Estoy en Damasco

Mis sueños están en Damasco
vacíos de todo destino
engañados por sílabas y libros
niños sembrando sus bombas
quebrando el dolor de sus días
cansados de beber su tristeza
seres robados por la muerte
soldados disparando a sus padres
sangre en las calles de un sueño

Este texto conversa con las graves matanzas en Siria y con  este poema de Nizar Qabbani:

PATRIA DE ALQUILER

1

Cada día

me siento con un amigo italiano, Roberto.

Cada día

llevo esbozos de poesía

y me los como en lugar del desayuno...

Roberto conoce mi rostro,

mide el viaje de mi tristeza en metros.

2

Cada día

camino sobre las hojas secas.

Cada día

hablo con el lenguaje de la hierba

y entiendo los sentimientos de los árboles.

Cada día

construyo una esperanza con los colores del espectro

y un pueblo de flores...

Cada día

guardo en él la montura del mar.

La policía dice: no hay mares.

Cada día

construyo un país en el que vivo

y las lluvias lo arrastran...

3

Cada día

me pongo un abrigo,

cruzo la calle,

ocupo un asiento,

pido un café

y compro los periódicos de los países de Oriente Medio.

No me entusiasmo por abrirlos:

las noticias son las noticias

en el siglo primero y en el décimo.

Las noticias son las noticias...

4

Cada día

me siento con un amigo italiano, Roberto.

Cada día

pido una copa de coñac francés,

me trago una espada de fuego,

escribo poesía en una servilleta

y llora al leerla la chica del bar...

5 

Cada día

se sienta en mi cama una mujer

y el destino me la arrebata.

Cada mujer lleva un hijo mío

y el huracán la golpea.

Cada día

escribo un poema a la libertad

que prohiben hasta los que son libres...

6

Ay, amiga mía:

las hormigas tienen patria,

los gusanos tienen patria,

las ranas tienen patria,

los ratones tienen patria,

las liebres tienen patria,

las lagartijas y las cucarachas...

pero yo no poseo ninguna patria.

Por eso, amiga mía, vivo

en una patria de alquiler.






La fotografía proviene de www.elmundo.es

Flash

El futuro no olvida.
Las aves dejan sus calzoncillos sobre los pianos.
Las Diosas menstrúan y lloran.
Las Diosas derraman su leche y mienten.


Yo en cambio,
sólo escribo.




La obra de Aristarkh Lentulov proviene de Wikipaintings

La Nada

La nada está pensando
derramando su vacío en el hielo
abriendo sus piernas transparentes
eligiendo esquivar la  suave lluvia
huyendo del oleaje
ajena al tiempo
orinando la sombra
perdida entre gravedad y silencio




En la fotografía, proveniente de este sitio, aparece  la actriz  holandesa Lotte Verbeek en una toma  la película "Nada Personal" de la realizadora  Urszula Antoniak.

A poto pelado

Llegué a mi playa  de 21 ríos

aquí abundan hombres que dicen llamarse

Tomas Lago o Sergio Topaz

Hombres desnudos y gordos

altopensantes

ajenos a lo obvio

solemnes jugadores de brisca

herreros amantes del fuego

maestros orfebres de luz



La fotografìía de la Playa Ocho Ríos de Jamaica proviene de este sitio.

Joseph Cornell

Conocí a Joseph Cornell,

viví en sus pequeñas cajas,

tomé plumas de sus aves,

abrí ventanas interiores,

pensé en una hora imposible,

accedí a ciertos cielos privados,

vi el mapa hacia un sol perdido,

fui rosa naciendo del velero,

tetera botando triángulos de nieve,

mujeres convertidas en cometas,

pequeños trenes llegando a otro sueño,

maletas dejadas por la muerte.







Las imágenes del encabezado junto a una  aproximación a la obra de Joseph Cornell puede encontrarse aquí.

Te conozco

Estuve en tu norte y tu sur,
toqué la raíz de tu alegría,
fui el derrame de tu sangre,
me convertí en oreja, pezón,
Camino de Santiago entre tus piernas.

Viví en la raíz de tus cabellos,
fui rocío en tu mejilla,
ligero esmalte en tus uñas,
humedad lasciva en tu centro,
mirada abrigando tus rodillas.



"Mujer desnuda recostada", se llama a obra de Amadeo Modigliani que hemos tomado de http://www.wikipedia.org/

Mi Pozo

Mi pozo está lleno de sombras
El alma de prístinas aguas
anuncia su rostro en las grietas
y vive el tiempo en las piedras
presencia de días castrados
corriente  de años perdidos
poema olvidado en el sueño




La fotografía proviene de este sitio.

Estrella triste

Mi estrella está triste,
la beso en la noche y desaparece
tan rápido como la música de una caña.

Vuelve a nacer antes del alba.
Ahora por el beso de otro.
Allá, en otro tiempo.



