Tus ojos

Estoy aquí por amor a tus ojos.
Aquí me abriga tu mirada.
Ante ellos resplandezco
me nublo o soy  un monstruo.

Estoy aquí por amor a tus ojos
En ellos despierto.
En ellos me consuelo.
En ellos se refleja mi espíritu.




Para AB.
La fotografía proviene de este sitio.

Periodismo: entre el relato oligarca y la libre expresión.

El periodismo es libre o es una farsa                                                  
Esclavo  es quien  calla el  pensamiento                          
S                Q               P
Historia como propiedad privada                                                        
Marat y el Amigo del Pueblo
Sábados Gigantes
A esta hora se improvisa

¿Cuántos periodistas libres en Corea del Norte?
Cuba - Venezuela - Nuestro Chile
Periodismo  como  relato  oligarca
INTRUSOS
Habla Émile Zola en hojas de prensa
La verdad tiene su hora y nada la detendrá                                          
La nación está muda sin  facebook
Ciudadano Kane
"El Tarapacá" / Eduardo Frei Montalva
Escucha Chile:
Zelmar y su hija rehén
La mirada de los dueños  no es la nuestra.

Eduardo Frei MOntalva: "La verdad tiene su hora"

Eurípide: Esclavo es quien no puede expresar su pensamiento

Ciudadano Kane

Este es otro texto de conversación, más bien un foro, junto a Rodolfo Walsh, Eurípides, Émile Zola, Eduardo Frei Montalva, Zelmar Micheline y Orson Welles.

Las cuatro primeras  imágenes provienen de www.wikipedia.org
La del Ciudadano Kane proviene de este sitio.

Periodistas Valientes

Si usted observa un periodista valiente

aproveche de  escucharlo y aprender de él

-o de ella-

pues  pronto quedará sin trabajo

será secuestrado o herido

muerto mientras enseña y comparte.

¿Recuerda  usted a José Carrasco?

Diana Aarón destrozada en su alegría.

Carlos Berger masacrado en el desierto

Augusto Olivares desolado en La Moneda

Charles Horman: muerto al indagar el Golpe

Zelmar Michelini derribado en Buenos Aires

Bill Stewart abatido en Nicaragua

Nills Horne: Kabul y balas en su espalda

En México y Colombia han muerto cientos de ellos

China devora a los que informan.

Brasil y Honduras son  nuevos infiernos

Anja estuvo en  guerra  hasta extinguirse

Argentina tiene un  río de sangre

Rodolfo Walsh y su hija Vicki

José Luis Cabezas reventado en su automóvil

Paco Urondo y otros tantos

Ignacio Ezcurra  bajo el  sol de Vietnam.

Poema inspirado por el reciente asesinato en Afganistán de la periodista alemana Anja Niedringhaus

Mis excusas por todos los periodistas asesinados que no he nombrado.













Las fotografías provienen de Radio Free Europe

Caty Ríos

Hay una Cata lectora y otra que baila
una que habla noches y mañanas
otra  novia y esposa encomiable
obrera viajante
mujer que honra  las leyes
y habla de niños ante viejos silencios
o escribe un poema
en  mejillas de  Bertoni.


Hay una  Cata hermana de su madre.
Otra de lentes rojos.
Una que bebe horizontes.
Flecha de agua.
Importante destello del sol
en Siete Hermanas.






Poema dedicado a mi amiga Caty  en su día de cumpleaños.

En la imagen, ella aparece flanqueada por sus hermanas.

La foto proviene de su perfil facebook.

Recuerdos a partir de una barra de hielo

Conocí al hombre del  hielo
y su barras:
grandes lingotes de agua  blanca.
Ocurrió en Plaza Simón Bolívar
a la sombra de un Árbol Gicante
ruedas de bronce
para una superficie de madera.

En Edwards y Chacabuco
ví a Rodolfo Fick
-notable periodista-
y su honda humanidad
empujando un carro con huevos
¡qué delicia deben haber sido!
empujados por su  gran espíritu
hombre digno
feliz de enfrentar su  destino.

Un banco de la plaza
mi abuelo vestido de terno
y muy peinado
recorriendo las flores con su ojos
iluminando el lugar con su silencio.




En la fotografía aparece Rodolfo Fick en su trabajo como periodista del Canal 4 . Proviene de este sitio.

El poema de esta mañana, nace de leer un artículo sobre elementos que han desaparecido del paisaje, como el  hombre del hielo, que con fuerza propia transportaba este elemento.

