9 de febrero de 2010
Violeta Parra
Violeta, amiga de los humildes,
formas colores con tu guitarra,
iluminas, enseñas,
caminas por Matucana,
maldices el Alto Cielo,
te burlas del Presidente,
del obispo,
del sacristán.
Febrero quiso llevarte
y quedó engañado,
estás en la Quinta
comiendo maqui,
bordando,
abriendo y cerrando puertas.
La muerte enredó su cola
en tus talismanes,
pasaste de largo,
la revolviste tanto,
San Pedro te mandó de vuelta.
Fuiste música
y ahora eres montaña,
cumbre de Chile,
ojos y palabra de la tierra.
En la foto, tomada por Tati, se aprecia a dos niñas
criadas con las canciones de Violeta.
8 de febrero de 2010
febrero
El año ya perdió su sonrisa,
recorre las playas con olor a tabaco,
hace el amor sin ganas,
se niega a contestar el teléfono,
apaga el fuego,
se oculta,
deja de leer los diarios.
La foto proviene del sitio http://deseoaprender.com
7 de febrero de 2010
Intuición
Tengo la costumbre de besar a los muertos,
fijar lazos entre Gauguin y Mistral,
entre lozas amarillas y ciencia.
Mi alma vuela entre las cosas
combatiendo al viejo Puck
que las enreda y entraviesa.
Mi mejor arma son los sueños.
Antes del primer café
me siento a escucharlos,
me aclaran el día,
me vuelven azul.
A veces, la intuición
brinca en cualquier lado,
un gesto repetido,
un cambio en la mirada
y todo está dicho,
evidente como el pan,
visible como una Luna.
En la imagen, "Tahitianas en la playa", de Paul Gauguin.
6 de febrero de 2010
los ojos en el sol
Hundo mis ojos en la arena
y encuentro al sol.
Mi padre lee, mi madre
canta y me abraza.
Llevo varios días
estrechando mi cuerpo al de ella,
buscando su calor,
sus palabras,
jugando a ser su sombra
y su mirada.
Ahora es de noche
y mi padre sueña con olas
que lo persiguen.
Me da risa,
es un niño que juega
a cavar pozos en la nada.
Me acerco a su oreja
y cuido su alma.
En la imagen: "Impresiòn. Salida del sol", de Claude Monet,
obra actualmente extraviada.
5 de febrero de 2010
primer día de vacaciones
El bosque crece entre las olas,
la calma , regalo de pescadores,
flota sobre los hombres
como último rayo de la tarde.
El agua es mi aliada,
no hay enfado que resista
a su música.
Se corrigen los humores,
aparece la risa, las velas,
la niña que expande su alegría.
En la imagen, obra de Dominec Pascual y Badía.
4 de febrero de 2010
esos extraños conejos blancos
En mi casa
hay un recinto lleno de conejos blancos,
usan mandiles rojos,
fuman pipas,
aman el te en los bulevares.
Pobres animales,
discuten, beben whisky,
agitan el hielo con sus dedos,
escuchan a Satie y Bartók,
van de compras, comen carne.
Tienen piel que huele a humo,
llevan siempre sus condones verdes
rezan, apuestan,
van al Derby en días de sol.
Mis conejos maldicen,
cocinan, escupen,
deben millones en el almacén.
En la imagen, una ilustración del conejo blanco de Alicia en el País de las Maravillas.
Este poema está asociado al conejo que Isidora dice ver en nuestra casa.
3 de febrero de 2010
Haití
Gonzalo, si realmente tuvieras cojones,
estarías cavando tumbas en Haití,
limpiando heridas, cocinando,
castigando a la muerte,
visitando a tu abuelo.
Peón en ejército de ciegos,
esclavo del goce,
hombre indiferente al hombre,
ser de piedra,
espíritu de sal.
Cerca de ti: moscas llenan la carne,
la luna devora los cuerpos,
ratones entran y salen del cielo.
Los ángeles tocan tu puerta
y no escuchas,
no abres tu alma a las estrellas
no dejas que tus ojos lleguen al mar.
La imagen corresponde a una obra de Etienne Chavannes, pintor haitiano.
2 de febrero de 2010
Isidora ríe
Isidora está llena de risas,
hay carcajadas de ella
en cada espacio de la casa,
en las calles de Recreo,
en la bañera, los rosales,
la mirada de su madre.
Ella corre,
da nombre a las cosas,
duerme en los aviones
dice papá,
princesa,
mojada!!!!
La niña canta en azul
camina sobre zapatos grandes,
imita, aplaude, llora,
se esconde,
muestra su alma
los días martes.
1 de febrero de 2010
Pía Gómez
Pía improvisa los silencios,
gobierna la semana,
es feria de colores,
columna de danzas,
mujer de banderas y cantos.
Se enamora de los pájaros,
traspasa las almas,
conoce la distancia
entre alegría y espanto.
