Dale un sobrenombre a mi boca
Llámala por ejemplo: silencio
aurora que toma tu cuerpo
bandera que besa tus sueños
La fotografía del "Beso de Rodin", proviene de este sitio.
30 de mayo de 2013
Boca
Dale un sobrenombre a mi boca
Llámala por ejemplo: silencio
aurora que toma tu cuerpo
bandera que besa tus sueños
La fotografía del "Beso de Rodin", proviene de este sitio.
29 de mayo de 2013
Clásicos del Esoterismo
Santiago me pide datos sobre el "Esoterismo", etimológicamente "Doctrina Interior"
Difícil contestar, cuando bajo esa etiqueta se almacena historiografía, investigación psicológica, análisis literario, meditación sobre símbolos, folklore, supersticiones, engaño planificado, calumnia social, rumores, tradición entregada de boca a oído durante siglos.
¿Qué une todas esas visiones?
Diría que al menos una cosa: No conformarse con el relato oficial sobre algún asunto, no quedarse en la primera lectura y buscar por distintos medios una idea profunda que deja fluir su mensaje desde palabras y símbolos.
En los talleres de San Juan, el rito sugiere una visión especial sobre Jesús y El Bautista, como integrantes de una círculo interior, una comunidad iniciática, en que los seres humanos buscaban realizarse como seres de luz: como dioses.
Intuyo que ello ocurre por una cierta influencia de las tradiciones de Zoroastro y Pitágoras, propias de los "Reyes Magos" y de los "Terapeutas Egipcios", al menos en los redactores de los evangelios. Este línea fue redescubierta siglos más tarde a raíz del renacimiento pitagórico expresado en los trabajos de Dante , Giordano Bruno y Leonardo, entre muchos otros.
Un resumen de esa tradición esotérica juanista la encontramos en este poema:
San Juan Bautista
Regresé la voz a mi padre
y fui enviado para ir delante del Señor
entre víboras y lobos
hablando y escuchando confesiones
lavando almas imantadas a la tierra
de estas doce tribus
y de mucha otra gente.
Fui cortando árboles de raíz
abriendo caminos rectos
porque habrá perdón de las faltas
salvación
bautismo por el fuego
sendero universal de la paz.
Es necesario que él crezca y yo disminuya
que guarde mis flautas
mi ropaje hecho de camello
mi ancho cinturón de cuero
mis cucharas de miel silvestre
mis langostas asadas sobre piedras
mi silencio extenso en el desierto
catarsis compartida en el Jordán
bajo higueras que no dan fruto
olivos y palomas espíritu.
La gente me llama Mesías
y él me considera pequeñísimo
en su Alto Reino
no digno de atar sus sandalias
pero más grande que Sócrates
Ciro o el mismo Tiberio.
Yo fui el que comenzó a guardar
los vinos y la harina
Maestro del Círculo Interior
Señor de la Palabra
autor del personaje
dueño del perfume de nardos
lejano asesino de Julieta y Romeo
hacedor de filtros para fingir la muerte
iniciador de José de Arimatea
preceptor de Lázaro
espejo de María Magdalena
mallete en el Taller de la Luz.
El héroe de las mil caras, Joseph Campbell
El hombre y sus símbolos, Carl Gustav Jung
Psicología y Alquimia, Carl Gustav Jung
Dogma y Ritual de Alta Magia, Eliphas Levi
El Iluminismo Rosacruz, Frances A. Yates
Símbolos Fundamentales de la Ciencia Sagrada, René Guénon
Consideraciones sobre la iniciación, René Guénon
Mito y Realidad, Mircea Eliade
El Mito del Eterno Retorno, Mircea Eliade
Historia del esoterismo y de las ciencias ocultas, Jean-Paul Corsetti
El libro negro de la Francmasonería, Serge Raynaud de la Ferriere
Isis sin Velo, H.P. Blavatsky
Los Magos de la Golden Dawn, Ellic Howe
La Tempestad, William Shakespeare
Iniciación y Poesía, mi propio acercamiento.
En las imágenes, San Juan Bautista, según Bosch y Leonardo.
Ambas fotografías provienen de Wikimedia.
Maman
Piense usted en la araña.
¿Cómo aprendió a tejer su laberinto?
¿Dónde guarda su memoria?
¿Cómo la transmite?
Hubo una en el Palacio de Minos.
La que amó a un hombre sin recuerdos
La que marcó el camino al Minotauro
y despertó sola en la playa
olvidada como página de un libro.
¿Y si esa Ariadna fuera tu madre?
La guía en 9 meses de noche.
La puerta de luz.
La Reina que olvidas al izar tus velas.
Louise Bourgeois es la escultora que elevó estas arañas gigantes llamadas "Maman".
Louise Bourgeois es la escultora que elevó estas arañas gigantes llamadas "Maman".
La primera fotografía, corresponde a Maman en Bilbao. Proviene de www.wikipedia.org
La segunda, retrata a la araña en Washington. Proviene de este sitio.
