Aquella descuidada majestad

“En las primeras horas, sólo veía olas;
las cadenas de montañas azules del mar,
sus glaciares y sus cascadas,
su elevación y su descuidada majestad”. (Marcel Proust).

Nubes sufis abrían sus ojos en lo alto
y el hipocampo dijo en sueños que mi naufragio
era nacimiento, maremoto, juego,
zumbido que retorna de una antigua Nación.

Esa palabra ondulante era mi casa,
el sol se reunía cada tarde con nosotros
y el rojo y los colores anaranjados
bebían café junto al aire, el aguacero bullicioso,
las ballenas tímidas y felices.

En el noveno mes o tal vez en otro,
relámpagos y muertes cayeron de la noche
golpeados por reglones infelices y terribles,
por escuadras, repúblicas y mazos.

Lejos y cerca, renacidos,
tal vez en aquel jardín,
Marcia, Esteban, Luis.
encontraron su propio mar...
aquella extensión azul donde no llovía agresión,
ni desprecio, ni fractura al amor.

Ahora en las buenas primeras
cuando los colores se sublevan de belleza
y la libertad se enciende impertinente...
dos o tres delfines,
casi sin darse cuenta,
crean un día de justicia.





Hoy "Los Delfines" estamos de fiesta. Habrá cientos de abrazos y la alegría brillará en los corazones de nuestra familia extendida.

15 años desde la reactivación. Gracias Ida, Marcia, Sergio y su hermana, Luis, Oscar, Fernando y Francisco.

Nuestra alma estará allí. Todo estará lleno de luz.

facebook

Hace unos 100 días, facebook se hizo universal en Chile. Desde entonces, todos tenemos derecho a una rendija para husmear en el interior de cada casa y de cada alma.

Vigilamos y somos vigilados. Medio payasos y medio policías. Habitantes de un gigantesco edificio de paredes transparentes.

Es el regreso de la antigua tradición de salir a ver gente, primero en las plazas y luego en los malls. Heráclito vuelve a galopar.

En este artefacto facebuquero encontramos el Chat, el Messenger, el Correo, las aplicaciones para videos, música e imágenes y un sinfín de otras huarifaifas a disposición de multitudes que transitan sin tocarse.

Para nosotros los blogueros fue como una ola gigante que vino a inundar la laguna en que chapoteábamos y en la que, tras algunos años, habíamos ido trabando lazos humanos muy fuertes.

Para los que deseamos un lugar donde difundir nuestro trabajo en las artes, las posibilidades de facebook valen más que un fondart, porque cada imagen o cada poema llega al instante a cientos de personas que tienen la opción de hacer clic y expandir todo por los cielos como en el viejo milagro de la boda y el vino.

facebuquéame

dame un poquito de tu alma,

dame más y más,

mírame con ojos de neón,

abrázame con la fuerza de tus dedos,

como si estuviéramos en un campo de flores,

como si hubiera un día de luz

y tu boca comenzara en la próxima cajita,

un nuevo perfil

de tierra y carne.

mis hombros

Despierto y sobre cada hombro mío duerme un hada.

A mi derecha, un cuerpo de duende me mira con la alegría infinita de sus seis meses.

A mi izquierda, una mujer de generosa belleza conecta su calor con mi alma.

El amanecer ingresa con sus brazos dorados por la ventana

y unas nubes costeñas obsequian el rocío del mar

y un tren de orejas azules viene a buscar nuestra alegría.






La foto de Isidora fue tomada por Fabiola Naranjo.

Carta N°79 para Isidora

Querida hija:

Esta madrugada, mientras tomas tu mamadera, a un día de la primera vez que dijiste mamá con carga de sentido, quiero hablarte de los rasgos de magia que van encaminando tu vida.

Como ya sabes. Inspirada por la poesía, fue tu abuelita Ana María la que antes de fallecer sembró en mi la inquietud de conocer a tu madre.

En las semanas previas a tu fecundación, las láminas del tarot examinadas en medio de los vapores del Tatio, me hablaron de una nueva era solar, de un nacimiento que vendría a cambiar las cosas.

En enero, el nacimiento de Manuel, hijo de Vale y Tuto, activó en mi un cariño especial por los niños y su carga de futuro.

A fines de ese mes conocí a tu madre. A los pocos días purifiqué mi alma y mi cuerpo mediante el fuego y el agua de la alta cordillera.