Ama la tierra, los barcos,
sus abuelos,
las manos de los hombres,
la palabra esperanza.
Ella tiene los dedos largos,
camina descalza en las ciudades,
crece en días oscuros,
da luz cuando falta un abrazo.
La foto proviene del facebook de Pía.
31 de enero de 2010
Sofía ha regresado
Sofía ha regresado.
Vuelve para mirar estrellas,
aceptar su luz,
rezar, jugar acertijos,
comer chocolates y naranjas.
Viene con sus cinco años
llenos de alegrías,
con sus vestidos blancos,
sus caminatas sobre el techo,
su vida sin cumpleaños.
Vuelve amiga del sol,
plena de desiertos,
armada con la magia de Antofagasta.
Regresa mucho más grande,
más morena, más actriz,
suavemente tierna,
hundida en el alma
de sus padres.
En la imagen, "Madre e hijo", de Klimt.
30 de enero de 2010
Marat
Periodista apuñalado.
Iniciado en los misterios.
Médico apoyando las masacres.
Oculista asesinado en su bañera.
Regalaba sus bienes,
odió a Lavoisier,
su casa estaba abierta al pueblo.
Filósofo escondido en catacumbas.
Hombre pidiendo dictadura,
marca nombres para la muerte,
la tempestad lo lleva,
otro asesino en la guerra.
Dicen que fue un Cristo,
odió a los reyes,
los nobles, los sacerdotes,
los ricos y los mediocres.
Fue un santo,
un fanático,
seguía a Beccaria,
escribió en “La Segunda”
y en “El Mercurio”.
Fue un santo,
pero no tan bajo,
no tan cobarde,
no tan gris.
En la Imagen “Marat”, de Louis Jacques David, 1793.
29 de enero de 2010
Iglesia del Hombre
La Iglesia del Hombre
se llama amor,
respeto, búsqueda.
Caben aquí las diferencias,
los libros, Raquel,
las leyendas.
Caben los sufis y Sócrates,
el perdón de Cristo,
los pillanes,
las columnas del Templo.
Cabe el Dharma,
los científicos,
el agua, el aire,
los delfines,
el viejo fuego.
En este arte
no hay copas para el desprecio,
la guerra,
el odio a los diferentes.
No hay luz para
sentirse superiores,
exclusivos,
supremos dueños.
La imagen de Rumi, de autor que desconozco, proviene de este sitio.
Hoy nos juntamos en esa Iglesia.
28 de enero de 2010
The End
Abro el pequeño paquete de cartón
y en el fondo,
bajo una capa de papel blanco,
aparece la Luna.
Sus rayos de plata
llenan la sala,
desbordan la casa,
tocan los lejanos bosques.
Me preocupo,
con cuidado cierro la caja,
reviso los regalos grandes,
doy de comer a los gatos.
Es tarde, salgo al patio
y con un leve temblor en el pecho
busco a la madre de los aires.
Todo se ha perdido,
las estrellas marchan a otro cielo,
la Luna descansa sobre mi alfombra,
todas las lámparas estallan.
En las imágenes citamos una obra de Roberto Matta y "El quinto sello", de El Greco.
27 de enero de 2010
El matrimonio Arnolfini
Ante todo,
vi el poder del banquero Arnolfini,
su fuerza que viene de los barcos
y flota sobre los cuerpos
en aquel cuarto de Brujas,
disponiendo roles,
gobernando a Jeanne
y al hombre que pinta.
Vi la riqueza forjando la vida,
abrigando el lecho,
comprando reflejos,
sosteniendo un instante
en todos los momentos.
Vi las tablas del piso,
las gárgolas,
la manzana,
las naranjas,
la cama roja,
la única vela que prende.
Vi el espejo circular y convexo,
su borde azul,
un hombre crucificado,
la luz en la ciudad de los muelles.
Vi al artista,
las dos ventanas,
la alfombra,
el paraíso del Islam,
la ley que prohíbe pintar al ego.
Vi la santa y el dragón,
los zuecos, el rosario,
las zapatillas rojas,
la mujer que limpia la cama.
Vi el perro fiel,
las manos,
las mangas gigantes,
el pelo amarrado,
la promesa rota,
la boda en secreto.
Johannes de eyck fuit hic
y vió al dragón triunfando,
porque ella nunca tuvo hijos,
jamás usó ese vestido verde,
creció hacia adentro,
evitó ahogarse en aquel aceite.
La imagen, obtenida en Wikipedia, es una reproducción de "El matrimonio Arnolfini", de Jean van Eyck. La obra está fechada en 1434. Haga clic sobre la imagen para apreciarla con mayor nitidez.
26 de enero de 2010
llegas a robar mi alma
¿sobre qué verdad usas mi cuerpo?
¿en qué secreto te apoyas?
