5 de mayo de 2013
Casa de las Flores en Madrid
En Madrid recordé tu casa de flores
El mundo antes del invierno
La primavera hablando en los balcones
Federico empujando la aurora
España Oscura y España Nueva
Nuestra alta estrella en tu techo
La muerte llorando en su cuna
Dos rayos sobre la misma tierra.
La fotografía proviene del blog "Cosas que nunca te dije"
Caen
Los
días caen y caen
y van perdiendo peso en su caída
hasta
que se hacen ligeros como el olvido
y apenas
muestran su máscara en los cines
en
los viejos cuadernos de los niños
en
los números que adornan nuestros nichos.
Este texto conversa con Gonzalo Rojas en:
Vivimos, gran Quevedo, vivimos tiempo que ni se detiene, ni
tropieza, ni vuelve.
¿A qué mentirnos con la llama del perfume, con la noche moderna
de los cinematógrafos, antesalas terrestres del sepulcro?
Pongamos desde hoy el instrumento en nuestras manos.
Abramos con paciencia nuestro nido para que nadie nos arroje por lástima al reposo.
Cavemos cada tarde el agujero después de haber ganado nuestro pan.
Que en esa tierra hay hueco para todos: los pobres y los ricos.
Porque en la tierra hay un regalo para todos:
los débiles, los fuertes, las madres, las rameras.
Caen de bruces. Caen de cabeza o sentados.
Por donde más les pesa su persona, todos caen y caen.
Aunque el cajón sea lustroso o de cristal. Aunque las tablas
sin cepillar parezcan una cáscara rota con la semilla reventada.
Todos caen y caen, y van perdiendo el bulto en su caída,
¡hasta que son la tierra milenaria y primorosa!
La fotografía proviene de este sitio.
4 de mayo de 2013
Levantar Columnas
Años cincuenta.
Victorio Pescio.
Errázuriz esquina Freire.
Estudiantes y obreros
construyendo su edificio.
Andamios.
Columnas de Chile.
Nave de Luces e Ideas.
Reinaldo Narváez entre ellos.
Orgulloso de sus pichangas con Braulio Musso.
El poder de su fragua. (24)
La amplitud de su cielo.
La honradez de su trueno.
Reinaldo sonriendo a sus veinte años.
Antes del aguacero persistente.
Vida clandestina.
Puertas cerradas.
Templos caídos.
Dignidad como refugio en la tierra.
Entrevisté a don Reinando Narváez y recordó que a iniciativa de don Victorio Pescio, los estudiantes fueron contratados como constructores del actual edificio de la Escuela de Derecho de la Universidad de Chile, sede Valparaíso.
3 de mayo de 2013
Jorge Peña Hen
¿Ama usted a su hijo?.
Yo lo hice.
Visité con él los dominios de la música.
Le mostré el valor de las cuerdas.
El tiempo.
Los espíritus que habitan el silencio.
Orgulloso y alegre:
Le confié mi asombro.
Le enseñé la estatura de lo justo.
Lo hice digno de sus sueños.
Libre como genio del aire.
Arquitecto del sonido.
Elevado como la palabra "Maestro"
Y mi hijo triunfó.
No se conformó con ser justo
y fue más allá de su estrella.
Se hizo armonía y abrazo.
Creó escuelas y orquestas.
Forjó el futuro de los niños.
Unió la vida y la belleza.
Yo amé a mi hijo.
El me dio luz y alegría.
Pero decenas de balas apagaron su aurora.
A cuchillo lo remataron los soldados
y avergonzados escondieron su cuerpo.
Yo amé a mi hijo.
Tal vez ello lo acercó a la muerte.
Poema inspirado en la vida de Jorge Peña Hen, y la de su padre, Tomás Peña Fernández.
La fotografía proviene de este sitio.
2 de mayo de 2013
Mis manos
Mis manos sobre la tierra mojada,
girando entre lechugas y cebollas,
buscando la raíz del
chocolate,
elevando el poder de tus pezones,
extasiadas en tu húmedo silencio.
Acalorada
38 grados
marcan el poder de su humedad
la tensión líquida en su centro
sus ganas de atrapar mis sueños
mi fuerza
su incontenible deseo
su incontenible deseo
mi placer atravesando su cuerpo.
Este poema conversa con óleo de Bill Lougos.
La fotografía proviene de la página del pintor.
Este poema conversa con óleo de Bill Lougos.
La fotografía proviene de la página del pintor.
Alberto Bachelet Martínez
Son sólo unos meses
y han transcurrido
mil o diez mil años.
Yo nunca supe odiar a nadie.
Pero compañeros de armas
y alumnos
me llamaron traidor
devoraron mi cielo
agrietaron mi cuerpo.