Ello me condujo al inicio de Cien años de Soledad;  a la Plaza Simón Bolívar y lo que allí ocurrió en mi niñez.

Uno de los momentos extraordinarios fue ver a mi tío Rodolfo Fick conduciendo un carro con huevos, tras el Golpe Militar. Él con su  alegría de siempre.Yo con una experiencia que duele.

¡Hace tiempo que no lloraba al escribir un poema!

Sacerdote y Poeta

El poeta es sacerdote
- no siempre-
Lo es si excede la razón
Habla desde Eros invisible
Portavoz de esencias
Higuera derramada en sueños
Unión
Libros sagrados del Hombre
Ritmo del espíritu
Rumi
Vate explicando el destino.



El retrato de Ernesto Cardenal proviene de www.wikipedia.org
Juan Cameron me enseñó que vaticinio proviene de "vate"

Ave

Esta ave nació desde la espuma
Sus padres fueron el color turquesa
un  pequeño salto de agua
el otoño que ríe en el sur.

Sus plumas dominan el viento
mientras su cuerpo gira
y quiebra los cielos
derramando espíritu sobre olas
perforando el viento
descubriendo el sol.



La imagen proviene de perfil facebook  de Alejandro Fernández Allende.

2 de Abril

Aprendamos del miércoles 2 de abril
texto sobre Erika y su cleta
pañuelo celeste en mi saco
teléfono avisando un accidente
moto volcada
Reinaldo y su Peugeot
Viento en la estación de Recreo.
Susana protegiendo a su padre.

Acto seguido el nuevo trabajo
Rodrigo Ahumada muy serio
Daniel Araujo dibujando un laberinto
Chaqueta a cuadros
Casual abrazo de Camila

Por la tarde, visitas
Marcela, Claudio y Rafael
mi buena amiga Susana
cochayuyo con papas
jibia a la porteña
Gabriela y el calor de su abrazo
Chris regalando inteligencia
Oscar en su día sin clases

De noche más terremoto
Dr. House
Tres poemas dormidos en Recreo.

Erika Hennings

                                                                                                 

Londres 38

Erika busca una bicicleta
en el  dolor  decidió ser libre
y luce alegre su aparato de sueños
algo simple con alas
para doblegar el tiemplo
bajar desde Escanilla
hasta la Rue Saint Antoine
- rin rin el pequeño timbre-
honda memoria en su cuerpo
abrazo salvado del infierno
entera al pasar por calle Londres
gigante  sobre ruedas de fuego.



El poema de esta madrugada post terremoto y evacuación, conversa con Erika Hennings, sobreviviente de Londres 38 y Tres Álamos en el siguiente posteo de facebook:






me quiero comprar bici pa ir algunos dias a la pega en cleta ..qué tal..lo lograré?? más energia que yo ..estudiaré el camino...claro que el casco no me viene

Erika Hennings





En www.memoriaviva.com se encuentra el testimonio de sus vivencias.

La fotografía proviene del blog SÓLO IDA

Otro sitio interesante es www.londres38.cl

Árbol de la Vida

En mis brazos
todas tus horas serán azules
quebraré el cielo para unirte a la lluvia
hará plácidos tus  dolores de parto
y te sacaré de la muerte con mi mano de sueños.

En tu espíritu crecerá un árbol de vida
y yo estaré allí
abrazado a tu alta ternura
mientras recorro en trance tu memoria
bebo tu leche de niña
y escribo en tus cuadernos de aurora.







Este texto conversa con la poeta andaluza Josefa Parra en:

La hora azul




Ésta es la hora azul, la hora de los pájaros.
Una cruel desazón te ocupa de improviso;
pones música triste, te sirves una copa
y dejas que el recuerdo te venza y te maltrate.
Ésta es la hora azul y no tiene remedio.
No tiene corazón, no se conmueve,
no te suelta hasta que te ha desangrado.
Es la hora del duelo, de las lágrimas,
de la herida, del ángel, de las brasas,
del nombre repetido, del eclipse.

Reza para que pase y no te lleve
enredado y sumiso entre sus alas.

El "árbol de la vida" de  Gustav Klimt fue tomado desde este sitio.

