Yo soy mi auto

Tamara de Lempicka - “Autorretrato en un Bugatti verde” (1929, óleo sobre tabla, 35 x 27 cm, colección privada)




Yo soy mi auto.
Mi cuerpo.
Imagen que propongo.
Latidos de placer.
Hielo de aurora en mi regazo.

Aprendí de tí

Obra de Abel Catherine

 Aprendí de ti:

Cuatro minutos de huevos a la copa.

   Agua caliente para  grasas y tapas atascadas.

          Que los autos del futuro serán arrugados.

          La porción exacta del  café árabe.

          No levantar mi plato para beber el caldo.

          Cuidado  y trato de preadolescentes.
Bluetooth de las paltas.

          Espíritu del  tango..

          Arte y ritual en el cuarto de baño.

Riqueza y desapego

Buda, Mahavira, Diógenes y Jesús,  nos enseñaron el desapego, el abandono de todos los bienes para evitar el sufrimiento y alcanzar la paz espiritual.

El arte de la economía  nos  asegura que el ánimo de lucro - la búsqueda de la riqueza material-  crea prosperidad, trabajo, desarrollo tecnológico y, limitado por las reglas democráticas, un aumento de la paz social.

¿Qué conciliación podemos encontrar entonces?.A mi entender, cuatro límites importantes, evitan que él ánimo de lucro deforme nuestro ser y evitan que la renuncia a la riqueza produzca miseria. Ellos son:

Ocupar la riqueza con equidad. prudencia y solidaridad.

Evitar que el trabajo de creación de riqueza ocupe todo nuestro tiempo y pensamiento.

Invertir en empresas que no causen daño.

Concebir la empresa como un nosotros y no como un yo.

"Crea riqueza y desapégate  de ella" y "Crea riqueza sin causar daño"  han de ser nuestros lemas.

No somos felices

Lo digo en nombre de todos:
No somos felices.
Faltan  juegos de niños.
Conversaciones.
Familias almorzando con abuelos.

Faltan clubes y movimientos.
Pichangas
Miles marchando  bajo  la lluvia.
La luz y el poema del teatro.

Faltan bares y cafés en las ciudades.
Horas de canto.
Abrazos.
Respeto. Justicia. Tolerancia.

Nos sobra el racismo.
La jarana. Deudas, Automóviles.
La soberbia.
El ego gobernando en nuestra casa.

10 de marzo , venceremos

Vuelven los zapatos a mis poemas.
Isidoras, Olgas, Victorias.
Mi capital en  Cerro Alegre.
Vida y aventuras de Marcia.
Menestrón prometido.
Patricia escuchando mis sueños.

Tren Viñamarino

Para llegar al puerto
surgió un tren de acero.
En sus maletas llegó Viña del Mar.
Libros. Liceos. Industrias.
Obreros del salitre y la tierra.
Inmigrantes en veleros de alta mar.

La gran playa comenzaba en calle Quillota.
Había  laguna.
Oro en  Marga Marga.
Recuerdo de jesuitas expulsados de su  hacer.

La heredera del valle - doña Mercedes-
recibió un marido desde el tren
y vendió su tierra al progreso
Mataderos.
Ingenios de  Azúcar.
Fábrica de barcos y carros de tren.





La imagen corresponde a la acuarela  de Víctor Hugo Arévalo que hoy recibe en donación el Hospital Gustavo Fricke de Viña del Mar.

Siete nuncas patriarcales

Nunca he cocinado un huevo.
Nunca  he cambiado pañales.
Nunca he hecho mi cama.
Nunca he cosido un botón.
Nunca he cuidado a un enfermo.
Nunca he ido a  reunión de apoderados.
Nunca he llorado de emoción.

Argentina existe en sus cuentos

Argentina existe en sus cuentos.
Hay allí una llanura espiritual.
Un par de colorines besa a la misma novia.
Hay un joven memorioso y sonámbulo.
Una casa tomada.
Numeroso canceles y zaguanes.
El revólver de Emma Zunz
La fuerza bestial del redomón.
Multitudes extraviadas en el taco.
Un oso colmado de ternura.
En el sótano: todos los tiempos y  universos
El enemigo despertando a Borges.

Eva

Alberto Durero

En el principio, la mujer creó el hogar.

Descubrió hierbas y frutales

Amamantó hijos.

Inventó verbos y esperanzas

Bañó su cuerpo en ríos insondables.