Mi esposa ha llamado en vano
a la puerta de occidente.
El templo de arquitectura
está destruido.
La palabra se ha perdido.
Mis manos que levantaron a tantos
ahora enfrentan el silencio.
Todas las voces están siendo violadas
y yo escribo al interior de mis camisas
buscando a mi esposa y mis hijos
buscando conservar su alegría
sus colores
su consuelo.
Mi cuerpo no resiste otros golpes
pero crezco en el amor de los míos
vuelo sobre la aurora
existo en mis nietos
el pensamiento
la luz que fecunda nuestros sueños.
Poema construido en base a las cartas Alberto Bachelet durante su prisión y a la artesanía que desarrolló durante su encierro.
La imágenes provienen de la Revista Austral de Ciencias Sociales.
1 de mayo de 2013
Héctor García García
Buin, 13 de agosto de 1974.
Noche.
Alerta queridos hermanos.
Avance Victoria.
Ocurre en la columna del norte.
La casa de nuestro Venerable Maestro ha sido allanada.
Civiles y Policías lo interrogan en pijamas.
Indefenso. Junto al terror de su familia.
Mediodía.
Alarma obreros de paz.
La columna del sur ha sido atacada.
En su lugar de trabajo nuestro Maestro ha sido arrestado.
En cadenas fue conducido al Cerro Chena.
Militares roban las uñas de sus dedos.
Lo golpean. Se ensañan con su cuerpo.
Medianoche en el Oriente.
Hermanos la cadena está rota.
Nuestro Maestro ha sido fusilado
en compañía del obrero Jaime Lamich.
Balas han destrozado su corazón y su cráneo.
36 años después: los autores del crimen han sido amnistiados.
Amanece. Estrella sobre el horizonte.
Se desvanecen las sombras y se divisa la acacia.
Hay fuego que nunca se extingue.
Allí abrazamos a Héctor.
Los hacemos presente como obrero y estudiante.
Como padre, médico y amigo.
Dulce esposo. Voluntario contra el dolor y la tristeza.
Regidor de su ciudad.
Recordado Maestro.
La fotografía del Dr. Héctor García fue entregada por su hija a www.memoriaviva.cl
30 de abril de 2013
Yo no soy mi cuerpo
Conversación con Margarita Guidacci en "Madame X"
Yo no soy mi cuerpo.
No habito sólo en mi sangre,
ni en mis ojos,
ni en mis recuerdos.
Tampoco soy la piedra
en que sostengo mis sueños
ni el aire en que vuelo por la tarde
ni el agua que fecunda mis sombreros.
En cambio, soy:
la mirada de mi madre
el sentir de mis abuelas
la palabra
que camina entre mis sueños.
Yo no soy mi cuerpo.
No habito sólo en mi sangre,
ni en mis ojos,
ni en mis recuerdos.
Tampoco soy la piedra
en que sostengo mis sueños
ni el aire en que vuelo por la tarde
ni el agua que fecunda mis sombreros.
En cambio, soy:
la mirada de mi madre
el sentir de mis abuelas
la palabra
que camina entre mis sueños.
29 de abril de 2013
Relámpago
Contigo he habitado el relámpago
y nos reímos al quebrar el cielo
al empujar el agua sobre la tierra
al gritar desde lo alto
al viajar como fuego sobre el viento.
La primera fotografía proviene de www.poesiademujeres.com y la segunda de www.eso.org
La Rosa de Ménard
La rosa estalla por estar desnuda
abre y clausura la noche
crece en otros soles
habita los sueños
perdura en el viento
cierra los ojos de mi estrella.
La rosa habla en su desnudez
abriga luz en su cuerpo
tiene el espíritu del tiempo
muere, muere y siempre vuelve.
Este texto conversa con René Ménard en:
La Rosa.
Cúmplete, rosa
Hasta la punta extrema de mis músculos
Abre mis manos
Respira para la sabiduría
Los animales risueños, la pulpa prieta de los robles
Los ojos cerrados de la Tierra
Mis soles se deslizan unos hacia otros
Y el día más resplandeciente
Dejará cantar para nosotros
La Osa y Vega de la Lira
Para hombres confiados a su mirada
Donde tantos árboles inclinan los verdaderos bosques
Nombraremos las comunidades magnéticas
Los cuerpos amigos de asemejarse
El espíritu más humano que la luz
La rosa estalla por estar desnuda
(Architecte de la Solitude, 1970.)
28 de abril de 2013
Lessing
En mi ciudad, visite la Logia Lessing.
Allí aún se canta.
Crecen poemas.
Regresan barcos y tempestades.
Nathan ilumina nuestras calles.
Hamburgo despierta en Valparaíso.
Allí se guardan tesoros,
se rescatan náufragos
y perdura la paz
durante la guerra.
