2 de febrero de 2010
Isidora ríe
Isidora está llena de risas,
hay carcajadas de ella
en cada espacio de la casa,
en las calles de Recreo,
en la bañera, los rosales,
la mirada de su madre.
Ella corre,
da nombre a las cosas,
duerme en los aviones
dice papá,
princesa,
mojada!!!!
La niña canta en azul
camina sobre zapatos grandes,
imita, aplaude, llora,
se esconde,
muestra su alma
los días martes.
1 de febrero de 2010
Pía Gómez
Pía improvisa los silencios,
gobierna la semana,
es feria de colores,
columna de danzas,
mujer de banderas y cantos.
Se enamora de los pájaros,
traspasa las almas,
conoce la distancia
entre alegría y espanto.
Ama la tierra, los barcos,
sus abuelos,
las manos de los hombres,
la palabra esperanza.
Ella tiene los dedos largos,
camina descalza en las ciudades,
crece en días oscuros,
da luz cuando falta un abrazo.
La foto proviene del facebook de Pía.
31 de enero de 2010
Sofía ha regresado
Sofía ha regresado.
Vuelve para mirar estrellas,
aceptar su luz,
rezar, jugar acertijos,
comer chocolates y naranjas.
Viene con sus cinco años
llenos de alegrías,
con sus vestidos blancos,
sus caminatas sobre el techo,
su vida sin cumpleaños.
Vuelve amiga del sol,
plena de desiertos,
armada con la magia de Antofagasta.
Regresa mucho más grande,
más morena, más actriz,
suavemente tierna,
hundida en el alma
de sus padres.
En la imagen, "Madre e hijo", de Klimt.
30 de enero de 2010
Marat
Periodista apuñalado.
Iniciado en los misterios.
Médico apoyando las masacres.
Oculista asesinado en su bañera.
Regalaba sus bienes,
odió a Lavoisier,
su casa estaba abierta al pueblo.
Filósofo escondido en catacumbas.
Hombre pidiendo dictadura,
marca nombres para la muerte,
la tempestad lo lleva,
otro asesino en la guerra.
Dicen que fue un Cristo,
odió a los reyes,
los nobles, los sacerdotes,
los ricos y los mediocres.
Fue un santo,
un fanático,
seguía a Beccaria,
escribió en “La Segunda”
y en “El Mercurio”.
Fue un santo,
pero no tan bajo,
no tan cobarde,
no tan gris.
En la Imagen “Marat”, de Louis Jacques David, 1793.
29 de enero de 2010
Iglesia del Hombre
La Iglesia del Hombre
se llama amor,
respeto, búsqueda.
Caben aquí las diferencias,
los libros, Raquel,
las leyendas.
Caben los sufis y Sócrates,
el perdón de Cristo,
los pillanes,
las columnas del Templo.
Cabe el Dharma,
los científicos,
el agua, el aire,
los delfines,
el viejo fuego.
En este arte
no hay copas para el desprecio,
la guerra,
el odio a los diferentes.
No hay luz para
sentirse superiores,
exclusivos,
supremos dueños.
La imagen de Rumi, de autor que desconozco, proviene de este sitio.
Hoy nos juntamos en esa Iglesia.
28 de enero de 2010
The End
Abro el pequeño paquete de cartón
y en el fondo,
bajo una capa de papel blanco,
aparece la Luna.
Sus rayos de plata
llenan la sala,
desbordan la casa,
tocan los lejanos bosques.
Me preocupo,
con cuidado cierro la caja,
reviso los regalos grandes,
doy de comer a los gatos.
Es tarde, salgo al patio
y con un leve temblor en el pecho
busco a la madre de los aires.
Todo se ha perdido,
las estrellas marchan a otro cielo,
la Luna descansa sobre mi alfombra,
todas las lámparas estallan.
En las imágenes citamos una obra de Roberto Matta y "El quinto sello", de El Greco.
27 de enero de 2010
El matrimonio Arnolfini
Ante todo,
vi el poder del banquero Arnolfini,
su fuerza que viene de los barcos
y flota sobre los cuerpos
en aquel cuarto de Brujas,
disponiendo roles,
gobernando a Jeanne
y al hombre que pinta.
Vi la riqueza forjando la vida,
abrigando el lecho,
comprando reflejos,
sosteniendo un instante
en todos los momentos.