La segunda, retrata a la araña en Washington. Proviene de este sitio.
La tercera nos muestra a la araña en Hamburgo. Proviene de www.wikipedia.org
La cuarta, encuentra a nuestra amiga en Ginebra. Proviene de este sitio.
La cuarta, encuentra a nuestra amiga en Ginebra. Proviene de este sitio.
28 de mayo de 2013
Mis almas
Aunque aún no soy viejo, he tenido varias almas.
Una que dejé en el fuego de mis padres.
Varias que perdí entre novias y esposas.
Una profunda que le pertenece a mi pueblo.
Otra serena que respira en los pasos de Isidora.
Este texto conversa con Fina García Marruz en el siguiente fragmento :
Soy vieja ya, he tenido varios rostros,
[...] Cuando alguien me llamaba
yo sabía que veía otro rostro que era mi alma.
Yo tuve otro rostro que es mi alma.
Pero ahora mi vida se hunde en mí como los impenetrables crepúsculos.
Los retratos de Fina García Marruz provienen de este sitio.
27 de mayo de 2013
Zapatos Rojos
En diciembre de mis seis años
calcé por primera vez
unos zapatos rojos.
Desde ellos,
vi al dictador en el patio de mis juegos.
Revista final del Colegio.
Año 1974.
¿Por qué no lo he olvidado?
Eran botines
con adornos de acero
que defendían mis pasos
y me hacían irreal en el infierno.
En los noventa,
adquirí mi segundo par en el Soho
cómodos como el viento
y que todavía conservo.
Un gigante negro los llevó a mis manos
y acarició mis rodillas
mientas probaba los zapatos
sellando con su exceso
el regreso del fuego
a las raíces de mi cuerpo.
Años después.
Supe que por siglos
el calzado carmesí
fue privilegio de príncipes
que lo usan los héroes del tarot
y marcaron la vida Jodorowsky
cuando en Tocopilla
un niño murió deslumbrado
al recibirlos como regalo
de su amigo hechicero.
Ahora compraré un tercer par.
Lo vestiré en las fiestas de San Juan
en los grandes círculos de unión
en los días de abrazar a Isidora
en las noches
que camine hacia mi estrella.
Lo haré con conciencia de sus poderes.
Atento a sus efectos sobre mi cielo.
Sobre mi aurora.
Sobre mis sueños.
La reproducción de "Los zapatos rojos", de Deborah Bays, proviene de este sitio.
Las fotografías de Benedicto XVI con sus zapatos rojos provienen de este sitio.
26 de mayo de 2013
salud pública
No son los volcanes los que nos matan
es la tierra quebrándose en lo profundo
son las arañas que habitan nuestras sombras
el mar arrancando nuestras casas
militares allanado nuestra historia
una dieta torpe
años frente al televisor de la casa
la miseria con rostro de fuego y saqueo
En la imagen, Mural del Auditorio de la Facultad de Medicina en la Universidad Autónoma de México. Proviene de este sitio.
25 de mayo de 2013
Hombre sin pétalos
Por alguna razón, soy hombre sin pétalos.
Aunque se abre mi cuerpo cuando llega el sol
y me visita de rocío en el verdor de las mañanas
hasta que regresan esas benditas tijeras
y cortan mis estacas para crecer en otros cuerpos
o en la tierra mojada
o en los cuadernos de los niños
o en el aire
cuando me piensas y vuelvo a ti.
En la fotografía, retrato de Louise Bourgeois, obra de Robert Mapplethorpe.
La imagen proviene de este sitio.
24 de mayo de 2013
Hechizo de Primavera
Vengo a dominar la primavera
borrarla con mi mano de Luna
atraparla en mi pequeña esfera
hasta contenerla en mi puño
y dejarla escapar sobre la tierra.
La Primavera de Giuseppe Arcimboldo proviene de Wikimedia.
La Primavera de Giuseppe Arcimboldo proviene de Wikimedia.
23 de mayo de 2013
Cariño Malo
Valparaíso.
Hay un conejo atrapado en los panzottis.
¿cómo escapar de este secreto?
Habrá que rendirse al tomaticán
o pensar en el rojo y el verde
que gritan al interior de los ravioles
amados x espinacas y betarragas.
Es mediodía y las nueces
exudan su sabor sobre las lenguas
pancetas avanzan sobre el mote
y murmuran en el fuego
las costillas de un buen cerdo.
El agua piensa entre el limón y los pepinos
bendice el vino nuestros labios
Justo Pastor eleva al techo sus voces
sueña con viñas en las quebradas
disfruta el ajiaco
ñoquis al pesto
Rita en el rostro de su Cariño Malo.
Las fotografías provienen del facebook del Restaurant Cariño Malo.
Almirante Montt 58, Segundo Piso.
A Pasos de Plaza Aníbal Pinto.
La estrella de Sarah Kirsch
El bosque se incendia y elevo mi estrella.
Ella cruza entre el signo y diez soles.