Este texto conversa con Forough Farrokhzad en su poema "Hundiré en el jardín mis manos", traducido por Najmeh Shobeiri.

Hundiré en el jardín mis manos,
germinarán, lo sé, lo sé, lo sé,
y las golondrinas pondrán sus huevos
entre mis dedos sucios de tinta.
Colgaré de mis orejas dos cerezas
rojas, gemelas,
y pegaré en mis uñas pétalos de dalia.
Hay un callejón donde los chicos
que me amaron hace tiempo,
con los mismos cabellos revueltos,
cuellos finos
y piernas delgadas,
piensan en la sonrisa inocente
de una niña que una noche
se llevó el viento.
Hay un callejón
que mi corazón ha robado
a los barrios de la infancia.
Viaje corporal por la línea del tiempo
con un cuerpo que fecunda
la línea del tiempo,
el cuerpo de una imagen que se piensa
que vuelve de la fiesta en un espejo.
Así es como alguien muere
y alguien se queda.
Ningún pescador puede
encontrar ninguna perla
en un arroyo humilde,
arroyo que desemboca
en una charca.
Sé de un ángel pequeño y triste
que vive en el mar
y toca su corazón
con un ney de madera lentamente.
Un ángel pequeño y triste
que muere de noche
por un beso
y nace al amanecer
también por un beso.



La imagen proviene de http://www.wikipedia.org/ y corresponde a una mujer persa del Siglo XVII tocando su ney. (Instrumento generalmente hecho de caña, em pleado en el Medio Oriennte  desde hace 7000 años al menos)

Abrir las alas

Nunca fui más allá de mi nariz de ave
salvo cuando nadé en un océano de palabras
extendí mis alas en muros de prisiones
aprendí pureza entre leprosos
y sembré mi luz en el secreto de tu cuerpo

 
Este texto conversa con la poeta, cineasta y actriz  persa Forugh Farrojzad (1935-1967), en el siguiente texto de "Cautiva", libro que publicó a los 19 años.
 
 
"Estoy pensando que...
Podría de pronto abrir las alas...,
volar fuera de esta silenciosa prisión,
reír en la cara de mi carcelero
y, junto a ti, empezar a vivir de nuevo."


La fotografía de Forugh Farrojzad proviene de este sitio.

Dioses

Dios
suele ser una joya
en el pecho de sus adversarios
un retrato en los Altos Oficios
Libro escrito en visiones.

Algo distinto a la pura enseñanza
porque somos dioses
ramas de un árbol sereno
persistencia de la misma palabra.



En Evangelio atribuido a Juan, Jesús cita el Salmo 82 y expresa:

Juan 10:34 Jesús :
--¿No está escrito en vuestra Ley: "Yo dije, dioses sois"?





La fotografìa proviene de http://dioscambiatuvidaahora.blogspot.com

Rico y Pobre

El cielo fue mío
lo mismo los océanos
los bordes de todas las orejas
la religión de los puros
la piedra de todos los sueños

Ahora
apenas poseo tu nombre
las manchas de toda tristeza
el pozo que abren las horas
la lluvia de otras mañanas
el polvo que abunda en tu ausencia

Rosa

Ella tiene labios que son rosas
capullo que respira entre humedades y luces
ojos clavando como espinas
raíces atadas a su tumba


Este texto conversa con  la  escritora norteamericana Gertrude Stein en "Yo soy rosa":


Una rosa es una rosa es una rosa es una rosa

Yo soy Rosa mis ojos son azules

yo soy Rosa quién eres tú

yo soy Rosa y cuando canto

yo soy Rosa como toda cosa.








La imagen proviene de este sitio.

La noche está en temporada de alegrías y tú te sientas a mi lado para hacerla perfecta.

Para mi esposa.

Dante sentado en nuestros sueños

El  hombre hecho de carbón y luces 
vive entre rosas y textos
disfruta en aviones de letras
muere sin morir y sin reírse

Muere sin  bañarse en el agua que brota

sin morder el pan quemado por el fuego

sin  borrar los días de furia

sin probar las gotas de su pena

Muere siendo otro y otros

gigante sentado en un sueño

manzana mordida en un bosque

palabra guardada en silencio.












En la imagen, "La Barca de Dante", de Eugenio Delacroix.
Proviene de  este sitio.

Futuro

Tengo un pacto con el futuro
yo cultivo el color de sus rosas
él me busca desde sus espejos
y deja pistas secretas en la raíz de mis sueños




La imagen proviene de este sito.

Segunda entrevista de Pamela Maqueira a Gonzalo Villar

Pamela:    Querido Gonzalo, ¿qué le agradeces a este 2011?

Gonzalo: Agradezco cada sonrisa de mi hija, los besos de mi esposa, mis pasos, los libros que me abrigan , las profundas amistades, la salud, la mínima paz, la rebeldía, los poemas que  regresan y vuelan.