Reflexión: El día en que cumplo 46 años

Me torné azul para leer auroras
Instalé tierra y estrellas en mis poemas.
En abrazo recibí al  otro
y al bosque.
Elevé mi discurso  en las  Cortes.
Escribí con juguetes frente a Hospitales.
Llevé mi ternura a las calles.
Empujé colores a los muros.
Cuidé la libertad de Isidora.
Dibujé pasión en mis cuadernos.
Uní a los nuestros.
Levanté a los muertos.
Viajé a los idiomas del mundo.
Perdí dinero. Honré a mis padres.
Fallé. Corregí errores.
Volví a fallar y a  levantarme.
Recibí fantasmas.
Lloré en tardes de verano.
Amé. Engañé.
Conocí la acacia.
Fui leal. Fui pueblo.
Cumplí tus sueños.
Hablé de Minotauros y Ariadnas.

Sobre mi padre

Mi padre es rayo sobre alta  pradera
gigante en  bordes del océano
radiante en el  humor de la noche
sereno pedagogo
silencioso en la ciudad
humilde ante su esposa
feliz en la palabra
bondadoso con nietos
claro en asambleas
hombre que escucha y construye
niño gentil ante su madre.






Este texto conversa con la poeta andaluza Hassana At Tamimiyya Bint Abu I Masi en:







POEMA A AL HAKAM I CON MOTIVO DE LA MUERTE DE SU PADRE ABUL AL MAJSI



A ti vengo ¡oh Al-Hakam!
doliente por Abu-l-Majsi.
¡Dios riegue su tumba
de lluvia perenne!
Yo vivía en la abundancia,
amparada en su bondad,
hoy me refugio en la tuya
¡oh Al-Hakam!
Tú eres el guía
al que toda la gente sigue
y al que todas las naciones
dieron las llaves del poder.
Nada temo si tú eres el escudo
en el que me protejo;
ningún mal podrá afligirme.
¡Continúa cubierto de una gloria
que hace someterse a árabes y no árabes!

La fotografía de Ramiro Villar Maturana, proviene de la página de la Universidad de Valparaíso.

No es amor

No es amor esta primavera en mi cuerpo.
Mi pecho transformado.
El deseo a cada instante.
Tu ausencia tan marcada.
Lo imperioso de tu nombre,
tu magia, tu vuelo.

No es amor esta impaciencia.
La presencia de tu mano en mis rodillas.
Tu boca en mis orejas.
Tus ojos en mis ojos.
Tu  aurora en mis poemas.

No es amor.
Todo se revuelve y cae, pero no es amor.
Es la fuerza del sol
empujándome a tu centro.


Este texto conversa con la poeta andaluza  Josefa Parra, en el siguiente poema:







No es amor







No es amor, no es amor

el estremecimiento que me ofreces,

la dependencia dócil del deseo,

no es amor.

La piel de transparente se hace alma

que el sudor cristaliza, puramente

transfigurada; pero es sólo el tiempo

que tarda ese tirano de tu cuerpo

en hacerse notar en estampida.

No es amor, lo conozco; yo no sé

qué cosa sea, pero no es amor.





El retrato de Josefa Parra proviene de este sitio.

Lucero sobre la Luna

El lucero sobre la luna
Entre ellos la distancia de un gigante
La roca fría muestra  su forma de barco
y sobre ella
una esfera reflejada.

Isidora y yo bajamos la escala
y el espectáculo está al nororiente
cielo del sur
al fin una ventana en esta casa.

Pienso en  sincronismos
El águila que vimos antes
La llamada del gobierno
Nuestro muro de la poesía
Recrear las nueve obras
Granada
Viajar x Chile con mis poemas.









La fotografía se parece al cielo de hoy, pero Venus estaba justo sobre la Luna en 90 grados y bastante más arriba.

Parecía un punto del cielo del que colgaba un barco.


La imagen proviene de  www.newspace.com

Hasta qué poema llega tu nombre?

Hasta qué poema llega tu nombre?
Primera sección del infierno:
Hembras desnudas y solas
Palabras caídas en  la muerte
Decenas de Lunas sentadas en la mesa
Leche en labios de los ángeles
El tiempo buscando sus ojos en la noche.

Todos somos iguales:
exclaman mujeres de paz
mientras agitan banderas de vida
y regalan aurora en la noche
sin temer al castigo del Hombre
relatos del Génesis
pintura negra sobre la Gran Diosa
Sara conduciendo a Abraham.

Hasta que poema llega tu nombre?
Segunda sección del infierno:
Aviones descargando ácido
Hedor de  carne quemada
Niños sin ojos y sin vientre
Todo en honor del Petróleo
Puerto sobre el Mar Negro
Frágil paz de Oklahoma y Recreo.

Todos somos libres
proclaman  hombres de la tierra
mientras marchan del orgullo hacia la aurora
y convierten su oro en comida
música - escuelas - teatro
hospitales cargados de ternura
lugares en que crece la luz.

