¿A dónde te precipitas Ovidio?

Hoy, Aurora no abandonará su casa,



sus cabellos rojos no dejarán el abismo de agua



y su carro púrpura quedará quieto entre las olas,



reposando entre erizos y ballenas.





Los amantes persistirán en su encuentro,



faltarán sonrisas en las calles,



guiños en los ascensores,



cenáculos secretos con amigas y consejeros.





Vendrán los sumarios y los despidos,



el reclamo de los gallos,



el suicidio colectivo de las aves,



los fastuosos sacrificios al rocío



en memoria del valiente Memnón.





Ea, no fue bueno robar tu cuerpo,



engañar la confianza de tu esposo,



llevarte al lugar sin vientos



al espacio sin nombre



donde sólo caben tus besos.




No fue bueno, si,



pero fue urgente,



volcánico,



dulcemente hermoso.

La primera imagen corresponde a Psiquis y proviene de http://mueresderoma.blogspot.com/ La segunda corresponde a una visión de la aurora desde el espacio y proviene de http://teleobjetivo.org/

Rosabunda

Rosabunda, se llama el fantasma de esta noche.



Hace años vivió muy cerca de esta casa,



lavaba en el río, hablaba con las águilas,



tenía un pacto con los pumas



y los inviernos de nieve.





Ella misma preparaba el pan,



buscaba los mejores huevos,



recogía leche en jarros de acero,



amaba las cenizas y el rescoldo.





Una noche dormía junto a sus padres,



cuando un estruendo de tablas rotas,



gritos y caballos



silenció el constante tronar del Maipo,



sus 16 años,



sus ojos oscuros,



sus doce cartas secretas.





Una ronda de forajidos,



patrones y huasos,



no perdonó su belleza,



sus amigables trenzas,



sus ojos llenos de calma.





El agua la llora todavía



y esta noche de guitarras y cantos,



Rosabunda visitó mi casa,



conversó un café conmigo,



escribió en mi cuaderno



y en mi alma.





Ahora siento la puerta quejarse,



es su fuego que vuelve,



es su abrazo el que sana.






En la imagen, "Escena Campesina", de Arturo Gordon.

Qumrán

Toda la mañana

estuve junto al Maestro de Justicia,

me habló de su vida en el templo,

las maniobras de los sacerdotes,

el arte de comprar y vender la fe.


Me habó de sus vidas anteriores,

su etapa de serpiente,

de búho, de gigantesco elefante.

Me contó de la sonrisa de Zoroastro,

del libro celeste

en la memoria de Henoc.



Claro, llegó hasta ese libro

para hablarme del futuro,

el tabletear de las balas,

la guerra por el agua,

las bodas del hambre,

el himno de los muertos.








La imagen corresponde a una de las grutas de Qumrán y  proviene de http://www.sta-catalina.com

En el bosque

El río nos conmuve,

esas aguas, rápidas y ruidosas

parecen cruzar por nuestras almas,

mientras el bosque

insiste en hacerse parte

de nuestra esfera.


En ese éxtasis,

digo yo

y en esa palabra

expreso árbol,

hermano, hija, puma,

agua que inunda la tierra.


Digo yo,

y una parte mía escapa del bosque,

está en la cárcel, en la huelga,

en el vientre mismo de la tierra.





la imagen proviene de  http://www.studiobobs.com.br/

chimenea

Temprano encendimos la chimenea.




Isidora fue la campeona de las pequeñas ramas



y quedó enamorada del color naranja



que nacía de los leños.



De pronto, el humo comenzó



a invadir la cabaña



y despertó a la tercera



y más linda habitante.



Ahora viene un desayuno de quesos,



leche y panes con linaza,



mientras la niña llama al viento



para elevar su cometa.