Pamela:  ¿Qué has aprendido en  éstos dos años de publicaciones diarias de poemas?

Gonzalo: Muchas cosas:  He recogido la brisa que  corre en mis sueños y el secreto de las profecías que poco  a poco van  cayendo sobre mis días;  me he enriquecido con las voces  de los siglos; he aprendido del diálogo con quienes me regalan su lectura; he construido una sociedad creativa con Myriam Parra y su Galería Casa Verde

Pamela: ¿Qué esperas del Museo al Aire Libre "Muros que Miran al Mar”?

Gonzalo: Deseo que  el público encuentre en las obras visuales y en los poemas, algo de los ojos, las manos y el pensamiento del “Hijo del Hombre”,  el espíritu profundo de la humanidad.

En lo inmediato, espero que Claudio Francia culmine  con éxito y encanto  la  labor de reproducción  que está llevando a cabo.

Pamela: Cuéntanos de los libros que estás preparando y de  las expectativas que tienes respecto de ellos.

Gonzalo: En estos meses deben aparecer “Muros que miran al mar” y “ Nuevos poemas de amor”. Para el segundo semestre espero alumbrar “Iniciación y Poesía”. Considero que “Conversaciones”, la obra de itertextualidad en actual desarrollo, debe quedar en reserva para el 2013.

Me gusta el primero, porque le va a dar un toque de magia a Recreo y Esperanza. Tanto por la inspiración del Museo como por la revelación de los laberintos que existen bajo el piso de nuestros sueños, tras los muros de los hogares, entre la bruma que crece en la memoria.

Respecto de “Nuevos Poemas de Amor”, tengo ciertos temores, ya que mantener el nivel de “Prófugos de un aguacero azul” es bastante difícil. Creo que al texto le faltan lágrimas y la vividez de la pasión que abunda en el libro anterior. Son palabras  que deben más a la tradición literaria que a  experiencias vitales. Su lado positivo es que contiene una mirada integral sobre el amor de pareja: la lujuria; el quiebre; la alegría cotidiana. Adicionalmente, contiene la riqueza de distintas voces y miradas de género.

Tengo mucha confianza en “Iniciación y Poesía”,  hay allí mucha sutileza y se trata de un tema pocas veces abordado en la actualidad con tanto detalle  y rigor.  Creo que será un aporte en los trabajos espirituales laicos.

De “Conversaciones”, aún queda mucho por escribir, ordenar y pulir,  así es que debo guardar silencio.

Respecto de obras nuevas, por ahora sólo tengo en mente un estudio sobre las sociedades iniciáticas laicas de Valparaíso.

Pamela: ¿ Y en el campo de las instalaciones?

Gonzalo: Más  que instalaciones, me gustaría hacer algunas acciones de arte callejeras. Acercarme más a las artes dramáticas que  a las visuales, compartir estrechamente  con nuestro pueblo movilizado.

Creo que uno de los grandes hitos de mi formación humana ha sido representar a Próspero y elaborar una adaptación de “La Tempestad”, por ello tengo hambre de teatralidad.

También en esa línea  tengo  una idea sobre “Café y Poesía” que puede ser también un novedoso emprendimiento económico. Se trata simplemente de que actores  interpreten  poemas a petición de los clientes del Café.

Pamela: ¿Qué impresión te han dejado los comentarios de los lectores en tu blog y en facebook?

Gonzalo: Me emociona que las poesías diarias, sean parte de la vida de muchas personas, así como el café del desayuno o las noticias de la radio. Me apena que los principales lectores sean otros escritores, periodistas, maestros,  personas que tienen una historia de vida ligada a la poesía.

Para revertir ese fenómeno intentaré más dedicatorias de poemas e incluso abordar a personas desconocidas para  abrir así otros espíritus a este diálogo milenario.
Seducir al ego, puede abrir las puertas de muchas almas.

Pamela: ¿Te apena que los medios tradicionales no acusen recibo de tanta fecundidad creativa?

Gonzalo: Un poco. Pero me redime que tú me entrevistes aquí en mi vieja tina, mientras compartimos la misma espuma y la misma copa de champaña.

Pamela: Pero que conste que esto de la desnudez fue una idea tuya.

Gonzalo:  Si tu me miras por dentro, corresponde que al menos te mire por fuera.

Pamela:  Tus publicaciones diarias confiesan una motivación política. ¿Crees que son un aporte en tal sentido?
Gonzalo: Se que no han estado al servicio del fascismo y que aportan al crecimiento del espíritu.  Creo además que han crecido en la misma dirección que la indignación de nuestros tiempos. Por algo Ai  Wei Wei, Camila Vallejos, los marchantes  y la Plaza de El Cairo,  han ingresado a mis poemas.