Allí sigue el arte
trabajando sobre el hombre
hasta liberar su espíritu
hasta elevarlo al sol.
27 de abril de 2013
Anita Bugueño
Ha muerto la hija
La muchacha de 16 que trabajaba en la JAP.
La risa con minifalda.
La esposa del viajero.
La madre.
La cristiana.
La viñamarina.
Mi amiga.
Ha muerto de repente.
Se transformó en estrella.
En edad de abrazos.
En su querida Iglesia.
¿Ahora quién defenderá la alegría?
¿Quién leerá mis poemas?
¿Quién cuidará de sus sueños?
Ennio en la mirada de su pueblo
Ennio Moltedo camina por Recreo.
El mar está hecho de sus ojos.
Trancos largos entre niños que juegan
Malabaristas Dibujantes
Caminos que llegan al cielo
Algo ocurre en esta escena
La escuela
Los paseantes
Los grandes peces
Incluso el hombre que llora
tienen el rostro de Ennio.
Las flores que crecen entre piedras
los automóviles
y aún el pensamiento
llevan sus cejas tan grandes
su pañuelo al cuello
su mirada sobre Recreo.
Idea para mural en Recreo.
26 de abril de 2013
Tres Ventanas
Viajero
no te empeñes en mirar hacia el norte
no te encierres en sombras
no te inundes de pena
no desprecies el signo
no destruyas tu estrella.
Muy temprano
lleva tus ojos al oriente
besa las manos de Ishtar
acepta su número cinco
déjala despertar en ti
recíbela en Belén y en Arauco
comprende que en ella eres.
Al mediodía
observa la ventana del sur
visita la ciudad y los libros
vibrantes trabajos del mundo
ciencia derramada en la tierra.
En la tarde
torna tu mirada hacia occidente
muda el gris por el rojo
alumbra lo oscuro
ilumina el silencio
une tu latido a mi cielo.
Viajero
ha retornado el Bautista
24 de junio 1717
boda entre lo ido y lo nuevo
el sol visita tu columna
busca el lazo y el centro
regala tu luz a este sueño.
La reproducción de "Las Meninas" proviene de Wikipedia.
25 de abril de 2013
Septiembre
Almorcé el mes de septiembre
sabía a carbón y viento
azahares
leche protegiendo a los niños
volantines elevando su esperanza.
24 de abril de 2013
Tu cumpleaños
Me regalas tu esperanza
y vienen siete auroras
a buscarme
Golpean mi hombro
con sus dedos de aire
Exhiben
su trajes rojos de montaña
Perforan el tiempo
construyen la calma.
Me regalas tu franqueza
y viene tu aguacero
a golpear mi cuerpo
me regresa a la pureza
sacude
despierta
me torna nuevo
Abrazas el futuro
e Isidora se forma en tu mirada
crece en tus certezas
tu rebeldía ante las rosas
los festejos
el imperio de lo vano.
Traspasas la puerta
del día y del año
sin estruendo
sin temores
ajena a toda bohemia
feliz con lo sencillo
lo íntimo
lo nuestro.
23 de abril de 2013
Hobbes
Escribo con el vientre
tengo hambre
no estoy hecho de amor
sino de sangre
El retrato de Hobbes proviene de www.picstopin.com
22 de abril de 2013
21 de abril de 2013
De utilidad pública
Si sonríes al recibir mis ojos
Si erizas tu piel al recobrar mi aroma
Si crece tu humedad secreta
Si me extrañas
Si ya explotas!!!
Entonces:
lee las señales de tu cuerpo
y detente.
Porque luego
olvidarás mis ojos
detestarás mi aroma
castrarás tu sexo
repugnarás mi boca
derrumbarás mi cielo.
20 de abril de 2013
María Calcaño
María Calcaño bebió su futuro.
Se hizo sexual como el agua.
Temprano Fuego.
Libérrima.
Poderosa astronauta
del propio cuerpo.
Libre al desfallecer.
Libre al ceder su humedad.
Libre al volar entre
cuerpos.
Su poesía excede signos
va de la razón al estallido
muerde la nariz y los ojos
grita al escapar del delirio.Ana María Velásquez nos sice de María Calcaño:
"Esta sorprendente poeta, nacida en Maracaibo en 1906 y muerta el 23 de Diciembre de 1956 escandalizó a su maestra en 1917 al escribir, a los 11 años, versos como, “...Me bajo el vestido, como si estuviera desnuda o lo llevara levantado por una sed desconocida. Acabando de salir de los brazos de un hombre todo un día vivido hondamente. Horas y horas de amor, de avasallante placer. Pero ésto es muy distinto. Se resume allí, en el sexo. Es algo que debiera estudiar la medicina, pareciera del otro mundo. Está en mí misma, me hace doblar las rodillas de deliciosa posesión, desde los nueve años. Como si me tomara yo misma. Pero sin rozar nada. Todo un crecer interno. Un desfallecer, un gran desfallecer...”.
