este domingo volveré a votar por el arcoiris

Es cierto que debemos castigar a la Concertación por abrirse de piernas y gibarizar la esperanza.

Hay que mandarla un buen rato a la cresta, por chueca, por fome, por gris, por hacernos trampa.

Acusémosla de nuestra tristeza, de nuestras cuentas gigantes, de la mierda en nuestras manos, en nuestros rostros, en nuestro aire.

Gritemos de rabia por los empujones en el metro, por los obreros traicionados, por los asesinos sueltos, por los bosques que se apagan, por el hermano indio que llora su montaña.

Gritemos de rabia por nuestros años que se incendian, por la vida que se rompe sin amor, sin dulzura, sin prestancia.

Revolvamos el gallinero. Al fin y al cabo es nuestra casa.

Es la mitad de la noche y llueve.

No queda otra cosa que cantar. Como si aún tuviéramos sueños. Como si a aún tuviéramos ganas.

Sigue el cielo rugiendo y habla la derecha en la televisión, las radios y toda la prensa.

Los dueños de Chile quieren volver a La Moneda. Llenar las cárceles. Privatizar las escuelas. Perseguir el sexo. Prohibir la alegría. Borrar la esperanza.

Gobernar el país como si fuera un mall, un mercado de baratijas, un pozo de dinero y cobre.

Gastan millones en comprar nuestros votos. No pasarán. Esta pequeña libertad nos costó mucho y no se vende. No se rinde. No deja de buscar la estrella más alta.

Busquemos nuestras manos en la Alameda y comencemos a danzar, como si fuera octubre y primavera.

En este girar y girar, tomemos nueva luz, nuevas ganas, nueva confianza.

No se trata de aplaudir el gris. Se trata de asumir en que vereda de la historia habita nuestra alma. Se trata de persistir en la esperanza.



La imagen pertenece a una obra de José Balmes.

fragmentos en la alameda central

malhechores brotados de alfajores,
alfiles, sandías y vidrios,
el degüello eléctrico de prestigiadas tropas,
malpagadas, nacionales y católicas
contra carpinteros que no saben leer
y puertos que el sol no recuerda.

jueces desentendidos pero no ciegos,
prisioneros de un barco que no debe
llamarse Esmeralda, sobrios, refugiados
de la belleza invicta, arrogantes,
prósperos, llenos de alambres y de ajíes,
rostros tenues como el dolor desesperado,
sobrinos confiscados a una luna temeraria,
casi crepúsculos perdidos, artífices
de menciones honrosas, de gatos y de
librerías pensadas para niños delirantes y rosados,
lógicos, derribados de una vida prestada
y de rieles que gimen en España.

soy un número relleno de tristeza,
huyendo de helicóptero anómalos y oscuros,
taladrantes y llenos de barro, dóciles y ausentes,
dormidos sobre platos de cebolla,
junto a frascos de arena y de miel.

conozco demócratas cansados y absurdos,
hospitales que se llaman desamparo,
el ombligo náutico y el desgarro de un nuevo amor,
caracoles tendidos en su cama y cortafuegos
adheridos al temblor.

tengo prólogos de una pasión promedio,
cócteles desnudos y frecuentes,
bajo el auspicio de tiranos malolientes,
de moscas y sombreros ateridos

con querellas desaparecidas
en carpetas marrones y azules.

pienso en fueros y lazos de papel,
en la ronquera de tardes calurosas,
asociadas a piscinas nuevas,
tigres pálidos y perdedores
bajo un traje de asesino,
que también se llama uniforme
y gol de Chile y bombas que caen sobre
el Presidente.

tuve que anotar en lápidas
que parecen cordilleras,
la muerte de países que caen al agua
y desembocan gritando como ríos,
la penitencia de perderlo todo,
por cortesía de sueños de militares obscenos,
prófugos de un aguacero azul,
invencibles desconsolados y aburridos.

