28 de agosto de 2011

De dónde vienes, quién eres, hacia dónde vas?



Vengo de todas las tierras, nací del brillante lucero, me empuja la ondulante pureza del agua, el próspero latido del viento, los juegos de niños pasados, puñal abrazando la muerte.

Soy entonces el peso del cielo, lápiz labial de mi madre, feroz artillería de un barco, amapola durmiendo en la nieve, libro bordado en la ducha, pequeño murmullo que miente, orden que mueve los labios o un puente.

Soy las manos tibias de mi hija, hilo rojo en tu blusa, alma de un muerto sonriente, bicicleta cargada de rosas, aroma de albahaca y granizo.

Voy hacia un templo sin muros, extenso lugar sin estrellas, hora invisible a los tiempos, fuego ardiendo sin aire, sereno beso de amor, profunda energía del sueño.





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27 de agosto de 2011

Dragones




Vienen los dragones a comer sus caracoles,

hablan el idioma de las mariposas,

llevan bermudas y sombreros,

creen en la espuma de la cerveza,

emplean un bozal de oro,

tienen sexo por varios días,

meses antes de acudir a misa.




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26 de agosto de 2011

Escalofrío



Mis poemas estudian la aurora

la luz atrapada en la lluvia

el genio del relámpago

la pena goteando en tu cielo.






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25 de agosto de 2011

Violador



El violador duerme bajo un árbol de naranjas, picaflores se detienen en el cielo, pequeñas gotas de rocío caen desde su universo verde y van mojando el rostro del hombre hasta persuadir su despertar.

Así salió del infierno con los castigos a su madre, la ropa rajada, senos desnudos, su padre gritando junto a una multitud de vidrios.
¿Qué ocurrió ayer?, recuerdo gritos bajo mi cuerpo, piel helada, extraña lejanía de la muerte.

¿Por qué lo hice?, ¿qué poema puede detenerme?, ¿habrá silencio para mí?



El trabajo visual es de Georges Seurat y proviene de http://workstudyblog.blogspot.com/

24 de agosto de 2011

Violación



Corre el animal tras su presa,

ebrio de ansias primarias,

armado con puñales de piedra,

inmundo en su risa,

grosero en sus deseos,

iracundo, ponzoñoso,

definitivamente humano.



Ella busca negrura del bosque,

fulgor de las casas,

refugio entre árboles,

grieta sorpresiva,

promisorio oleaje del río.



La carrera es a pie descalzo,

batalla entre ramajes,

chivateos malignos,

profuso llanto,

espinas hiriendo las piernas,

continua presencia del barro.



De pronto,

largo salto sobre la víctima,

golpe en la frente y en el estómago,

ropas rajadas con rabia,

mujer inconsciente sobre la tierra,

derramada su alegría sobre la hierba,

prohibido el futuro,

quebrada la luz de su pureza.







Con Dafne, Leda y Europa hemos  abordado violaciones míticas,  sacralizadas por un régimen patriarcal triunfante.

En dichos mitos se intuye  que poetas varones intervinieron una antigua tradición femenina,  expresando este robo cultural  mediante el rapto y la violación.

Creo que es justo tratar ahora una violación en tono realista, con toda su cobardía, abuso y  desamor.



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23 de agosto de 2011

Europa y tu signo



La hembra desnuda,

doncella de Tiro,

observó al toro en medio de la pradera

y llevó la humedad de su deseo

hacia la piel vertebrada

de aquel gigante cornado,

sometiendo lo terso a lo rudo.



El espíritu

instalado en aquella bestia,

hirió tal imprudencia,

con toda la furia de su cuerpo

y poseyó a Europa,

desgarrando lo sutil,

causando gritos de lujuria,

derramando lágrimas de gozo,

abriendo pliegues en el cielo

y un camino ondulado hacia Creta.



La doncella riéndose,

logró fatigar a su amante,

lo trató como a un niño perdido,

lo acarició largamente,

lo llevó a dormido a su pecho,

lo dejó para siempre en el cielo.



En su "Matamorfosis", el poeta Ovidio escribió la siguiente descripción de la seducción de Zeus a Europa:




Y poco a poco, el miedo quitado, ora sus pechos le presta

para que con su virgínea mano lo palme, ora los cuernos, para que guirnaldas

los impidan nuevas. Se atrevió también la regia virgen,

ignorante de a quién montaba, en la espalda sentarse del toro:

cuando el dios, de la tierra y del seco litoral, insensiblemente,

las falsas plantas de sus pies a lo primero pone en las ondas;

de allí se va más lejos, y por las superficies de mitad del ponto

se lleva su botín. Se asusta ella y, arrancada a su litoral abandonado,

vuelve a él sus ojos, y con la diestra un cuerno tiene, la otra al dorso

impuesta está; trémulas ondulan con la brisa sus ropas.




La imagen proviene de http://www.accademia-europeista.eu/

22 de agosto de 2011

Leda



El espíritu persiguió a las aguas,
y la memoria buscó otro tiempo,
hasta encontrarse todos
en la cima de una poema,
boda de dos hembras,
lugar en que los cisnes
procrean en el cielo.


De aquel huevo inmenso
nacieron los solsticios,
el perfume de la lluvia,
Ingrid Betancourt,
la pequeña magia del cine,
los trabajos del recuerdo
sobre nuestros cuerpos.





"Leda Atómica", de Salvador Dalí, proviene de este sitio.

21 de agosto de 2011

Apolo y Dafne










Dafne ha perdido el movimiento de su boca,

su hígado se ha vuelto nido de pájaros,

pequeñas ramas crecen de su tronco

y sus ligeras plantas quiebran la tierra

con numerosas raíces.


Sin embargo, el poderoso sol

insiste en poseer su carne,

preñarla con el semen de sus rayos,

hacerse soberano de las aguas,

unir el ritmo y el deseo,

unir la fuerza y la belleza.


La versión de Ovidio en su Metamorfosis:


Apolo y Dafne El primer amor de Febo: Dafne la Peneia, que no

se lo dio el azar ignorante, sino la salvaje ira de Cupido.