Probó  higos y manzanas.

Tejió lo humano.

Hizo del paraíso su matria y del hombre su igual.

Menestrón

Prometí hacer menestrón.
La receta de tía Panchi.
Porotos frescos de verano.
La huerta hecha cubos.
Pesto de elegante verde.
Aceite sagrado de Huasco.

Enamorado de lo efímero

Sergio Mardones  escribíó en los pies de los muertos.
Desde rodillas hasta ortejos
Improvisó allí cuentos y poemas.
Canciones para ritos masónicos.
Relatos eróticos.
Libretos para shows feministas.
Historia  del planeta  tierra.
Apuntes para locutores de fútbol.
Partituras de ópera.
Noticias de otros mundos.
Épica de Menzel, hermano mayor de Odiseo.

Lo llamaron loco.
Ilustrador de cadáveres.
Genial enamorado de lo efímero.
Cartero del infierno.
Heraldo sagrado.
Hombre viajando desnudo a las estrellas.

Pero alguien  leía sus obras.
Copiaba sus símbolos en cuadernos de viento.
Los cargaba en su memoria de piedra.
Recitaba sus textos en oídos del viajero.

Cierro los ojos

Cierro los ojos e imagino que soy un buen padre. Corazón cercano. Ser que juega. Calor en la sala fría del hospital. Cierro los ojos y mi espíritu sale a buscarte.

Eliana

 

Eliana vuelve a un país que ya no  existe.

Recorre lugares que fueron otros lugares.

Tumbas de quienes  fueron  aire.

Ancianos suplantando risas.

Atrás queda el petróleo de Alberta.

Nieve que arrojan los años.

Maratones de su hija.

El cisne que nace en sus nietos.

Eliana vuelve a reír en silencio.

Oler la tierra.

Saludar fantasmas.

Anudar relatos y sueños.

50 años

Cumplí 5 años el 31 de marzo de 1973.

Recuerdo aquella mañana en calle Yungay.

Levanté mi mano y observé mis cinco períodos solares.

Luego pensé  que alguna vez tendría 10,

ocupando mis dos manos

para  expresar  esa  edad colosal de los niños grandes.

Imaginé también tener 50.

Mucho tiempo después del año 2000.

Sería un anciano galáctico.

Cirujano Plástico de mi dulce abuelita.

Habitante de  ciudades  en el aire.

Ahora he reunido esos años

Y siento que todo es regalo

Bendición de mis padres

Tejido de siglos que perdura en mi hija.

Como signo de crecimiento, perdono las ofensas.

Me excuso por el mal causado.

Por lo poco que he dado a  estos mundos.

Lágrimas  en mejillas de mi madre.

Pienso en mis horas felices:

Jugar canasta con Olga Maturana.

La democracia.

Isidora despertando.

Escribir mis emociones.

Recibir tus poemas que atesoro.

Caballeros

Los caballeros no acosan.
No quedan absortos en  los culos.
Brindan homenaje con sus actos.
Halagan con  gracia.
Extienden su capa sobre el fango infinito.

Arte de Mear

El Manneken Pis, símbolo de Bruselas

Para mear  hay que llegar a tiempo.
Antes de perder controles.
Chance  de apuntar.
Un hilo mojando las piernas

Para mear hay que estar atento.
Evitar  presión de la ropa.
Ese gran chorrazo de cierre.
Tercer ojo mirando hacia el centro.

Para  mear  hay que evitar  pendejos.
Múltiples direcciones del agua
Genial regadera de carne.
Pared y piso mugrientos.

Todo mal con  mear sentado.
Misterios del cetro albo.
Disparo libertario.
Agua regando  los suelos.

Para mear hay que ser consciente.
Higiénico, valiente.
Tener trapos a mano.
Jamás descargar contra el viento.

Y pese a todo.
El tejido eréctil trabaja por su cuenta.
Surgen  locas  líneas de agua
Setenta por ciento de acierto.

Manon

Elijo zancudos.
Fe de tu cuerpo.
Silabario que aprendo en tu boca.
Tus manos que cantan.
Mi día apretado a tu luz.

Elijo turquesa  y rojo.
El peso de tu mirada verde.
Tu espíritu en el cine.
Luna sin 8 de marzo.
Nuestro tarde en Beranés.
Manón canta y sonríe en Menzel.