Traspasa la gente y su lenguaje.
Crece sobre el océano
y las tierras altas,
hasta que decido cortar su hilo,
enamorado de su vida en los cielos.
Este texto conversa con Sarah Kirsch, poeta alemana recientemente fallecida, en:
El resto del hilo
Empinar papalotes. Juego
para grandes llanuras sin árboles ni agua. A cielo abierto
asciende
la estrella de papel, indetenible,
arrebatada hacia la luz, más alto, desde todos los ojos
y más allá, más allá
Nos pertenece el resto del hilo, y haberte conocido.
La fotografía proviene de este sitio.
María González
Le temo a María González.
Se del olisbo que guarda en su cartera
Imagino su peso sobre sillas o almohadones
y la busco con mis manos
hasta rozar sus pezones
comprender su cintura
extender sus pasiones
extender sus pasiones
recoger sus violetas.
pero a veces la traspaso
fingiendo un descuido
y salgo de ella más húmedo
hambriento
deslumbrado
buceando en el azul de su fuego.
Este texto conversa con la poeta ecuatoriana Aleyda Quevedo Rojas en:
El ansia de ser
traspasada amorosamente
rompe los sentidos y turba mi noche
Es poco lo que alcanzo rozando la almohada
Hacer caballito en el sillón suave tampoco engaña
y deambulo por los pasillos de la casa
con los senos al aire y el cabello peinado
divina Safo coronada de violetas
dolencia de amor
el “olisbo” del padre Aristófano
22 de mayo de 2013
Remedios Varo sumergió Jerusalén
Remedios ideó
un Chartres líquido.
Sumergió la serpiente.
Quedó Jersusalén
bajo mi agua y tu cielo.
De oriente trajo
sus monjas ciclistas.
Sabias menstruales.
Sabias menstruales.
Pequeñas Arañas
sobre círculos de metal.
Fragmentos de luz
explorando la columna
de tu ser invisible.
Venerables hermanas
del Minotauro.
Venerables hermanas
del Minotauro.
Imagine entonces
33 peldaños
entre Jerusalén y el Padre
entre Brueghel y Dante
entre Brueghel y Dante
entre Nosotros y Yo.
La pintura de Remedios Varo, "Tránsito en Espiral" proviene de este sitio.
21 de mayo de 2013
Policarpa Salavarrieta
«Miserable pueblo, yo os compadezco; ¡algún día tendréis más dignidad!»
Policarpa Salavarrieta durante su ejecución pública en Bogotá.
La Pola
otra muchacha
fusilada por repartir panfletos
escribir su luz sobre papeles
amar su dignidad
más que a su vida
hablar muy despacio
entre filas enemigas.
Poco importan
sus 21 años
sus dotes como Maestra de niños
aventajada patriota
mujer asesinada el primer día
primavera de 1817.
El retrato de Policarpa Salavarrieta, es obra de José María de Espinoza.
Proviene de Wikipedia.
20 de mayo de 2013
Recién Muerto
Recién Muerto
Mi cuerpo descansa sobre la pequeña camilla de acero.
Quieto. Va tomando el color del invierno.
Se torna rígido y ausente.
Lo abandona la aurora y el misterio.
Nada se crea.
No hay luz parida por mis ojos.
No hay palabras.
Alguien ha quemado mis cartas.
Este texto conversa con la poeta ecuatoriana Aleyda Quevedo Rojas en:
Fin de mi suerte
Mi útero reposa
en la bandeja de cirugía
se vuelve ceniza
en los basureros hospitalarios
no tengo por qué mantener
compromiso con el misterio
no adivino más la suerte
he quemado el tarot.
La fotografía proviene del perfil facebook de Aleyda Quevedo Rojas.
19 de mayo de 2013
18 de mayo de 2013
Madre
¿Quién soy?
Tal vez mi madre pueda saberlo.
¿Cómo me pensaba al mirar las estrellas?
¿Por qué fue mi
oscuridad y mi luz?
La primera música
Mi universo
La verdad escrita en mi cuerpo.
Alicia, Alicia, Alicia.
Tu nombre silba como el aire.
Viaja en el poder de
mis ojos.
Eleva la sonrisa de Isidora.
Alumbra la pena y el abismo.
Y tú sabes que
existes en mí.
Abres conmigo la
ventana de septiembre.
Imaginas los aromas que persigo.
Tejes mi bandera de
sueños.
Para mi madre, nacida un 18 de mayo.
En la imagen "Madre y niño", fragmento de "Las tres edades de la mujer", friso de Gustav Klimt.
Proviene de este sitio.
En la imagen "Madre y niño", fragmento de "Las tres edades de la mujer", friso de Gustav Klimt.
Proviene de este sitio.
17 de mayo de 2013
Stella Díaz Varín
Como típica giganta,
Stella guarda la mirada
de quienes se aprontan a morir,
hila los recuerdos de sus madres,
memoriza otoños,
encierra sus inviernos
en altas maletas de acero.