El Delio a él, hacía poco, por su vencida sierpe soberbio,

lo había visto, doblando los cuernos para tensar el nervio, 455

y '¿Qué tienes tú, lascivo niño, con las fuertes armas?'

había dicho: 'esas son cargas decentes para los hombros nuestros,

que darlas certeras a una fiera, dar heridas podemos al enemigo,

que al que ora con su calamitoso vientre tantas yugadas hundía,

hemos derribado, de innumerables saetas henchido, a Pitón. 460

Tú con tu antorcha no sé qué amores conténtate

con irritar, y no las loas reclames nuestras.'

El hijo a él de Venus 'Atraviese el tuyo todo, Febo,

a ti mi arco' dice, 'y cuanto los seres ceden

todos al dios, tanto menor es tu gloria a la nuestra.' 465

Dijo, y rasgando el aire a golpes de sus alas,

diligente, en el umbroso recinto del Parnaso se posó,

y de su saetífera aljaba aprestó dos dardos

de diversas obras: ahuyenta este, causa aquel el amor.

El que lo causa de oro es y en su cúspide fulge aguda. 470

El que lo ahuyenta obtuso es y tiene bajo la caña plomo.

Este el dios en la ninfa Peneide clavó, mas con aquel

hirió de Apolo, pasados a través sus huesos, las medulas.

En seguida el uno ama, huye la otra del nombre de un amante,

de las guaridas de las espesuras, y de los despojos de las cautivas 475

fieras gozando, y émula de la innupta Febe.

Con una cinta sujetaba, puestos sin ley, sus cabellos.

Muchos la pretendieron; ella, rechazando a los pretendientes,

sin soportar ni conocer varón, bosques no hollados lustra

y de qué sea el Himeneo, qué el Amor, qué el matrimonio, no cura. 480

A menudo su padre le dijo: 'Un yerno, hija, me debes,'

a menudo su padre le dijo: 'Me debes, niña, unos nietos.'

Ella, como un crimen las teas odiando conyugales,

su pulcro rostro teñía de un verecundo rubor

y de su padre en el cuello prendida con tiernos brazos: 485

'Dame, padre queridísimo' dijo 'de una perpetua

virginidad disfrutar: dio esto su padre antes a Diana.'

Él, ciertamente, obedece, pero a ti el decor este, lo que deseas

prohíbe que sea, y con tu voto tu hermosura pugna.

Febo ama, y al verla desea las bodas de Dafne, 490

y lo que desea espera, y sus propios oráculos le engañan;

y como las leves cañas sahúman, despojadas de sus espigas,

como con las hachas los cercados arden, que al acaso un caminante

o demasiado acercó o ya a la luz abandonó,

así el dios en llamas se vuelve, así en su pecho todo 495

se abrasa, y estéril, esperando, nutre un amor.

Contempla no ornados de su cuello pender los cabellos

y '¿Qué si se los peinara?,' dice. Ve de fuego brillantes,

a estrellas semejantes sus ojos, ve sus labios, que no

es haber visto bastante; alaba sus dedos y manos 500

y brazos, y desnudos en más de media parte sus hombros;

si algo está oculto, mejor lo cree. Huye más veloz que el aura

ella leve y no ante estas palabras del que la revoca se detiene:

'¡Ninfa, te lo ruego, del Peneo, espera! No te sigue un enemigo,

¡ninfa, espera! Así la cordera al lobo, así la cierva al león, 505

así al águila con su ala huyen temblorosa las palomas,

a los enemigos cada uno suyos: el amor es para mí la causa de seguirte.

Triste de mí, no de bruces te caigas o indignas de herirse

tus piernas señalen las zarzas y sea yo para ti causa de dolor.

Ásperos, por los que te apresuras, los lugares son: más despacio, te ruego, 510

corre y tu fuga inhibe, que más despacio persiga yo.

A quién complaces pregunta, con todo: no un paisano del monte,

no yo soy un pastor, no aquí reses y greyes,

hórrido, vigilo. No sabes, temeraria, no sabes

a quién huyes y por eso huyes: a mí la délfica tierra 515

y Claros y Ténedos y los reales de Pátara me sirven;

Júpiter es mi padre; por mí lo que será, y ha sido,

y es se revela; por mí concuerdan las canciones con los nervios.

Cierta, en verdad, la nuestra es: que la nuestra, con todo, una saeta

más cierta hay, la que en mi vacío pecho estas heridas hizo. 520

Invento la medicina mío es, y auxiliador por el orbe

me llaman, y de las hierbas la potencia sometida está a nos.

¡Ay de mí, que por ningunas el amor es sanable hierbas,

y no sirven a su dueño, las que sirven a todos, artes!'

Del que más iba a hablar con tímida carrera la Peneia 525

huye, y con él mismo sus palabras inacabadas deja,

entonces también pareciendo hermosa; desnudaban su cuerpo los vientos,

y las brisas opuestas hacían vibrar sus ropas a su encuentro,

y leve el aura atrás daba, empujados, sus cabellos,

y acreciose su hermosura con la huida. Pero entonces no soporta más 530

perder sus ternuras el joven dios y, como aconsejaba

el propio Amor, a tendido paso sigue sus plantas.

Como el perro, en un vacío campo, cuando una liebre, el galgo,

vio, y este su presa con los pies busca, aquella su salvación;

el uno, como quien está a punto de cogerla, ya, ya tenerla 535

espera, y con su extendido morro roza sus plantas;

la otra en la duda está de si ya ha sido apresada, y de los propios

mordiscos se arranca y la boca que le toca atrás deja:

así el dios y la virgen; es él por la esperanza raudo, ella por el temor.

Sin embargo el que persigue, por las alas ayudado del Amor, 540

más veloz es, y el descanso niega, y a la espalda de la fugitiva

acecha, y sobre su pelo, esparcido por su cuello, alienta.

Sus fuerzas ya consumidas, palideció ella, y vencida

por la fatiga de la rápida huida, contemplando las peneidas ondas

'Presta, padre,' dice 'ayuda; si las corrientes numen tenéis, 545

por la que demasiado complací, mutándola, pierde mi figura.'

Apenas la plegaria acabó un torpor grave ocupa su cuerpo,

su muelle torso se ciñe de una tenue corteza,

en fronda sus pelos, en ramas sus brazos crecen, 550

el pie, ora tan veloz, con morosas raíces se prende,

su cara copa tiene: permanece su nitor solo en ella.

