robo con escalamiento

Ayer entraron a robar en nuestro hogar. Como arañas treparon los ladrones a nuestro tercer piso en el cerro Recreo. Para bajar, ocuparon las sábanas de nuestra cama como cuerdas hacia la tierra.

Todo quedó revuelto como en las películas de espías. Claro, es una milésima parte del atropello de sufrieron quienes perdieron a sus seres queridos a causa de esos otros criminales que no se conformaban con joyas y artefactos, sino que se llevaban para siempre a nuestros vecinos, amigos y familiares.

Pienso en la mugre de vida que deben llevar aquellos ladrones que arriesgan la vida y la libertad para ganar unas pocas lucas con reducidores inescrupulosos.

Pienso en "Valparaíso mi amor", la emotiva película de Aldo Francia sobre el nacimiento del delito en medio de la pobreza, la injusticia y la belleza enferma de nuestra ciudad.

Pienso en la imprecación de Jesús: "Perdona a los que nos ofenden" ... en el buen sacerdote dibujado en "Los Miserables" y me emociona intuir que la fuerza del amor detiene la barbarie.

Pienso en los jóvenes catantando en la Plaza de Tian'anmen , recuerdo el efecto de los los ojos de mi abuelita sobre un alma enfadada.

Pienso en todo eso y me alegro que mi hija nazca libre, próspera, amada.

En la foto, puede apreciarse a dos personas detenidas por vecinos en Oaxaca México, imputados de ser ladrones de casas.

La imagen proviene del sitio www.20minutos.es

memoria

Desde qué momento mi hijo comenzará a tener memoria?

Podrá saber de mis manos sobre la panza de su madre?

Abrirá sus ojos en aquella caverna?

hubo un tiempo

Hubo un tiempo
en que el hombre y la muerte
eran hermanos.

Una época en que los niños
florecían como estrellas
y el infierno aún no abría sus rejas.

Un lugar de nuestra memoria
en que la nieve cubría los pies
y la guerra era la ley.

Entonces,
la palabra abrió las puertas del cielo
y nos vimos desnudos en la tierra.

Y nos vimos hambrientos, sexuados y libres.
Y nos vimos hambrientos, enojados y libres.
Y nos vimos hambrientos, egoístas y libres.

Y porque nada teníamos,
soñamos la alegría, la justicia y la belleza.


Escribí este poema a mediados del 2000, en un bus rumbo a Santiago, con ocasión de la inauguración de una exposición de pinturas sobre el efecto de la luz en la Iglesia de San Francisco.

Fue la primera exposición en Chile de nuestro amigo del Rimac, Julio Campos Ayala.

La idea fue de Luz. Enrico Bucci y yo colaboramos. Alma nos prestó el lugar, el hall central del Hospital San José.

Como pueden apreciar, es un texto muy pretencioso, pues contiene una mirada sobre toda la historia de la humanidad y el rol de la palabra como vehículo constructor de la conciencia.

te con los muertos

Hoy vienen nuestros muertos a tomar el te.

Una lágrima de mi abuelo maracará los cubos Crav de cada taza.

Las ventanas mirarán hacia el Oriente.

Mi abuelita paterna me preguntará por la justicia, por los trabajadores que defiendo, por mis poemas.

Le mostraré con vergûenza lo poco y nada que he hecho.

Alicia, la madre de mi madre, sacará su peineta para ordenar mi cabello. Me contará de la tibieza del cielo, de sus estrellas, de sus desiertos.

Ya suena la tetera. Se escuchan los pasos por la escala.

Vienen nuestros muertos. Ya es hora de abrazarlos.

un continente de madres y abuelas.

He estado algunos días sin salir, velando por el crecimiento de mi estrella, que este jueves cumple veinte semanas.

He absorbido el inmenso cariño de la hija de Ana María y una serie de buenas películas como: "Chinatown", "Toro Salvaje" y "El Discreto Encanto de la Burguesía".

Pero, bueno, tan cerca de la TV, no he podido eludir las notas sobre el mundial de fútbol juvenil en Canadá, la multitudinaria marea roja de chilenos avecindados en aquel gigantesco país de bosques y las entrevistas a los familiares de nuestros deportistas .

Uno de los jugadores dedicó a su abuelita un gol fantástico. Luego, los reporteros visitaron su casa para entrevistar a la madre que vió sola al partido y a la abuelita que lo cuidó de niño y hoy prefiere que siga jugando cerquita, antes de emigrar a un gran club extranjero.

Los antropólogos suelen decirnos que en las sociedades primitivas eran las abuelas las que se hacían cargo de los niños, mientras las madres recolectaban frutos y los padres jugaban a cazar grandes animales.

Luego vino la identificación - por cierto aproximada - de la paternidad y su institución hermana: el matrimonio, un régimen por el cual la mujer renuncia a su libertad sexual en provecho del monopolio exclusivo del marido.

Dan vuelta los siglos y estamos en una situación parecida. A los padres se los lleva el viento, mientras madres y abuelas forman a nuestros niños para que jueguen a organizar asados , hacer goles y olvidarse de sus propios hijos.