Hasta que poema llega tu nombre?
Tercera sección del infierno.
Allí palabras descansan en la puerta.
Nada desborda la memoria.
Ni siquiera la explosión del silencio.
Dolor de la madre que ha perdido a su hijo.
Perfecta quietud del abismo.

Hermanas y hermanos, así somos
luces del mismo firmamento
bosque dentro de un bosque
palabras de un libro
intensas flores de primavera.









En la Fotografía, el lugar llamado "Puerta del infierno".

Queda en el desierto del Karakum, a unos 260 kilómetros al norte de Asjabad (la capital de Turkmenistán),cerca de un pequeño pueblo de 350 habitantes llamado Derweze. 

La imagen proviene de este sitio.

Pamela

Placilla, noche, la carretera.
Pamela entre luces y frío.
Sus hijos en otro camino.
Hacia el mar:
la ciudad y la aurora.

En su interior: El laberinto.
El Minotauro y sus hermanos.
Maridos, amantes, los padres.

Pronto el sol desnudará la ciudad
y las plazas y las calles
serán sólo de ella
al igual que  bocinas de barcos
y los grandes momentos del día
que van quedando adheridos
a nuestros cuerpos.

Tendrás para tí el  resplandor
las miradas,  el silencio
altas y coloridas banderas
de veleros
que nunca regresarán al puerto.



La fotografía proviene de www.emol.com

Chiquitimba

Es de noche y respiras
así enseñas tu nuevo nombre:
Chiquitimba
pequeña estrella
niña abrazando palabras
amiga de perros
verano interno
luz del agua
árbol de vida en nuestra casa.

Enfermo

El lado izquierdo de mi  rostro tiene sueño.
Primero ocurrió con el labio  inferior y ahora se extiende.
Que mala actitud de este cuerpo!!
Anestesiado cuando tiene que dar abrazos.
Escribir.
Demostrar axiomas ante  jueces.

Así que directo a la clínica
24 horas de síntomas lo aconsejan
Tal vez tenga que descansar
Hacer morisquetas
Mover los ojos en círculos
Beber frascos azules
Oler el rabo de un cometa
Masticar las orejas de un árbol
Retirar la piedra que obstruye el invierno.

Alicia Garrido Aravena

Feliz cumpleaños Alicita Garrido
suave muchacha de pañuelos bordados
ángel de uvas
madre orgullosa
inquieta durante almuerzos
abuelita peinando cabellos
ingeniosa morena
bondadosa con nietos
ser de parras y tomates
esposa de Bladimiro
gentil  por esencia
espíritu que reza
Liti
bendita madre de mi madre.

Enqrique Bravo Lamas

Partir luego de vivir en abundancia
abrazar miles de veces a la madre
beber luz en  grandes libros
hacerse invencible en la música
ver crecer a los hijos
apoyarlos en lo simple y lo complejo
conversar noches y siglos
ser en el otro por el cariño
besar en la frente
regalar el vino.

Hiciste bien las cosas Enrique
marchaste en jornada de equinoccio
primera luna de otoño.
Te despidieron:
hijos  radiantes de amor
y cientos de gentes del pueblo
mientras el  astro del día
levantaba  su rostro sobre cordilleras
y su mirada  hacía sagrada nuestra sala
humilde galpón del Bautista
Iglesia de Jesús en barrio obrero.
Nicaragua esquina Pedro Aguirre Cerda.

Gardel surgió desde el viento
para despedirte
y tu hija se hizo palabra
mientras la gente aplaudía
no tu silencio de ahora
sino tu vida de fuego
no tu silencio de ahora
sino tu voz de consuelo.

La primera y la tercera fotografías surgieron desde mi propia cámara.
La de Enrique y su hijo Diego proviene de la página de Radio Valentín Letelier.

Lector Sexual (Escrito mientras miras TV)

Soy quien lee tus orgasmos
y luego los traduzco como inviernos
peces que hablan en mi cuerpo
agua derramada en la memoria.




Gracias Piratas del  Caribe!!!!

Palomo Arriagada bebe mujeres

Palomo Arriagada  junta mujeres en su tasa de café
Sufre escalofríos al revolverlas con  cuchara roja
Las bendice con azúcar tostada
y las va mordiendo poco a poco
absorbiendo palabras y rodillas
hasta que la piel es  hilo de rocío
pequeño resplandor en su sueño.