"Por supuesto, la maestra de inmediato solicitó su expulsión de la escuela. Llevaba sus poemas en una especie de Diario, participaba en los círculos intelectuales de su época, se casó a los 14 años y era considerada una poeta subversiva. Es la poeta que inaugura el género erótico escrito por mujeres en Venezuela. Por vivir dos dictaduras, la de Gómez y la Pérez Jiménez, casi nadie la conocía, sus libros eran un escándalo en sociedades tan cerradas".
"Se lee y estudia ahora, cuando ya está comenzando a ocurrir el empoderamiento de la palabra femenina. Sus versos llenos de sensualidad y melancolía, puesto que su otro tema recurrente era la muerte (¿la lucha entre eros y thánatos?), son una entrada a lo sublime".
La reseña y la fotografía proceden de este sitio.
19 de abril de 2013
Conversación sobre el hogar
Labios, ella regresará.
Ustedes y yo la traeremos.
Vosotros tendréis
Ustedes y yo la traeremos.
Vosotros tendréis
urgencia y humedad.
Yo, la luz que a mí me dio.
Yo, la luz que a mí me dio.
Cuando haya retornado,
volverán las ostras
volverán las ostras
a herir vuestras
noches
y mis pensamientos
y mis pensamientos
regresarán de ella
hacia el hogar y su fuego.
Este texto conversa con Emily Dickinson en:
Poema
Corazón, le olvidaremos
en esta noche tú y yo.
Tú, el calor que te prestaba.
Yo, la luz que a mí me dio.
en esta noche tú y yo.
Tú, el calor que te prestaba.
Yo, la luz que a mí me dio.
Cuando le hayas olvidado
dímelo, que he de borrar
aprisa mis pensamientos.
Y apresura tu labor
no sea que en tu tardanza
vuelva a recordarle yo.
dímelo, que he de borrar
aprisa mis pensamientos.
Y apresura tu labor
no sea que en tu tardanza
vuelva a recordarle yo.
18 de abril de 2013
Ser y Obra
He estado con poemas
que bebieron tu leche
rapsodias golpeadas por sus verdades
y cantos derrotados por el infierno.
He visto poemas que marchan
otros ridículos como el ego
otros que sólo esperan la muerte
otros que apenas rompen su tiempo.
17 de abril de 2013
Julieta esotérica
En cierto sentido
no mentiste.
Dijiste ser Dios
y los jueces decidieron
humillarte en la tortura
y hacerte cargar
el madero de la muerte.
Pero tú ya lo sabías,
escribiste el libro,
ensayaste con Lázaro,
hablaste con José de Arimatea,
empleaste los filtros de Julieta.
16 de abril de 2013
Tiempo
Me llamo tiempo.
Conozco bien al mar.
Precedo a la palabra
a la boca y a la belleza.
Soy hermano del aire
del aguacero
y del otoño.
Me impresionó
el primer velero.
Las aves
que hirieron nuestro cielo
La guerra
festejando tantas muertes.
Me fascina lo pequeño
lo efímero
lo que duerme
15 de abril de 2013
María Alejandra Barbery Zanutti
Soy espejo de Alejandra Barbery
carne de sus textos
sueño de sus manos
viento que retorna a sus sueños
Ella es cielo y yo montaña
somos ojos bebiendo miradas
copas del mismo vino
seres buscando claridades
La fotografía proviene de www.letralia.com
14 de abril de 2013
13 de abril de 2013
Nueve de Corazones
Nueve de Corazones
Volcaré mi corazón en un naipe
seré un sijo
el destino
guerra entre el hombre
y la esperanza.
Este texto conversa con Jong Chol, autor coreano del siglo XVI, en el siguiente sijo:
Sacaré mi corazón
Sacaré mi corazón semejante a la luna de esta noche
Lo colgaré en lo más alto del firmamento
Y con él te iluminaré, oh, mi señor.
12 de abril de 2013
Cuerpo de mujer en la letra B
Alto doctores de ley
B corre desnuda en cielos de papel
Ester ha llegado de la Luna
Flor nocturna
Isidora, Astarté, Beatriz
Tormenta, Agua, Nuestro Templo
Alto
y mirad donde siempre
habéis mirado
Es Yasna liberando su música
Su hilo para cañas del Eufrates
Oboes
Voz sagrada del silencio
Voz sagrada de su cuerpo
Alto
Oíd el tiempo
Ved la mano que os quita del árbol
Viajad de lo evidente a lo cierto
Bebed esta leche de estrellas
Sed granada en su boca
Sed el rubor del invierno
Esta entrada la hemos construido en conjunto con Isidora a bordo de un tren.