Estrella de Arauco en la huelga de hambre mapuche

Nada ha muerto

pero la estrella de Arauco

se hizo emblema del GOPE

enemiga de las selvas

el pehuén

las mariposas que nacen

el kultrún



Nada ha muerto

pero el hambre se enfría

en los cuerpos

las montañas gimen por sus hijos

las machis meditan su rabia

recogen hierbas y piñones

bendicen y gobiernan el fuego



Nada ha muerto

pero el vacío avanza en los cuerpos

Chile se extingue con ellos

se reduce a cenizas

invade su frontera

su límite con el tiempo

su primera identidad




La imagen corresponde a este sitio

Don Bernardo O`Higgins explicó que nuestra estrella de cincio puntas, antiguo emblema de Zaratustra, proviene de la Estrella de Arauco, el lucero del amanecer o Wüñülfe, que ondeaba en los pendones de los toquis mapuches.

Imposible

Hoy quiero una reforma de los sentidos,

aunque todos los días sean mayo

y el horóscopo me engañe

dibujando otra luz en mis días.


Imposible en este plano,

corregir los momentos,

derrotar las verdades,

suprimir lágrimas y besos.


Imposible,

aunque sigue el mismo viento,

la misma fe en las estrellas,

la misma profunda pena.





En la imagen "El Vampiro", de Edvard Munch, proveniente de http://www.elpais.com

Carta desde Lesbos

Hoy me siento como una Diosa,
logré sentarme junto a ti,
fui feliz bebiendo tus palabras,
soy nueva en tu suave risa.

Sin embargo, respirar me cuesta,
apenas acierto a mirarte,
soy un mar de silencios,
algo hunde mi lengua.

Siento tu fuego en mis ojos
dulce llama que me atrapa
danza en mi; se torna música,
limpia mi cuerpo

La humedad me cubre;
quedo como la hierba tras la lluvia;
quedo sin luz, cansada, muda,
borrada tras tu partida.




El poema previo está construido a partir del siguiente fragmento de Safo, la poeta que enseñó a mujeres de la isla de Lesbos hace 2600 años.


Igual parece a los eternos Dioses
quien logra verse frente a ti sentado.
¡Feliz si goza tu palabra suave,
Suave tu risa!

A mí en el pecho el corazón se oprime
Sólo en mirarte; ni la voz acierta
De mi garganta a prorrumpir, y rota
Calla la lengua.

Fuego sutil dentro de mi cuerpo todo
Presto discurre; los inciertos ojos
Vagan sin rumbo; los oídos hacen
Ronco zumbido.

Cúbrome toda de sudor helado;
Pálida quedo cual marchita yerba;
Y ya sin fuerzas, sin aliento, inerte,
Muerta parezco.




La imagen es de Charles August Mengin y proviene de http://www.odysseetheater.com

Esteban Cristiano

Esteban tiene el pelo largo,

hace meses que toda su vida

es cuidar a su esposa,

tomar su mano en los hospitales,

defender sus creencias,

cederle alegría.


Ahora ya están en casa

y ella puede levantarse a ratos,

abrazar a su hija,

conversar largamente,

incluso reírse.


Ayer,

mientras las niñas jugaban,

Esteban volvió a entretenerse

hablando de la Biblia,

los tres sabios de oriente,

la estrella de Belén

y el pentagrama,

la navidad de Mitra,

Yaveh el  único,

Jesús creado y distinto de Dios,

la tierra como dominio del mal,

el comunismo de Cristo,

la bíblica identidad

entre alma y cuerpo,

la existencia histórica de Baltasar,

la mano escribiendo en las paredes,

los terapeutas,

monasterios y cavernas,

Benito y los Pitagóricos,

Manú,

coincidencias entre Arrianos,

Islámicos

y Testigos de Jehová.


Pero, más importante,

Esteban me habló del amor,

del apoyo de sus hermanos en la fe,

de la fraternidad entre cristianos,

la hospitalidad,

el cariño en los ojos,

las puertas abiertas.


Esteban está lleno de luz.





La imagen es de Ford Mardox Brown proviene de http://creerparaver.wordpress.com/

Para mi, la imagen del lavado de pies, es  el símbolo que más nos aproxima al núcleo de las enseñanzas cristanas.