Entre tanto,
fuma  cogollos de marihuana
envuelto en cabelleras de mujeres santas
obreras congeladas ante  sus espejos
muchachas  de labios verdes y ojos francos.


Adhesión a la Presentación del nuevo libro de Eduardo Arriagada.
El texto que encabeza esta entrada conversa con el poeta citado en :




MI MOTRICIDAD DE HABERTE QUERIDO

Al final fue como sí te llevara a mis labios
con el gusto de como llevo una taza de café caliente a mi boca
y en el pleno escalofrió permanente de mis manos
solo te hubiese absorbido hasta la mitad
y los otros besos quedaran desparramados
en mi cuerpo acostumbrado a esos fuegos
dejando una marca que me recordará
la gran motricidad fina que fue quererte completamente



La imagen proviene del perfil facebook de Eduardo.

Envidia hacia Eva

De la costilla de un hombre fue creada la mujer.
¡ Poderosa envidia hacia las Evas!
Primer ser humano con iniciativa.
Madre de la conciencia
Atenea surgiendo en la cabeza de Zeus.
Psiquis indagando a Dios.
Ciencia rebasando el temor.

Lo masculino antecede a todo
escribió la propaganda
mientras Eva recogía frutos del árbol
medía el tiempo en las estrellas
daba vida al telar
encendía luz en sus hijos.



En la imagen, fragmento de Eva, de la obra de Alberto Durero conservada en el Museo de El Prado.

Proviene de este sitio.

Cristián-Alonso Villar Bordones

En marzo, Cristián nació desde mi  madre,
dejándola al borde de la muerte.
Flaquísimo niño rubio que lloraba.
Tanucha, Tanita, Tana
lo llamé en víspera de cumplir mi primer año.

Por supuesto, éramos iguales y  diferentes,
Él jugando con niños y yo con mayores.
Ambos maltratando mascotas.
Nadando sobre la espuma del verano.
Peleando.
Escalando montañas  con nuestro abuelo Bladimiro
y nuestra hermosa hermana Daniela.

En días de toque de queda
mezclaba  música militar
y conversaciones secretas
"marinos sin fusilar"
cantaba entre risas
niño de cinco años en estado de sitio.

Ahora, es un hombre robusto de ojos azules
cabellos oscuros
dos hijos grandes y otro de meses
la mitad de su vida sobre el horizonte
médico de niños
sujeto al intenso trabajo de su arte
muy cerca de convertirse en abuelo.





Poema para Cristián el día de su cumpleaños número 45.








En la fotografía, Cristián y su hijo Vasco.
Tomada del facebook de Vicente y  Joaquín  Villar, sus hijos mayores.

Idilio sobre Borges y Teócrito

Alejandría, muy cerca de Fayún

Teócrito piensa  en Borges y Buenos Aires

En vinilo escucha sus poemas

mientras  el río argentino

monta como un toro

al Mediterráneo.

Despiadado

envía su ruiseñor hacia el invierno

la ESMA

los Sea Harrier 

aquella gloria que engaña a la rosa

Eduardo Labarca orinando en Ginebra.

Abran la tumba y encontrarán el  sol

cuentos escritos en sueños

rosas nuevas

palabras 

piedras cargadas de luz

Este texto conversa con Roser Bru en "Han pintado un muerto",  Eduardo Labarca en "El enigma de los Módulos", Vicente Huidobro en su epitafio, y,  Jorge Luis Borges en "A Un Poeta Menor de la Antología".

 A Un Poeta Menor de la Antología


¿Dónde está la memoria de los días
que fueron tuyos en la tierra, y tejieron
dicha y dolor y fueron para ti el universo?

El río numerable de los años
los ha perdido; eres una palabra en un índice.

Dieron a otros gloria interminable los dioses,
inscripciones y exergos y monumentos y puntuales historiadores;
de ti sólo sabemos, oscuro amigo,
que oíste al ruiseñor, una tarde.

Entre los asfodelos de la sombra, tu vana sombra
pensará que los dioses han sido avaros.

Pero los días son una red de triviales miserias,
¿y habrá suerte mejor que ser la ceniza,
de que está hecho el olvido?

Sobre otros arrojaron los dioses
la inexorable luz de la gloria, que mira las entrañas y enumera las grietas,
de la gloria, que acaba por ajar la rosa que venera;
contigo fueron más piadosos, hermano.

En el éxtasis de un atardecer que no será una noche,
oyes la voz del ruiseñor de Teócrito.

La primera imagen corresponde a la portada del Libro  "El enigma de los Módulos", de Eduardo Labarca, que contiene su famosa foto orinando sobre la tumba de Borges.