A esta también Febo ama, y, puesta en su madero su diestra,

siente todavía trepidar bajo la nueva corteza su pecho,

y estrechando en sus brazos esas ramas, como a miembros, 555

besos da al leño; rehúye en cambio sus besos el leño.

Al cual el dios: 'Mas, puesto que esposa mía no puedes ser,

el árbol serás, ciertamente' dijo 'mío. Siempre te tendrán

a ti mi pelo, a ti mis cítaras, a ti nuestras, laurel, aljabas;

Tú a los generales Lacios asistirás cuando su alegre voz 560

el Triunfo cante, y divisen los Capitolios las largas pompas;

en los postes Augustos tú misma, fidelísisma guardiana,

ante sus puertas estarás, y la encina central guardarás,

y como mi cabeza es juvenil por sus intonsos cabellos,

tú también perpetuos siempre lleva de la fronda los honores.' 565

Había acabado Peán: con sus recién hechas ramas la láurea

asiente y, como una cabeza, pareció agitar su copa.



Francisco de Quevedo nos dejó estos poemas hermanos:





A Dafne, huyendo de Apolo





"Tras vos, un alquimista va corriendo,

Dafne, que llaman Sol, ¿y vos tan cruda?

Vos os volvéis murciégalo sin duda,

pues vais del Sol y de la luz huyendo.

Él os quiere gozar, a lo que entiendo,

si os coge en esta selva tosca y ruda:

su aljaba suena, está su bolsa muda;

el perro, pues no ladra, está muriendo.



Buhonero de signos y planetas,

viene haciendo ademanes y figuras,

cargado de bochornos y cometas."



Esto la dije; y en cortezas duras

de laurel se ingirió contra sus tretas,

y, en escabeche, el Sol se quedó a escuras.



A Apolo siguiendo a Dafne






Bermejazo platero de las cumbres,

a cuya luz se espulga la canalla:

la ninfa Dafne, que se afufa y calla,

si la quieres gozar, paga y no alumbres.

Si quieres ahorrar de pesadumbres,

ojo del cielo, trata de compralla:

en confites gastó Marte la malla,

y la espada en pasteles y en azumbres.



Volvióse en bolsa Júpiter severo;

levantóse las faldas la doncella

por recogerle en lluvia de dinero.



Astucia fue de alguna dueña estrella,

que de estrella sin dueña no lo infiero:

Febo, pues eres sol, sírvete de ella.



La imágenes de la célebre escultura de Bernini provienen de este sitio y de http://www.wikipedia.org/

20 de agosto de 2011

Mi loquito


Mi corazón no tiene cuerda ni campanas,
busca el dolor y el precipicio,
pasión que enferma a las vírgenes,
ombligo de todos los sonidos,
pequeña raíz de la vida.

19 de agosto de 2011

Casi nada




Nada hay ya de aquellos meses,
ni cuerpos, ni besos, ni deseo,
la cama ha sido vendida y quemada,
aquel verano se ha dormido entre las lluvias,
no hay vida prestada a tu alegría,
ni pequeños embrujos en la tina...
todo es un puñado de poemas,
un abrazo inscrito en otro cielo,
la pequeña ilusión de mis certezas.




Este texto conversa con el poeta español Eloy Sánchez Rosillo "Cuerpo Dormido"..


A veces recuerdo la tibieza de aquellos días,

la gracia de aquel cuerpo dormido,

la blancura del lecho en un rincón del cuarto,

el libro abandonado, entreabierto,

la lámpara sumisa, la ventana,

el sonido lejano de la lluvia,

los lentos rumores de la noche.

y pienso entonces que fue hermosa la vida,

y acaricio en mi pecho las heridas del tiempo.



La imagen proviene de http://www.fotolog.com/lena81/27659773

18 de agosto de 2011

Odiseo más allá del Aqueronte



No quiero vivir más allá de tu abrazo,

ni despegarme de este calor tuyo,

ni llegar otra vez a Itaca,

ni regresar de la muerte a otros besos.



La imagen proviene de http://www.listas.20minutos.es/

17 de agosto de 2011

Tu Casa



Mi memoria conoce tu casa

el agua que cruza bajo su piso

los túneles que llegan al bosque

la puerta  en medio del horizonte

la  pequeña escala que lleva al mar.


Conozco la ventana sobre tu cama

el libro en que dibujas tus sueños

las líneas que trazan las estrellas

al visitar tu cuerpo.



Recuerdo la plenitud de tus sábanas azules

las preguntas que deja la música persa

silencio solemne en  las cortinas

tus ojos cumpliendo las leyes del deseo.



Este texto conversa con el poeta español Hugo Gutiérrez Vega en "Mujer dormida".




Desde aquí veo tu casa

rodeada por el aire

de esta mañana lívida.

Veo tu puerta cerrada

y el balcón entreabierto,

siempre entreabierto

para librarte de los sueños malos.

Me asomo y veo tu cuerpo

entre las sábanas,

siento tu respiración lenta.

Todo está vivo.

La sangre cumple su trabajo

y transcurre sin prisa

por tus sienes

para que tú te duermas.

Miles de vidas siguen

en un solo, prodigioso segundo

de ese tiempo tan diferente al tiempo

que nos manda a la calle

y nos dicta sus leyes,

nos obliga a correr y va pasando

como pasan los ríos.

Siento tu desnudo

creciendo en la cama.

Un cuerpo dormido

nos entrega la paz del mundo.

Me voy sin hacer ruido.

Te dejo en el país

construido por el sueño.

Al irme siento que sonríes.

Los ángeles del otoño,

con un dedo en los labios,

le ordenan a la vida

que no te despierte.










La imagen proviene de http://www.secludedvillaturkey.com/

16 de agosto de 2011

Otra mirada sobre el cielo


Abro la cripta del cielo,

encuentro greda,

un pozo que llega hasta Nueva York,

guantes blancos,

escuadra,

el pañuelo bordado de una mujer.







La imagen de la Cripta de la Colonia Güel, obra de Gaudí, proviene de http://www.michel.hiblogger.net/

15 de agosto de 2011

Vaya manera de mirar




Divido esta mirada en mil cubos

los disuelvo en tu mágico caldero

me hago invisible en aquella selva

allí donde gobiernan banderas de hembra

el continuo gotear de tu historia

humedad que ahora extingue este sueño.