Pamela: ¿Qué impresión tienes del momento político?

Ahora que el proyecto de la derecha ha sido detenido por las movilizaciones sociales, nuestro pueblo tiene  el desafío de organizarse, construir un sueño, un programa y una nueva forma más civilizada y transparente de representación política.

Pamela: Bueno, terminemos la champaña y sigamos celebrando la vida.
Gonzalo: Celebremos, pues cada segundo de disfrute está robado a  la insaciable   muerte.


La imagen proviene de este sitio.

Resiliente Dedicado a Pamela

Su tristeza supera a la belleza del mundo

pero lleva las manos limpias

corazón partido en mil silencios

alma cobijando esta tormenta
estatura del tiempo

luz ante el mundo de los niños

generoso desapego

pequeña alegría en la ternura
agua sanando sus recuerdos
agua derramándose en sus sueños




Este texto conversa con:

Omar Al-Taŷatat al-Wadi Abbad 

(Fortaleza andalusí de Taxar –hoy Huétor Tájar, Granada– 1048-1081)

Esa mujer ha muerto para ti entre jardines y fuentes.

Su tristeza es mayor que la belleza del mundo.

Ahora la verás caminar ajena entre fiestas y banquetes

Su corazón es la jarra de arcilla rota por el suelo.

Epitafio para un hombre

Todos los días elegí vivir,
hice del asombro mi costumbre, 
tuve deseos y parí recuerdos.

Ahora partiré con poca bulla,
sin esperanza alguna, 
ligero de rencores,
sin demasiada tristeza.



Mi texto conversa con el siguiente fragmento del poeta persa del Siglo XI Omar Kheyyam












Me dieron la existencia sin consultar conmigo:

Luego aumentó la vida día a día mi asombro.

Me iré sin desearlo, y sin saber la causa

de la llegada mía, mi estancia y mi partida.

Pintaba en sueños

Me levanto del silencio  y pinto

Dejo  colores fuertes en una tela inmensa

formas ovaladas y  azules

otras amarillas y rojas

abstractos retratos de  caracolas

creados con mucha simpleza

saltándome toda técnica y oficio

derramando  luz

en mi antiguo laberinto.

Hace algunas noches, imbuido en la noticia de la Exposición Permanente en los Tribunales de calle Amunátegui, soñé que pintaba.

Se lo conté a mi amiga Myriam Parra y ahora trato de reconstruir el sueño con palabras y formas.

Creo que me acerco más a través de la palabra.

Muchacha Sefardí

Bendita muchacha, claro silencio,
álzate desnuda de la tierra, rescátame,
canta,
déjame mudo con tu boca,
mírame desde tu raíz de hembra,
báñame en el clamor de tus olas,
dame tus copas poderosas,
márcame con tu sangre,
siembra tu triángulo en mis sueños,
déjame respirar tus aros y tu ciudad de piedras,
y enciende el candelabro en nuestros cuerpos.

Este texto conversa con el poeta sefardí  Semuel ibn Nagrella (993-1056) en el siguiente poema homoerótico:




Hermosa gacela, bendición enviada del cielo

en la tierra, sácame de la trampa. [de la pasión]

Sáciame con la caridad de tu lengua, [saliva]

como una jarra llena de buen vino.



Tú prevaleces sobre los héroes, y no con armas,

y sobre espadas, sin un ejército.

Curas al herido de muerte sin medicina

o curación alguna de la herida.

Dime, ¿hay un fin a tu vagabundeo [de hombre en hombre]

y por cuánto tiempo? ¿Cómo, oh cómo,

Puedes estar entre amigos y fusilarlos

con tus flechas y tu arco tenso?

Te regocijas en sus males, como un enemigo -

¿por qué alguien como tú hace esto?



Aquí canta Yamín Levy.

Muerte en Leningrado

Ebrio. Bamboleándose como bulto en su navío
Así es el último segundo de Sergio Esenin
Lejos de la aldea. Cansado de Tabernas
Pensando en abedules y nieve
amigos y amantes
Golpes en el cuerpo de Isadora Duncan
y esta sexta parte de la Tierra
ahogando en sangre su poema
Justo ahora que vivir está de moda
y  la muerte ha perdido su soberbia.

La imagen proviene de http://www.wikipedia.org/

Vivo feliz

Vivo feliz. Mi esposa perfuma nuestra cama.
El viento nos mira desde su sitio sobre las olas.
Escucho los ojos de Isidora.
Aplaudo  la primera estrella.
Soy amigo de águilas y serpientes.
Aprendí el idioma de las aguas.
Vendo mi palabra en los foros.
Duermo con el pueblo en nuestras plazas.
Guardo en la sombra mis recuerdos.


La imagen proviene de http://www.paronamio.com/

Yo

Siento el latir de tu mirada
me abrigo en su lluvia oceánica
mi yo se desangra en el laberinto.