Toma su nombre de víbora
y lo divide en soles de sangre
seres alimentados de esperanto
agua transformada en catedrales
grandes estómagos de piedra
elfos enamorados de su pena.
Viaja en signos y papeles
elige hogueras de plata
conduce el poema de la noche
habla en el afán de sus cigarros
en cometas
vihuelas
venerables hojas
de aquel horizonte perdido.
Este texto conversa con Stella Díaz Varín en:
BREVE HISTORIA DE MI VIDA
Comando soldados.
Y les he dicho acerca del peligro
de esconder las armas
bajo las ojeras.
Ellos no están de acuerdo.
Y como están todo el tiempo discutiendo
siempre traen perdida la batalla.
Uno ya no puede valerse de nadie.
Yo no puedo estar en todo;
para eso pago cada gota de sangre
que se derrama en el infierno.
En el invierno, debo dedicarme
a oxidar uno que otro sepulcro.
Y en primavera, construyo diques
destinados a los naufragios.
Así es, en fin...
Las cuatro estaciones del año
no me contemplan, sino trabajando.
Enhebro agujas
para que las viudas jóvenes
cierren los ojos de sus maridos,
y desperdicio minutos, atisbando
a la entrada de una flor de espliego
de una simple abeja,
para separarla en dos,
y verla desplazarse:
la cabeza hacia el sur
y el abdomen hacia la cordillera.
Así es
como el día de Pascua de Resurrección
me encuentra fatigada,
y sin la sombra habitual
que nos hace tan humanos
al decir de la gente.
La fotografía proviene de este sitio.
16 de mayo de 2013
Adenovirus
Dilúyete adenovirus.
Regresa al aire.
Abandona los latidos
de mi hija.
Alójate por ejemplo en este
texto.
Aquí entre abismo y palabra.
En la sombra infinita de un chasquido.
Ven
Deja de asomar y esconderte.
Se hombrecito y levántate.
Pelea en el plano de lo invisible.
Aquí en la arboleda del texto.
En territorio de signos.
En el círculo asombroso del sol.
El texto proviene de este sitio.
15 de mayo de 2013
Isidora a sus cinco años
Isidora abruma con su ternura.
Conversa.
Regala cariño con sus ojos grandes.
Abre y cierra los abrazos.
Usa cintillos.
Exige lo uno y lo otro.
Conversa.
Habla.
Comunica con su rostro.
Pide cosquillas
Lava sus dientes
Reclama
Usa sus manitos para hablar.
14 de mayo de 2013
Pertenencia
Soy la niña que tú no visitas en el hospital
la que no vas a buscar a la escuela
aquella que no abrigas con tu mirada
aquella que no existe en tu poesía.
Soy la que te es ajena
la que juega sin tu alegría
aquella que vive en invierno
aquella que crece sin ti.
La fotografía proviene de www.theclinic.cl
El tiempo es un prólogo
El tiempo es un prólogo/Optimista el poeta/
Lástima que el libro esté patas arriba.
13 de mayo de 2013
Oscuridad
¿Has viajado sobre la palabra oscuridad?
Yo lo hice.
Crucé su pequeño
alfabeto
y abrí la puerta del
hombre.
¿Existe la plena oscuridad?
o siempre resplandecen los astros
grita la aurora
nos guía el oído
12 de mayo de 2013
Día de la mamá
¿Por qué Chile no desapareció entero?
Por qué no lo lanzaron al Mar,
aún gritando el nombre de sus hijos.
o llevando en la memoria la dulzura de su madre.
¿Por qué?
11 de mayo de 2013
Cáncer
Hay un sol negro creciendo en mi cuerpo
atrapando las vísceras
el hígado
la garganta
el ir y venir de los pulmones.
Estrella química y nerviosa
hambrienta de sangre
devoradora de años
ángel furioso de la muerte.
Él existe y apura la vida
la hace urgente
libre
elevada a las cumbres
entregada a otros sueños.
La fotografía proviene de este sitio.
10 de mayo de 2013
Pudridero
Ser tomado x la mirada
Sol dulce de los
huertos
Ente de respiración profunda
Idea que transita entre los cuerpos
Hasta acabarse
Unirse a una carretilla de podredumbre
Reducido a textos
Memoria hilvanada a la tierra
¿Lo escuchas nacer desde las flores?
Es Dios pudriéndose en
mi bosque
Encadenado a un Aula Muda
Signo entre el agua y la copa
Eduardo retirado a su espejo
Este texto conversa con Eduardo Anguita en Venus en el Pudridero.
El libro está digitalizado por Memoria Chilena.
Puede leerse aquí.
9 de mayo de 2013
Clepsidra
Hay una clepsidra instalada en mis sueños.
En su interior crecen árboles.
Vuelve el oro a nacer desde el aire.
Vuelve el oro a nacer desde el aire.
Cruza la memoria como un río profundo.
Existen allí mujeres que vuelan.
Aquellas que en mí perduran.