La imagen proviene de http://www.gustavomartinfoto.posterous.com/

14 de agosto de 2011

Delfines



Amo viajar sobre mi estrella,


perforar el secreto de las aguas,

convertirme en dato de la aurora,

disolver mi alegría en el océano.



Amo los juegos del cardumen,

-ordenados por la simple ternura-

invisibles a los ojos de la envidia,

exquisitamente propios y nuestros.



Amo nuestros ritos y esta música,

los cuerpos en que apoyo mis días,

las tres bocas de este fuego,

la noche en que todos soñamos,

la noche en que todos nacemos.










La imagen proviene de http://www.sachiart.com/

13 de agosto de 2011

Siempre la música






Ayer es el futuro pero sin sueños
los días han quemado su ternura
mis libros son flores de esta tumba
la música respira sobre estos huesos.






La fotografìa de Manuel Daniel Rivera, llamada "El Contrabajista", proviene de este sitio.

Espectros



Los espectros suelen atravesar mi cuerpo

quedan en la verdad de mi espalda

hacen su círculo junto a mi cama

saludan desde lámparas y muros

crecen como chispas desde mis manos

beben la sustancia de mi vuelo.







En la imagen, "La Belleza y sus espectros", de Otto Aguilar.

Proviene de este blog.

12 de agosto de 2011

Senos


Se que tus senos están hechos de alegría

son manzanas colmadas de besos

palabras buscando ser mordidas

poemas  irradiando su leche

río hecho hembra y tibieza
risa levantando tu blusa

necesario comienzo del deseo.






La imagen proviene de http://www.lvalsdelavida.blogspot.com/

11 de agosto de 2011

No me piensas



Estoy seguro de que no piensas en mí,
olvidaste mi poder sobre tu cuerpo,
no me extrañas en la tina,
no me llamas bajo el signo del deseo.

Y sin embargo te falto,
aparece mi risa en tus espejos,
sorprendes a tus piernas apretándome,
quieres el peso de mis ojos en tu sonrisa.





La imagen proviene de este sitio.

10 de agosto de 2011

Memorias de otros fuegos



Hoy habrá un lucero en nuestra tarde
y podré llegar de nuevo hasta tu cuerpo
no al mismo que dejé en la niebla
sino que a otro más humano que la carne
más candente que tus senos
más desnudo que tu vientre

Habrá allí un sol naciendo
la noticia de tus caléndulas
el ovillo de un gato sonriente
agua preguntando en las paredes
primavera jugando en la ventanas
la extreña levedad de los recuerdos.


Este texto conversa con "En la Memoria", de  la poeta cubana Lucía Muñoz .



EN LA MEMORIA




Irremediablemente

va a caer la tarde

sobre los cielos del mundo.

nunca como aquella

en que te di mi humana

desnudez,

las manos en el agua

la ternura:

flor abierta a la luz de tu

orilla.


Nos separan

incontables atardeceres,

y sólo somos dos jóvenes

haciendo el amor en la

memoria.



El retrato de la poeta Lucía Muñoz proviene del blog de Osviel Castro.

9 de agosto de 2011

Memoria




Memorizo mi cuna
cuando yo recordaba otras vidas
y conocía los senderos de la noche
el agua buscada por mi cuerpo
emociones destruidas
flores sobre la montura
todas las muertes de hoy
todo lo sembrado en septiembre






La obra visual ,"Levitación de la memoria", de Oscar Abreu.
Proviene de este sitio.

8 de agosto de 2011

Chaikovski liberado de su matrimonio








Que alegría busca ese violín?

Qué aurora representa?

Qué espíritu sobre el lago Lemán?

Qué libertad recuperada?

Qué profundo deseo consentido?

Qué sagrado abrazo entre los hombres?



En la imagen, el violinista Iosif  Kotek en compañía de  Chaikovski, hacia 1877, época de unas largas vacaciones en Suiza, destinadas a la recuperación del compositor luego del rotundo fracaso de su matrimonio.

Durante dichas vacaciones, fue el compuesto el Concierto para Violín Nro1, recientemente relevado por la película Concierto.

El retrato proviene de http://www.musicologie.org/

La imagen del Lago Lemán fue tomada de http://www.viajesmag.com/

Aquí el link con el fragmento del Concierto para  piano Nro 1 incorporado a la película Concierto.

7 de agosto de 2011

Eutonía



A un buen día sigue otro

distinto, pleno, insistente,

benigno en violines, frutas,

pequeños y largos viajes.



Los amigos vienen a dejar abrazos,

el océano escucha tras la ventana del norte,

los meses crecen en los ojos de Isidora,

las mañanas usan un vestido de fiesta,

en el templo, la luz encendida.

 
 
Este poema conversa con  Constantino Cavafis en:
 
 
 
MONOTONÍA


A un día monótono otro

monótono, invariable sigue: Pasarán

las mismas cosas, volverán a pasar -

los mismos instantes nos hallan y nos dejan.

Un mes pasa y trae otro mes.

Lo que viene uno fácilmente lo adivina:

son aquellas mismas cosas fastidiosas de ayer.

Y llega el mañana ya a no parecer mañana.







La imagen proviene de este flickr.

6 de agosto de 2011

Nostalgia




Nunca he podido perderte del todo

quemar la ternura del deseo

desprenderme del abrazo de tus piernas

amar a otra como a ti te he amado

llorar por otra como por ti he llorado.



Este poema conversa con Erneto Cardenal en el siguiente fragmento:



Al perderte yo a ti tú y yo hemos perdido:


yo porque tú eras lo que yo más amaba

y tú porque yo era el que te amaba más.

Pero de nosotros dos tú pierdes más que yo:

porque yo podré amar a otras como te amaba a ti

pero a ti no te amarán como te amaba yo.






La imagen proviene de http://www.lacomunidad.elpais.com/

5 de agosto de 2011

Mal día




Prefiero soñar

antes que despertar en un día sin luz

antes que perderme en bocinas y gritos

hablar entre copas vacías

mirar la soledad de mi espejo

quebrar el pudor de los árboles

orinar sobre el musgo podrido

gritar en la plaza vacía.




En la imagen, "El Grito", de Edvard Munch.