Elijo leche de coco.
Mi torta de zanahorias.
Relámpagos que limpiarán mi sombra.
Los cuidados de Buda.
Libro que soñamos los dos.

Rumi

Rumi ha tejido nuestra alfombra.
Paraíso que borda mi madre.
Hojas y luces  de nuestros libros.
Limón y te junto al mar.

En el jardín giran sus poemas.
Habla en el aroma dulzón de la higuera.
Sube y retorna su turbante.
Lo uno se derrama y regresa.

En mi copa reconozco su paso.
Su reino en todos los reinos.
El poder de su danza.
Boca de Eva en mi boca.



Este texto conversa con Runi en:

¿Qué puedo hacer, oh creyentes?, pues no me reconozoo a mí mismo.

No soy cristiano, ni judío, ni mago, ni musulmán.

No soy del Este, ni del Oeste, ni de la tierra, ni del mar.

No soy de la mina de la Naturaleza, ni de los cielos giratorios.

No soy de la tierra, ni del agua, ni del aire, ni del fuego.

No soy del empíreo, ni del polvo, ni de la existencia, ni de la entidad.

No soy de India, ni de China, ni de Bulgaria, ni de Grecia.

No soy del reino de Irak, ni del país de Jurasán.

No soy de este mundo, ni del próximo, ni del Paraíso, ni del Infierno.

No soy de Adán, ni de Eva, ni del Edén, ni de Rizwán.

Mi lugar es el sinlugar, mi señal es la sinseñal.

No tengo cuerpo ni alma, pues pertenezco al alma del Amado.

He desechado la dualidad, he visto que los dos mundos son uno;

Uno busco, Uno conozco, Uno veo, Uno llamo.

Estoy embriagado con la copa del Amor, los dos mundos han desaparecido de mi vida;

no tengo otra cosa que hacer más que el jolgorio y la jarana.

1967

Boda en Valparaíso.

Televisores de madera y tubos.

Vietnam antes del Tet

Ernesto como sangre de Higuera.

Sombrero volando sobre el Marga Marga.

Sargento Pepper estalla en colores.

Radio Minería transmite el festival.

En el aire, funeral de Violeta Parra.

Yo en el  claustro de mi madre.       

Tótila Albert en la Vía Láctea.

Llega el mundo a Pudahuel.
Pablo de Rohka renuncia.
Cañones apuntan a King.

En Chillán nace Tololo.

Bellas elecciones municipales.

Mayo antes de Mayo.
Mis padres cumplen 23.

Chile insiste en ser feliz.

Para Marcia Olga

En nuestro cielo  te nombro estrella.
Guardiana de nuestro libro.
Espíritu que eligió vivir.
Ser de corazón grande.
Valiente memoria registrada

Las formas del agua

En este poema amazónico vintage, todo es verde. La tierra y su  héroe, respiran y expiran el color de la  selva.  Ocurre entonces que ropa,  pasteles , vehículos y un sinfín de cosas, adoptan el tono de la hierba.

Y parece que la maravilla de la vida ha dejado de importar a los gobernantes de las superpotencias, sus espías, los rancios generales, sus sicarios hiperentrenados.

En ese aterrador panorama, la obrera africana, el artista  gay  y la aseadora muda deben asumir la responsabilidad de salvar a la humanidad conformando una espontánea fraternidad (1), develando el horror que crece bajo el cemento.


Leo la cita a la película sobre Ruth,  como una invocación a la fraternidad entre mujeres.

Piscina de 8 Norte

Nunca estuve en la piscina de 8 Norte.
Pero mi espíritu la cruzó de ida y vuelta.
Cayó en clavado hasta su centro.
Engendró  hijos en sus aguas
Encontró anillos y aros de oro.

9 meses

Son  cuarenta semanas.
Del aire y  Recreo llegaste.
De otras  bodas y otros poemas.
Parque junto al océano.
Terraza de amplio horizonte.

Tu pelo húmedo.
Habla de océanos.
Tus ojos  piden desnudez.
Tango de viudas
Lluvia de espíritu sobre la hierba.

Por la mañana nuestra luna.
Lucero alegre y eterno.
Nuestra mesa de desayunos.
Nacimiento del martes.
Buenos días amor.
Buenos días y hasta siempre.

Un porteño de Haití

Mayo de 2016.

Varias noches estuve despidiéndome.
La besé en nuestra boda.

Grabé para ella mis canciones.

Guardé su aroma en mi memoria.

Probé   fritay,  legume

y  pate.