De allí también la carga cultural de nuestros principales insultos, que llevan la sombra de una realidad estadística: "huacho", "conchetumadre", "hijo de puta", "hijo de la gran chingana".

De allí que la Virgen María sea la deidad más próxima a nuestro pueblo y que incluso nuestro "Padre de la Patria" , Bernardo O`Higgins, sea denostado como "el huacho Riquelme"

Claro, América es un continente de niños abandonos, de hijos sin padres - huachos en el vocabulario chileno-. Por lo mismo, somos una tierra de grandes madres y abuelas, que cuidan a sus niños como si fueran estrellas.


* "El huacho Riquelme"

* En Chile, sincrónicamente, la diputada María Antonieta Saa ha impulsado un proyecto de ley para que las personas puedan llevar en primer término el apellido de sus madres.

hoy tenemos dos bodas

Hoy tenemos dos bodas.

Una mujer de pezones negros camina a mi lado.

En su colmena habita una estrella de 18 semanas.

Una ninfa de mis bosques interiores.

Un río lleno de copihues.

Un espacio de alegría en medio del mar.



Estoy contento.

De mi boca sólo escapan lirios,

perfumes, minotauros,

los vitrales roji-azules

de un templo en construcción.



La primera ceremonia

es por la Iglesia que fue de Cristo.

Habrá misa, comunión y cueca.

Los novios vienen desde Texas.

Se aman desde niños.

Están llenos de sueños,

química,

historia.


Su vida ha sido la academia,

la tesis, el laboratorio,

los viajes. El orgasmo

de la ciencia,

la belleza nupcial

de un dígito en su lugar sagrado.

La música de una idea

parida de estudio, destellos,

ensayos y errores.



El segundo rito es ante la ley.

Una funcionaria gordita

dirá un poema latoso.

Los héroes de la noche

saludarán al futuro

con un estallido de corchos.

Así partirá la fiesta.

Así se extenderá el amor.


El novio es el último oleaje

en varias generaciones de magistrados.

Un mago lleno de arte.

Un Señor del escenario y del baile.


Su dama viene del más frío norte,

rubia como el sueño de un marinero,

dulce de miradas y de sonrisas.


Un año nuevo, mi cama

fue el territorio de su unión.

Luego actuamos con Alfredo

en la misma Isla,

emparentados por la magia,

el desierto, "La Tempestad",

los extraños designios de

nuestros abuelos y Shakespeare.


Hoy – que chuchas- tenemos dos bodas

y una mujer de pezones negros,

lleva mi estrella en su vientre.





Hoy se casan dos parejas amigas. Es la magia del 7.7.7.

Será una noche feliz.

La foto proviene de ésta página.

sobre la muerte

policía nazi disparando sobre un grupo de mujeres judías en Ucrania



cómo se puebla de melodías el silencio?


habrá pepsodent después de la muerte?


es cierto que los gusanos nacen de nuestra alma?


qué hace allí Violeta?


dónde se juntan a copuchar los fantasmas?


hay nazis en el paraíso?


quién gobierna a los demonios?







La foto proviene de este sitio sobre la "Solución Final". El certificado proviene de "Prensa Libre de Formosa" medio online argentino.

ella me llama flor

Salomé según Klimt


Volar hasta que duela el corazón,
partir sin dinero,
con los calcetines de ella,
gris, lleno de lágrimas
y de invierno.

Aporrearse de vida.
Aunque pierda
los ojos y la dulzura
en ese afán.

Aunque me rompa,
me quiebre,
me trastorne,
me hunda en este solsticio
oscuro,
mientras ella
me llama flor,
me abraza,
quema mis espinas,
me dibuja en su alma,
inventa primaveras.


Para el Principito, la flor que llegó misteriosamente a su asteroide en forma de semilla era coqueta, egocéntrica, vanidosa y manipuladora, resultando difícil de tratar por sus espinas y sus pequeñas mentiras.

Sin embargo, parece que para el niño de la bufanda de oro, no hay otra manera de vivir, sino que en compañía de esa, su flor.

“Conozco un planeta donde vive un señor muy colorado, que nunca ha olido una flor, ni ha mirado una estrella y que jamás ha querido a nadie. En toda su vida no ha hecho más que sumas. Y todo el día se lo pasa repitiendo como tú: "¡Yo soy un hombre serio, yo soy un hombre serio!"… Al parecer esto le llena de orgullo. Pero eso no es un hombre, ¡es un hongo!

—¿Un qué?

—Un hongo.

El principito estaba pálido de cólera.

—Hace millones de años que las flores tienen espinas y hace también millones de años que los corderos, a pesar de las espinas, se comen las flores. ¿Es que no es cosa seria averiguar por qué las flores pierden el tiempo fabricando unas espinas que no les sirven para nada? ¿Es que no es importante la guerra de los corderos y las flores? ¿No es esto más serio e importante que las sumas de un señor gordo y colorado? Y si yo sé de una flor única en el mundo y que no existe en ninguna parte más que en mi planeta; si yo sé que un buen día un corderillo puede aniquilarla sin darse cuenta de ello, ¿es que esto no es importante?