Proviene de http://www.ucm.es/

4 de agosto de 2011

Palabra perdida






Buceo en las palabras de la tierra

pido

aquella

con uñas de océano

ríos como silencios

entre las sílabas



verbo

circular y ondulante

tromba formando su espíritu

consuelo de un reloj azul



palabra como arcilla y piedra



trozo de luz en la boca



fuego

caminando sobre el aire

grito del primer pozo

agua parida entre las grietas

ola quebrada por los cuerpos

calor de un beso

mujer hecha ojos

sombra de todas las sombras



grito



pliego de murmullos

mirada  de madre


sonido de la rosa

abriendo su cuerpo

jugando a ser hembra

centro del viento

novia del sol



palabra

cena entre hermanos

placer entre hombres

sustancia llamada ..........




Este texto cenversa con el poema "Conjuro",  de  Argenida Romero, nuestra querida poeta dominicana, a la que segimos paso a paso por medio de  este espejo  de luz.







Quisiera encontrar una palabra para rescatarte

una

milagrosa

para detener el vértigo de tus pies

que te cosa raíces





una

para anclarte

espantar el cuervo posado en tu boca

devolverte el mar guardado bajo la cama





tus olvidos





una palabra





por ejemplo

viento

y que el viento, no la palabra que lo nombra

transite por las grietas de tus ojos

te regrese

el día que sonreíste sin querer

cuando viste a la mujer que amaste

o

la mano pequeña que fue tuya





una palabra





por ejemplo

vida

y que la vida, no la palabra que la nombra

te ayude a jugar

la última partida

antes que el adiós





esa palabra





empiece a ser

nuestra única carta de correspondencia.





El blog de Argénida es  http://eldiariodelarosa.blogspot.com/

Su retrato proviene de http://www.ciudadvisual.blogspot.com/

3 de agosto de 2011

Fulgor





Toda muerte es sagrada
porque es nuestra muerte
vibra en las palabras de los niños
quiebra el silencio de los pozos
causa un extraño fulgor




La imagen proviene de  http://www.almasam.blogspot.com/

2 de agosto de 2011

Hoy




Hoy, es un día distinto, despierto sereno y confiado.

Abriré mi ventana para que entre el mar y dejaré de morir por un rato.

Llevaré mis cristales a una nueva música de agua.

Haré lo que amo  porque así existe la belleza.

Hay muchas formas de levantar los ojos y ver nuestro rostro en el cielo.






Este poema conversa con el siguiente fragmento de Rumi:





Hoy, como cualquier otro día, nos despertamos vacíos y asustados

No abras la puerta del estudio y empieces a leer

Coge un instrumento musical.

Deja que la belleza de lo que amamos sea lo que hacemos

Hay cientos de formas de arrodillarse y besar el suelo.




La imagen de Rumi proviene de http://www.liveinternet.ru/

1 de agosto de 2011

Olvido de Jehová




Olvidé mi obra en el barro
un tarro de café lleno de espíritu
pequeños hijos rechazados
derramados entre la lluvia y el cielo
apenas vestidos con sus nombres
llorando a la sombra de la higuera
templando sus puñales en el fuego.






El grabado de Alberto Durero, "El árbol de la muerte", proviene de este sitio.

31 de julio de 2011

Torre del Silencio



No pienses en el fuego
no gastes su espírtitu  en mi sombra 
entrega mi cuerpo a  los buitres
deja que devoren mis riñones
y escriban su cena sobre mi vientre

No ataques la tierra con mis formas
aleja sus raíces de mis ojos
permite al chercán llevarse mi lengua
y calmar su sed con mi semen

No tires mi sangre a este río
deja que ella se mude al rocío
y perdure en el gotear de los sueños
o en la simple humedad de los días

Por favor
no pienses en el viento
no manches su voz con mis labios
libera mi savia de su árbol
perdona al cielo en sus certezas


                               


El texto precedente  conversa con Alejandro Jodorovsky en:


No busques un sitio Entrega mis cenizas al viento
que de mí no quede más que este orden de letras

He avanzado sólo para precipitarme en el comienzo

allí donde reina el origen puro sin su obra.





Mi poema, motivado  por el de Jodorovsky, se deja vagar entre las imágenes de las costumbres funerarias de los seguidores de Zaratustra, que buscan respetar a los cuatro elementos, entregando sus cuerpos a los buitres en  aquellas  "Torres del Silencio".


La fotografía de una torre del silencio proviene de    http://www.tower_silence.vonb.co.uk/

La fotgrafía de Matías Pinto del Chercán,  proviene de http://www.matpicture.blogspot.com/

30 de julio de 2011

Ser papá



Mi hija es un ser de alegría,

yo cultivo la raíz de su risa,

la baño con el agua más pura,

vivo en la ternura de sus sueños.

29 de julio de 2011

La Humanidad atacada en Noruega




El agua corre limpia sobre las piedras

las serpientes de la aurora están dormidas

la mañana nos persigue a grandes zancadas

y los nuevos tulipanes

despiertan en nuestra alma.


Entonces, por qué las balas propagan  su destino

y el odio perfora esta alegría

rompiendo labios de los novios

la perfecta dulzura de las madres

el hechizo constante de la vida.




La fotografía proviene de este sitio

Aristóteles España ha muerto


El poeta que a los 17 años fue secuestrado y llevado a Isla Dawson acaba de fallecer, dejando un importante testimonio.

Escuchémoslo, porque ahora sólo quedan sus letras



Me fotografían en un galpón

como a un objeto,

una, dos, tres veces,

de perfil, de frente,

confeccionan mi ficha con esmero:

“soltero, estudiante, 17 años,

peligroso para la Seguridad del Estado”.

Miran de reojo:

Quieren mis huellas dactilares.

Un sudor helado

Inunda mis mejillas.

No he comido.

Creo que hay una tormenta.

Me engrillan nuevamente.

Tengo náuseas.

Empiezo a ver que todo gira

A mil kilómetros por hora.

Se estrellan sus puños

en mis oídos.

Caigo.

Grito de dolor.

Voy a chocar con una montaña.

Pero no es una montaña.

Sino barro y puntapiés,

y un ruido intermitente

que se mete en mi cerebro

hasta la inconciencia.