Las que siembran su mirada en mis poemas.
La fotografía de Alberto Peral proviene de www.viajandocon.es y tiene por objeto la Clepsidera de La Villette en Paris.
La fotografía de Alberto Peral proviene de www.viajandocon.es y tiene por objeto la Clepsidera de La Villette en Paris.
8 de mayo de 2013
Tronco de Pobres
La Asamblea estaba expectante.
Se acercó a mí un Maestro
y me preguntó al
oído:
¿Cuánto puedes dar a los pobres?
Pensé en mis joyas y
respondí:
Siete talentos de lluvia
y la más alta de mis barras de plata.
Ahora.
Cada semana se presenta un hermano
reclamando la voz de mi conciencia
y viene a mí aquella Asamblea
mientras apenas salen de mi bolsillo
pequeñas medallas de cobre
7 de mayo de 2013
Edgardo Enríquez Frödden
Me niego a odiar.
Elevé una ciudad de luz
y no la ahogaré en el fuego.
y no la ahogaré en el fuego.
En sus grandes plazas.
Con humilde orgullo
recibiré a mis hijos perdidos.
Seremos agua y canto.
Uno en la rosa que vuelve.
Uno en el día sin tiempo.
Con humilde orgullo
recibiré a mis hijos perdidos.
Seremos agua y canto.
Uno en la rosa que vuelve.
Uno en el día sin tiempo.
Aprenderé de ellos.
Alzaremos el cuerpo de la aurora.
Naceremos desde el aire.
Seremos raíz de primavera.
Alzaremos el cuerpo de la aurora.
Naceremos desde el aire.
Seremos raíz de primavera.
Don Edgardo, a falta de su
Venerable Maestro, solicitó la presencia de un sacerdote católico en
Isla Dawson para que le ayudara a no odiar.
Leyendo los testimonios de Edgardo Enríquez y de Alberto Bachelet, y conversando con Gabriel Zamora, descubrí sus esfuerzos por no odiar, no permitir que destrocen su paz y la serenidad de sus conciencias.
La fotografía proviene de www.udec.cl
Leyendo los testimonios de Edgardo Enríquez y de Alberto Bachelet, y conversando con Gabriel Zamora, descubrí sus esfuerzos por no odiar, no permitir que destrocen su paz y la serenidad de sus conciencias.
La fotografía proviene de www.udec.cl
Hay algo sexual en la lluvia
Hay algo sexual en la lluvia
algo que invade los cuerpos
los llena de cielo
demora la muerte
La imagen proviene de este sitio.
6 de mayo de 2013
Resurección de la rosa
En
el horizonte la rosa está enferma.
Los
centauros lamen sus pétalos y no despierta.
El
invierno la divide entre sus vientos.
5 de mayo de 2013
Casa de las Flores en Madrid
En Madrid recordé tu casa de flores
El mundo antes del invierno
La primavera hablando en los balcones
Federico empujando la aurora
España Oscura y España Nueva
Nuestra alta estrella en tu techo
La muerte llorando en su cuna
Dos rayos sobre la misma tierra.
La fotografía proviene del blog "Cosas que nunca te dije"
Caen
Los
días caen y caen
y van perdiendo peso en su caída
hasta
que se hacen ligeros como el olvido
y apenas
muestran su máscara en los cines
en
los viejos cuadernos de los niños
en
los números que adornan nuestros nichos.
Este texto conversa con Gonzalo Rojas en:
Vivimos, gran Quevedo, vivimos tiempo que ni se detiene, ni
tropieza, ni vuelve.
¿A qué mentirnos con la llama del perfume, con la noche moderna
de los cinematógrafos, antesalas terrestres del sepulcro?
Pongamos desde hoy el instrumento en nuestras manos.
Abramos con paciencia nuestro nido para que nadie nos arroje por lástima al reposo.
Cavemos cada tarde el agujero después de haber ganado nuestro pan.
Que en esa tierra hay hueco para todos: los pobres y los ricos.
Porque en la tierra hay un regalo para todos:
los débiles, los fuertes, las madres, las rameras.
Caen de bruces. Caen de cabeza o sentados.
Por donde más les pesa su persona, todos caen y caen.
Aunque el cajón sea lustroso o de cristal. Aunque las tablas
sin cepillar parezcan una cáscara rota con la semilla reventada.
Todos caen y caen, y van perdiendo el bulto en su caída,
¡hasta que son la tierra milenaria y primorosa!
La fotografía proviene de este sitio.
4 de mayo de 2013
Levantar Columnas
Años cincuenta.
Victorio Pescio.
Errázuriz esquina Freire.
Estudiantes y obreros
construyendo su edificio.
Andamios.
Columnas de Chile.
Nave de Luces e Ideas.
Reinaldo Narváez entre ellos.
Orgulloso de sus pichangas con Braulio Musso.
El poder de su fragua. (24)
La amplitud de su cielo.
La honradez de su trueno.