Ya en Santo Domingo

perdí el primer vuelo.

-falta de visa americana-

1300 dólares a la basura.

mucho trabajo de mi padre

sembrando  tierra de Lincoln.

El viaje definitivo fue en Law

Me alegró encontrar en Chile:

nuestros  viejos volantines,

amigos que viajaron antes,

sitios para trabajar en paz.

Durante mucho tiempo

No sentí hostilidad.

Me aislaban los misterios  del idioma.

Barrera que salté  con tecnología de luz

y la  Doctora Polo en Televisión.

Ahora vivo en calle Carrera

Alejado de mi sangre

Distante del vudú

Un espíritu igual a todos.

Otra voz para nuestra esperanza.

Viajero en LAW

Vivo en Quilicura
Tengo mi refugio en  Jesús.
Salí de mi patria en LAW.

Vendí mi casa para llegar a Chile.
Soy   hombre  buscando trabajo.
Escuela para mis hijos.
A veces  remedios y un  doctor.

Vivo en Quilicura.
Juego fútbol y rezo en la  Iglesia.
Cargo verduras y barro las calles.
Lloro un poco,  antes de soñar.

Una mujer fantástica

En cien años más, pensarán nuestro tiempo desde "Una mujer fantástica", irán con ella por Mac Iver.  Observarán la soledad estética del barrio alto. El infierno de cortinas cerradas.  Santiago sexual en la raíz del cemento. Agustinas y su Palacio  Imperial.

Seguirán entonces a ese bello monstruo, y junto al  profesor de canto,  encontrarán  refugio en  el antiguo poder del amor. Lo humano sobrevive, incluso en Santiago.

Sabrá también el futuro que se trata de una  cinta negada, envidiada, descuerada más de la cuenta. Como si  el director de Gloria hubiese olvidado su oficio y fuera apenas un publicista de la liberación transexual.

Patria llamada hermandad

Tu dulzura suma un toque de luz.
Animas  el  tambor de esta paz.
Idioma de Vera y Pintado.
Guerra interior de los hombres.
Patria llamada hermandad.

Verónica

La novia hizo verde el verano.
Lloró su alegría.
Celebró con su sangre.
Antiguos hijos de la Luna.
Bordones del verbo Bordón.

Aceptar lo irracional

Magritte

Hoy desnudo lo sagrado.
Vuelco cielos en mi casa.
Anudo aplausos y piedras.
Encierro demonios.
Divorcio la lluvia.
Estudio vulvas y horizontes.
Almuerzo nata de mujer.
Enseño esgrima de colihues.
Bebo Martini y Vodka.
Tomo el té con Gustav Mahler.
Robo lo puro.
Doy y recibo alcachofas.
Recibo intacto tu himen.
Apunto al medio de los ojos.
Creo en el honor de los bancos.
Regaño Obispos.
Uso bastón de oro.
Engordo cuando todos mueren.



“El día que una mujer pueda no amar con su debilidad sino con su fuerza, no escapar de sí misma sino encontrarse, no humillarse sino afirmarse, ese día el amor será para ella, como para el hombre, fuente de vida y no un peligro mortal.”
Simone de Beauvoir

“No se nace mujer: llega una a serlo. Ningún destino biológico, físico o económico define la figura que reviste en el seno de la sociedad la hembra humana; la civilización en conjunto es quien elabora ese producto intermedio entre el macho y el castrado al que se califica como femenino.”
Simone de Beauvoir

Junto al edificio de gobierno

El Gobierno abre sus ventanas para atisbar mi desnudez.
Mis hermanos hablan creole en plaza cívica.
Pasa el vendedor de arepas y  muchachas que ofrecen café.

Es un toro murmuran funcionarios.
Joya de la raza  comentan  a la diestra.
La maza revolucionario dicen los míos.
Apenas la carne de un hombre consignan los sabios

El Gobierno abre sus terrazas para observar mi desnudez.
La Bomba Inglesa presta sus escalas.
Vuelan camarógrafos en helicópoteros.
Lo femenino sonríe y se excita.

Sumar un día a la paz

Beber leche de mujer.
Caminar en desierto de flores.
Leer la noche estrellada.
Nadar entre ballenas.
Recibir el salario de la piel.

Ser  padre que escucha.
Hombre que guía.
Poeta a las puertas del infierno.
Hijo abrazado a su madre.