El dibujo "La mirada de Ariadna", de Andrea Guiu,  proviene de este sitio

Navidad

Navidad es un niño que llora, uno que ríe, otro que muere.

paisaje con monjas y fantasma

Tengo los ojos demasiado abiertos
nueve lagartijas lamen mi copa de champaña
dos monjas inventan su lujuria
habla el otoño en una rama quebrada
medita el granizo sobre los techos
hay fantasmas mostrando sus dudas
dormita un león en mi cabeza



La Fotografía de las esculturas ubicadas frente al Cementerio General de Santiago proviene de este sitio.

Cuidando a Isidora

Hoy no debo apagar mi  luz

ni sacar mis ojos de su noche

debo  ser su águila y su pez

su puente

la casa en que ocurren sus sueños

Leer tu cuerpo

Hoy puedo leer tu cuerpo

predecir las los ciclos del   deseo

cabalgar mi suerte en tus enfados

conocer  el tono  de tus sueños

Puedo incluso

escribir tus  miedos

derramar mi brisa sobre tu  historia

ser el rímel que marca tus ojos

comprender tu boca

conducir  tu gozo




La fotografía proviene del perfil  facebook de Chantal  Durot Castillo.

Ecos. De Carlos Salinas Bruzzone

Nos  elevamos silenciosos

Como plegarias misericordes,

Como suaves acordes de versos y besos,

Como una mirada de amor cruzada por

La brisa de una tarde de verano.

Y en esos días,

Donde tropezamos inconscientes,

Supimos capturar la lealtad

Sin fingir amores de escaparate

Ni ser cuerpo de una orgía de metales…

Y nos elevamos silenciosos,

Y fuimos una fiesta milenaria,

Un encuentro en el que nuestras manos

Acariciaron la dignidad de las olas,

En ese océano de esencias que emularon las risas

De los niños eternos de la plaza.

Y fuimos un vuelo necesario,

Justo ante la presencia de lo justo:
            Nubes almidonadas,

Ecos de rostros bañados de esperanza

La suave presencia de lo profundo,

Una melodía que adornó las calles como el organillero de mi pueblo,

Todas las risas maceradas en almíbar de esperanza,

Y una lucha sin dolor que se justificó en el latir de unas cuerdas.

Nos elevamos silenciosos

Y supimos descubrir un horizonte

En el que no hubo rostros ni nombres

Tan solo manos generosas

Que construyeron una digna cofradía de promesas

Al despuntar el alba…

Carlos A. Salinas Bruzzone

Poeta

Olga Maturana Santelices

Si toda alegría se perdiese
la pequeña luz que viaja en mi sonrisa

despertaría nueva en la mirada de un gato

solemne en el nombre  de una estrella

persistente en el recuerdo de mi abuela.

Si  toda alegría se perdiese 
bastaría sólo con invocar sus ojos
su alma limpia como un cielo
sus  manos perdonando mi tristeza.






Este texto conversa con Fina García Marruz en:



Si mis poemas todos se perdiesen...




Si mis poemas todos se perdiesen
la pequeña verdad que en ellos brilla
permanecería igual en alguna piedra gris
junto al agua, o en una verde yerba. 


Si los poemas todos se perdiesen
el fuego seguiría nombrándolos sin fin
limpios de toda escoria, y la eterna poesía
volvería bramando, otra vez, con las albas.

Aprendiendo

A nadie le extrañe

-otro engaño de  apariencias-

el silencio no existe

tampoco el olvido y la muerte.

Pablo - de Eduardo Embry-

Veo al apóstol que sale de Roma
caminando para atrás; para atrás
vuelan las palomas
cuando en esa famosa ciudad del imperio
todavía no se habían instalado los Papas;
era una ciudad salvaje
que se alumbraba con antorchas de cebo,
esclavos lo sacaban 
de las hermosas ballenas bien pulidas;
todavía es posible hallarlas, brillando
como perlas, en el famoso mar Adriático,
en las mismas fábricas
donde ahora se fabrican dinamitas;
“señor”, le habla una niña,
"no entre en esta ciudad,
le están esperando para quemarlo vivo
en una palangana de aceite hirviendo de olivas”;
como el santo tenía 
muchas otras cosas qué hacer,
montó en un asno viejo y ciego
que sólo sabía andar para atrás,
dando palos típicos de ocasión,
aquel asno le lleva a Damasco,
al ver que lo van a bautizar,
cierra los ojos, pasa de largo,
no quiere saber nada de cristianos;
sigue y sigue andando hacia atrás;
ahora Pablo se ha de llamar Saulo,
que iba a ser el centurión del imperio, 
se entretiene buscando víctimas,
las ataca de madrugada,
las encarcela, las tortura,
las mata; entierra sus cadáveres
en tumbas secretas;
ahora está en Tarso, Turquía;
Saulo, que iba a ser centurión del impaerio,
ha nacido diez años
antes que Cristo; a futuro 
el planeta gira
24 mil años por segundo;
hijos de puta, le están esperando;
ahora muere en Roma como un mártir,
ahí mismo me lo torturan,fríen 
como un huevo frito
hecho en aceite.