Reinaldo sonriendo a sus veinte años.
Antes del aguacero persistente.
Vida clandestina.
Puertas cerradas.
Templos caídos.
Dignidad como refugio en la tierra.
Entrevisté a don Reinando Narváez y recordó que a iniciativa de don Victorio Pescio, los estudiantes fueron contratados como constructores del actual edificio de la Escuela de Derecho de la Universidad de Chile, sede Valparaíso.
3 de mayo de 2013
Jorge Peña Hen
¿Ama usted a su hijo?.
Yo lo hice.
Visité con él los dominios de la música.
Le mostré el valor de las cuerdas.
El tiempo.
Los espíritus que habitan el silencio.
Orgulloso y alegre:
Le confié mi asombro.
Le enseñé la estatura de lo justo.
Lo hice digno de sus sueños.
Libre como genio del aire.
Arquitecto del sonido.
Elevado como la palabra "Maestro"
Y mi hijo triunfó.
No se conformó con ser justo
y fue más allá de su estrella.
Se hizo armonía y abrazo.
Creó escuelas y orquestas.
Forjó el futuro de los niños.
Unió la vida y la belleza.
Yo amé a mi hijo.
El me dio luz y alegría.
Pero decenas de balas apagaron su aurora.
A cuchillo lo remataron los soldados
y avergonzados escondieron su cuerpo.
Yo amé a mi hijo.
Tal vez ello lo acercó a la muerte.
Poema inspirado en la vida de Jorge Peña Hen, y la de su padre, Tomás Peña Fernández.
La fotografía proviene de este sitio.
2 de mayo de 2013
Mis manos
Mis manos sobre la tierra mojada,
girando entre lechugas y cebollas,
buscando la raíz del
chocolate,
elevando el poder de tus pezones,
extasiadas en tu húmedo silencio.
Acalorada
38 grados
marcan el poder de su humedad
la tensión líquida en su centro
sus ganas de atrapar mis sueños
mi fuerza
su incontenible deseo
su incontenible deseo
mi placer atravesando su cuerpo.
Este poema conversa con óleo de Bill Lougos.
La fotografía proviene de la página del pintor.
Este poema conversa con óleo de Bill Lougos.
La fotografía proviene de la página del pintor.
Alberto Bachelet Martínez
Son sólo unos meses
y han transcurrido
mil o diez mil años.
Yo nunca supe odiar a nadie.
Pero compañeros de armas
y alumnos
me llamaron traidor
devoraron mi cielo
agrietaron mi cuerpo.
Mi esposa ha llamado en vano
a la puerta de occidente.
El templo de arquitectura
está destruido.
La palabra se ha perdido.
Mis manos que levantaron a tantos
ahora enfrentan el silencio.
Todas las voces están siendo violadas
y yo escribo al interior de mis camisas
buscando a mi esposa y mis hijos
buscando conservar su alegría
sus colores
su consuelo.
Mi cuerpo no resiste otros golpes
pero crezco en el amor de los míos
vuelo sobre la aurora
existo en mis nietos
el pensamiento
la luz que fecunda nuestros sueños.
Poema construido en base a las cartas Alberto Bachelet durante su prisión y a la artesanía que desarrolló durante su encierro.
La imágenes provienen de la Revista Austral de Ciencias Sociales.
1 de mayo de 2013
Héctor García García
Buin, 13 de agosto de 1974.
Noche.
Alerta queridos hermanos.
Avance Victoria.
Ocurre en la columna del norte.
La casa de nuestro Venerable Maestro ha sido allanada.
Civiles y Policías lo interrogan en pijamas.
Indefenso. Junto al terror de su familia.
Mediodía.
Alarma obreros de paz.
La columna del sur ha sido atacada.
En su lugar de trabajo nuestro Maestro ha sido arrestado.
En cadenas fue conducido al Cerro Chena.
Militares roban las uñas de sus dedos.
Lo golpean. Se ensañan con su cuerpo.
Medianoche en el Oriente.
Hermanos la cadena está rota.
Nuestro Maestro ha sido fusilado
en compañía del obrero Jaime Lamich.
Balas han destrozado su corazón y su cráneo.
36 años después: los autores del crimen han sido amnistiados.
Amanece. Estrella sobre el horizonte.
Se desvanecen las sombras y se divisa la acacia.
Hay fuego que nunca se extingue.
Allí abrazamos a Héctor.
Los hacemos presente como obrero y estudiante.
Como padre, médico y amigo.
Dulce esposo. Voluntario contra el dolor y la tristeza.
Regidor de su ciudad.
Recordado Maestro.
La fotografía del Dr. Héctor García fue entregada por su hija a www.memoriaviva.cl
30 de abril de 2013
Yo no soy mi cuerpo
Conversación con Margarita Guidacci en "Madame X"
Yo no soy mi cuerpo.
No habito sólo en mi sangre,
ni en mis ojos,
ni en mis recuerdos.