ALGUNOS SECRETOS



Y el ojo alrededor de una antigua casa en Chiloé.

El ojo. El trueno.

Los llantos de niños y esos presagios:

Un anciano recorre a pie todos sus fantasmas.

Un pescador mira fijamente sus manos.

Una mujer pide a Dios que la posea.



Y nosotros en medio de la ciudad con nuestros dientes.



Escuchando cantos gregorianos.



Siendo cálida tú y yo amante muerto. Muerto.



Más gritos,<>



MARIPOSA URUGUAYA



A Sandra Queirolo



Es de noche en el mes de marzo chileno, con adioses,

con péndulos enanísticamente aislados

en una ventana

del cuarto,

después del terremoto

que asoló la ciudad donde habito.



Es Valparaíso de Chile esta noche de marzo

y no me atrevo a salir de mi cueva,

con mi música, mis poemas, la brevedad de la ropa,

y aparece, de pronto, como por encanto, una mariposa en mi mano;



Salgo a la calle en su compañía

pues le había enviado con una paloma mensajera

mi libro “La entera noche llena”, al océano Atlántico,

aquí en Sudamérica,

donde viven estas especies maravillosas como ella.



Es de noche en esta Ciudad Puerto de mi patria

y dialogo con esta nena alada que se instala

en todos mis sentidos con la condición única de la mujer montevideana.



Me dice que tiene una cita con su historia y llegó,

y no faltará, después de retarme porque no tenía mis manos

preparadas para recibirla en este viaje relámpago a mi imaginario.



Esta mariposa uruguaya dice que está leyendo una poesía

que tiene una matemática propia,

parecida a la música y algo me recuerda a las teorías de Góngora

y Mallarmé acerca de la poesía pura, en otros tiempos y precipicios;



Lo que importa es que vino de sorpresa,

con toda su magia,

pero el pequeño detalle es que en mi pueblo

hubo un terremoto.



Ella se instala en mi cabeza y mientras caminamos por las calles

desvastadas de Valparaíso, Viña del Mar, Santiago (porque la invité

a la capital chilena) me dice que estuvo hace años en estos territorios

y que había miedo, como ahora, por otras circunstancias.





Esta linda mariposa viste de rojo y está asustada,

casi no puede hablar producto de este encuentro en Chile

preparado por una bruja - princesa llamada Laura.





La invito a seguir recorriendo las ciudades, vamos volando

al océano Pacífico donde anduvo hace horas un Cuervo japonés

cuyo nombre es Tsunami y me pregunta

por qué le envié mi libro de poemas.



Le contesto con una pregunta llamada Sandra

que en realidad es una respuesta,

y me dice que aún tiene un ala con una pequeña cicatriz

producto de un viaje prolongado a una selva interior;



que tiene miedo,

que una amiga golondrina que no es Laura

le dice que no se involucre con un búho chileno que vive lejos,

que además es poeta,

como si serlo fuera algo malo.



Sandra Mariposa En Mi Mano vuela de pronto hacia una calle

que lleva el rostro de su país y mira con ternura como alguien

que teme emprender vuelo hacia un nuevo sitio,

en este caso hacia una poesía misteriosa

que tiene como nombre Tote,



que en realidad no es su nombre, sino el de un pez que vive aislado

buscando una nube que no existe, menos ahora en que su reino

y su hábitat han colapsado por un sismo grado 8 en la escala de Richter.



Esta noche de marzo chilena - uruguaya está llena de ausencias

y las puertas hablan con los endecasílabos,

como si fueran sombras llenas de hablantes con temor a lo desconocido



Entonces, después de conversar, pololear, coquetear,

ir de juegos por la bahía, por una plaza abandonada,

por una iglesia a punto de caer, por un bosque,

una avenida,

de darle un beso,

acaricio con mis dedos a esta tierna mariposa

para que regrese

a Montevideo, en dos segundos, lo que dura un clic en un computador.





Y me mire a los ojos que ya lleva grabado en su memoria,

su mejilla en mi oreja, mi boca en la suya,

y lea este poema que nunca habría sido escrito

sin los artilugios de las causalidades,



con el hálito del ensueño, que embriaga a personas utópicas, como ambos,

rebeldes, con el sonido del agua en nuestros cuerpos,

que hacen posible que las mariposas vuelen



y que los búhos entiendan de una vez

que no pueden estar siempre arriba de un árbol

mirando lo que ocurre en su pequeño planeta,

mientras en Chile la tierra brama,

hay una enorme sensación de abandono,



hasta que una beldad dulce que se llama Sandra

logra ingresar raudamente a este territorio metafísico

y quiera imprimir un libro

que merece el sustrato de papel, dijo,

para leerlo detenidamente,



como toda niña inquieta que encuentra todo raro a su alrededor,

mientras apenas percibe lo que acaba de suceder,

sólo le llegan imágenes,



le llegan a todo vapor, nervios, hambre, sudor,

y un viento chilenísimo helado, que le dice hola compañera,

aquí están mis brazos,

no faltaste a la cita con un poeta chileno.



Quiero que sepas

que a estos instantes yo acudo siempre, nunca fallo



y esta historia entre nosotros,

transcurre llena de minutos

no sabemos lo que puede ocurrir,

tal vez nada, a lo mejor todo,

tal vez un aire de luna,

todo lo que suceda

ya se está escribiendo en el poema,





hay una página en blanco

que deberemos escribir desde ahora,

verso a piel, lejanía, el aquí, el ahora,

como un campo minado dirá alguien,

como un sendero con árboles opinará una amiga,

como un camino sin retorno, dirá un amigo,





como dos pasajeros que en una estación

suben a un tren destino a un lugar

perdido en los mapas,



como dos personas que inician

un recorrido sin saber adónde van,



como dos peregrinos del medievo

que buscan un lugar para habitar,

como dos estrofas o dos poemas

con matemática propia, parecida a la música.











Su blog pesonal es http://www.paginadearistotelesespana.blogspot.com/

Siempre miro al sol porque se parece a mi madre

28 de julio de 2011

Problemas en la Casa de Cristo



Vienen los niños a morirse de frío a mi casa
o deambulan huérfanos en la oscuridad  de estos cuartos.
Ancianos llevan sus bocas vacías a mis platos.