No pudo decir más y estalló bruscamente en sollozos.

La noche había caído. Yo había soltado las herramientas y ya no importaban nada el martillo, el perno, la sed y la muerte. ¡Había en una estrella, en un planeta, el mío, la Tierra, un principito a quien consolar! Lo tomé en mis brazos y lo mecí diciéndole: "la flor que tú quieres no corre peligro… te dibujaré un bozal para tu cordero y una armadura para la flor…te…". No sabía qué decirle, cómo consolarle y hacer que tuviera nuevamente confianza en mí; me sentía torpe. ¡Es tan misterioso el país de las lágrimas!

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"¡No supe comprender nada entonces! Debí juzgarla por sus actos y no por sus palabras. ¡La flor perfumaba e iluminaba mi vida y jamás debí huir de allí! ¡No supe adivinar la ternura que ocultaban sus pobres astucias! ¡Son tan contradictorias las flores! Pero yo era demasiado joven para saber amarla".


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—¡Oh! Mi tierra —dijo el principito— no es interesante, todo es muy pequeño. Tengo tres
volcanes, dos en actividad y uno extinguido; pero nunca se sabe...
—No, nunca se sabe —dijo el geógrafo.
—Tengo también una flor.
—De las flores no tomamos nota.
—¿Por qué? ¡Son lo más bonito!
—Porque las flores son efímeras.
—¿Qué significa "efímera"?
—Las geografías —dijo el geógrafo— son los libros más preciados e interesantes; nunca pasan de moda. Es muy raro que una montaña cambie de sitio o que un océano quede sin agua. Los geógrafos escribimos sobre cosas eternas.
—Pero los volcanes extinguidos pueden despertarse —interrumpió el principito—. ¿Qué significa "efímera"?
—Que los volcanes estén o no en actividad es igual para nosotros. Lo interesante es la montaña que nunca cambia.
—Pero, ¿qué significa "efímera"? —repitió el principito que en su vida había renunciado a una pregunta una vez formulada.
—Significa que está amenazado de próxima desaparición.
—¿Mi flor está amenazada de desaparecer próximamente?
—Indudablemente.
"Mi flor es efímera —se dijo el principito— y no tiene más que cuatro espinas para defenderse contra el mundo. ¡Y la he dejado allá sola en mi casa!". Por primera vez se arrepintió de haber dejado su planeta, pero bien pronto recobró su valor.
—¿Qué me aconseja usted que visite ahora? —preguntó.
—La Tierra —le contestó el geógrafo—. Tiene muy buena reputación...
Y el principito partió pensando en su flor.

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El principito se fue a ver las rosas a las que dijo:
—No son nada, ni en nada se parecen a mi rosa. Nadie las ha domesticado ni ustedes han domesticado a nadie. Son como el zorro era antes, que en nada se diferenciaba de otros cien mil zorros.
Pero yo le hice mi amigo y ahora es único en el mundo.
Las rosas se sentían molestas oyendo al principito, que continuó diciéndoles:
—Son muy bellas, pero están vacías y nadie daría la vida por ustedes. Cualquiera que las vea podrá creer indudablemente que mí rosa es igual que cualquiera de ustedes. Pero ella se sabe más
importante que todas, porque yo la he regado, porque ha sido a ella a la que abrigué con el fanal, porque
yo le maté los gusanos (salvo dos o tres que se hicieron mariposas ) y es a ella a la que yo he oído
quejarse, alabarse y algunas veces hasta callarse. Porque es mi rosa, en fin.
Y volvió con el zorro.
—Adiós —le dijo.
—Adiós —dijo el zorro—. He aquí mi secreto, que no puede ser más simple : sólo con el corazón se puede ver bien; lo esencial es invisible para los ojos.
—Lo esencial es invisible para los ojos —repitió el principito para acordarse.
—Lo que hace más importante a tu rosa, es el tiempo que tú has perdido con ella.
—Es el tiempo que yo he perdido con ella... —repitió el principito para recordarlo.
—Los hombres han olvidado esta verdad —dijo el zorro—, pero tú no debes olvidarla. Eres responsable para siempre de lo que has domesticado. Tú eres responsable de tu rosa...
—Yo soy responsable de mi rosa... —repitió el principito a fin de recordarlo.


Dedicado a la hija de Ana María, la mujer que me llama Flor.

Pamela

Amiga, de qué ciudad viene tu alegría?
Es cierto que huyes?
Te lastiman mis ojos cuando te pienso?

Es otoño en nuestra ciudad
y un oleaje tranquilo me pide tu nombre.
Pamela.... respondo, desde mi pequeño bote azul.
Pamela... repite el océano y los montes nevados
que cada mañana juegan a detener el sol.

Es otoño y el fuego sigue encendiendo la cabellera de tu hija,
los postergados continúan en su presidio de sombras
y a lo lejos:la intensa dulzura de tu alma
aquella pureza que intuyo,
se levanta,
me abraza,
nos hace hermanos
en la misma danza.


La musa de este poema, Pamela Palma, partió desde Punta Arenas para hacerse una con nuestra historia.