Tampoco soy la piedra
en que sostengo mis sueños
ni el aire en que vuelo por la tarde
ni el agua que fecunda mis sombreros.
En cambio, soy:
la mirada de mi madre
el sentir de mis abuelas
la palabra
que camina entre mis sueños.
Yo no soy mi cuerpo.
No habito sólo en mi sangre,
ni en mis ojos,
ni en mis recuerdos.
Tampoco soy la piedra
en que sostengo mis sueños
ni el aire en que vuelo por la tarde
ni el agua que fecunda mis sombreros.
En cambio, soy:
la mirada de mi madre
el sentir de mis abuelas
la palabra
que camina entre mis sueños.
29 de abril de 2013
Relámpago
Contigo he habitado el relámpago
y nos reímos al quebrar el cielo
al empujar el agua sobre la tierra
al gritar desde lo alto
al viajar como fuego sobre el viento.
La primera fotografía proviene de www.poesiademujeres.com y la segunda de www.eso.org
La Rosa de Ménard
La rosa estalla por estar desnuda
abre y clausura la noche
crece en otros soles
habita los sueños
perdura en el viento
cierra los ojos de mi estrella.
La rosa habla en su desnudez
abriga luz en su cuerpo
tiene el espíritu del tiempo
muere, muere y siempre vuelve.
Este texto conversa con René Ménard en:
La Rosa.
Cúmplete, rosa
Hasta la punta extrema de mis músculos
Abre mis manos
Respira para la sabiduría
Los animales risueños, la pulpa prieta de los robles
Los ojos cerrados de la Tierra
Mis soles se deslizan unos hacia otros
Y el día más resplandeciente
Dejará cantar para nosotros
La Osa y Vega de la Lira
Para hombres confiados a su mirada
Donde tantos árboles inclinan los verdaderos bosques
Nombraremos las comunidades magnéticas
Los cuerpos amigos de asemejarse
El espíritu más humano que la luz
La rosa estalla por estar desnuda
(Architecte de la Solitude, 1970.)
28 de abril de 2013
Lessing
En mi ciudad, visite la Logia Lessing.
Allí aún se canta.
Crecen poemas.
Regresan barcos y tempestades.
Nathan ilumina nuestras calles.
Hamburgo despierta en Valparaíso.
Allí se guardan tesoros,
se rescatan náufragos
y perdura la paz
durante la guerra.
Allí sigue el arte
trabajando sobre el hombre
hasta liberar su espíritu
hasta elevarlo al sol.
27 de abril de 2013
Anita Bugueño
Ha muerto la hija
La muchacha de 16 que trabajaba en la JAP.
La risa con minifalda.
La esposa del viajero.
La madre.
La cristiana.
La viñamarina.
Mi amiga.
Ha muerto de repente.
Se transformó en estrella.
En edad de abrazos.
En su querida Iglesia.
¿Ahora quién defenderá la alegría?
¿Quién leerá mis poemas?
¿Quién cuidará de sus sueños?
Ennio en la mirada de su pueblo
Ennio Moltedo camina por Recreo.
El mar está hecho de sus ojos.
Trancos largos entre niños que juegan
Malabaristas Dibujantes
Caminos que llegan al cielo
Algo ocurre en esta escena
La escuela
Los paseantes
Los grandes peces
Incluso el hombre que llora
tienen el rostro de Ennio.
Las flores que crecen entre piedras
los automóviles
y aún el pensamiento
llevan sus cejas tan grandes
su pañuelo al cuello
su mirada sobre Recreo.
Idea para mural en Recreo.
26 de abril de 2013
Tres Ventanas
Viajero
no te empeñes en mirar hacia el norte
no te encierres en sombras
no te inundes de pena
no desprecies el signo
no destruyas tu estrella.
Muy temprano
lleva tus ojos al oriente
besa las manos de Ishtar
acepta su número cinco
déjala despertar en ti
recíbela en Belén y en Arauco
comprende que en ella eres.
Al mediodía
observa la ventana del sur
visita la ciudad y los libros
vibrantes trabajos del mundo
ciencia derramada en la tierra.
En la tarde
torna tu mirada hacia occidente
muda el gris por el rojo
alumbra lo oscuro
ilumina el silencio
une tu latido a mi cielo.
Viajero
ha retornado el Bautista
24 de junio 1717
boda entre lo ido y lo nuevo
el sol visita tu columna
busca el lazo y el centro
regala tu luz a este sueño.
La reproducción de "Las Meninas" proviene de Wikipedia.
25 de abril de 2013
Septiembre
Almorcé el mes de septiembre
sabía a carbón y viento
azahares
leche protegiendo a los niños
volantines elevando su esperanza.
24 de abril de 2013
Tu cumpleaños
Me regalas tu esperanza
y vienen siete auroras
a buscarme
Golpean mi hombro
con sus dedos de aire
Exhiben
su trajes rojos de montaña
Perforan el tiempo
construyen la calma.