Hay una cárcel bajo la alfombra
y los carros de combate siguen
al gásfiter, los estudiantes,
las familias que nacieron en el patio.

27 de julio de 2011

Ritual de Boda Holística apta inclusive para bodas gay







Oficiante



Bendice hermana Luz esta asamblea



Bendice nuestros caminos.



Bendice las emociones que ….. …… nos presentan.





Primer contrayente.


El o ella expresa los motivos que le llevan a unirse a su consorte.



Segundo contrayente.


El o ella expone  sus propios motivos.





Oficiante





Desde la casa Este de la Luz

que la sabiduría nazca

para ver la esencia tras las sombras.



Desde la casa Norte de la noche

que la sabiduría madure

para que conozcamos todo desde el centro



Desde la casa Oeste de la transformación

que la sabiduría devenga en acción correcta

para que hagamos justicia y alegría



Desde la casa Sur del Sol eterno

que la acción correcta nos dé la cosecha

para elevar la conciencia y la vida.



Desde la fuente central de las estrellas

que está en todas partes al mismo tiempo

que todo se reconozca como amor

y emane el bien en vuestras vidas.



Magia de Unión.



El Oficiante  forma un espacio sagrado por medio de una cinta que ondula, luego sella la unión mediante el barro, el agua, el viento y el fuego.













(Mientras forma el círculo con su cinta)





Habéis llegado hasta aquí para sellar vuestra unión.



Invocando las antiguas tradiciones de Shiva,



tomaré energías del cosmos



para consagrar entre ustedes un espacio de amor.





(Mientras pinta sus caras con una pizca de tierra).



Vosotros sois la misma tierra.



(Luego de esparcir el aliento sobre los novios, se contiene el aliento con las manos y luego se libera con un gesto de entrega)



Que la vida sea fecunda entre vosotros y que vuestra libertad se extienda hacia lo infinito.





(Mientras entrega el un cirio encendido a los novios).



Que perdure entre ustedes el fuego del amor.





(Mientras los rocía con agua).



Que la sabiduría os de consuelo.





Cierre


...... y..........., recojo en nuestras almas vuestros votos y declaro en todas las direcciones que habéis unido vuestras vidas mediante un lazo de amor.


La imagen proviene de este sitio.

El afortunado sexto cisne




Por seis años he estado perdido en los reflejos


enamorado de mi alegría


efímera belleza del viaje


poder de la lluvia sobre mi cuerpo


libertad de mi vuelo sobre la tierra.






Pero el trabajo constante de mi hermana


me trae de regreso al centro


su sacrificio me conmueve


me purifica  su sonrisa


la sincera devoción de su existencia.






Afortunadamente


su trabajo ha quedado inconcluso


y mi brazo izquierdo


sigue siendo un ala de cisne


poema que vive en el deseo


pequeño eco de todos mis sueños.










En 1972 o 1973, ecuché  un fragmento de "Los seis cisnes",cuento recopilado por los hermanos Grimm, en palabras de la Señora Bea,  una mujer campesina de Olmué.


Recuerdo que me impresionó la exreaña magia de camisas que convierten en cisnes a los hermanos.


Ahora, que empleó mis mañanas leyendo cuentos que deslumbran a mi hija de tres años, me he encontrado de nuevo con el relato y  he tenido laoportunidad de meditar sobre su simbolismo.


Afortunadamente, tuve entre mis manos una buena traducción que registra como "narcisos" el material empleado para tejer las camisas que rompen la maldíción.


Así se aclara todo. Los seis hermanos se aman a sí mismos, están enamorados de su juventud y su efímera belleza solar - los cisnes son un símbolo solar-. La hermana representa el amor abnegado,  crístico,  de  sacrificio, que en definitiva salva a sus hermanos.


Afortunadamente el hermano menor pudo conservar un ala de cisne y muy humanamente se reserva un espacio para el juego, el deseo, el placer  y los sueños.


La fotografía de Miwa Yanagi, alusiva al mismo cuento, proviene de http://www.buenaisla.com/

26 de julio de 2011

Alegría para mi padre


Es difícil escribir mi alegría

separarla de mi hija y mi esposa

arrancarla del agua que toca esta ventana

levantarla de mi cuerpo

y dejarla colgada en todo el aire.

 
 
 
 
En la imagen, "Paseo por la playa", obra del  iluminista  español  Joaquín Sorolla, datada en 1909.

individuación y costumbres




El Estado ha reglamentado el cuerpo, por eso es lento en despertares, le cuesta escuchar, ya no sueña, le es imposible el abrazo.

Estamos construidos con el tabú de otros, palabras ajenas, fuerza que busca dientes bajo la almohada, esconde pezones en fundas poderosas, exige ojos azules, castiga al gordo y mira hacia el lado cuando tú vomitas en secreto.

Costumbre contraria a la mujer, busca la suavidad de su carne, pide desnudez de la piernas, calvicie de axilas, fragilidad en los pasos, sumisión del deseo, negación constante de la sangre.

Costumbre contraria a los habitantes del bosque, la inútil religión de los artistas, las terribles caricias entre hombres, la femenina complicidad de los besos.

Costumbre contraria a los zurdos, los francos, los criados en la violencia de la miseria, la escandalosa virtud de examinar y pensar.

Castigo a la madre que aborta y no al padre que huye, al que cierra sus ojos, al que besa la muerte.

Somos el otro y de ello nos defendemos.

25 de julio de 2011

Encontré a Erica Jong



Me siento a esperar la lluvia
y te miro nacer en mi bosque
original como el orgullo
río devorando estos días
extenso poder de los sueños
agua devorando mi cielo
Ishtar desnuda en la tierra.
Todo azul es tu espíritu
y mis instrumentos de aire
apenas respiran tu alegría
tus viajes al país del deseo
lámpara en medio de tu sexo
extenso amanecer de primavera.



¿Qué aprendí de ti?
acaso la pared que divide mis orgasmos
envidia como sombra de alegría
noche cayendo sobre cuerpos
palabra emergiendo de las aguas
sangre en mi copa de champaña.




Este texto nace de la impresión que me ha causado conocer la poesía de Erica Jong.  El primero de ellos es el siguienteestra de ella es:




LOS MANDAMIENTOS



No querrás de veras ser poet(is)a. Primero, si

eres mujer, tienes que ser tres veces mejor que

cualquiera de los hombres. Segundo, tienes

que acostarte con todo el mundo. Y tercero,

tienes que haberte muerto.