Pronto, comenzaste tu viaje de estrellas hacia nuestros brazos.
Durante los primeros meses de tu viaje, sentí fuerzas que me "hablaban", dándome consejos para el bienestar de nuestra joven familia. Sospecho que esas mismas fuerzas hicieron desaparecer mi naipe de magia negra.

Desde el momento mismo de tu concepción, supe que estabas en camino y que tu nombre sería "Isidora", tal como la madre de mi abuelita paterna, significando que eres un regalo de la sabiduría sagrada, un regalo de las más dulces estrellas y de nuestros ancestros.

Al poco tiempo, comencé a escribirte cartas, que ya suman 79, las que a su debido tiempo, te darán cuenta de tu historia y del estado de nuestra alma, desde los comienzos.

Ahora que naciste, has tomado la costumbre de madrugar y hacerme comapañía en mi insomnio de mañana, felices ambos de conectar nuestras energías y nuestra luz, en los momentos previos al regreso del sol.

Anoche, he leído en la prensa que astrólogos promueven un nuevo signo zodiacal correspondiente a tu fecha de nacimiento, se trata de Ofiuco, asociado a Asclepio, hijo de Apolo (Esculapio entre los romanos), el padre de la medicina, educado por el Centauro Quirón.

Y los sincronismos no cesan, mira este poema que escribí el 2001:

Soy un centauro enhebrado a tus nubes,
pordiosero extravagante e ingenuo,
junto a sueños y días que no me
pertenecen.

100 años de Salvador Allende.

Presidente. Que vida nos regalaste!!!!

Por toda la tierra se cuentan tus historias. Tu compromiso. Tus yerros. Tus aciertos. Tus campañas.

Te imagino haciendo ejercicios de yoga, examinando cadáveres en la morgue de Valparaíso, conversando con un zapatero anarquista, recorriendo  campos y  ciudades de Chile.

Te pienso, siempre enamorado, batiéndote a duelo por  afectos de una dama, encendiendo  luces de tu templo, defendiendo a Chile en la Asamblea de los pueblos.

Te diste el lujo de vivir como un hombre,  fundar Alamedas en nuestra alma,  vivir para siempre en  nuestro fuego.

La educación de Isidora

Desde que supe que venías en tu embarcación de células, surgió en mi la inquietud de mostrarte el mundo.

Cómo ayudarte a ser más feliz, más libre, más sana?

Cómo hacerte amiga de la bondad, de la dulzura, del respeto?

Hasta ahora estoy contento, porque la sonrisa habita en tu rostro y la alegría fluye en cada gesto tuyo.

Pero pronto aprenderás a conversar y no te bastará con las caricias, la danza, los colores y los abrazos.

Habrá que dejarte una sinfonía de relatos, explorar contigo un bosque de números, personas y movimientos. Policéntricamente, como si el mundo entero fuera nuestra casa.

“Conócete a ti mismo”. Recuerdo. “Emplea como espejo a las estrellas“, replico para hundirme en los misterios de “Delfos”

Habrá música de Chiloé y Salzburgo. Conversaciones con cineastas. Tardes y mañanas en el teatro.

Habrá que descubrir las tierras, bendecir los océanos, dar la mano a gente. Escucharla, aprender secretos en sus ojos, compartir la mesa y los sueños.

Beber la ciencia con los ojos sobre la tierra. Hablar con los Minotauros. Entender a Ícaro. Emprender el vuelo.

encuentro con los profesores

“La realidad es una ilusión causada por la falta de alcohol”, leí una vez más ayer en la barra del “Bar Inglés” , mientras Mozart era tarareado por mis labios, que alternaban los besos de una deliciosa vaina con la música de la alegría.

La mañana todavía era joven y mi pequeña celebración de algunos trámites concluidos con éxito se confundía con la algarabía de los Chancho en Piedra que remataban una extensa noche de carrete.

En la puerta del bar me esperaba la realidad. Presididos por un cartel que gritaba: “Los maestros al luchar, también enseñan”, una multitud de profesores marchaba por las calles bancarias del puerto.

Me impresionaron sus rostros llenos de pena, su ropa de gente pobre, el cansancio marcado en cada detalle de sus semblantes, venidos de Lota, de Copiapó y de cada confin de nuestra tierra.

Pienso en mis propios profesores. En el amor que se envuelve en la enseñanza . En lo torpe que hemos sido al relegar a nuestros maestros a un plano secundario. A ellos que habitan nuestras propias conciencias. A ellos que abrazan nuestras almas.

“Agrícola”

“Agrícola”
Así te defines.
Eres la mejor tierra.
El agua buena.
Los poderosos sauces
encabezan tu reino.
Las nubes te tocan,
te limpian,
te dejan libre.