Más abajo se aprecia la obra de Roser Bru, réplica del retrato encontrado sobre un ataúd egipcio del Siglo I de esta era,  adaptada por Claudio Francia a los muros de Recreo.

Teócrito fue un poeta griego avecindado en Alejandría, del Siglo III A.C.

Idilio significa "poemita".

Soy feliz

Soy feliz,
aunque tú estás llorando
y te aplasta  el invierno en la jaula
y grita tu niño con  hambre
y regresa el fuego hacia el hombre
torturando, demoliendo
devorando sin pausa  el  azul.

Soy feliz aunque estoy enfermo
y se extinguirá mi cuerpo en el aire
nacerá el silencio en mi nombre
brotatán rosas  desde mis ojos
se hará imposible la aurora
regresará el espíritu a la piedra
al agua, a la mirada del puma.

Soy feliz porque soy sencillo
Amo el vapor que nace en mi tasa de té
Primavera en la Alameda
Humanos abrazos del día
Los nuevos ojos de Isidora.



Este texto conversa con  Diógenes y con Elicura Chihuailaf en:

Podría ser inmensamente feliz

Podría ser inmensamente feliz
                                me digo.
Pero cómo,si tú - lejana- estás llorando?

Rume Ayiwn Chegeafun

Rume Ayiwn Chegeafun, piwvn
Welu chumgechi kay,  eymi - kamapu -
gvmaleymi?






La recreación de Díógenes, titulada "Diógenes después de Pedro Pablo Rubens", proviene de Wikipaintings.
Su autor es Maurice Quentin de la Tour.

Yasna

Escribí Yasna
en mi cuaderno de primavera
cuando yo era occidente
y ella dominaba en Elías
uniendo cobre y estaño
entrañable maga  del mundo
sonrisa coronando nuestra tarde.

Nunca la ví antes de su abrazo
y su nombre
lágrimas  de Ahura Mazda
resplandor de Zaratustra
antiquísimo rito de agua
toda la humanidad
en su palabra
carros de acero
nuestras  tumbas al norte
tormenta  más allá del paraíso
esperanza prohibida  en  su mirada.

Alto.
¿Cómo será su hogar?
¿Habrá niños esperándola?
Muros con retratos de Yasna
en verde, rojo
y el  notable color de su alma.




Poema inspirado en Yasna, operaria del Ascendor Reina Victoria,  a quien abracé el miércoles, al término de un pequeño paseo en que también recibí el cariño de  Fesal Chaín, Sergio Vuskovic, Ángela Herrera y Claudia Carreño.

Sergio Vuskovic Rojo

Sergio Vuskovic camina despacio
Es comprensible
pues va empujando el mundo
no a la diestra de poderosos
sino que hacia otra esperanza
lugar de libres e iguales
ideas de Montagne
Eduardo de la Barra
Próspero a  la deriva entre mares.

Desde su altura
da testimonio de su siglo
cierra los ojos para escuchar a Pablo
discutir con Salvador
jugar ajedrez en Isla Dawson
Ritoque
Moscú - La Toscana

Avergonzada
la Nave Esmeralda
esconde sus cándidas velas
ante sus ojos.
Reduce su andar sobre el tiempo.
Se torna invisible en el agua.

Apenas cabe este gigante en la ciudad.
Casi no necesita hablar.
Sólo sonríe y avanza.

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Nota al margen

Nuestra  utopía cabe
en una singular conciencia
basta con unirse al mundo
abrazar sin límites
ser en el otro
amar al otro en su alto ser.






El dibujo de Miguel Lawner  lo conocí hace algunas semanas en la Ex Cárcel.
Allí observé a don Sergio, compartiendo estudios con otros prisioneros del Campo de Concentración de Ritoque  en abril de 1975.
Hace pocos días lo abracé y me di cuenta que faltaba este poema y esta nota al margen.
En ese otoño, él tenía la misma edad que ahora yo  estoy viviendo.

Fesal Chaín

Chile ama su poesía.
Gusta identificar  ciudades con sus poetas.
Pienso en Antofagasta, Lautaro,
Concón , Montegrande.

El  Cerro Florida se despega de la tierra
mientras cientos buscan tinta verde
copas mexicanas - techos de lluvia
juegos de Thomas Mann
disfraces
nube de recuerdos
sobre casas y agua.

Muy cerca de allí

fumando y bebiendo café
Aún respira la poesía.
Cierta Libertad. Pequeño coraje.
Persiste
junto a libros Rokhianos
Cuentos de Alfonso Alcalde
Álvaro Peña en el aire
Micrófonos para herir el paisaje.