Como muchos otros latinoamericanos, tuvo que empacar la Patria en una maleta y buscar su propia vida en otra tierra.

Ahora vive en Montevideo. Allí combina los estudios de historia, la traducción, la escritura y la cocina.

Es la madre de Paloma Suzarte.

Venezuela, su crisis, sus blogs

Me incomoda hablar de Venezuela, porque es un país que jamás he visitado, no estoy inserto profundamente en su historia, su gente, sus costumbres.

Me incomóda hablar de lo que allí sucede, porque es un Estado que cuenta con un régimen constitucional y tengo por firme principio, el respeto a las autoridades generadas democráticamente dentro de un Estado de Derecho. Ello, porque crecí en Dictadura y conozco el rostro pestilente del fascismo.

Me incomoda, porque no deseo que mis palabras contribuyan en modo alguno a quebrar la institucionalidad o a generar un clima de violencia.

Me incomoda, porque los empresarios y los gobernantes de derecha han hecho causa común en contra del Presidente Venezolano, y no son ellos, santos de mi devoción.

Me incomoda, porque gran parte de los progresistas del continente admiran o tienen puestas sus esperanzas en el liderazgo de Chávez, y son ellos, a quines suelo llamar amigos y compañeros de ruta.

Me incomoda, porque tengo la impresión de que en forma previa a las reformas chavistas, existía en Venezuela una gran masa de desposeídos que padecían el hambre y la exclusión.

Sin embrago, por lo que he visto en los blogs venezolanos, en su generalidad opuestos al oficialismo, he podido constatar que en aquel país el descontento es grande y existe una extendida sensación de arbitrariedad e injusticia.




Claro. Habrá que apuntar que se trata de gente con recursos, con computador, con tiempo de ocio, con actividades y viajes que contar y lucir.

Concedo ello. Pero también debo decir que no se trata de nuestros típicos derechistas locales: pinochetistas, fundamentalistas, ultra nacionalistas, anticomunistas.

Por el contrario, se trata de gente con amor por la poesía, por la naturaleza, por la humanidad.

A causa de esa gente, puedo decir que me incomoda la situación actual en Venezuela, me duele que se restrinjan las libertades, se cierren estaciones de televisión, se transite poco a poco hacia un caudillismo personalista.

Ontokita, la mujer que siempre lleva los pies un poco más arriba de la tierra, enterada de nuestra inquietud por Venezuela, me ha dicho que para ella es una gran contradicción y una gran paradoja lo que ha pasado durante los últimos ocho años en su país.

"Fue honesto el intento de cambio, casi todos votamos por él. Es cierto que los cuarenta años anteriores estuvieron llenos de corrupción y desigualdad, pero también es cierto que Chávez no ha hecho cosas mejores, ha despilfarrado las riquezas del país, lo pobres sieguen siendo pobres con menos educación y sólo paños calientes para aguantar".

"Chávez tiene buenas ideas pero es déspota e ignoranteante. Se le fue el poder a la cabeza...lo que nunca le perdonaré es que haya dividido a mi país en dos colores, en ricos que pocos hay y pobres que van en aumento; que su discurso sea la violencia y el irrespeto y que todo parezca una bomba de tiempo en el que el único perdedor será el pueblo".

Bueno, los invito a un paseo por los blogs Venezolanos que habitualmente se enlazan a este "Crecer sin Dios".



Ontokita, una artista espectacular.

Nika, una poeta elegante, emotiva y azul.

Alida, guapa, talentosa, dulce.

Verdades que Asoman. Un lugar lleno de poesía.

Petit Morte, el espacio erótico de Post Scripta.

Ariadne, enloiquecida por el beisbol.




El Reporte de Amnistía Internacional sobre la situación actual de los Derechos Humanos en Venezuela.

Informe de Amnistía sobre el resto de los países americanos.

Las fotos provienen de este sitio: Movimiento Juvenil

Fuenteovejuna

Foto de Mauricio Palma para "El Mercurio"


La noche del jueves vimos “Fuenteovejuna” en la magnífica puesta en escena que se presenta en Matucana 100, bajo la dirección de Andrés Céspedes y con una emotiva Paty López como Laureana.

Me encantó la música, la danza, el anhelo de justicia, la unión del pueblo para derrotar al tirano.

Sin embargo, lo que me conmovió hasta el alma, es la forma en que se ahonda en la relación padre- hija.

La manera en que se expresa el deber paterno de proteger a la hija, de defenderla, más que a la vida y a la dignidad propia.

Con mucha razón mis amigas me dirán que lo que hay allí es un grito de independencia femenina. ¡Ya que ustedes son ovejas, dennos a nosotras las armas!

Es cierto, pero en esto días lo que me emociona es el lazo del padre con su hija.

Les dejo aquí aquel fragmento tan vibrante en que Laureana, luego de ser violada, se introduce a la Asamblea de los Hombres de Fuenteovejuna, para enrostrarles su cobardía.