Ella ilustra las ideas sobre la letra B y yo escribo.
Encontré el vínculo entre el cuerpo femenino y la letra B, al observar a mi hija en sus primeras letras y luego visitar las columnas externas de un templo religioso, simbólicamente asociadas a los solsticios y a las letras B y J.
11 de abril de 2013
Enclaves
En mi casa no gobierno el control remoto,
no dispongo el color de las paredes,
no decido el lugar de los muebles,
no tengo autoridad,
ni voto,
ni llaves.
¿En mi casa?
Yo escribo el color de cada día.
Yo recibo la sonrisa de los niños.
Yo sostengo el poder de las noches.
Yo autorizo el amor de los muebles.
10 de abril de 2013
Desde la vulva
Llámame cuando dejes de morir
cuando grites de aurora
cuando rompas la lluvia
cuando triunfe tu vulva.
La reproducción de la obra de Georgia O´Keeffe proviene de este sitio.
9 de abril de 2013
Foto de Catherine Ríos
Cathy es verde y
naranja
Ex niña taimada
Madre de tres y de dos
Nieta
Hija -Hermana
Mujer de botas
Ser de Libros
Amanecer persistente
Flaca bien alimentada
Más pantalón que pollera
Más Palabra que silencio.
Niña Pueblo
Mi hija es pueblo
Chile/ historia/ regreso
Huele a sur y mes de enero
Es nueva e infinita
Tregua/ tierra/ invierno.
Ella nutre y despierta
alumbra / sana / libera
cruza del azul a la escuela
cruza del temblor a nuestro cielo.
8 de abril de 2013
Isidora ya toma fotografías
Isidora escribe un poco
conversa recuerda
abre laberintos en cuentos
dibuja con toda ternura
regala sus miradas a mi rostro.
8 de abril de 2013, primeras fotografías de Isidora.
Sus objetivos fueron obras de Max Ernst y mi alegría.
Infanta
La infanta ha quebrado su espejo
recibe su vulva y su ostia
alivia mi sombra
clausura la lluvia
La hembra está sola en la tierra
anuda el domingo al otoño
la plata al silencio
la sombra al olvido
La brava ha cerrado sus libros
vigila los muros del odio
bebe poemas de piedra
añade rubor a sus dardos
madura el temor de sus días.
En la imagen, "Retrato de la Infanta María Teresa", de Velásquez.
Proviene de este sitio.
7 de abril de 2013
Ciudad Choroy
La ciudad está vacía de sentido
La habita el horizonte
El enfado
Relojes
Ríos cubiertos de sombreros
Agua enamorada de su espejo.
Mi calle es un sitio de choroyes
Hablan pájaros en las ventanas
En las cómodas mesas de café
En ramas y copas del naranjo
En el rabo de la noche
En el agua invisible
Las herraduras El viento
Benditos Loros dicen los turistas
Benditos sus anteojos de oro
Sus caballos de palo
Sus cigarreras
El extraño poder de sus sueños
La clara verdad de su tristeza.
La imagen proviene de www.fotonaturaleza.cl
Comprensión
Palabras
como pequeños ecos
sonidos que apenas pesan
en el soy
Palabras como grandes olas
siglos amarrados a las letras
ciudades
laberintos
emociones.
"El pensador" de Rodin proviene de este sitio.
6 de abril de 2013
El Loco del Tarot
Un poema ha salido de mi cuerpo.
Llamadlo " Loco"
Hombre perdido en si mismo.
Imagen sin número.
Viajero.
Ser de materia
Ser de fuego.
La imagen proviene de este sitio.
5 de abril de 2013
Estoy contigo
Soy cielo tumbado en tu cuerpo
torre en que silban tus libros
mirada mayor de los vientos
agua vertida en tu sombra
rostro interior del silencio
4 de abril de 2013
Soñé que era un hombre y me equivoqué
En la fotografía, Antonio Quintana nos invita a cruzar hacia el Barrio Bellavista.
Proviene de www.zancada.cl
Boda de Malu y Daniela
Hoy seré tu cielo
tu invierno
nuestro hogar
sobre nieve
Seré lucero
hablando en silencio
música en tu cuerpo
Bendita
presencia del tiempo.
Foto compartida por Daniela Mercury en Instagram
Hombre creciendo en un poema
Hay un hombre
creciendo en un poema
una mujer silbando
gentío rondas marchas
alguien que llora
otro que ríe
muchos que mueren.
Un hombre dibuja su palabra
y tú la hablas
la unes a un recuerdo
la sueñas
le das un sentido nuevo y tuyo....
bueno: casi tuyo.