Vi las tablas del piso,
las gárgolas,
la manzana,
las naranjas,
la cama roja,
la única vela que prende.
Vi el espejo circular y convexo,
su borde azul,
un hombre crucificado,
la luz en la ciudad de los muelles.
Vi al artista,
las dos ventanas,
la alfombra,
el paraíso del Islam,
la ley que prohíbe pintar al ego.
Vi la santa y el dragón,
los zuecos, el rosario,
las zapatillas rojas,
la mujer que limpia la cama.
Vi el perro fiel,
las manos,
las mangas gigantes,
el pelo amarrado,
la promesa rota,
la boda en secreto.
Johannes de eyck fuit hic
y vió al dragón triunfando,
porque ella nunca tuvo hijos,
jamás usó ese vestido verde,
creció hacia adentro,
evitó ahogarse en aquel aceite.
La imagen, obtenida en Wikipedia, es una reproducción de "El matrimonio Arnolfini", de Jean van Eyck. La obra está fechada en 1434. Haga clic sobre la imagen para apreciarla con mayor nitidez.
26 de enero de 2010
llegas a robar mi alma
¿sobre qué verdad usas mi cuerpo?
¿en qué secreto te apoyas?
¿bajo qué humedad?
miro mi piel y veo rastros de tus ojos,
viene tu ritmo,
el cielo que vive en tu boca,
los rayos que salen de ti,
tu espíritu caminando entre mis brazos.
llegas y tomas de mí
la sonrisa de nuevos niños,
sus bicicletas,
las ganas de vencer el agua.
llegas ardiendo en tu desnudez,
derramando fuerza,
borrando,
extinguiendo el tiempo.
En la imagen, "Gabrielle con la camisa abierta", de Renoir.
25 de enero de 2010
Medea lleva a Isidora a la Casa Milà
¿Qué se repara con tus ojos?,
la pregunta camina por mi alma
mientras busco la mamadera extraviada
y construyo el amanecer
colocando flores en el pelo de Isidora.
Miro los pies de nuestra hija
y sus pequeños dedos
me recuerdan las formas
de Gaudí.
Los deditos me han regresado al mundo,
la niña juega con pulseras y espejos,
tras escuchar sobre Medea
y el comienzo de su tragedia.
Pienso en el Rey de Cólquide,
en la hija que marcha con el enemigo,
en la madre bañando a sus hijos antes de matarlos.
Son raros estos cuentos para niños,
le duelen a los padres,
espantan a los deditos,
a los dragones, a los techos de Cataluña.
24 de enero de 2010
Boda
Ayer, en la Casa del Hipocampo,
sobre la playa de Cau Cau,
mediante el laico rito
un dulce rocío
hizo florecer nuestra unión.
Antes de la hora sexta,
todos descendimos
un abismo hacia el mar,
los árboles oscurecían el camino,
las aguas rugían en el centro.
Los testigos gobernaron
las olas con su mirada
y el blanco de las ropas
condujo al sol
sobre nuestros cuerpos,
nos elevó,
nos llenó de alegría
junto a Isidora.
En la boda habló Gibran,
Carolina leyó unas leyes
y un poema voló sobre nuestros cuerpos.
Luego vino el banquete
los besos,
la vida que triunfa
y sana.
La única invitada fue Isidora, los testigos fueron Esteban y Tatiana, la Oficial Civil fue M. Carolina.
23 de enero de 2010
¿Por qué me amas?
Te amo porque llevo tu ser en mi alma; porque no mientes y eres océano, agua, espíritu que ruge y piensa, río incansable, mujer que abraza.
Te amo porque llevas mi ser en tu alma, somos padres de la misma sonrisa, guardianes de una vida, lectores de cuentos al atardecer.
Te amo porque usas lentes grandes y oscuros, porque estabas escrita en mis sueños, anunciada, dibujada en mi libro interior.
Te amo, aunque maldices en las calles, te enfadas por lo pequeño, odias mi desorden, te alejas de las fiestas, no marchas de rojo en las calles, no esperas al sol.
Te amo, porque me gustan tus manos a la hora del café, tu forma de beber la primavera, tus zapatos, tus películas inglesas, tus ansias sencillas de jugar.