Celebrando en Casa Verde

Estuve escribiendo recuerdos de otro cuerpo
estatutos del agua perseguida
remolinos de muchas Maribeles
testimonio de ambos Juanes
bendiciones de Sofía
ombligo de un toro rojo
gran enamorado de la sandía



Este pequeño texto, está tejido sobre la foto enviada por mi amigo Francisco Acevedo.
Callando sobre las frutillas y los debates, hablo de los toros que celebraron con nosotros esta tarde.

Alfonso Alcalde Universal

Todos los hombres se han ahorcado en Tomé

sumergidos en el frío de un Circo invisible

tras quemar sus libros en los himnos de la noche

invisibles en la orilla de un Kibutz

imitando la rigidez de otros muertos

solemnes en la tristeza de los bares

perdidos en la humedad de la selva

efímeros como una tarde de radio

dormidos a la espera del Océano.



La imagen proviene de este sitio.

Mala Publicidad

A la empanadas

Fresquitas las ricas empanadas

Caldúas

De Horno

Recién traídas de Lonquén

Conversación con Fina García Marruz

Fina, hablas conmigo

y  tengo la  bendición de entender tus silencios

crujido de  caña quebrándose en tus manos

joyas de lo Alto  habitando tu mirada

inmensa Luna visitando este  Caribe

tu voz protegiendo algo perdido.

La fotografía de Fina proviene de www.lamajadesnuda.com

Conjugación de la nostalgia - Argénida Romero-

La casa deshace los pasos

y ellos muerden el tiempo.

Más allá, la niña mira la puerta.

Nadie espera.

La casa guardará las espinas del jardín

los peces bajo la mesa

la mirada de la niña que no estará

que recordará ese día

cuando cantaban los grillos

las ventanas agitaban su vuelo muerto

y ella, de espaldas, lloraba la huida de sus trenzas.

Masculino

Bebo mujeres por mis ojos
respiro sus ombligos y sus vulvas
me atrapan con el vaivén de sus ciclos
camino en la terraza de sus almas
soy libre al desnudar sus tristezas
avanzo si  ellas me levantan
perduro en la memoria de sus claustros.

La palabra hija se parece a eternidad

ROGATIVA - Karen Toro-

Hágame la lluvia
Haga nieve conmigo.

Aproximación a la tortura

Obediente me llamas
mientras acercas tu hierro a mi ano
y quemas mi cuerpo
como si fuera una foto o un grito.


La imagen proviene de este sitio.

Aporte de Alfredo Lavergne

HUMANO Y GEOGRAFÍA

¿De qué país vienes?
- Soy chileno

¿De qué país vienes?
- Soy de… al sur del Perú
Al lado de Argentina
Al este la cordillera de los Andes
Al oeste el océano Pacífico.

¿De qué país vienes?
- Allende.

¿De antes o después... ?

Hay humanos
que hacen historia y geografía.



Él, en la poesía chilena

No sé si le importa

Que estemos enterados que existe
o si será proceso porque habría creado
la función desarrollo.

Por la ascensión abrasada del volcán en erupción
Por los desencantos de la tierra que tiembla al acomodarse
Por el rescate cabizalto que asume el remolino de viento
Por el légamo del Mapocho
que amasija desechos para la ciudad
Por la nostalgia
que empuja a enraizarnos en paisajes recreados
o por el duro revés del mar que azota.

A Él y a todos los pudúes

En nombre de escondites subjetivos
y refugios oficiales
Chile no los puede catalogar
de imaginarios o performistas.

Los que creemos
que la cabeza de la gente no está en todo lugar
y la naturaleza en todas partes.

Los que proponemos
que no hay sobrenatural
y que existe la naturaleza desconocida.

Aseguramos que no fue Él
Responsable
de habernos negados tres veces un día once.

Aunque nada y todo es de Él
Con conciencia o sin ella
estamos tristes.

Hay vacío en nuestro espacio terrenal
En la flora y fauna que desaparecen
Como los recuerdos que se transplantan
sin juzgar los individuos que aplaudieron
el golpe de familias propietarias.

También de cadenas y valles vinosos.

Ellos
Que arrastran al Padre nuestro
Que se multiplican
si atrapamos peces en sus redes
y lanzan nuestras flores
a ríos desaparecidos de la historia.

y si Dios no existe.
Nada hemos perdido
De sensibilidad frente a la realidad
De solidaridad con la condición humana
De lucidez al afrontar fenómenos naturales.

