesta de puros abrazos,

agua que brilla en los cielos,

cosquillas entre padres e hijos,

río cargado de luz.





La imagen proviene de este sitio

Hija

Duermes en mis brazos, hija.

y nuestro sol surge de lo oscuro,

mi cuerpo vuelve a crearse,

alumbrado por tu pulso,

la calma,  el océano

y el  propio  aire 

que enciende  tu vida.


Me llamas padre, Isidora.

y todos los caracoles envidian mi alegría,

mi suerte de gran principiante,

mis manos huntadas de cera,

mi  última lluvia de Octubre.


Incluso  la Luna se hospeda en mis ojos

y el viento cobra nueva existencia,

acude a nuevos jardines,

comprende mejores sombras,

define una fiesta de nubes.


Nombras la tierra, hija.

y vienen  mariposas a mirar tu boca,

tus manos bañadas de barro,

tigres cuidando tu  dicha,

estrellas sembrando en tu rostro.



Te enfadas, mi encanto.

y de ese rayo nace tu risa,

peces que vuelan en la tarde,

tortugas con lentes,

frascos de tomates,

oleajes de verano

que nutren y elevan  mi  casa.
 
 
 


 
La fotografía es de Joel Sartore y proviene de National Geographic


Poema dedicado a Isidora, mis ahijados y mis sobrinos.

Viaje al País de Noé

Quedé sentado junto a otra alma,

como dos barras de hielo

llamadas por el mismo sol,

viajando hacia ciertos árboles,

océanos de delfines,

el agua en los ojos

de un ser humano.


Tras los recintos de música,

llegamos a una sala de abrazos,

ramas de manos emergiendo de paredes,

los pasos de un flautista

hacia el Centro de la Tierra.


El aquel templo profundo,

Fernanda y yo,

sacamos los zapatos

de aquel viajero

y hubo un Cristo

que encendió su lámpara

en lo oscuro,

diluyendo los espíritus

en un mismo lago,

el país de Noé,

refugio sagrado

de todos los Gabrieles.





La imagen es de Emilio Fatuzzo y proviene de este blog.

mariposa de botones rojos

mariposa de botones rojos,

árbol de granadas,

limón en que pesa el verano,

nieve cálida,

cuerpo de vino dorado,

trovadora de pecho  desnudo,

borrosa de sueños,

labio que mide mis  copas,

novia del cielo  y la luz.

me gustas jugando entre  olas,

ilimitada,  próspera, encendida,

dueña gentil  del aguacero,

gigante  en tarde de volantines,

riendo  en vagones  de madera,

vestida de nácar y horizonte,

llorando  al mirar  la aurora,

hada  que  duerme en el  agua,

río  que crece en tu voz.

me gusta tu risa de mañana,

tus manos cocinando el desayuno, 

el eco de guitarras  en tus ojos,

tus pies dibujados en el barro,

tus lágrimas abriendo mi canción.

El poema está dedicado a  mi amiga, Gabriela Krisam.




La imagen proviene de este sitio.

serpientes y dragones

Las palabras usan sandalias para salir de casa,

llevan bolsas de hielo sobre los puntos de la letra i,

beben  jugo de granadas,

vino blanco de Casablanca,

agua con  piedras y  rosas.


Hay palabras galopando  sobre el césped,

cargadas de  ruido  y látigos,

viciosas del vértigo y la apuesta,

cómicas en los labios del  jockey,

invisibles y trágicas

como el siglo y las serpientes.

Palabras como monedas en la mano de un niño,

viejas como el beso de una estrella,

bienvenidas como la lluvia,

felices en sus lápices,

musicales en  tu boca.

Palabras que excitan y turban,

líquidas como conciencias,

lujuriosas como dragonas calvas,

estampillas con el nombre de Dios.










La imagen proviene de este sitio.

hombres llorando

La ciudad es tango
extrañas ondas que parten  y regresan
humitas y caldillos
época de flores en la humedad de las quebradas
seres tras las paredes
quejidos de placer
caligrafía en el dorso de las fotos
nudos  muriendo en las corbatas
llaves de bronce

ojos  brotando en la noche
página que pintan los barcos

niños  montados en burros

hombres llorando  su pena

Este poema conversa con "Tango", de Cristina Peri Rossi.

    La ciudad no eras vos
No era tu confusión de lenguas
ni de sexos
No era el cerezo que florecía -blanco-
detrás del muro
como un mensaje de Oriente
No era tu casa
de múltiples amantes
y frágiles cerraduras

La ciudad era esta incertidumbre
la eterna pregunta -quién soy-
dicho de otro modo: quién sos.








La foto  es de Jeanie Ow  y proviene de  este sitio

Abuela, madre, hija.

Nací frente al templo de los centauros,

traje un silabario con cuerpos desnudos

y las siete vocales de Simónides

marcadas en  la cresta de mi espalda.

Los ojos de  mi abuela

liberaron su luz sobre mi alma,

apartando mi nombre de las sombras,

limando mi egoísmo,

separándome del agua.