Llenar las calles con nueva alegría.
Nadar en ríos secretos.
Trazar  un templo con tiza.
Sumar un día a la paz.

Ataúd de Simone

 

Llevo a esta muerte

el anillo de luna  que me regalaste,

allá siempre, en nuestro primer despertar.

Ahora, en  este mutismo abismal,

sólo me pesa tu ausencia.

De 1955 a 1986, Simone de Beauvoir residió en el número 11 bis de la calle Victor-Schœlcher de París, donde murió acompañada de su hija adoptiva y de Claude Lanzmann. Se la enterró en el cementerio de Montparnasse de la capital francesa, en la división 20, al lado de Sartre. Simone de Beauvoir fue enterrada llevando en su mano el anillo de plata que le regaló su amante Nelson Algren al despertar de su primera noche de amor.

Domingo, 18 de mayo de 1947

     Mi precioso y amado hombre de Chicago, pienso en ti en París, y en París te echo de menos. Todo el viaje fue una maravilla. Prácticamente no hubo noche, ya que volamos hacia el este. En Terranova empezaba a ponerse el sol, pero cinco horas después amanecía en el aeropuerto de Shannon, sobre la dulzura y el verdor del paisaje irlandés. Todo era tan hermoso, y tenía tantas cosas que pensar que apenas dormí. Esta mañana, a las diez (a las seis de allí) me encontraba en el corazón de París. Esperaba que la belleza de París me ayudase a superar la tristeza, pero no fue así. Primero, París hoy no está hermoso. Hace un día gris y nublado; es domingo, las calles están desiertas; todo parece mortecino, oscuro, yerto. Tal vez mi corazón esté yerto, insensible a la belleza de París. Mi corazón aún está en Nueva York, en la esquina de Broadway en la que nos despedimos. Está en mi casita de Chicago, en mi cálido hogar, muy cerca de tu amoroso corazón. Supongo que en dos o tres días todo habrá cambiado un poco, pues otra vez me sentiré inmersa en la vida política e intelectual francesa, el trabajo y los amigos. Hoy, en cambio, ni siquiera me apetece tomarme el menor interés por tales cosas. Me siento cansada y perezosa, y sólo disfruto con los recuerdos. Amado mío, no sé por qué esperé tanto a decirte que te quiero. Tan sólo quería estar segura, y no decir palabras fáciles y vacuas. Ahora, en cambio, me parece que el amor estaba ahí desde el principio. De todos modos, ahora sí está ahí: es amor, y me duele el corazón. Soy feliz de ser tan amargamente infeliz, y es dulce tener parte de esa misma tristeza. Contigo el placer era amor, y ahora el dolor también es amor. Hemos de conocer todos los tipos de amor. Conoceremos la alegría de encontrarnos y estar juntos de nuevo; la deseo, la necesito y la tendré. Espérame. Yo te espero. Te amo más de lo que nunca he dicho, más incluso de lo que tú sabes. Te escribiré muy a menudo. Escríbeme también tú muy a menudo. Soy tu esposa para siempre.

Tuya,

SIMONE

Estás conmigo

Henri Martin

Sé que estás conmigo.
Vive tu nombre en mi frente.
Te llamo cielo y me abrazas.
Nace tu día en mi ser.

Sexualidad

Ossip Zadkine

Arrancaré de tu cuerpo mi poema.
Desde allí me alumbrará la noche.
Rondará la música.
Viajará tu chispa a mi centro.

Tú  serás  el aire que nombra.
Física de lenguas.
Higuera que abraza.
Árbol alzando nuestra cama.

Gritas de sol

Hermosa. Ahora gritas de sol.
Invades con tu noche.
Horadas  este  viaje.
Dejas en  en mis  labios tu sabor.

Y en nuestra casa vuelas.
Cortas tus raíces y caes en mí.
Confías en el hacer de mis manos.
La verdad de estos  ojos.
Certeza de tu estrella fugaz.

Feliz

La niña despierta y no despierta.
Habla con sonrisas.
Abraza.
Sueña con espuma del océano.
Ejerce su derecho a ser feliz.

Camanchaca

Costa de Atacama.
La camanchaca.
Pingüinos cuidando sus nidos.
Lágrimas de ballenas azules.
Guanacos.
Oliivos.
Delfines.
Cerdos cayendo en toboganes.
Inmortales semillas de flores.