Safo y su discípula

Morirás, y de ti no quedará memoria,
y jamás nadie sentirá deseo de ti
porque no participarás de las rosas de Pieria;
oscura en la morada de Hades,
vagarás revoloteando entre innobles muertos.

En cambio, miedosa,
yo pariré el futuro,
hablarán de mí las ménades
y las vírgenes de Egipto,
el nuevo olor de los jazmines,
la música, las fuentes,
la luna que reina en primavera.

Porfiada,
te ofrecí el asiento de Isis,
la luz que gobierna el cielo,
vida pura y alegre,
mi casa más allá del tiempo,
los ojos y la fuerza
de todas las serpientes.

Todo lo pierdes por tu lugar de esclava,
los enfados de tu dueño,
tu sitio en las fiestas,
tu vida junto al fuego.

Porfiada,
nadie tendrá mi sed
para beber de ti,
mis manos para hacerte perfecta,
mi voz para germinar tus sueños.



El primer párrafo es de Safo, la poeta de Lesbos, nacida hacia el año 600 antes de Cristo y por lo mismo contemporánea de Pitágoras, Zaratustra, Lao Tse,  Confucio, Buda y Mahavirá.

La imagen de Safo es de Soma Orlai Petrics y proviene de Wikipedia.

En cierto sentido, Safo es la Séptima reformadora de aquella generación aúrea.

Radio Magallanes

El Presidente habló en la radio,

los niños no vamos al Jardín.

¿Lo escuché realmente?

¿fue una grabación meses después?.


El punto es que el día está nublado

el Presidente ha muerto,

una gran parte del país celebra

y otra se desmorona.


Los menos combaten

en los cordones industriales,

en las alcantarillas de Valparaíso,

en la torre de la Universidad

allá en Playa Ancha.


Ahora el país es un regimiento,

lo mismo ocurrió en Brasil,

en Uruguay, en Argentina

y en 12 naciones del Continente.


Guerra Fría dicen los textos

y miles de niños quedan sin padres

o ven la tortura en sus ojos

y la rabia en el aire.



De ese dolor venimos,

allí nos regresa la memoria,

el recuerdo de los diarios

mintiendo en sinfonía,

libros quemados,

aviones, helicópteros,

las masas instruidas

en el miedo.

chispas de espíritu

También mueren los poemas,

crecen, juegan,

se divorcian, envejecen,

enferman, huyen,

se asustan.


Porque poemas,

no son letras

que manchan el silencio,

ni voces

que horadan la noche,

son chispas cobijadas

en gotas de cielo,

música inscrita en guitarras,

espíritu en el logos,

pueblo en la misma vibración.






Entre los seguidores de Zoroastro, los actuales parsis, el fuego sagrado que cuidan por cientos de años en sus templos, nace de las chispas que dejan los rayos celestes.

Como el fuego, el aire , el agua y la tierra para ellos son sagrados, llevan a sus muertos a las torres del silencio, donde son devorados por los buitres.

La imagen corresponde a los rayos que acompañaron la prolongada erupción del volcán Chaitén.

Isidora plantó lentejas

Hoy hablé con mi hija,

me miró con sus ojos gigantes,

me habló de su yoghurt,

las bocinas de los barcos,

los pequeños brotes

de lentejas,

el cariño de su abuelo,

las nuevas flores del durazno.


De pronto,

quebró un frasco

y la busqué con ojos severos,

ella miró el suelo

estrellado de cristales

y corrió

a los brazos de su madre.


Un minuto más tarde,

nos encontramos,

leímos septiembre

en nuestros rostros,

nos llenamos de rocío,

comenzamos

un festival de abrazos.




Las imagenes provienen de este sitio.

Clea y Plutarco

Clea era la primavera,

había rosas y fuentes en su mirada,

el deseo reía en sus pasos,

su danza era temblor de tierra,

gotas del diáfano cielo,

nombre especial de la belleza.


Con la luna llena,

se internaba en el bosque,

alimentándose de manzanas y vino,

besaba las manos del espíritu,

las noticias de otros siglos,

la limpia claridad de la existencia.