Nada del respeto a la vida y la muerte.

Alguien se cansó de observar
De ocuparse de nosotros
y aparece o desaparece
por obra del hombre.



Alfredo Lavergne. Poeta, nació en Valparaíso, Chile, en 1952. Emigró a Canadá en 1975, país donde publicó en diferentes medios literarios y logró dar a conocer su obra en extenso. Se radicó en Quebec, Montreal. Se sumó al estudio de la obra huidobriana (creacionismo), al haiku (poesía japonesa) y a la creación literaria. Colabora en revistas especializadas, festivales y periódicos. Retornó a Santiago de Chile en 2005. Su obra ha sido incluida en diversas antologías y revistas. Ha publicado siete libros de poesía en castellano y tres bilingües en idiomas castellano-francés. Actualmente reside en Santiago, Chile.

Libro publicados

Cahier Fluvial, Montreal, Levres Urbaines 1997
El Puente, Montreal, Édition d’Orphée, 1995
La mano en la velocidad, Montreal, Édition d’Orphée, 1993
Alguien soñó que no moría / On ne rêve pas encore à la mort, Montreal, Orphée, 1993
El viejo de los zapatos, Montreal, Édition d’Orphée, 1991
Retro-perspectiva / Retro-perspective, Montreal, Édition d’Orphée, 1991
Palos con palitos, Montreal, Édition d’Orphée, 1990
Rasgos separados / Traits distinctifs, Montreal, Édition d’Orphée, 1989
Índice agresivo, Montreal, Édition d’Orphée, 1987
Alas dispersas, Montreal, Édition d’Orphée, 1986
Cada fruto, Montreal, Édition d’Orphée, 1986
Desde el suelo, Santiago, poemas 1980-1982.

Selecciones que lo incluyen.

Réalité Interculturelle. Edit. Humanitas Inc. Montreal, Québec. 1987.
La Présence d´une autre Amérique. Les Edit. De la naine blanche. Montreal, Québec. 1989.
Compañeros, Anthology of Writings Latin America. Cormorant Books, Ontario, Canadá. 1990.
Enjambre. Poesía latinoamericana en el Québec. Co-edición de Cordillera y La enana blanca, 1990.
500 poetas latinoamericanos. Ediciones “Correo de la poesía”. Valparaíso, Chile. 1992.
Internacional Poetry. Voices of Québec. Edit. The University of North Carolina. USA. 1994.
Cité ouverte: itinérance et marginalité, en coll, Montréal, Les Productions Cité ouverte 2002, 1995.
Odes, Dreams, and Diaspora, Poesía Chileno-Canadiense. Edita ARC. Ottawa, Canadá. 1995.
Anthologie: Le Dernier poème du millénaire. Estuaire 99, Québec, Canada, 1999.
Boreal: Antología de Poesía Latinoamericana en Canadá. Split Quotation/Verbum Veritas. Ottawa/Ontario, Canada. 2002.
Antología de poetas Americanos. Canto a un prisionero. Abril 2005. Canadá.
Critical Study of Ten Latino American Writers of Canada, Hugh Hazelton. McGill-Queen´s University Press. Montreal 2007
Primera Antología de Poesía Rayentrú. Leutún Ediciones, Santiago, Chile. 2007.
Antología El lugar de la memoria. Poetas y narradores de Chile. Editorial Ayún, Santiago, Chile. 2007.
Antología de Poesía y Narrativa chilena. Colección IDEAS, Mago Editores. Santiago de Chile. Junio 2008.Antología de poetas y narradores. Río Bellavista, Colección Feria Internacional del Libro. Mago Editores, Chile, noviembre 2008.
Puro Chile Suciedad Democrática. Artículos de opinión sobre la realidad nacional. Gregorio Angelcos, Omar Cid y Alfredo Lavergne. Ediciones Centro de Estudios Francisco Bilbao, Santiago, 2008.
Cuento de amor en la modernidad. Selección de cuentos hispano canadienses. Antologan Luis Molina-Lora y Julio Torres-Recinos, Editorial Lugar Común, Ottawa, Canadá, 2009.
Borealis. Antología Literaria de El Dorado. Editores, Luciano Díaz y Jorge Etcheverry. Verbum Veritas/La Cita Trunca. Ottawa Canadá, 2011.
Chilean Poets. A new Anthology. Edited by Jorge Etcheverry. Marick Press, Michigan, United States, 2001.