ESTEBAN: ¡Hija mía!
LAURENCIA: No me nombres
tu hija.
ESTEBAN: ¿Por qué, mis ojos?
¿Por qué?
LAURENCIA: Por muchas razones,
y sean las principales:
porque dejas que me roben
tiranos sin que me vengues,
traidores sin que me cobres.
Aún no era yo de Frondoso,
para que digas que tome,
como marido, venganza;
que aquí por tu cuenta corre;
que en tanto que de las bodas
no haya llegado la noche,
del padre, y no del marido,
la obligación presupone;
que en tanto que no me entregan
una joya, aunque la compren,
no ha de correr por mi cuenta
las guardas ni los ladrones.
Llevóme de vuestros ojos
a su casa Fernán Gómez;
la oveja al lobo dejáis
como cobardes pastores.
¿Qué dagas no vi en mi pecho?
¿Qué desatinos enormes,
qué palabras, qué amenazas,
y qué delitos atroces,
por rendir mi castidad
a sus apetitos torpes?
Mis cabellos ¿no lo dicen?
¿No se ven aquí los golpes
de la sangre y las señales?
¿Vosotros sois hombres nobles?
¿Vosotros padres y deudos?
¿Vosotros, que no se os rompen
las entrañas de dolor,
de verme en tantos dolores?
Ovejas sois, bien lo dice
de Fuenteovejuna el hombre.
Dadme unas armas a mí
pues sois piedras, pues sois tigres...
--Tigres no, porque feroces
siguen quien roba sus hijos,
matando los cazadores
antes que entren por el mar
y pos sus ondas se arrojen.
Liebres cobardes nacistes;
bárbaros sois, no españoles.
Gallinas, ¡vuestras mujeres
sufrís que otros hombres gocen!
Poneos ruecas en la cinta.
¿Para qué os ceñís estoques?
¡Vive Dios, que he de trazar
que solas mujeres cobren
la honra de estos tiranos,
la sangre de estos traidores,
y que os han de tirar piedras,
hilanderas, maricones,
amujerados, cobardes,
y que mañana os adornen
nuestras tocas y basquiñas,
solimanes y colores!
A Frondoso quiere ya,
sin sentencia, sin pregones,
colgar el comendador
del almena de una torre;
de todos hará lo mismo;
y yo me huelgo, medio-hombres,
por que quede sin mujeres
esta villa honrada, y torne
aquel siglo de amazonas,
eterno espanto del orbe.

ESTEBAN: Yo, hija, no soy de aquellos
que permiten que los nombres
con esos títulos viles.
Iré solo, si se pone
todo el mundo contra mí.














El comentario de Marco Antonio de la Parra en "La Nación".

Supernumeraria del Sexo

Egon Schiele, Mujer Frente al Espejo




Supernumeraria del Sexo



Van mis manos y mi boca a buscar tu cuerpo.

Tu piel me recibe con un temblor de dulzura,

de playa, de océano, de oleaje.

Te aferras a mí con todas las ganas del alma.

El deseo vuelve húmedas tus piernas,

benditas de tanta ambición,

de tanto placer y ganancia.


Me recibes como la tierra a su tormenta.

Me miras con ojos gigantes.

Golosa. Buscas que tu cuerpo se extienda.

Jadeas. Exiges más.

Te muerdes los labios.

Ronroneas.

Sigues adelante como una combatiente del placer.

Supernumeraria del sexo.

Dueña de estallidos múltiples,

de hectáreas y octosílabos de gozo.

Infinita en lo efímero.

Fecunda.

Dueña de la Esperanza.




Como ustedes saben, en estas semanas he quedado totalmente asombrado por la facultad femenína de obtener orgasmos múltiples y secuenciales.

"Supernumeraria del Sexo" es la expresión que empleo en lo cotidiano.

Luego, me tocó examinar brevemente el ideario del Opus Dei y me impactó su exaltación del dolor como forma de acercarse a Dios.

Aquí les dejo ese pequeño ensayo.

Foto de Pamela Albarracín







El Opus Dei y el Martirio

Introducción

El Opus Deis es una Prelatura Personal de la Iglesia Católica.

Fue creada en plena época de auge del fascismo. Es semi secreta en el sentido de que sus integrantes no están obligados a revelar su pertenencia.

Guarda ciertas relaciones con la Compañía de Jesús – la figura del Director Espiritual- y con la Francmasonería, en lo que concierne a los aspectos secretos, la organización en círculos concéntricos y hasta cierto punto, en el afán de influir en el mundo.

A diferencia de la antigua orden de constructores, el Opus Dei posee una dirección mundial centralizada.

Una idea base de esta institución, es que los cristianos laicos deben buscar la santidad desde su posición en el mundo, como empresarios, trabajadores, padres, hijos, políticos, etc.

En lo social, se caracterizan por defender la estructura social del mundo. Se acepta la posición que nos entregó Dios y se sirve desde allí.

Monseñor Escrivá enseña: ¡Qué afán hay en el mundo por salirse de su sitio! —¿Qué pasaría si cada hueso, cada músculo del cuerpo humano quisiera ocupar puesto distinto del que le pertenece?
No es otra la razón del malestar del mundo. —Persevera en tu lugar, hijo mío: desde ahí ¡cuánto podrás trabajar por el reinado efectivo de Nuestro Señor! (Camino, 832)


Por lo mismo, son los poderosos, los aristócratas, los oligarcas, quienes suelen aproximarse a sus filas. El propio fundador del Opus tenía pretensiones nobiliarias.

