El otro es ficción,
tu fuiste el que cargó la cruz
y clavó las manos del ungido,
el que mira su sombra en la cárcel,
fuerza que crece y perdona,
desaparecido,
niño nacido sin ojos,
asiento vacío en el cine,
año que viene del mar.
El otro no existe,
tu eres quien mira y juzga,
tu ayunaste en protesta,
mordiste el higo bendito,
mataste a tu hermano,
guardaste secretos en el Libro,
mentiste a Sara y Agar,
lanzaste cuerpos al abismo,
aprendiste de Raquel,
hiciste temblar al amor.
El otro es un mito,
tu ordenaste las bombas,
hablaste con Nixon,
marcaste el cielo en los muros,
mordiste la arcilla entre golpes,
tantas veces moriste,
soñaste con otras batallas,
seguiste violando tu honor.
El otro no es tal,
tu eres quien duerme en el frío,
quien cava su tumba,
alma que busca el sonido,
hombre que vende su rabia,
labio que rompe el dolor.
Tu eres humanidad,
la compasión lo implica,
tienes sangre y rayos en las manos,
vibras con la música de otros,
eres su lenguaje y sus errores,
sus dibujos, su futuro, sus miedos,
su pequeña y bendita esperanza.
Tu eres Possest y Dreyfus,
transitas en la frontera de las conciencias,
siguiendo el camino hacia el centro,
el retorno al lugar sin nombre,
la altura, el hambre,
el eje del que todos pendemos.
Tu eres el otro y el sol,
Jaurès y Mozart,
Leftaro,
los dioses gemelos,
la memoria, los idiomas,
la puerta del invierno,
el viaje que brilla en la lluvia.
En ti está el conflicto y el día,
el sello de todos los seres,
los obreros, el circo,
puma que duerme en el bosque,
madre que llora en la noche.
Yo soy nosotros y todo,
lo que puede ser,
la rama que nace en el árbol.
En las imágenes, aparece el Narciso de Caravaggio y un retrato de Jean Jaurès.
Ellas provienen de
http://pacotraver.wordpress.com y de http://jordipedret.blogspot.com/