“Pasión”.
Ese debería ser tu nombre.
Cuando abrazas.
Cuando besas.
Cuando te enfadas
y un círculo de sombras
se pudre a tus pies.


Rostro de manzana.
El espíritu crece en tu cuerpo.
Hay bosques en tus sueños.
Zapatos rojos en tu dulzura.
Delfines en tu alegría.


De invierno.
De ese material
está hecha tu alma.
La lluvia
construye tus sonrisas.
El frío
no te deja su marca.
El silencio
no apaga tu dolor.

proyecto cabaret

Las ciudades están llenas de secretos, de historias que ocurren en sus bares, sus estadios, sus parques.

Historias que evolucionan y que de pronto se truncan, quedando como un sueño, una memoria colectiva, el relato de abuelos y de periodistas viudos de viejas noticias.

Por un dulce sincronismo, nuestra amiga, Piti - Cristina Guerra- se encontró con el archivo del fotógrafo David Rodríguez Peña, reportero de la noche Santiaguina de hace medio siglo.

Con el apoyo del FONDART, esta joven antropóloga creó el sitio www.proyectocabaret.cl , que exporta el período clásico de la noche chilena hacia a los ojos de las nuevas generaciones.

Aquellas fotos convocaron a mi mente el recuerdo del “Moulin Rouge”, como si Pigalle se hubiera mudado a la calle Huérfanos. Vi los mismos rostros impersonales. La sonrisa universal de una muñeca La música abrazando a la piel.

La próxima vez que recorra Santiago y reciba las tarjetas de los saunas o pase junto a los cabarets vecinos al Cerro Santa Lucía, pensaré que hubo un tiempo mejor, en que el deseo vivía más cerca del arte.

La foto es de David Rodríguez y proviene de www.proyectocabaret.cl

Ana María

Anita, me resulta algo extraño escribirte a tu nuevo país.

Lo hago porque necesito agradecerte por las llaves que me dejaste para un nuevo tiempo, para una dulce alegría.

Es fuerte pensar que nuestra pequeña amistad de poesía, café y tarot haya servido de pie para que Isidora comparta nuestras almas.

Oye, varias veces he tomado conciencia de sincronismos y he sentido energías que he asociado a tu fuerza, tu espíritu, tus consejos,tu voluntad que trasciende.

Recuerdas cuando las cartas hablaron de tus hijos?. Aparecieron los tres. La magia de nuestra luz interior los describió a cada uno de ellos sobre el escritorio de tu oficina de Calle Melgarejo, allí donde antes estuvo Neruda y su Club de La Bota.

Me dijiste que de tu hija nada te preocupaba, que ella siempre saldría adelante.

Hablamos de tu familia, de sus secretos, de sus problemas.

Años después, conversando de un amor tormentoso, sentiste que tu hija podría unirse a ese poema.

En medio del torbellino de aquellos días, esa sugerencia quedó inscrita en mis deseos.

Luego, durante cinco años estuve triste. Ni siquiera me enteré a tiempo de tu muerte.

Amla, la encargada de mi curación, culminó su tarea llevándome a caminar sobre el fuego
y presentándome a tu hija.

El círculo se cerró, tu luz brilla ahora en los ojos de Isidora.





La imagen proviene de esta página.

Realidad Paralela. Los orígenes.

Alonso de Ercilla



Andesia (1) , la Argentina occidental, fue un viejo puesto de frontera del Imperio de los Reyes Católicos.

Pero incluso desde antes, hubo dos tipos de habitantes, los que agachaban el moño y los otros, los de pluma parada. (Aunque nuestros padres ancestrales eran tan pobres que ni pluma tenían).

Hace 500 años, nuestra principal actividad económica consistía en reconstruir el país luego de los terremotos, las invasiones de la gente de la tierra (otro nombre de los que no agachaban el moño) o las crecidas de los ríos. (2)

Por razón de la chicha, la falta de tele y el deseo de escaparse del trabajo bajo el argumento de ser artistas, surgió entre nosotros un gremio extraño, el de los poetas.

Esta gallada denominó araucanos a los belicosos que insistían en su antigua libertad, nombró reinas a las minas encachadas, armó rondas entre los niños de Elqui y - pese a su holgazanería- fue forjando la fama de este fin de tierra.

El precursor de estos ñatos y uno de los más bacanes de todos los tiempos fue don Alonso de Ercilla, un paje de la Corte relegado a esta frontera por incitar deseos prohibidos en el monarca de dos mundos.