El Opus Dei está inspirado a su vez en una cosmovisión Patriarcal del mundo, que por lo demás no es excepcional en las corrientes religiosas tradicionales.


El martirio

Uno de los aspectos más llamativos del Opus Dei es que promueve en pleno siglo XXI, la aplicación moderada de la autoflagelación, mediante un silicio que clavan en sus piernas, los latigazos, el ayuno, etc.

Se trata de un dolor que se obsequia a Dios para agradarlo. Un sacrificio como el de Abraham con su hijo, como el de la pasión de Jesús, como el de miles de los peregrinos que se arrastran o caminan de rodillas para agradar a la Virgen.

El Santo de la Obra escribe:

Camino 899. Cuánto te cuesta esa pequeña mortificación! -Luchas. -Parece como si te dijeran: ¿por qué has de ser tan fiel al plan de vida, al reloj? -Mira: ¿has visto con qué facilidad se engaña a los chiquitines? -No quieren tomar la medicina amarga, pero... anda! -les dicen-, esta cucharadita, por papá; esta otra por tu abuelita... Y así, hasta que han ingerido toda la dosis. Lo mismo tú: un cuarto de hora más de cilicio por las ánimas del purgatorio; cinco minutos más por tus padres; otros cinco por tus hermanos de apostolado... Hasta que cumplas el tiempo que te señala tu horario. Hecha de este modo tu mortificación, cuánto vale!


Camino 181. Mortificación interior. -No creo en tu mortificación interior si veo que desprecias, que no practicas, la mortificación de los sentidos.

Si partimos desde el libre examen, desde una visión ajena a los dogmas, llama de inmediato a la sospecha un Dios al que le agrada el dolor, la sumisión, la ofrenda de la propia sangre.

Sin embargo, desde una perspectiva formativa y desde el punto de vista de la construcción de una fe ciega, resulta conveniente exigir sacrificios. Se va formando un pacto, una relación directa y personal entre la divinidad y la persona que ofrenda su dolor.

Desde otro ángulo. La persona que aprende a aplicar su dolor a un fin superior, sagrado, divino, se forja a sí misma un carácter fuerte, capaz de resistir los más graves contratiempos o sufrimientos.

En efecto, al santificar su dolor, el creyente se ve a sí mismo con la fortuna de poder entregar su sufrimiento a Dios, aportando de esta manera al plan divino.

En este sentido, no es casualidad que el psiquiatra Enrique Rojas, cercano al Opus Dei, escribiera el best seller “El hombre Light”, fustigando a las nuevas generaciones alejadas de lo espiritual que buscan el placer y evaden el dolor.

Es bueno entrenarse en el dolor?



Aquí está el texto completo de Camino.

El Reportaje de la BBC sobre el Opus Dei.

Este el blog de Pamela Albarracín.

Pensar la Vida

Pensar la vida como si fuera un juego
y pintar tu rostro en la vitrina de mis recuerdos.

Pensar la vida y beber del cielo un poco de tu alma,
hasta que los cerezos dejen de florecer
y la ciudad se olvide de tantos miedos.

Pensar la vida y mudarme al reino de tus besos,
el lugar donde siempre es primavera
y tus deseos habitan el rubor de mis silencios.

Pensar la vida y ponerle nombre al tiempo,
Para inventar los días, para sentir tu cuerpo.


Este poema, lo mismo que "Me gustas porque eres dulce", está escrito para María Victoria, una musa previa a Alma, con la que sólo cruzamos miradas y abrazos.

En realidad, MV se parece a Ingrid Bergman.

La foto proviene de este sitio: http://www.hollywoodcultmovies.com/html/ingrid_bergman.html

Amanecí despoblado

Amanecí despoblado, pendejo,
con mi mundo tieso
y un dolor preciso en el pecho,
aquel que lleva fragmentos de tu olor
y se disuelve en tu boca
cuando abres mi correa
y bebes de mi cuerpo,
desollándome,
poniéndome furioso de alegría,
dueño de ese instante tuyo
y del infinito caído en un momento.

Me cuesta respirar
y te pienso recostada sobre la cama
mientras tus pezones buscan salir de su sostén,
atrapados en un tiempo de rayo,
pidiendo el abrazo de mis labios,
hasta que el deseo cae líquido
por los pliegues de tu sexo
y mi lengua se apasiona por definir tu
estruendo.

Me muero por entrar
en ese punto de tu urgencia,
cuando sólo yo existo para ti
y tu cuerpo se agita, delgado,
delicado, pidiendo que la tierra
se detenga y beba de ti,
pidiendo que yo sea tu dueño.

(Prófugos del un Aguacero Azul, Valparaíso, 2002)


Este poema es de otro tiempo. De otro Gonzalo.

De uno que quedó atrapado en el reflejo de un rayo y persiste sólo en aquellas letras y en un atiguo escritorio que conservo en mi alma.

Ahora, quise ilustrarlo con esta "Súplica de la Débil Humanidad" para expresar la forma en que una pasión se transforma, se diluye y se convierte en poema.