¿Te has dado cuenta?
Mira la letra D
y abre su puerta
Cierra tus ojos
y respira los libros
la gracia
nuestra calma.
3 de abril de 2013
Rosa
En mi rosa crece la memoria
alfabetos de la aurora
pequeños aguaceros
hígados de viejas palabras
el espíritu de todas las rosas.
2 de abril de 2013
Muro de la Poesía
Observe internamente nuestro barrio
Imagine el velero que llega desde un sueño.
Mujeres jugando entre la espuma
Quebradas colmadas de flores
El tiempo anudando sus cuentas
El tiempo con su rostro de memoria.
Tracemos ahora la imagen
Fijemos el poema en su templo
Medidas construidas sobre siete
Siete humedades
Siete quebradas
Siete claridades o sirenas.
Siete anticipos de la aurora.
En los bordes, mis pequeñas marcas.
La historia del barrio hecha camino
Balneario
Industria
Humo de Trenes
En el interior: La palabra
Artefactos soñados por la gente.
Emociones con zapatos de tinta.
Recuerdos amarrados al lenguaje.
Todo sencillo y pulcro
como ventana de un siglo
como el agua
que corre bajo estas piedras.
El Muro de la Poesía es un espacio para que la gente aporte sus creaciones a nuestro Museo al Aire Libre "Muros que miran al mar". Se trata de una idea aportada por el poeta magallánico Claudio Urrea.
El texto de hoy constituye la base del diseño.
1 de abril de 2013
Dorothy Norman y Alfred Stieglitz
Soy yo. Tú lo sabes.
Soy tu abrazo y tu fuego.
Aún siento a través de tu piel.
Aún tomo higos de tu
cuerpo
me lleno de ti
vuelo en tu desplante
soy tu historia
tu mirada
y tu pueblo.
Soy yo. Tú lo sabes.
Ojo que mira ciudades.
Marido de otra.
Viajero.
Vidente.
Grito del siglo.
Recuerdo de un sueño.
Soy yo. Tu reflejo.
Tu boda.
Tu poema.
Tu fuerza.
El retrato de Alfred Stieglitz a Dorothy Norman proviene de www.moma.org
31 de marzo de 2013
Sábados Gigantes
Si yo digo la palabra
“chileno”
usted salta
responde “Sábados Gigantes”
y lleva una lavadora FENSA
más el derecho a guardar silencio
-igual que el habitante común-
sobre Pisagua
la Venda Sexy
y el Estadio Nacional.
Piénselo bien:
¿Dispara usted o disparo yo?
Lo siento. Verdaderamente lo siento.
Premio de consuelo para la señora.
Póngase un sombrero de Napoleón
¿O prefiere un casco de astronauta?.
No se amurre.
Ríase con los Valverde
Descorche a la familia Eguiguren.
Navegue en
Góndola
Anímese entre yoguis de Bombay
Disfrute el Carnaval
Los rituales del Vudú
Las calles empedradas de Jerusalem.
¿Qué diría Alfonso Alcalde?
La modelo tocada en su alegría
humillada
recibiendo un regalo tras otro
directamente en cámara
para que riamos en vez de llorar
y las muchachas aprendan a guardar silencio
o estupor
mientras beben Te Club o Te Supremo.
Diga “Sábados Gigantes”
y vendrá la CNI a mover la colita
Hablará Hasbún desde sus anteojos
Habrá un desborde de solteras
Prisioneros
Cuatro Dientes.
Venga
y aunque usted no conozca Chile
le mostraremos el hielo
las parras, la gente:
Niños amarrados a la pobreza.
Seres atrapados en sus cuerpos.
Algo habrá que hacer por ellos.
Algo en un extenso programa.
Algo en un extenso programa.
Música Maestro Valentín.
30 de marzo de 2013
Conversación con Axa Lillo
AJEDREZ
Axa, no resignes la vida del peón:
tal vez, atado al rabo del alfil,
huya del tablero
y alcance nuestra República
gran país urgente
vivo tras el humo de apariencias.
AJEDREZ
Cuando sacrifico a un peón
-sólo en nombre del rey
se llega a tanto-
con el fin de coronarme
reina de este juego
Lloro sin saberlo
por este hermano muerto,
en tan noble escaramuza.
Axa, no resignes la vida del peón:
tal vez, atado al rabo del alfil,
huya del tablero
y alcance nuestra República
gran país urgente
vivo tras el humo de apariencias.
AJEDREZ
Cuando sacrifico a un peón
-sólo en nombre del rey
se llega a tanto-
con el fin de coronarme
reina de este juego
Lloro sin saberlo
por este hermano muerto,
en tan noble escaramuza.
La fotografía de Axa Lillo proviene de este sitio.