Te amo porque nace de mí, simplemente, como viento que llega del mar, rayo que vence a la noche, pueblo que despierta al amanecer.
Te amo porque lees mis ojos y eres vertiente de alegría, latido, día sin bordes, lluvia que calma mi pena.
En la imagen "Gabrielle et Jean", de Renoir.
22 de enero de 2010
Mañana en la casa del Hipocampo.
Desde mañana dejo este planeta,
comenzaré a vivir sin reloj,
sin teléfono,
sin nada ordinario sobre mi cuerpo.
Pasada la hora sexta,
me vestiré de blanco,
de agua,
de labios, de cuerpo.
Mañana en la playa,
seré rostro y tu los ojos,
seré pan y tu la vida,
seré la piedra y tu el templo.
Entonces,
cuando todos los niños sonrían,
hundiré mi mano en tu alma,
rescataré el tesoro,
comenzarán las bodas.
Mañana, sin que nadie lo note,
al norte de Valparaíso,
sin que nadie llore.
Como en Verona, pero con más calma.
Mi afán de dártelo todo
es tan profundo y tan sin límite
como los abismos y las olas del mar.
¡Cuando más te doy, más quisiera darte!
Te sigo y te busco,
porque nada es bueno en el mundo
cuando faltan tus rayos.
Te miro
y eres el sol
que inventa mis mañanas,
tus ojos avergüenzan a los astros
como la luz del día
a mi simple lámpara.
Háblame ángel resplandeciente,
cuéntame del agua,
de sus números, de la lluvia,
escribe tu vida sobre
mi alma,
aquí encontrarás tu libro,
tu espacio, tu barca.
Deja que ligeras alas de amor
nos conduzcan en su alegría
hasta que nuestros nombres
dejen de importarle a los hombres
y nuestras almas hagan su boda
en las profundas aguas.
En la imagen "Julieta", Waterhouse, 1898.
21 de enero de 2010
Himeneo
Voy con mis palabras
que son armas de paz,
con mi orgullo,
que es tu amor,
tu amor
y la dignidad respetada.
Voy al borde del mar
a construir un pacto,
para estar donde tu marches,
para escuchar tus días,
para cuidar tus tardes.
Voy para perdonar,
para transigir y ordenar,
para arreglar enchufes
y llaves, para cocinar
con prudencia,
para jugar con los
niños
al atardecer.
Llevo mi trabajo,
mis artes,
las estrellas que voy
encontrando
en mi ser,
mi alegría,
mis heridas,
mi historia.
Voy seguido
por un hipocampo
y un delfín.
Coincidencias que
me hablan
y me dejan en silencio
junto a Baco y Apolo.
En la imagen: "Hymenaeus", de Poussin.
20 de enero de 2010
La Negra, mi amiga Carla Jofré.
Nada baja del cielo,
salvo tus ojos
cuando comparten su alegría.
Nada es eterno,
salvo tus abrazos,
tu copa en América,
tu cuaderno interior.
Compleja, hay ciudades grises
en tu alma, hay lluvia,
siempre hay música,
hay espíritus que vienen del sol.
Negra, te persigue
el deseo de los hombres y
de las amigas,
hay miradas que te palpan,
hay fuerzas que te buscan
a toda hora.
Mira: te rondan ángeles que
adoran tus noches.
Huidobro crece en
tu pelo. Hay años que
lloran de amor por ti.
Me gusta mirarte cuando hablas
y dejas tu pasión en el aire
y brota tu perfume
y viertes rebeldía en gotas de dulzura.
Me alegro cuando abrazas a Pía y a Gaby,
cuando caminas sobre el mar,
cuando te sientas en mi cama azul.
Me gusta cuando lloras,
porque luego vendrá la alegría.
Me gusta cuando llegan
almas a buscar tu calor
y tu las abrigas,
las mimas,
dejas que se embriaguen
de ti.
Me gusta cuando perdonas,
porque así me enseñas,
porque así eres vida.
19 de enero de 2010
Al estilo de Shakesperae
Dedicado al Calibán que hay en mi y en mi pueblo.
Gonzalo, amargado de mierda,
que el rocío que barrìa mi madre
sobre los baños de las mansiones
te inunde a ti y a tu obra,
que un viento del sudeste
sople sobre ti y te cubra la piel
de úlceras.