Desnuda,

comentaba el nombre de las piedras,

extraía el color de las flores,

saludaba a Líber,

dormía en los prados,

moraba en las vertientes.


Plutarco,

el sabio anciano,

la miraba atrapado

en sus recuerdos,

maldecía sus libros,

la Academia,

sus números,

su inclemente invierno.


Y ella, bendita en su juventud,

le llamaba maestro,

le guiaba en el camino,

le confiaba un secreto,

un deseo,

un inocente sueño.





Poema dedicado a mis amigas que cumplen años en septiembre.


En la imagen , de autor que desconozco, proveniente de  de este sitio,  aparece una Ménade Dionisíaca,  expresivamente perseguida por múltiples y bestiales  deseos.

Pitágoras enseña junto al mar

Honra tu propia luz,


porque allí vive tu estrella,


honra tu palabra y tu caricia,


porque allí viajas tu.





Ten celo del bien,


tu alma está en otras almas,


tu cuerpo es la misma tierra,


tu fuego es el Uno y el Sol.





No creas nada extraño sobre los dioses,


analiza el mundo con toda calma,


sin vendas,


así como aquellas mañanas


en que usábamos piedras


para construir números y formas en la playa.





Mírate en un círculo y en una abeja,


en los filósofos que discuten,


en el hombre

que muere sin belleza.





Ama tu trabajo y tu descanso,


tus búsquedas,


los ruidos de la tierra,

nuestra música,


el fuego que aún conservas.





Habla con tus pasiones


y tus sueños,


aprende de ellos,


déjales su espacio y su luz.











La pintura es de Fyodor Bronnikov, (1827—1902) y proviene de Wikipedia.








Pitágoras fue un personaje real pero envuelto en la leyenda, estudió los números, enseñó la inmortalidad del alma, la igualdad entre hombres y mujeres, la tolerancia religiosa, la búsqueda racional de la verdad.





Los Pitagóricos son un puente entre Oriente de Zaratustra y el mundo griego.





Sus enseñaanzas han llegado a nosotros por la vía de Platón, Empédocles y los monjes benedictinos.

Yasna me habló de Zarathustra

Yasna, la muchacha vegetariana

de falda y medias azules,

me habló de su montaña,

su refugio en la tierra

el  viento, el  agua,

el bendito fuego.


Dijo que el alma tiene dos partes,

mente y espíritu.

Habló de justicia y respeto,

amor por la vida,

sagrada libertad,

amistad entre iguales.


Me enseñó de triángulos y cuadrados,

números perfectos, círculos,

música surgida del  cosmos,

desbordante  Geometría.


Sonrío al ver su estrella en mi bandera,

observar los grados del círculo,

festejar  los solsticios

con mi pueblo.


Una noche,

me invitó a su viaje,

bebimos la copa de homa,

paseamos por otro mundo,

ríos inmateriales,

círculos que descienden

hasta el fuego,

los sietes espíritus,

el eterno Uno.



"Para el iniciado la mejor de las doctrinas es aquella que enseña, en tanto Justicia, el Señor Santo, benefactor; tú, oh Sabio, que conoces también las doctrinas secretas, por la fuerza del Buen Pensamiento" (Yasna 48:3)


Yasna, es una sección del Avesta, el libro sagrado del Mazdeísmo, la religión de Zarathustra.



En la imagen, obra de Rafael,  proveniente de http://wikipedia.org/, se aprecia a Ptolomeo y  Zarathustra en "La Escuela de Atenas".

Simónides, polis andra didáskei

En la playa de Maratón,

te hablaron los escudos caídos,

las madres llorando a sus hijos,

el cercano mar embravecido,

el vino perdonando a los heridos.



En la ciudad,

observaste a los sabios

besando las manos de los ricos,

viste a los atletas

relucir en los estadios,

amaste los golpes de Glauco

los dardos desafiando al viento,

el elogio

perforando la verdad.



Te humillaste

en banquetes de tiranos,

recibiste pago

por cantar a las mulas,

fuiste pintando las islas

y los dioses,

los espíritus,

los torneos,

las bodas,

las derrotas.