Se trata ade un fragmento del "Friso de Beethoven", realizado por Gustav Klimt.

Para Alicia

Recuerdas?


Abrigado, amado, en el centro de una uva de piel

mis estrellas fueron cumpliendo su programa.

A pesar del invierno, las huelgas.

El país que explotaba.


Mis ojos descienden de tu sonrisa,

mis labios están hechos de preguntas tuyas.


Mis sueños venían escritos en tu silabario

y las manzanas de tu colegio son ahora

el color rojo de mi esperanza.


Recuerdas?


Todas mis sonrisas te pertenecían.

También mis miedos,

mis hambres, mis dolores.


Recuerdas?


Si, yo se que recuerdas.

Se que todavía me llevas en el vientre.

Entre los brazos.

En cada espacio de tu alma.



Para mi madre, Alicia.

Bienaventuranzas para Rodrigo

Rodrigo Cisternas. Obrero de Arauco





Bienaventurados los que trabajan porque ellos sustentan la tierra.


Bienaventurados los que perdonan porque ellos hermanan las almas.


Bienaventurados los que rien porque ellos abrazan la luz.


Bienaventurados los músicos porque ellos labran el espíritu.


Bienaventurados los que construyen la paz porque ellos fecundan la alegría.


Bienaventurados los que dudan porque ellos aman la verdad.


Bienaventurados los apasionados porque ellos hacen un culto a la vida.


Bienaventurados los que sueñan porque ellos regalan la esperanza.


Bienaventurados los desaparecidos porque ellos habitan nuestra alma.


Bienaventurados los desesperados porque viene a ellos la esperanza.



En el día del trabajador, me emociona pensar en las cumbres y en la podredumbre del hacer humano.

Gracias al aporte de Boris, hace poco he conocido la "Cantata de los Derechos Humanos", con música de Alejandro Guarello, letra del sacerdote SSCC Eteban Gumucio, interpretación del grupo Ortiga y narración de Roberto Parada.

En la grabación puede escucharse una introducción del Cardenal Raúl Silva Henríquez.

Me consuela pensar qe las luchas de tantas y de tantos han construido un mínimo de paz para nuestras almas.

Escribí este texto poco antes de viajar a la localidad de Alcohuaz. No imaginé que en los días siguientes, la vida me cobraría la palabra: ahora me pesa expresar "mi verdad", me duele la horrible muerte de Rodrigo Cisternas, el obrero iracundo de Arauco, me falta la risa, me invade la desesperanza.

En Arauco ha muerto Rodrigo Cisternas.

Condujo su ira sobre una tierra de sangre.

La mirada de su hijo no bastó para detenerlo.

Montañas de desesperanza pesaban sobre su alma.

Sus bosques eran montañas de aserrín.

Su verdad era la tristeza.

Decenas de balas le pidieron perdón.

Decenas de balas le hablaron de justicia,

de obreros, de libertad.

Ahora no hay vida en sus ojos.

No hay dulzura en nuestra alma.

Nos hay paz en nuestro pequeño azul.



Clotario Blest cargando la urna de Tucapel Jiménez

el origen

Qué espíritu de combate inspira tus orgasmos?

Qué demonio los multiplica por mil?

Qué océano los convierte en nuevos ojos?






Escribí este poema la mañana del viernes, pensando en una muchacha de orgasmos múltiples, hilando las conexiones entre placer y fecundidad.

Pronto, vino a mi alma la idea de acompañar aquellas preguntas con la imagen de Johanna, la modelo de " El Origen del Mundo".

Sin embargo, luego del almuerzo, una vitrina cercana a mi oficina, me presentó a esta extraña dama, cubriendo su misteriosa sexualidad por un velo de misterio.

Quedé atrapado por aquella imagen, hasta que vinieron ustedes a reclamar por la ausencia de placer en el rostro de la modelo de tacos altos. Por ello, saqué de su penumbra a la mítica amante colorina de Courbet.

Con muy buenos fundamentos, Maya me persuadió de que aquellas imágenes no aportaban a la noción de los orgasmos múltiples.

En homenaje a su aporte, hoy se sumergen esas imágenes, para ceder lugar a su propio rostro de maga danzarina y misteriosa.

Por último, me ha llamado la atención que muchas de vosotras sostengan que los orgasmos múltiples son un mito.

Busqué algo de información que corroborara mi experiencia y puedo confirmar que los orgasmos múltiples y los secuenciales son una realidad. En términos generales implican que durante un acto sexual una mujer puede alcanzar varias veces el estado de orgasmo o algo similar, como un terremoto y sus temblores precedentes, que a veces son bastantes grandes.

Hay compañeras que dicen alcanzar los 300. Oh my God!!!!!!!!

Aquí pueden encontrar un reportaje preparado por Terra.

En este otro link, pueden acceder a un informe científico sobre el tema.