29 de marzo de 2013
Celia Sánchez
Voy a escribirle a Celia Sánchez
dejaré mi carta tras su foto
pediré la orquídea de su cabello
y su mirada cargada de mar.
Le pediré café y cigarros
un poema escrito con sus manos
su fe imposible
su fe en lo humano.
Voy a escribirle a Celia Sánchez
pediré el amor de sus ojos
sus noches conversadas
su trabajo gigante
su amor por la tierra.
Voy a escribirle a Celia
preguntaré por sus lágrimas
sus oídos bloqueados
su brava insistencia
el humo precediendo a la muerte.
El afiche proviene de este sitio.
La fotografía de Enrique Meneses en la selva cubana, proviene de http://separatesheets.wordpress.com/
28 de marzo de 2013
Uno y el Uno
Hoy eres tú
y sigues siendo el sol
agua derramada en el fuego
montaña que sueña
bosque con ojos
árbol del que brotan las palabras.
Hoy no eres tú
pero sigues siendo el sol
agua vaciada en el fuego
sueño encrustado en la montaña
selva que mira
árbol portando las palabras.
27 de marzo de 2013
Emily
Emily es un cuerpo de Luna.
No hay hilos de luz en su cabeza.
No responde. No llama.
No ronda el dolor en su viaje.
Emily es su propia madre.
Azul imposible.
Árbol crecido en el alma.
Cuerpo diluido en la pena.
La niña está llena de noche.
Inerte es un sitio de estrellas.
Rayo moviendo los días.
Agua rompiendo la muerte.
Emily es una niña Anancefálica que acaba de nacer sin esperanza.
Ha sido un honor escribir para ella.
Pushkin ha muerto
La nieve está llena de Pushkin
su sangre es un hilo en el hielo
su mirada duerme en el bosque
su mirada es la noche
mar inundando la tierra
sombra habitando en la sombra.
Allí nada crece ni se inventa
allí sólo abunda el invierno
ajeno a la emoción del silencio
ajeno al llanto
ajeno a “siempre”
Allí nada nace ni regresa
Sólo persiste el trineo
La sonrisa del Zar
El dolor del silencio.
Este texto conversa con la poeta venezolana Alicia Torres en "Como Perceval"
Como Perceval
(Chrétien de Troyes)
Una gota de sangre en la nieve
es la imagen que amo
por sobre todas las otras.
Yo me desnudo allí,
me invento,
ignorando con elegancia fingida
todo lo que no es esa violencia.
Como la sonrisa cruel e innecesaria
que se le brinda a un adversario derrotado
o como cuando vienes con la boca
todavía húmeda
y yo te miro pasar con desapego.
La gota de sangre en la nieve
es como lo que espero
acodada en la lividez de este silencio.
El óleo del pintor ucraniano Iván Aivazovsky proviene de este sitio.
26 de marzo de 2013
Sola
Me dices que eres una mujer sola
lo repites mientras viertes tu leche
mientras besas y muerdes
mientras haces el amor con las cebollas
o buscas el poder de mis ojos
o frenas con tus zapatos de reina.
Lo murmuras a mi oído mientras me buscas
o te hundes en mí
o viajas de la escuela al hospital.
Lo gritas cuando triunfas
lo piensas al llorar
al romper tus cartas
mientras lees mi pena
mientras sueñas el mar.