Probablemente debería estar muerto
- acribillado junto a Jecar Neghme-
Convertido al Islam de su abuelo.
Prisionero en Cuba o Venezuela.
Desaparecido aquí, como tantos.

Pero Fesal  Chaín vive.
Cada día crea otra  tormenta.
Despliega pasión de su conciencia.
Rayo implacable en su mirada.
Ética Punk
Niño sensible en su centro
Libertad como gesto y tesoro.

Todo lo  que hace debería emocionarnos
- pero callamos-
no vaya a herirnos su sombra
no vaya a gritarnos sus verdades.













La fotografía proviene del perfil facebook de Fesal.

Claudia Carreño

Dentro de Claudia Carreño hay otras.
Ocurren allí tres hijos, el mar,
su madre, el pequeño nieto, las noticias.

Una y otra vez
vuelve a amanecer en su día
como si ella creciera en lo mágico
derramando su ternura sobre el olvido.

¿Cómo duerme Claudia?
¿Sobre qué horizonte descansa?
La imagino pedaleando sobre dos letras O.
Caminando sobre un océano de hombres calvos.
Gobernando su hotel en la cumbre de un sueño.

A primera hora,
suele salir desnuda de su casa
bañarse en océano calmado
bendecir la estrella de Ishtar
volar invisible  sobre las olas.

Por la noche,
examina el poder de los besos
encierra demonios en sus celdas
abraza a Ennio Moltedo
camina de regreso hacia la nada.


La fotografía proviene del perfil facebook de Claudia.

Ángela Herrera

Acércate  Ángela Herrera
háblanos de modistas y sastres
manos quemadas de obreras
25 de marzo - año 1911

Muéstranos oro en túnicas de  obispos
guantes de un hombre justo
aquella bandera en el océano
Mitra en ejércitos de Roma.
La ropa herida de Diego Portales.

Ángela Herrera y Santiago Wanderers
inmigrantes genoveses y su idioma de naves
Dante en pequeños almacenes
mutuales devoradas por la muerte
mi abuelo en Everton
y Deportivo Playa Ancha.

Maestra, te he descubierto
se que eres Penélope
y la durmiente Aurora
un abrazo me abrió tu puerta,
desde cerca observo tus sutilezas
silencioso rescate de lo nuestro
singular portadora del hilo
Ariadna
arañita buena.




La fofografía proviene de  www.lavozdevalpo.cl

Mano y Boca

Tengo tu mano entre mis manos

y me doy cuenta que es un pez verde

pequeña estrella tibiecita

trozo de mar invisible

diminuto país sin banderas.

Ahora me concentro en tu boca

y busco  calma en  tus labios

piel que siente mis besos

gotas de vino blanco

superficie húmeda

lugar de voces y deseos.

De pronto, 

vuela un águila desde tu boca

la siento llegar a mi carne

y hacerse real en mi centro.

Este texto  conversa con Julio Cortázar en:

HAPPY NEW YEAR

Mira, no pido mucho,
solamente tu mano, tenerla
como un sapito que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas
para entrar a tu mundo, ese trocito
de azúcar verde, de redondo alegre.
¿No me prestás tu mano en esta noche
de fìn de año de lechuzas roncas?
No puedes, por razones técnicas.
Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.
Asì la tomo y la sostengo,
como si de ello dependiera
muchísimo del mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
el canto de los gallos, el amor de los hombres.

La imagen proviene de este sitio.

11 de Marzo de 2014

Bueno, llegó el día.
En el cerro de al lado,
la Presidenta electa toma desayuno con sus ministros.
Piensa en sus padres y sus hijos.
Tantos rostros en sus ojos.
Tanto abrazo enhebrando esperanzas.
Tanta gente empoderada.






Isabel Allende Bussi
tomará en sus manos la banda
y en nombre de millones
hará efectiva la tradición
por la que murió su padre.

En millones de hogares
seres que nunca han disfrutado un poema
imaginarán escuelas con baños limpios
poderosas bibliotecas
profesores brillantes y  motivados.

Escuela  de calidad pública, laica y gratuita.
Mandato entregado por el pueblo.
En ese ideal y en esa realidad
se centrarán estos cuatro años.



La fotografía proviene de este sitio.

¿Qué clase de día es hoy?

Gonzalo: ¿Qué clase de día es hoy?
¿Por qué tu hija ha partido llorando al Colegio?
Respira  y organiza mejor esta aurora.
Mentaliza los preparativos
como si fueran una receta
o un poema.