Nika, regalándonos parte de su alma, nos dejó un poema espléndido sobre el tema:

los orgasmos... de qué están hechos, ¿de las manos idóneas sobre la piel o del alma idónea dentro de la nuestra? ¿de un grito dentro de otro grito? ¿de su mar en mi mar? ¿de ese resquicio de demencia del tiempo? ¿del carmín en el celeste? del infinito...

geometría del cielo

En el cielo, sólo tu sombra es azul,

los vehículos del creador llevan tu matrícula,

las farmacias dispensan miradas tuyas,

las noticias de la tarde

comienzan con el estado de tu sonrisa,

las casas de los barrios pobres

llevan banderas con tu rostro

y las mañanas en que Dios se ausenta

tu palabra es la misma vida.



Poema inspirado en la la mágica hija de Ana María.

Escrito hoy, sobre la servilleta de un restaurant.

La imagen corresponde a una reproducción de la obra de Diego Velásquez "La Venus ante el Espejo".

llegó el cumpleaños

Mamita Viento en pleno canto mágico


Al fin llegó la época del cumpleaños. Las celebraciones comenzaron el jueves, tras presenciar a cientos de adolescentes desbordar la Alameda con sus piedras y sus rostros anónimos, remeciendo nuestra alma con su violencia, su rabia de exclusión, su agrio desprecio por nuestra pequeña paz burguesa.

Amainados los disturbios, caminamos con Piti por el centro de Santiago en busca de un restaurant especializado en ostras. Nuestras expectativas de sabores se cumplieron con éxito y los diálogos deslumbrantes sobre bicicletas, Patagonias y socialismos, construyeron entre ambos un momento de aquellos que se guardan en el alma.

Tras una experiencia de sardina en el metro, regresé a Valparaíso para compartir con mi padre y mi hermano una fraterna cena familiar.

La noche siguiente, la víspera del cumpleaños, me desplacé hasta Olmué para festejar a mi madre y cenar con mi familia nuclear en un bucólico establecimiento Limachino.

A la mañana siguiente, un tren me llevó hasta los brazos de AB, quien me acompañó todo el día entre siestas y abrazos, colmados de su alma de estrellas, preguntas y pianos.

Amla y su fuego

Por la noche, Amla encendió los fuegos de la purificación con un rito tibetano. Mamita Viento desplegó su canto de Machi para enfrentar a las fuerzas de la oscuridad y buscar para mí la protección de la luz.

Nicole

Nicole, junto a dos músicos notables, nos trajo el canto de nuestra tierra y Gabi, mi Sycorax, nos embrujó con su voz desnuda y sensual.

Gabo cantando

“Manantial Azul”, maga en el ejercicio de todas las artes, buscó para mí al Sócrates de Satie y me maravilló guardando en un cofre mágico los colores rojos y verdosos que alimentan mi alma de lagartija.

“Claudia y Manuel” encerraron en una caja instalación los secretos de nuestros encuentros entre los rincones de Valparaíso.

Pao me llenó de alegría con su apoyo de madrugada, sus abrazos, su música de África y Nueva York, su despliegue infinito de dulzura.

Alma, se hizo presente con un sincronismo. Un recuerdo discreto de su singular presencia en mi espíritu.

Luz me escribió desde la ribera de un lago suizo.

Caperucita me colmó de abrazos y de luna.

Alicita nos llenó de una alegría dulce con su cariño de buena compañera.

Kika llegó con su música, su melena crespa y su energía, aprovechando un descanso entre sus viajes por Río de Janeiro y Buenos Aires.
Kika y moi entortado

Susana García asistió vestida de sonrisas, llena de estrellas, pura de alma.

Marcia Orell, insistió en enseñarnos su espíritu alegre, chilote, enamorado.

Francisco Acevedo llegó con su poesía de niño con barba.

Carlita y Galáctico llevaron su alegría y su corazón lleno de montañas.

Felipe y Carolina, entrañables y dulces, se ocuparon de amplificar el sonido de tanta magia.

La Pamela y Rafael viajaron desde otras primaveras para abrigarme con sus abrazos.

La Pío e Iván, nos trajeron su amor de bosques y madrugadas.

Cecilia nos bendijo con su mirada de bosques.

Anita nos deslumbró con su nueva sonrisa.

América y Claudio: guardaré silencio sobre ello.

El domingo lo ocupamos en recorrer la ciudad junto a las visitas afuerinas y conversar con el otro Gonzalo sobre su compromiso en esta tierra.

El lunes, llegó el mejor regalo, la noticia de un espíritu de amor aterrizando en nuestra pequeña caja mágica.


Desde la sombra, surge la luz de AB., al fondo Amla, en primer plano: Pedro, Pao, moi, Gabo y parte de Anita.

Mamita Viento, Marcia y Manantial Azul

madre

Madre qué estamos construyendo?

Sirve nuestro trabajo para mitigar el dolor?.

Esta noche llueve y las palabras
van saliendo de sus tumbas
para inundar el silencio
y recordar aquello que nunca hicimos.



Este sábado cumplo 39 años. Es tiempo de celebrar a mi madre, la autora de mi cuerpo, la impulsora de mi alma, la feliz protagonista de mi nacimiento.

La foto es de Alicia Bordones, mi propia madre. El poema proviene de "Prófufos de un Aguacero Azul"