Querido Hermano,
los obreros de igualdad
lucharon siglos para
crear la escuela que te enseñó a hablar
y el único provecho que has obtenido
es saber maldecir.
A cada instante se te ha enseñado
una cosa u otra, incluso el nombre
de la gran luz y el de la pequeña
que ilumina el día y la noche.
Mucho se te ha dado,
pero sólo te conmueven los latigazos,
no la bondad.
Hermano, se que toda esta tierra
te pertenece por tus padres,
que desde siempre
vienen cultivando los huertos,
construyendo las cisternas,
elevando torres sin cesar.
Todo es tuyo y todo se te niega.
Se que tu alma está llena de ira,
los hombres que salvaron los libros
desde las llamas: te desprecian,
te excluyen de sus brindis
de sus viajes, de sus poemas,
te tratan como un niño,
un esclavo, una pequeña
masa de arcilla
para trabajar sobre ella
y rogar su voto.
No alguien para escuchar.
No alguien para abrazar.
Se que por ello prefieres el gobierno
de los dioses que poseen la tierra,
son menos hipócritas
más claros en sus objetivos,
más cercanos a ti.
Pero. ¿Recuerdas?
de joven alguna esperanza abrigabas,
antes de que te rechazaran
las sílfides de los ríos y de los bosques
y huyeran de ti aquellos duendecillos
que en el claro de luna
trazan círculos de hierbas amargas
y se solazan al oír la noche
apoderarse de la ciudad.
Vamos, ven a quemar mis volúmenes,
los instrumentos que hacen la música
la belleza que escondo en mis muros.
Hazlo y verás que así borras tus dedos,
tu lengua, tu propia alma.
18 de enero de 2010
Más
Gonzalo.
Menos televisión y más música.
Definitivamente más teatro.
Más agua.
Muchos más abrazos para Isidora,
más amigas, las mismas y otras,
más ratos de alegría bajo la lluvia,
más crujidos bajo mi cama.
Menos quejidos y más viajes,
más ahorro, más visitas a la cárcel,
más Logia, más arte,y,
por cierto, más esperanza.
En la foto, mi amiga Gaby y mi ahijada Maia Gea.
17 de enero de 2010
regresaron los dueños
La mayoría nos dijo su poema.
Nos habló con su aliento de piedra,
con su rabia, con sus sueños.
La plaza está vacía,
los dueños vuelven por
su escritorio, su espada,
sus típicos guardias de verde.
Viene un Udi a la Inspección del Trabajo,
un numerario cuidará los colegios,
cuatro que de jóvenes vistieron de rojo,
ahora hablarán de cultura
y culebras.
Claro, la culpa la tienen los de arriba,
pero también nosotros,
los hombres del mall,
de la piscina,
de "El Mercurio" en la mañana
y el chardonay al atardecer.
Nosotros, los que estamos en otra,
mudos, silenciosos,
demasiado alegres para ver el dolor.
En la imagen, la barra del Liguria.
Gaby.
Mi amiga es loca, tórrida, sexual,
usa el rojo, el naranja y el verde,
figura en la sonrisa de los niños,
en la muerte de los ancianos,
en los árboles.
Mi amiga canta como espíritu del viento,
es alegría hecha carne y bosque,
vertientes, copas, humaredas,
plegaria secreta del mar.
Mi amiga dibuja corazones sobre su ropa,
habla el lenguaje de las moscas,
se alimenta de raíces y hierbas,
es madre y ninfa,
espíritu de arañas y del agua.
Mi amiga es fecunda y láctea,
hay pezones en su alegría,
rondas en su mirada
fiestas en su verano,
vida en su canción.
La foto es de Ma. Irene.
16 de enero de 2010
el poder del verano
Feroz, así es tu cuerpo cuando triunfa el verano
y dejas que el mar te perdone,
y yo me haga dueño de ti.
El estío te llena de luz,
te vuelve perfecta,
hembra hecha besos,
de urgente danza,
de intensa piel.
Enero se empeña
en curar tu tristeza,
eleva tu fuerza,
te sana,
te corona reina.
El verano te hace tierra,
bosque,
rosa,
océano,
mujer que defiende a su pueblo.
En la imagen, Renoir nos presenta a "Gabrielle con una rosa"
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