Mochila en su sitio.
Ropa lista la noche anterior.
Colación programada.
Niña acostada a las nueve.
Temprano: baño, vestirla, desayuno.
Lavado de dientes y peinado.

Ah, cuidado con hacer todas las cosas
hay que fomentar la autonomía
la propia responsabilidad
Isidora a cargo de sus asuntos.

Todo debe estar listo a las siete
con mínimo de retos y voces altas
para que resten quince minutos de holgura.
Suficientes para llenarla de besos.
Entregar todo tipo de bendiciones.
Conversar como hoy, sobre el gallo y el sol.



La imagen proviene  de este sitio.

Piedras

Ensayemos una conversación sobre piedras.
Aquella que partió la cabeza de Valdivia.
La que estuvo en manos de David.
Esa que selló la tumba del Maestro.

Imaginemos las piedras del Pedagógico
Aquellas que edifican los templos.
Nuestros muros de Recreo.
Escultura de Pitágoras en Chartres.

Recordemos a Jesús
llamando piedra a un  hombre.
Gigantes tallados en la playa.
Mitra naciendo desde la petra

Invoquemos abismos de roca en la montaña
Pirámides
Columnas leyendo el horizonte
                                                       El sol como piedra en lo Alto.








La imagen de Pitágoras en Chartres  proviene de este sitio.

Incendio en Triangle Shirtwiast Factory

25 de marzo 1911, Wikipedia

Mujeres del Barrio de San Antonio
marcharon contra La Bastilla
Ariadna entregó al Minotauro
Ulises ahorcó a sus criadas infieles.
Las que dejaron de servir a Penélope.

Obreras masacradas cerca de Washington Square
marzo veinticinco de mil novecientos nunca.
Nada en esa hermosa plaza lo recuerda
no lo gritan los bares de jazz
lo ignora el público de los restoranes
la multitud de estudiantes y bohemios
pequeños comerciantes de Canal Street
espíritus que caminan por Brodway
millones que vestimos camisas.

Las salas de trabajo están cerradas con candado
- así se evitan asambleas y sindicatos-
aunque las mujeres  deban saltar por las ventanas
elegir entre el vacío y el fuego
morir tejiendo su pobreza

Marcha Obrera Femenina www.hbo.com

inmigrantes en tierra de esperanza.

Pero  en el mundo lo registraron las obreras
ciento catorce hermanas muertas
otras heridas o deformadas
incendiadas en el nuevo laberinto
encerradas junto al telar
historia que se burla de la historia.


A continuación el registro fotográfico de los sucesos, tomado  desde: http://www.english.illinois

Triangle Shirtwaist Factory Building (New York) Source

March 25, 1911. Fighting the Fire Source

Police and onlookers standing by the bodies of women who leapt from the burning building. Source

Some of the dead, surrounded by police and firefighters

Inside the building after the fire Source

Twisted fire escape Source

Bodies lined up for identification

Honoring the dead.

Maíz y Sombras

Palomitas de  maíz dulce

de pronto la habitación está llena de su tibieza

azucarada, extraña, inquietante.

Pruebo muchas piezas

hasta que escucho noticias:

Nueva modalidad de droga,

inscrita en asombroso almíbar

alucinógena, altamente adictiva.

Últimas palomitas

no puedo dejar de probarlas

y me voy a negro.

Allí pierdo el hilo de memoria.

Lo recupero en audiencia judicial de conciliación

tres abogados y una Fiscal de la Corte

aplicación de la Ley Bustos.

Conozco el caso

y hablo por el deudor solidario.

Llegamos a un acuerdo

pero no entiendo como llegué allí

¿Qué ocurrió entre el pop corn y la Corte?

¿Cuántos días transcurrieron?

De pronto la ciudad

casas blancas cercanas al mar

prados con hierbas altas

Oscar Hernández avanzando oculto.

Como un soldado me desplazo hacia él

y le digo:

soy de confiaza ¿ qué te ocurre?.

El actor respode que lo siguen

nunca han dejado de seguirle

y simpre pegado al suelo

se aproxima a una casa

y pide refugio.

Yo sigo punto y codo

descendiendo hacia el mar

y hacia un árbol con forma de copa

pero sombras me persiguen y atrapan

siento una bota sobre el  muslo izquierdo

despierto y obsevo la sombra sobre la cama

diluyéndose entre las figuras de la sábana.



La fotografía proviene de este sitio.