Río Huasco

El mar.
Aquí Huasco escribe su nombre.
Deja en la playa su huella de oro.
Se entrega al viento.
Rizos de agua y de luz.

Gigante de Pinte.

Conocí al gigante de Pinte.
Su fantasma me mostró el desierto.
Espíritus oscuros de Huasco.
Fuerzas sobre el agua que cae.
Espejo trizado.
Sombras entre naturales.

Subiendo a Alto del Carmen

La niña duerme apoyada en mi espalda.
Ha cortado espinas de cactus.
Hablado con gestos.
Recibido luz de gigantes.

La guerra de los cerdos en Freirina

En valle de estrellas:
Un millón de cerdos.
Sus fecas invadiendo el paisaje.
Huasco despertando en la mierda.

Entonces vino el ultimátum.
Freirina con palos y piedras.
Barricadas cercando Agrosúper.
Policías traicionando  a la gente.
Evelyn huyendo entre cerros.
Incendio en  carros de muerte.

Ahora el pueblo atesora su historia.
Atacama de nuevo indomable.
El  Huasco  en su viaje infinito.
Los cerdos, derrotados se alejan.

Alto del Carmen

En valle de españoles.
Isidora lanza piedras al río.
Habla con morena princesa.
Juega en palacio de muñecas.

Rumbo a la playa

Punta Molle

Carrizal Bajo

Vamos todos a la playa.
Llevamos pala y balde.
Celeste intenso en el cielo.
Este sol  de verano.

Con nosotros Dante y su  viaje.
Mis condoritas negras
Este cuerpo que ama las olas.
Algún lugar al norte de Huasco.

La arena nos aguarda aguarda impasible.
Pequeños tiburones sonríen.
Pululan las estrellas de mar.
Intrépidos haitianos.
Memoria de guerrilleros.
Serenísimos vendedores de cochayuyos.

Papá

Mano de Artista, Robert Filliou, 1967

La niña respira y yo vivo con ella.
Dibuja y  eleva templos de dulzura.
Se  enfada y hay tempestad en mi mente.
Canta y el árbol de mi alegría resplandece.

La niña crece y yo recojo sus miradas.
Come damascos y  paladeo lo dulce
Camina la ciudad y la miro desde los muros.
Despierta y me llama "papá"

Asombroso olvido

El tiempo ha vuelto a  ser niño.
Olvidó su marcha en el desierto.
Ciudades bombardeadas.
La peste.
Nuestras puertas marcadas con sangre.

Unión Chica

En la Unión Chica
no aceptan mortales.
Llaman Señor a los poetas.
Hay mujeres de vestidos rojos.
Platos republicanos.
El latido azul de la U. de Chile.

En este rincón se refugia el mundo.
Llora de pena el sentido.
Conversa el lobo y su presa.
Muestra su sol el borgoña.
Vuelven a reír los huérfanos.

30 al 31 de enero en Valparaíso

En la ciudad: disparos.
La noche ruge.
Pierde el mes su memoria.
Proyectiles urgentes.
Tu cuerpo tibio.
Hay sirenas y luces de fuego.

Muero si me olvidas

Muero si  me expulsas.
Si quemas mis fotos antiguas.
Y pierdes el sabor de mis besos.
Y alejas tus pechos de mi nombre.

Muero si me dejas.
Si borras mi libro de invierno.
Y niegas tu vulva a mi boca.
Y olvidas el clamor de mi cuerpo.

Porteña

Mi amada es porteña.
Construye  aurora en Cinzano.
Baila en Quinta de Núñez
Muerde cerezas del Cardonal.

Cueca y tango me enseña.
Terremotos en J. Cruz.
Barquillos en Plaza Victoria.
Jugo de almendras en Bogarín.

Mi amada es porteña buena.
Fulgor de calle Ferrari.
Ojos verdes en tribunales.
Ser de incendios y temporal.

Tu eres mi día en el cielo.

Rafael Zabaleta

Tu eres mi día en el cielo.
La joya en mi cama.
Agua que toca mi cuerpo.

Tu eres mi nombre en  la noche.
Alba que besa..
El libro que siguen mis ojos.

27 de enero de 1945 Liberación de Auschwitz.

¿De dónde has escapado.?
Acaso de Auschwitz. 
La  Venda Sexy
Aquel infierno en Simón Bolívar.

Pero: ¿Estás vivo?
¿Miran tus ojos el presente?
¿Conoces los límites del odio?
Mil tigres mordiendo una mente.