Entre las claves del éxito de este gremio de escribientes, debemos destacar el arte de mantener los versos al servicio de los moño parado y a la vez cobrar su renta con cargo a las arcas del imperio invasor, de cuyo ejército eran capitanes y tenientes. (3)

Así, Cervantes se ocupó de nuestras letras antes de escribir “El Quijote” y Shakespeare se entretuvo con los cuentos de la Patagonia antes de mandar a Ariel a desatar su Tempestad.

Desde entonces que nuestra realidad se ha construido a partir de la poesía.



(1)Nombre propuesto por Vicente Huidobro para América Latina.
(2) Tanto así que hasta ahora existe el Ministerio de Economía, Fomento y Reconstrucción.
(3)Se aplica el viejo principio de mantener el corazón a la izquierda y la billetera a la derecha.

Rey Gay

Hablo sin rodeos

Te amo

Sin explicaciones

Aunque me abrume tu rabia

y orine sobre mi la tristeza

Aunque todo se rompa

Aunque todo se vaya a la cresta.



La foto es de Pamela Albarracín y proviene de la obra Eduardo II, de Marlowe, que también fue Shakespeare.

**** no se trata de un poema contra AB *******

Elena Varela y Newen Mapuche

El arte tiene hambre de humanidad. Está enhebrado a la vida, es su rostro mojado en las mañanas de lluvia, los sellos en la puerta de nuestra alma, el abrazo del amigo en los días de huelga.

Hay en el arte una herramienta de ación política, porque también allí está el ser humano. Así como está en la escuela, en la cárcel, el burdel o el manicomio.

Dante, Cervantes, Domingo Gómez Rojas, Miguel Hernández, Chaplin, Genet, Víctor Jara y tantos más, crearon desde la persecusión, la cárcel, la tortura o el exilio.

Muchos de ellos se negaron a quedarse entre las fronteras del romance y el paisajismo para hacer de su obra un estallido de luz, abrazando una lucha, un sueño, una esperanza.

Shakespeare lo explicó con aquellos actores que ayudaron a Hamlet a descubrir al asesino de su padre y Maiakovski concretó la hazaña de convertir sus poemas en cañones rojos:


Todos los soviets no serán capaces de hacer andar al ejército
si los músicos y los poetas no comienzan antes a entonar una marcha.
Aquí
en la Tierra, nosotros queremos vivir.
Ni más arriba ni más abajo.
No tenemos necesidad de vuestras pasiones librescas.
Queremos vivir con una verdadera mujer.


Entre nosotros, Elena Varela, documentalista comprometida con la causa mapuche ha sido imputada de delitos y su obra en gestación "Newen Mapuche", ha sido incautada.

Cualquiera sea el giro del proceso iniciado, esa obra debe ser respetada; porque allí está el alma de Elena, sus emociones y su tibieza; porque allí están las voces de la gente de nuestra tierra, su ira, sus luchas, su fuerza.

Los detalles de esta situación pueden leerse en wwww.observatorio.cl

cumpleaños

Mañana es el cumpleaños de mi madre. Nuestro regalo parte de “Penny Lane” y se inserta en un álbum de fotos de Isidora.

La fiesta será en el campo, con empanadas, chimenea y siesta.

Mi cariño por ella va envuelto en este poema:




Para Alicia.


Recuerdas?


Abrigado, amado, en el centro de una uva de piel

mis estrellas fueron cumpliendo su programa.

A pesar del invierno, las huelgas.

El país que explotaba.


Mis ojos descienden de tu sonrisa,

mis labios están hechos de preguntas tuyas.


Mis sueños venían escritos en tu silabario

y las manzanas de tu colegio son ahora

el color rojo de mi esperanza.


Recuerdas?


Todas mis sonrisas te pertenecían.

También mis miedos,

mis hambres, mis dolores.


Recuerdas?


Si, yo se que recuerdas.

Se que todavía me llevas en el vientre.

Entre los brazos.

En cada espacio de tu alma.



Para mi madre, Alicia.

Penny Lane

Hace pocos días, un taxista de colectivos de pelo canoso y arrugas profundas en el rostro fue el encargado de conducirme desde Recreo al centro de la ciudad.

De pronto, la radio nos regala la música de 1967 y una melodía alegre nos habla de una ciudad inglesa en que las bocinas y las campanillas de la calle forman parte de un dulce paseo matinal.

El conductor abandona su tristeza de hombre pobre y de su boca nacen silbidos que embellecen aún más la canción.