Mi madre era pura sonrisa,

entre lágrimas

revisaba mis dedos,

el torso de las orejas,

los lápices que usaría en el invierno.

Isidora estaba inscrita en mi frente,

su alma buceaba en otro plano,

era espejo de otro sueños,

agua que cae en el Río Pangue.

La imagen proviene de  este sitio y corresponde a una obra del pintor Claudio Bravo.

Tauro

Feroz guerrera

trasladada al hogar,

fuego  en su lámpara,

libro que contiene

la lluvia.

Calmada y  llena de páginas,

palabras , visitantes,

planicies junto al océano,

retorno a las aguas,

viento interior.

Insistente en sus afectos y sus horas,

observa la estación del granizo.

ama los rincones de su cama,

transita entre alegrías y  enfados,

no guarda chocolates,

no se cansa de besar.

Ella es furia y sexo,

persistencia,

luna  recostada en su cabeza,

río desnudo y poderoso,

fuerza que ampara y destruye,

cuerpo que muerde y palpita.

En su mesa,

ensaladas y uva,

granadas,

juguetes de niños,

manos unidas como rosas,

soles nacidos del mar.

En la imagen de Isis se precia la idea de naturaleza civilizada, gobernada por la sabiduría,  aquella que Zeus robó desde Oriente convirtiéndose en un Toro.  En la segunda imagen , está la fuerza invocada en su forma libre y furiosa.

One is not Born a Woman

Aplicar locura al viaje,

desligándonos de la palabra,

pues antes de ella,

no fuimos mujeres ni varones,

sólo almas riendo en

su auto lila,

jugando con los pies desnudos

sobre los pedales,

laboriosas en el arte

de romper máscaras,

examinar vellones,

beber los pezones del día,

rescatar a Hipólita

desde el inmundo barco de Teseo.


Derrotamos el orgullo de gigantes,

aplastamos sus marionetas,

porque la realidad también es libro,

foto, cine que mira

mientras dos muchachas se besan

y crean la paz.


Rehacer los libros,

buscar nuevos senderos,

discutirlos, enfrentarlos,

porque de libros está hecha la memoria,

la utopía, los ojos del gobierno,

la vara del mago Festón,

las leyes de los verdaderos dueños del día.


Ayer vimos “El Quijote” en la bellísima y bien hilada versión del director soviético Grigor Kozintsev.

Esa experiencia, más la carta que recibí de una amiga lesbiana que reencontrándose con su espíritu, recorre los caminos de Rocinante, me llevaron a profundizar sobre el tema.

Encontré entonces “El viaje sin fin” de Monique Wittig, que se apropia de El Quijote en una ruta radicalmente femenina.

De esas fuentes nació este pequeño poema, cuyo título está tomado del ensayo del mismo nombre elaborado por Monique Wittig.

No dejen de visitar los enlaces sugeridos, pues son una buena fuente de nuevas perspectivas.

En las imágenes, apreciamos un grabado tradicional de Gustav Doré, procedente  de Wikipedia, y una imagen de la película ya citada.

envidia y pertenencia

Envidio el libro al que asisten tus ojos,
la copa que piden tus labios,
el agua que juega en tu cuerpo,
las manos que miden tus senos.

Todo eso envidio
y todo eso está en mi,
pues yo he sido tu libro,
el cristal en  tu boca,
el río en tu carne,
la fuerza que inspira tus senos.

Y qué de mi está en ti?
Acaso mi olor?
El mar de mis ojos?
Mi cuaderno de poemas?
Mi insistencia?
Aquel secreto en el bosque?



La fotografía de Edouard Boubat, en que se inspira este poema, proviene del blog de Antón Castro.

Feliz

Tengo la inocencia indecente
de ser feliz,
mis padres despiertan en el campo,
mi hija duerme abrazada a su madre,
la estrella respira y ríe.

Hay un ángel sentado en mi sillón
y los nuevos labios del día
repiten la palabra feliz,
haciendo bromas a los pájaros,
despertando a Isidora,
preparando su leche y su hielo.

Soy feliz en los pies y en la cabeza,
en mis manos que tocan otros cuerpos,
en las ruedas de mi bicileta,
en mi hija,
que ahora descansa sobre mis piernas.

Soy feliz en el hoy y en la memoria,
feliz como un día de justicia,
magia del número nueve,
río que rompe su montaña.
toro que triunfa en el cielo.

Feliz en mi pena y mis defectos,
en las precisas ausencias,
en las derrotas de mi pueblo,
en el aire que empuja mis sueños.

Feliz, porque he decidido serlo,
abrir mi puerta los viernes,
comer chirimoyas y frutillas,
llenar mi semana de besos.

Feliz porque estoy lleno de viento,
camino y lloro sobre el fuego,
tengo tratos con los árboles,
vivo en el techo del tiempo.

Feliz como una nota de locura,
chispa en la noche,
canto de prisioneros,
niño que ríe en su pobreza.





La imagen proviene de este sitio