Este texto conversa con la poeta venezolana Yolanda Pantin,
en su "Vitral de mujer sola"
Este texto conversa con la poeta venezolana Yolanda Pantin,
en su "Vitral de mujer sola"
porque camina como una mujer que está sola
se sabe que no espera a nadie
porque camina como una mujer que no espera a nadie
esto es
se mueve irregularmente y de vez en cuando se mira los zapatos
Se sabe de las mujeres que están solas
cuando tocan un botón por largo tiempo
Las mujeres solas no inspiran piedad
ni dan miedo
si alguien se cruza con ellas en mitad de la vereda
se aparta por miedo a ser contagiado
Las mujeres solas miran el paisaje
y se diría que son amantes
de las aceras/ de los entresuelos/ de las alcantarillas/ del subsuelo
de los subterfugios
Las mujeres solas están sobre la tierra como estar sobre los árboles
les da igual porque para ellas es lo mismo
Las mujeres solas recitan parlamentos
estoy sola
y esto quiere decir que está con ella
para no decir que está con nadie
tanto se considera una mujer sola
Las mujeres solas hacen el amor amorosamente
algo les duele
y luego todo es más bien triste o colérico o simplemente amor
Estas mujeres se alumbran con linternas
van al detalle
saben dónde se encuentra cada cosa
porque temen seguir perdiendo
y ya han perdido o ganado demasiado
Ellas no lo saben
porque van del llanto a la alegría
y a veces piensan en la muerte
también planean un largo viaje e imaginan encuentros posibles
administran el dinero
compran legumbres
trabajan de 8 a 8
Si tienen hijos hacen de madres
son tiernas y delicadas
aunque muchas veces se alteren
un pensamiento recurrente es
ya no puedo ni un minuto más
Las mujeres solas tienen infinidad de miedos
terrores francamente nocturnos
los sueños de tales mujeres son
terremotos catástrofes sociales
Una mujer sola reconoce a otra mujer sola de forma inmediata
llevan el mismo cuello airado
lo cual no quiere decir que no quieran a nadie más que a sí mismas
esto es completamente falso
lo cierto es que la casa de una mujer sola
está abierta a su antojo
Una mujer sola
no puede curar su soledad
porque nada está enfermo
se remedia lo curable
una gripe o un dolor de estómago
La mujer que piense que su soledad es curable
no es una mujer sola
es un estado transitivo entre dos soledades infinitamente más peligrosas
Una mujer sola es una mujer acompañada
aunque de este hecho no se percate más que el zapato al que mira con detenimiento
o el botón
que parece representar algo verdaderamente importante
como de hecho lo es
como los árboles o el cielo
sólo que el privilegio que deriva de semejante atención
es más bien propio de las almas temperadas al siguiente fuego:
id contigo
para estar con vosotros.
La fotografía proviene de este sitio
25 de marzo de 2013
Conversación con Ximena Rivera
La iniciación puede verse
Como un regreso guiado.
Algo así como aprender a escuchar.
Regresar al silencio.
Construirse uno mismo desde el barro.
Allí se besa sin boca
se abraza sin cuerpo
se vuela sin aire
se vuelve a la Luz.
Este texto conversa con Ximena Rivera, poeta que acaba de fallecer en Valparaíso.
2
Ahora bien
La iniciación puede verse
Como un regreso guiado
Una vuelta a uno mismo
No al que fue o al pasado, sino al ahora
Puede verse como la recuperación de la visión
Por lo cual el ahora parece detenerse
Y sin embargo
Es una inmovilidad que transcurre
Imposibilidad lógica -clásica-
No obstante realidad irrefutable
Que abarca el ahora antes de la separación
Antes de lo falso o verdadero
Antes de lo bello o lo feo
Antes de lo bueno o lo malo
Antes de la otredad
Antes de la fragmentación
¿Es importante ver?
Supongo que si
Porque en este territorio ver significa
Ver todo el mundo en el mundo de todos los días
Sí, allá está aquí
Y no hay nada que decir
Y sin embargo cuando todo el mundo se ve
El mundo inevitablemente habla
Ahora bien ¿cuál es el centro de una esfera?
AQUÍ ESTÁ
Y está también la separación entre centro y periferia
El centro de toda figura
Sea cual sea la figura
Es un punto X distante de su figura
Porque es el desarrollo de la figura
Al morir perdemos 23 gramos
¿Entonces qué hay en nosotros que pesa 23 gramos?
La fotografía proviene de este sitio:
Lunes y Domingo
Robo veinte planos del lunes
y sólo queda el mar.
Divido el domingo
en cien sistemas de estrellas
y las horas toman
millones de caminos
recostándose espléndidas
en la memoria mayor
de mis manos.
24 de marzo de 2013
Miento
Miento al llamarte hermosa
la palabra no habla del tiempo
lo que a ti te debo
lo que tu me causas
lo que juntos tenemos.
Formando Certezas
Hija, te imagino al otro lado del tiempo.
Vestida de risas. Amada por vientos.
Mimada por claridades y días.
Y segura.
Mil veces segura de estos afectos.
No un poco, ni de repente.
Sino que toda la vida.
23 de marzo de 2013
El Bien
El bien, diverso al simple destino,
jamás aseguró sonrisa,
ni fortuna ni alegría.
Cristo yerra en su Montaña;
En los Altos Cielos
No hay Padre
Ni mesa
Ni humilde sentado a su derecha.
Yerra pero acierta,
porque sin bien
escapa el azul de las sonrisas,
huye el honor de la fortuna,
no llega el Padre a nuestro abrazo,
ahoga el vacío nuestras mesas.
22 de marzo de 2013
Deja todo y sígueme
Deja todo y sígueme
Abandona la idea del poema
Reparte tus bienes
Perdona
Hazte ligero para elevarte
Se espíritu antes que artista
Antes que dueño
Antes que amante
Antes que feliz.
Deja todo y sígueme
Disfruta lo simple
Regala tu vida
Descubre que eres un Dios.
Hoy conversamos con Isidora cobre los chocolates de pascua y terminamos hablando de Jesús.
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