Parece que cuarenta años no hubieran transcurrido y por un instante ese hombre ha vuelto a tener 17, en plena Calle Alvares, poco después de salir de Agua Santa.

Ayer, frente al Mercado Cardonal de Valparaíso, volvió a ocurrir los mismo con otro chofer. Entonces, entendí que debía escribir sobre aquella magia.

Shakespeare tenía razón, la música transforma a los seres humanos, limpia su alma, les quita el barro del tiempo.

Pienso en mi madre y en aquella música que sonaba en sus oídos cuando yo habitaba en su cuerpo.

Pienso en mi hija y en esa música que estará con ella cuando habite las calles del mundo.

Pienso en AB, caminando por los otoños de Inglaterra y en mi alma tan centrada en la vanidad.

Qué ocurre en la zona mapuche?

*****

No caben dos noticias en nuestra prensa.






La imagen proviene de www.informatelibre.org

El amor que retorna.

Estas noches, mientras cuido a mi hija insomne, he recordado que de niño mi abuelita me acompañaba durante los períodos de enfermedad.

Ella, Olguita, me ayudaba a conciliar el sueño, prometiendo que se quedaría conmigo hasta el momento de despertar.

Y así era. Al abrir los ojos, siempre estaba sentada a mi lado dejando que su corazón latiera lleno de amor y de luz.

Así se forjó en mi alma un amor incondicional.

Muchas veces, cuando me dejo caer en la sonrisa de Isidora viene a mi la noticia de que ese antiguo lazo está presente.

Es que le amor no se extingue entre las estrellas, se mueve entre nosotros cada día y de tiempo en tiempo retorna, revive, nos abraza.


La obra es de Marion C. Honors.

Los colores de Isidora

Pequeña: de qué color está hecha tu alma?

Están allí los ojos oscuros de tu madre.?

Las manos cariñosas de mis abuelas?.

Los golpes de la lluvia sobre el patio?.


Tal vez se encuentre allí el celeste de nuestros veranos,

los azules y verdes del mar,

las banderas rojas de nuestra gente,

las estrellas que brillan en tantos sueños.


Se que están los colores plomizos de Valparaíso,

las flores naranjas y fucsias de la primavera,

los tonos lilas y violetas que te hacen tan suave,

el rubor del fuego que anima el atardecer.


Se que está la noticia transparente del agua,

la multitud verdosa del bosque,

el café y el ocre de la buena tierra,

la cabellera rubia del dueño del cielo,

la espesa negrura del olvido

el blanco infinito de tu montaña.


Intuyo metal oxidado de los barcos,

los colores vivos de la piel,

el sabor deslumbrante

de la palabra.











La imagen nació de la mirada de Pamela Albarracín.

Marcela

Hay mañanas en que el sol se quiebra sobre tu alma
y el mediodía renuncia a su casa de luz.

Son las mismas horas en que los tréboles
crecen en tu jardín y los obreros
buscan tu nombre en su faena.

El minuto en que la luz te pide un abrazo
y la primavera siembra su semilla en tu hogar.

Mañana, otro sol buscará tu mirada,
otras manos llevarán tu alegría,
otro poema se inscribirá en tu luz.




Escrito esta mañana de otoño para Marce.



La imagen proviene de este blog.

Mi alma camina bajo la lluvia

Mi alma camina bajo la lluvia.

Se escucha la voz de un piano.

Mi luz anota la belleza de un árbol,

la cercanía del atardecer,

el rumor inconsolable del mar.


Mi espíritu se detiene en una plaza,

que luego es parque y bosque.

Cruzo hacia los dominios de la noche.

Ya no hay música, sino silencio.



Desde la niebla me atacan manadas de ratones.

Tal como lo vió Natalia.

Tal como lo dibujó en Paris.

En su antiguo libro de sueños.



Las fieras llenas de barro

se enlazan a mi cuello

y giran en torno a mi alma

como caballos de un carrusel.


Pero la luz brilla con más fuerza.

Los animales caen al suelo.

Se deslizan como trompos sobre el hielo

hasta caer del mundo y convertirse en Budas.

hasta caer del mundo y hacerse luz.


Entonces, la Luna me toma en sus brazos.

Ella me canta, me deja escuchar sus secretos,

me confía sus latidos y su crecer,

hasta que el bosque recoge sus maletas

y sin pedir permiso, se marcha,

se incendia,

se vuelve humo.








Escribo desde mis cuarenta años. En medio de un cúmulo de problemas y de una montaña de alegrías.