Insista.
Quizás el trabajo lo deje libre.
Y mil soles morirán en la sombra.
Antes que la paz reine en el espíritu.

Dos Lunas

En dos meses:  certezas.
Nuestro baile en el agua tibia.
Agujero al Pacífico.
Ducha finlandesa
Champaña y Comida Thai.

Semanas leyendo a Buda
Gombrich, Borges,
Nuestro amigo Ray.
Paul Johnson desnudando al cristianismo.

En mi mente,
el apetito de tu cuerpo.
Relatos mayas.
Humitas con chilena.
Cena en Doña Luisa
Lágrimas con Coco.
Mirada de Mildres Hayes.

Dos lunas y banquete francés.
La orquídea en nuestra mesa.
Balcón que sonríe.
Invitados tardosos.
Prólogo de un viaje al desierto.

Despiertas y la casa te saluda.
Nuestro refugio sin cables.
Tu muro de sol.
Libros en manos de niños.
Música en Recreo.
Olvido del tango.
Un niño que corre hacia el mar.

Etiquetas populares

Roto
Roto alzado
Piojento
Patipelao
Piñiniento
China
Pampino
Rosquero
Nana
Peliento
Peoneta
Ambulante
Verdulero
Cura Rojo
Cantinera
Puta
Poeta
Canuto
Maquinista
Amanuense
Tira
Peón
Saltimbanqui
Junior
Gañán
Jornalero
Sapo
Tinterillo
Tony
Comadrera
Cartero
Enfierrador
Empaque
Cafiche
Pastor
Mago
Cuentero
Aguador
Mina
Caserita
Rufián
Sastre
Cantor
Lanza
Partera
Malabarista
Organillero
Uberista
Jote
Parroquiano
Upeliento
Lacho
Pordiosero
Inocente
Lustrabotas
Basurero
Peluquera.
Sacristán
Canillita
Lechero
Mama
Cachurero
Monaguillo
Paco
Ratero
Pelusa
Cuatrero
Costurera
Cochero
Pescador
Peregrino
Basurero
Yerbatero
Matón
Feriante
Fotógrafo
Heladero
Componedor
Gásfiter
Alcahueta
Enyesador
Cogotero
Calzonudo
Practicante
Mechera
Actor
Zambo
Machi
Fogonero
Cargador
Carpintero
Chofer de Micro
Locutor
Afilador
Basurero
Pergolera
Milico
Boticario
Rondín
Modista
Melenudo
Loceto
Minero
Lanchero
Profesor Normalista

Fuerza Sexual

Egon Schiele, Fragmento

A ti  entrego  mi  fuerza.
Mi gen  cargado de astros.
Aconcagua en mi carne.
Año y luz  en mi  fuego.

Soy   viento clavado en tu incendio.
Siglo causando tu rumbo.
Fe del momento.
Tierra creyendo en tu cuerpo.

De ti  pueblo mi fuerza.
La  tomo de tus manos pequeñas.
Árbol que  surge  en tu nombre.
Leche arrancada a tu fuente.

De nos surge el sepulcro.
Orquídeas en la selva.
Palabras destrozadas.
Piedras cubriendo  los cuerpos.

Migrantes

Tras el letargo.
Nuestros iguales  tocan la puerta.
Muestran sus manos sobre la cabeza.
Su cielo sin techo.
Sus niños con frío.
La palabra hermano  brotando con fuerza.

Tres anuncios por un crimen

Se proyecta ante nosotros una obra de arte. La epopeya de Mildred Hayes para castigar al   asesino de su hija. Se trata de una cinta notable por la manera de abordar el relato, por sus diálogos inteligentes, la actuación deslumbrante de su protagonista, su notable banda sonora.

Su director anglo irlandés Martin McDonagh,  revela con ágil ritmo  la historia y el espíritu de sus personajes, exhibiendo  un manejo del humor que facilita  la empatía hacia los personajes y sus mundos de ira, venganza, estupidez, corrección y racismo.

En el imaginario  pueblo de Ebbing, Missouri, el arte vuelve al tono exuberante  de los dramaturgos isabelinos y de Oscar Wilde, sutilmente invocados en el guión.

La película se da maña, para abordar temas políticos, el racismo, los móviles interesados de la policía, la extrema violencia de género, el descrédito ético de las iglesias, el poder de la prensa, la impunidad militar,   la fuerza ultraconservadora de la ruralidad norteamericana.