Su poesía en otras artes

Teatralizada en 1997 por Le Théâtre du Tandem - Des petites choses pour l'eau. Poetas: Alfredo Lavergne, Louis Sáenz de la Calzada y Salvador Torres Saso. Autora: Marta Sáenz de la Calzada. Adaptation: Jean-Guy Côté et Marta Sáenz de la Calzada. Director: Jean-Guy Côté.
Musicalizada en la cantata "Rasgos separados" de “L'ensemble Acalanto” con Música de Rafael Azocar.
Livre d'artiste Peintre. FUSIONS, de L'artiste peintre Jocelyne Aird-Bélanger con cinco poetas, dos quebequeños, chileno, norteamericano y amerindio. (Claude Beausoleil, Jean-Paul Daoust, Alfredo Lavergne, Hugh Hazelton y Charles Coocoo), Éditions INCIDIT, 1993 Montréal, Qc, Canada.

Entrevistas en el mundo cultural virtual:

http://www.poesias.cl/reportaje_lavergne.htm
http://www.elclarin.cl/index.php?option=com_content&task=view&id=15991&Itemid=4727
http://www.no-michi.com/index.php?option=com_content&task=view&id=44&Itemid=78

Poder poético

Extrañamente
ancianas de 220 años
han comenzado a mear paradas
irguiendo sus cuerpos rosados y sanos
mordiendo cigarros con sus nuevos dientes.


Avanzados equipos descubrieron el secreto:
¡ Bendita Carmen Berenguer!



Este texto conversa con la poeta aludida en el siguiente fragmento:



Una señora de doscientos años,

a horcajadas orina en un bidé

con una flor en la mano.



El rostro de Carmen Berenguer proviene de este sitio.

"El territorio no es el lenguaje",  video sobre Carmen Berenguer, puede encontrarse aquí.

Hurgueteas en mi cabeza - Eduardo Embry-

De tanto tiempo que has vivido
dentro de mi cabeza,
has hurgueteado todos los rincones
donde se dice reside la inteligencia,
y allí mismo te la has comido,
y te has mandado a la barriga
los nerviecitos del cerebro
tienen su origen riguroso,
de tanto tiempo que has vivido
dentro de mi cabeza,
te has bebido los ácidos y las vitaminas
que nutren los huesos y las carnes;
en todos estos años ridículos
(en que has hecho vida separada a la mía)
ya no soy más que tú,
hurgueteando en jardines ilógicos:
detrás del iris de mis ojos
no hago nada más que verte;
a cada instante veo tu carita fea
que me sonríe.

El filtro de Jesús

¿Qué filtro usó Jesús para dormir en la cruz?
Acaso el brebaje de Julieta en Verona
la manzana que preparan la brujas
la aguja que infecta a las princesas.

Fue buena idea sanar al siervo del centurión
y ensayar previamente con Lázaro.

¿Estaba WS denunciando el truco?
¿Hizo lo mismo el folkrore de los cuentos?
¿Qué leemos cuando leemos?



La pintura de Frederic Lord  Leighton sobre el final de Romeo y Julieta  proviene de este sitio.

En un día imperfecto, pero feliz - Eduardo Embry

En un día imperfecto, pero feliz,
esto es todo lo que pasa:
los pingüinos en tierras antárticas
en grandes sabanas de hielo
elogiando la imperfección divina;
de una flor a otra flor,
se desplazan las abejas;
toda fucsia que no muerde no baila,
los perros y los gatos,
los gansos y faisanes,
en patios de terrazas muy extendidas;
otro octubre, otro noviembre
para graznar a pulmón abierto
una gran carcajada;
en los jardines de palacio real
se ha visto rodar un pastel;
otro día imperfecto, pero feliz,
correos no espera a nadie, justo a las seis,
han cerrado la ventanilla para las cartas;
mientras te amo como perro,
y como perro te vuelves y me amas,
en esta torre toda desordenada,
la abeja: zumba
el águila: trompetea
el asno: resopla,
el becerro: berrea
el búfalo: brama
el búho: ulula
el caballo: relincha
el canario: gorjea
- en un día imperfecto, pero feliz,
esto es lo que pasa.

Hombre encerrado en este martes

Me ha sido dado existir  infinitamente

pero sólo dentro de los límites de este día martes

Suelo nacer en camas de Recreo

aparezco caminando en Recoleta

me alumbro en  moteles discretos

elevados sobre calle  Marín.

A veces despierto en aviones

resisto  en  salas de tortura

me encadenan en cárceles secretas

caigo como un fardo en parapente

efímero rehén de circunstancias

A veces llevo traje de novia

escapo de maridos ebrios  y bigotudos

o me arranco

con la secreta amiga de la contrayente

asombrado en mi cuerpo con tetas

orgulloso de mi piel y mis pezones.

A veces nazco para recibir una bala

terminar de  llorar tristezas

cambiar el sentido de un poema

abrochar zapatos de un anciano

morir de frío entre la nieve

elevar mi voz en las sentencias.

A veces tomo el cuerpo de otro

o aparezco  nuevo y solo

sobre un cometa

en la Bella Luna

bajo una tumba

en el Centro Inmaterial de  nuestra Tierra.






Oedipus Rex, de Max Ernst, proviene de este sitio.