¿bajo qué humedad?
miro mi piel y veo rastros de tus ojos,
viene tu ritmo,
el cielo que vive en tu boca,
los rayos que salen de ti,
tu espíritu caminando entre mis brazos.
llegas y tomas de mí
la sonrisa de nuevos niños,
sus bicicletas,
las ganas de vencer el agua.
llegas ardiendo en tu desnudez,
derramando fuerza,
borrando,
extinguiendo el tiempo.
En la imagen, "Gabrielle con la camisa abierta", de Renoir.
25 de enero de 2010
Medea lleva a Isidora a la Casa Milà
¿Qué se repara con tus ojos?,
la pregunta camina por mi alma
mientras busco la mamadera extraviada
y construyo el amanecer
colocando flores en el pelo de Isidora.
Miro los pies de nuestra hija
y sus pequeños dedos
me recuerdan las formas
de Gaudí.
Los deditos me han regresado al mundo,
la niña juega con pulseras y espejos,
tras escuchar sobre Medea
y el comienzo de su tragedia.
Pienso en el Rey de Cólquide,
en la hija que marcha con el enemigo,
en la madre bañando a sus hijos antes de matarlos.
Son raros estos cuentos para niños,
le duelen a los padres,
espantan a los deditos,
a los dragones, a los techos de Cataluña.
24 de enero de 2010
Boda
Ayer, en la Casa del Hipocampo,
sobre la playa de Cau Cau,
mediante el laico rito
un dulce rocío
hizo florecer nuestra unión.
Antes de la hora sexta,
todos descendimos
un abismo hacia el mar,
los árboles oscurecían el camino,
las aguas rugían en el centro.
Los testigos gobernaron
las olas con su mirada
y el blanco de las ropas
condujo al sol
sobre nuestros cuerpos,
nos elevó,
nos llenó de alegría
junto a Isidora.
En la boda habló Gibran,
Carolina leyó unas leyes
y un poema voló sobre nuestros cuerpos.
Luego vino el banquete
los besos,
la vida que triunfa
y sana.
La única invitada fue Isidora, los testigos fueron Esteban y Tatiana, la Oficial Civil fue M. Carolina.
23 de enero de 2010
¿Por qué me amas?
Te amo porque llevo tu ser en mi alma; porque no mientes y eres océano, agua, espíritu que ruge y piensa, río incansable, mujer que abraza.
Te amo porque llevas mi ser en tu alma, somos padres de la misma sonrisa, guardianes de una vida, lectores de cuentos al atardecer.
Te amo porque usas lentes grandes y oscuros, porque estabas escrita en mis sueños, anunciada, dibujada en mi libro interior.
Te amo, aunque maldices en las calles, te enfadas por lo pequeño, odias mi desorden, te alejas de las fiestas, no marchas de rojo en las calles, no esperas al sol.
Te amo, porque me gustan tus manos a la hora del café, tu forma de beber la primavera, tus zapatos, tus películas inglesas, tus ansias sencillas de jugar.
Te amo porque nace de mí, simplemente, como viento que llega del mar, rayo que vence a la noche, pueblo que despierta al amanecer.
Te amo porque lees mis ojos y eres vertiente de alegría, latido, día sin bordes, lluvia que calma mi pena.
En la imagen "Gabrielle et Jean", de Renoir.
22 de enero de 2010
Mañana en la casa del Hipocampo.
Desde mañana dejo este planeta,
comenzaré a vivir sin reloj,
sin teléfono,
sin nada ordinario sobre mi cuerpo.
Pasada la hora sexta,
me vestiré de blanco,
de agua,
de labios, de cuerpo.
Mañana en la playa,
seré rostro y tu los ojos,
seré pan y tu la vida,
seré la piedra y tu el templo.
Entonces,
cuando todos los niños sonrían,
hundiré mi mano en tu alma,
rescataré el tesoro,
comenzarán las bodas.
Mañana, sin que nadie lo note,
al norte de Valparaíso,
sin que nadie llore.
Como en Verona, pero con más calma.
Mi afán de dártelo todo
es tan profundo y tan sin límite
como los abismos y las olas del mar.
¡Cuando más te doy, más quisiera darte!
Te sigo y te busco,
porque nada es bueno en el mundo
cuando faltan tus rayos.
Te miro
y eres el sol
que inventa mis mañanas,
tus ojos avergüenzan a los astros
como la luz del día
a mi simple lámpara.
Háblame ángel resplandeciente,
cuéntame del agua,
de sus números, de la lluvia,
escribe tu vida sobre
mi alma,
aquí encontrarás tu libro,
tu espacio, tu barca.
Deja que ligeras alas de amor
nos conduzcan en su alegría
hasta que nuestros nombres
dejen de importarle a los hombres
y nuestras almas hagan su boda
en las profundas aguas.
En la imagen "Julieta", Waterhouse, 1898.
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