La cinta  aplica nociones budistas, los malos  deseos  se imbrican a  sucesos horrorosos y la violencia causa un espiral  de fuego.

Pascual

Hermano de Julieta Sonrisas
Abre  y cierra el 23 de enero.
Hombre  buscando el delfín.
Dulce latido de tierra.

Llegas y eres el viento.
Buda bajo su damasco.
Nieto de Puchuncavì.
Un Vicencio con sabor a Talca.

Gigante.
Un día brindaremos por ti en Bar Inglés.
Platos  sagrados de tu madre.
Una mesa junto al mar.
Alarido del siglo en  tus andanzas.

23 de enero

Tras la muerte del poeta, un coro de envidiosos gritan sus yerros.

Punta Flamenco

Volver a Punta Flamenco.
Antes de que marche el  turquesa.
Antes de la primera basura.
La primera noche sin tus besos.

Volver antes de que caiga el cielo.
Las aves muden  su viaje.
El amor se torne amistad.
La esperanza tenga sobrias arrugas.

Volver a palpar la espuma.
Recoger algas y estrellas.
Escalar las rocas.
Recibir al sol.

Trece cenan en Pascua

Última Cena, Diric Bouts

Árbol nació desde  agua y abejas.
Niño viste  corbatín con  elástico.
Cero  exige silencio.
Catre huele a sexo y esquina.

Mano saluda tibiecito.
Hombre es barro fecundo.
Trece cenan  en Pascua.
Raquel  y Julieta son claves

Cambiar la realidad

Los artistas  cambian la realidad.
Para hacerlo, se cambian  a sí mismos.
Así  crecen  giros del lenguaje.
Melodías empujan el aire.
Poemas iluminan el barrio.

Ennio insiste en caminar junto al mar.
Conversar con gatos y niños.
Agradar a las damas.
Recordar viejos juguetes.
Esperar la lluvia que nace en Recreo.

Los artistas cambian la realidad.
Para  hacerlo, regalan sus obras.
Leen otras almas.
Ceden su voz a la tarde.
Bailan en días de pena.
Dan su luz a la memoria.

Ennio vuelve al vientre de la ciudad.
Lleva sobrios colores de seda.
Su largo boicot a Santiago.
Sus huesos de muerto reciente.
La calma en los trazos de  Aldo  Francia.

Miedo

Arropa el  miedo.
Junto a él cruzarás portales.
Curarás tus heridas.
Sortearás punzadas de dolor
Marcharás ante carros de combate.
Cuidarás  a tus hijos.
Eligirás el futuro
Tomarás la mano de la muerte.

Dialoga con él.
Escucha su silbido.
Percibe aquel sudor helado.
Balazos en la calle.
La carga en tu voluntad.
Aquella ola que cruza tu conciencia.

Elija su lugar

Calle Pedro Montt esquina Luis Thayer Ojeda.

Plaza de buenos orgasmos.

Calle Bandera.

Paseo Huérfanos.

Callejón de los Meaos.

Santa Rosa con Matucana.

Balmaceda esquina Diego Portales.

Cerro Welén.

Vietnam Heroico.

Teatinos 56

Cerro Delicias

Rue Rivoli

Paris esquina London.



Elija un lugar en la tierra
y otro en la memoria.
Uno en el sueño misterioso
Otro en la bruma que perdura.

Tiempo

El tiempo tiene autoridad sobre  trenes.
Gobierna crecidas y otoños
Exaspera a los amantes.
Cambia en el basketball
Importa en el sexo
No dura más que el recuerdo
Marca el andar de las estrellas.

Flores

El amor derrama sus flores..
Invade  pavimento soleado.
Ventanas de novias
Ojales de ancianos.
La testa de una bella cantora.

Recuerdo

El hombre en la encrucijada, Diego Rivera

Recuerdos se esfuman.
Nada traspasa este silencio.
Sólo queda  calor en el aire.
Palabras esparcidas como huellas.
Un  poema en los hijos.
Gente empeñada en la memoria.

Nombres

Olvidé todos mis nombres,

Ese que escribí en tus manos.

El que guardo Cau Cau.

Ricardo.. Caupolicán. Melquiades.

Gonzalo como gritan mis  papeles.

Olvidé el fuego en mi chapa de combate.

El cielo en mi nombre de alegría.

Los apodos en mil juegos de niños.

La forma que eligió el hipocampo.