Escenógrafo de la fiesta

y la tragedia,

tomaste el camino de Orfeo,

lo dibujaste en la mente de los hombres,

hablaste con la voz de los cielos,

con la fuerza del trueno.



Tanto viste

y todo quisiste recordarlo,

tornarlo canto,

imagen,

un lugar limpio

en nuestro templo.



Amaste el placer y lo humano,

tanto como Cástor quiso a Pólux,

buscaste la virtud,

practicaste el engaño del poema,

elevaste a siete las vocales,

gobernaste el sentido

de las letras.



León de Ceos

hiciste los viajes de Pitágoras

llevando tu ojo de artista,

inspiraste a los sabios,

jugaste al ajedrez de los misterios,

hasta ahogarte

en el oscuro vacío

y seguir viviendo en los cantos,

en la anécdota,

en la eterna memoria.







En la imagen, "Simónides preservado por los Dioses", grabado de Oudry, proveniente de http://www.musee-jean-de-la-fontaine.fr/

Isidora rie y pinta

Eres mi nudo y mi respuesta,
mi campo de flores,
mi pregunta, mi escuela.

Mi risa,
sobre todo, eres mi risa,
el sabor de las ciruelas,
mi libro, mi año,
el ojo que juzga
en la ventana.

Eres el porfiado aguacero,
la fuerza del río Pangue,
los muros de Lisboa,
el fuego que durmió
bajo mi casa.

Arco Iris,
eres rojo
barro y amarillos,
concierto de colores,
poema de formas,
alma que habla
en sus cuadernos.


En la imagen, "Niña pintando", de Walker, 1941, proviene de http://www.wikipedia.com/

4 de septiembre

En Chile,

hay desiertos y bosques,

cercos de alambre,

cárceles,

santuarios de ballenas,

escuelas devastadas,

pero no espíritu.


Vamos dormidos

sin hambre de futuro,

sin hablar con el otro,

llenos de envidia,

llenos de llanto,

llenos de pena.


Pero un día,

Chile fue primavera,

sembró su cielo de colores,

cantó en las calles y en las fábricas,

fue digno entre las naciones,

profundo en su Democracia,

febril en sus sueños.


Y un día, por cierto,

volverá la estación de la flores,

llegará la risa a los rostros,

hablará la lluvia,

el poema será Patria,

vencerá la tierra.

Tras las paredes

A los doce años de mi vida,
pocos minutos después
de hundirse el dique en la bahía,
sentí un crujir de tablas
y un ruido fuerte en mi closet.

Me acerqué a ese laberinto
y observé un pequeño cuerpo,
un bulto vivo y silencioso,
mirándome desde el miedo,
dotado de pocos,
pero largos cabellos.

Ambos guardamos
un silencio respetuoso,
hasta que él dijo “agua”
y yo le extendí
la botella de Cachantún
que un ángel
puso en mis manos.

“Gracias” dijo
y regresó a su mundo
de adobe y tablas,
cazando pulgas,
ratones y palomas.

Pronto supe
que tras las paredes
había múltiples huéspedes.
Estaban los que huían
del terror de Estado,
los porfiados ermitaños,
los hombres derribados
por la pena.

Había un joven
que bajaba para hablar
de política con mi madre,
un carabinero que se negó a torturar,
un niño rubio
huyendo de sus padres.

Ayer, mientras limpiaba
el último piso de esta casa,
tras un estante lleno de libros,
encontré a Ricardo,
el miso niño rubio,
ahora viviendo en una buhardilla
que llena su pequeño espacio
con siete televisores planos
todos encendidos y en silencio.

Me agradó notar
que era un sitio abierto,
visitado por imágenes del cielo
y la fresca presencia del mar.

Me contó que a veces
sale de su encierro,
que tiene buenos negocios
y bastante ropa.

¿Por qué me sigues?
le pregunté.
El me miró con ojos de hermano
y yo entendí su trabajo.





La imagen, de autor que ignoro, proviene de http://www.tradicioncatolica.com/