                                                                                                               Poeta masculino, en conversación.



Si una mujer quiere ser poeta,

debe dormir cerca de la luna a cara abierta;

debe caminar a través de sí misma estudiando el

paisaje;

no debe escribir sus poemas con sangre menstrual.



Si una mujer quiere ser poeta,

debe correr hacia atrás en torno al volcán;

debe palpar el movimiento a lo largo de sus

grietas;

no debe conseguir un doctorado en sismografía.



Si una mujer quiere ser poeta,

no debe acostarse con manuscritos incircuncisos;

no debe escribir odas a sus abortos;

no debe hacer caldos de vieja carne de unicornio.



Si una mujer quiere ser poeta,

debe leer libros de cocina francesa y legumbres

chinas;

debe chupar poetas franceses para refrescar su

aliento;

no debe masturbarse en talleres de poesía.



Si una mujer quiere ser poeta,

debe pelar los vellos de sus pupilas;

debe escuchar la respiración de hombres

durmientes;

debe escuchar los espacios entre esa respiración.



Si una mujer quiere ser poeta,

no debe escribir sus poemas con pene artificial;

debe rezar para que sus hijos sean mujeres;

debe perdonar a su padre su esperma más

valiente.




La fotografía  proviene de este sitio.

Más información sobre la autora  se encuentra en http://www.ericajong.com/



24 de julio de 2011

Más allá de tu pubis




Me encanta ir más allá de tu pubis

oler la válvula que preña los vientos

hierba que siembra en mi boca

clítoris como hilo del cielo

mariposas besándose en tu centro.

23 de julio de 2011

No soy Omar Lara



Nunca pude llamarme Omar Lara

aunque puedo

beber la ciudad de Concepción

habitar las puertas de su alegría

usar herraduras en mis ojos

conocer a Shakespeare en rumano

hallar los espejos de la izquierda

llevar mi diván a la calle Ongolmo

ser campana en las noches del sur.







El retrato de Omar Lara proviene de  http://www.literaturaylibres.blogspot.com/

22 de julio de 2011

Enamorada

                                                                                                                  Poema dedicado a Edith Román




Vamos
sequemos los cuerpos de los niños
busquemos los cuentos de Pushkin
y enredemos en  su mundo una bandera de alegría
ahora justo ahora
cuando reina el silencio y las orquídeas.

Luego verás que que todo de mí te espera
puse en mi claustro el mejor aroma de  la leche
y quiero sentirte palpitar de alegría
hombre poseyendo  su  casa
probando la miel de sus colmenas
rompiendo  magnolias  en sus sueños.
Vamos
sube a mi sombra y mi arboleda
bebe torrentes de mi cuerpo
hunde tu esperanza en mi ternura
siembra tu  poder en mis pezones
alumbra mi interior con tu destino.

21 de julio de 2011

Elogio a Denise Levertov


Ella mató a su cisne
habla con ciertos dedos de sus pies
se embriaga de luna
traduce miradas de toros
tiembla antes de entregar un beso
perfuma sus listas de compras
hace el amor
mordiendo sus propios lentes
perdona la lluvia y el rocío.

Pero claro
suele gritar cuando caen las bombas
intuye el olor de la carne podrida
se diluye en el universo del cáncer
conecta Israel y Vietnam
es mujer antes que tierra
muere
pese a la ternura de su estrella
y al himno que canta su alegría.




La fotografía de la poeta norteamericana  de origen británico  Denise Levertov proviene de este sitio.

Allí se encuentran también algunos de sus poemas traducidos al castellano.

20 de julio de 2011

preludio de un beso


Labios como higos  del cielo,
ardiente piel del deseo,
flor de humedales  rojizos,
sangre  buscando su espejo.






La imagen proviene de   http://nadhirahzainal.blogspot.com/

19 de julio de 2011

Louise Glück



Nos conduces al espíritu que miras
y haces que parezca sencillo
águila uniendo distancias
mujer palpando el presente
lectora de la lluvia
espíritu siguiendo a los muertos
hada de Lunas despiertas
rostro abriendo otro cielo
señora de memorias
alta campana del domingo
honrada extensión del mediodía.


La fotografía proviene de http://www.poetryfoundation.org/


Este texto elogia a la poeta norteamericana Louse Elisabeth Gluck en:

Una fantasía




"Voy a decirte algo: cada día

muere gente. Y eso es sólo el principio.

Cada día, nuevas viudas nacen en las funerarias,

nuevos huérfanos. Se sientan, mano sobre mano,

e intentan tomar decisiones sobre su nueva vida.





Luego van al cementerio, algunos

por primera vez. Tienen miedo de llorar,

de no llorar también. Alguien se vuelca

con ellos, les dice qué hay que hacer:

pronunciar unas palabras,

echar algo de tierra en la tumba abierta aún...





Y después todo el mundo vuelve a casa,

y la casa se llena de visitas,

con la viuda sentada en el sofá, majestuosamente,

la gente que hace cola y se aproxima:

unos cogen su mano, otros la abrazan.

Ella encuentra qué decirle a cada uno,

da las gracias, les da las gracias por haber venido.





En el fondo, quiere que se marchen.

Quiere volver al cementerio,

al cuarto del paciente, al hospital. Sabe

que no es posible. Pero es su única esperanza,

querer volver atrás. Tan sólo un poco,

no hasta su boda, no hasta el primer beso."







Louise Glück, Ararat, Editorial Pre-Textos, Valencia, enero 2008.

Sofía (piropo religioso)





Me dicen que eres la más linda
pero no es cierto
eres toda la belleza.







En la imagen, María elevada en la Cúpula del Templo de la Sabiduría Sagrada, "Aya Sofia" en Estambul.

Proviene de http://novotourism.com/

18 de julio de 2011

Octava Avenida





Hipocampo
Restaurant en la Octava Avenida
vino blanco de California
18 de noviembre año 2000
una mala idea en una hermosa noche
una mala idea
un espacio de bruma
llanto en el Parque
un pozo de barro en el bosque.




La imagen proviene de este sitio.
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años y años de blog!!!!