Me regalas tu franqueza
y viene tu aguacero
a golpear mi cuerpo
me regresa a la pureza
sacude
despierta
me torna nuevo
Abrazas el futuro
e Isidora se forma en tu mirada
crece en tus certezas
tu rebeldía ante las rosas
los festejos
el imperio de lo vano.
Traspasas la puerta
del día y del año
sin estruendo
sin temores
ajena a toda bohemia
feliz con lo sencillo
lo íntimo
lo nuestro.
23 de abril de 2013
Hobbes
.jpg)
Escribo con el vientre
tengo hambre
no estoy hecho de amor
sino de sangre
El retrato de Hobbes proviene de www.picstopin.com
22 de abril de 2013
21 de abril de 2013
De utilidad pública
Si sonríes al recibir mis ojos
Si erizas tu piel al recobrar mi aroma
Si crece tu humedad secreta
Si me extrañas
Si ya explotas!!!
Entonces:
lee las señales de tu cuerpo
y detente.
Porque luego
olvidarás mis ojos
detestarás mi aroma
castrarás tu sexo
repugnarás mi boca
derrumbarás mi cielo.
20 de abril de 2013
María Calcaño
María Calcaño bebió su futuro.
Se hizo sexual como el agua.
Temprano Fuego.
Libérrima.
Poderosa astronauta
del propio cuerpo.
Libre al desfallecer.
Libre al ceder su humedad.
Libre al volar entre
cuerpos.
Su poesía excede signos
va de la razón al estallido
muerde la nariz y los ojos
grita al escapar del delirio.Ana María Velásquez nos sice de María Calcaño:
"Esta sorprendente poeta, nacida en Maracaibo en 1906 y muerta el 23 de Diciembre de 1956 escandalizó a su maestra en 1917 al escribir, a los 11 años, versos como, “...Me bajo el vestido, como si estuviera desnuda o lo llevara levantado por una sed desconocida. Acabando de salir de los brazos de un hombre todo un día vivido hondamente. Horas y horas de amor, de avasallante placer. Pero ésto es muy distinto. Se resume allí, en el sexo. Es algo que debiera estudiar la medicina, pareciera del otro mundo. Está en mí misma, me hace doblar las rodillas de deliciosa posesión, desde los nueve años. Como si me tomara yo misma. Pero sin rozar nada. Todo un crecer interno. Un desfallecer, un gran desfallecer...”.
"Por supuesto, la maestra de inmediato solicitó su expulsión de la escuela. Llevaba sus poemas en una especie de Diario, participaba en los círculos intelectuales de su época, se casó a los 14 años y era considerada una poeta subversiva. Es la poeta que inaugura el género erótico escrito por mujeres en Venezuela. Por vivir dos dictaduras, la de Gómez y la Pérez Jiménez, casi nadie la conocía, sus libros eran un escándalo en sociedades tan cerradas".
"Se lee y estudia ahora, cuando ya está comenzando a ocurrir el empoderamiento de la palabra femenina. Sus versos llenos de sensualidad y melancolía, puesto que su otro tema recurrente era la muerte (¿la lucha entre eros y thánatos?), son una entrada a lo sublime".
La reseña y la fotografía proceden de este sitio.
19 de abril de 2013
Conversación sobre el hogar
Labios, ella regresará.
Ustedes y yo la traeremos.
Vosotros tendréis
Ustedes y yo la traeremos.
Vosotros tendréis
urgencia y humedad.
Yo, la luz que a mí me dio.
Yo, la luz que a mí me dio.
Cuando haya retornado,
volverán las ostras
volverán las ostras
a herir vuestras
noches
y mis pensamientos
y mis pensamientos
regresarán de ella
hacia el hogar y su fuego.
Este texto conversa con Emily Dickinson en:
Poema
Corazón, le olvidaremos
en esta noche tú y yo.
Tú, el calor que te prestaba.
Yo, la luz que a mí me dio.
en esta noche tú y yo.
Tú, el calor que te prestaba.
Yo, la luz que a mí me dio.
Cuando le hayas olvidado
dímelo, que he de borrar
aprisa mis pensamientos.
Y apresura tu labor
no sea que en tu tardanza
vuelva a recordarle yo.
dímelo, que he de borrar
aprisa mis pensamientos.
Y apresura tu labor
no sea que en tu tardanza
vuelva a recordarle yo.
18 de abril de 2013
Ser y Obra
He estado con poemas
que bebieron tu leche
rapsodias golpeadas por sus verdades
y cantos derrotados por el infierno.
He visto poemas que marchan
otros ridículos como el ego
otros que sólo esperan la muerte
otros que apenas rompen su tiempo.
17 de abril de 2013
Julieta esotérica
En cierto sentido
no mentiste.
Dijiste ser Dios
y los jueces decidieron
humillarte en la tortura
y hacerte cargar
el madero de la muerte.
Pero tú ya lo sabías,
escribiste el libro,
ensayaste con Lázaro,
hablaste con José de Arimatea,
empleaste los filtros de Julieta.
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