Trabajadoras Sociales

El país es una alambrada,
casi un método,
sus trabajadoras sociales visten de gris
y caminan por calles enemigas,
hospitales y escuelas.

Caminan y no son vistas,
caminan en otra tierra.

Grito y mi voz roja no quema,
aparenta, no es pobre, no sufre,
es ajena, sucia, mínima.

Pienso y los árboles hambrientos de flores
no olvidan infierno
y ellas insisten,
escuchan, entienden.

Casi hay que ser mujer
para ser tan valiente
y trabajar sin llorar, sin mentir,
sin mandar el mundo a la cresta.




En la Imagen: Lucía Cullén, trabajadora social detenida desaparecida en Argentina.

Busca mi amor en un vaso de agua

Busca mi amor en un vaso de agua,

en la mañanas que lloran sobre el patio,

en los perros que aman al sol.


Busca en los caminos que llevan al mar,

en las mariposas que perdonan al verano,

en el celeste inmediato,

en el celeste de mi ciudad.


Busca en la alegría de mi hija,

en sus preguntas,

en su risa de mujer azul.


Búscame en el territorio de la muerte.

Más allá de la última

roca de los cielos,

en el lugar sin tiempo,

sin música,

sin Dios.


Búscame en cada árbol de manzanas,

en los techos que aman la lluvia y

en cada atardecer de invierno.


Búscame, pues allí donde llegue tu alma,

allí donde brillen tus ojos,

allí estará mi amor.





La imagen fue encontrada por los ojos de Pamela Albarracín.

bajando de peso

Desde hace casi un mes que estoy a dieta. El número 92 en la balanza y cierta dificultad para bajarme de los taxis, me hizo encender luces de alarma.

El primer día fue una dieta radical. Manzanas and only manzanas y agua. 1500 gramos fue la recompensa. Luego introduje el pollo, el pescado y las verduras.

Por un feliz sincronismo llegó a mis manos de Mireille Guiliano y su evangelio de agua, moderación y caminata, que més que un régiemn temporario, propone un estilo de alimentación y vida.

El libro, tiulado “La Francesas no engordan”, trae recetas y juega a seducirnos con la idea de combinar el placer con el buen estado físico.

He aprendido a valorar los puerros agridulces y elegantes, la sopa de zanahorias besada por el aceite de oliva, el yogurt casero, los paseos al mercado y la ritualidad de tres comidas diarias, en calma y sin tv.

He bajado 6 kilos y medio y espero llegar a 80 para fin de año, cosa de igualar el peso con el que comencé esta década.

Y, claro, cuando me da hambre, bienvenidas son las manzanas y las frutas de estación.








En la imagen, la autora del libro.

Los sonidos de Isidora

Hola querida hija. Son poco antes de las cinco de la mañana. Tu estás en nuestra cama haciendo sonidos guturales. Yo estoy a pocos metros, ecribiéndote y agudizando mis oídos para captar cada eehhhhh o gggggggrrrrr o maaaammaaaahh o ataattaa o aaaaaaa que sale de tus labios.

Nos da un poco de risa a veces, porque pareces un monstruito del cine, lo que en nada se condice con tu rostro de bebé simpático y dulce.

El fin de semana fuimos a Quintay y tus cachetitos quedaron rojitos como manzanitas mágicas.

Ahora dices mamamamama y escucho tus manos jugando con el sector autopegante del pañal.

Un aahhhh aaahhhh sale entre tus cuatro pequeños dientes y mi corazón se va llenando de ti.

Voy corriendo a abrazarte.

Tu papá.

Hace 15 años

Hace 15 años

La iniciación en su expresión más amplia es un proceso de crecimiento espiritual, pero también es el rito por el cual una comunidad recibe a sus nuevos integrantes.

Hace quince años, un hipocampo desconocido me llevó hacia el mar. Vendado conocí el silencio de los muertos. Una mano bondadosa me condujo por el fondo pedregoso del océano, abrió para mí los cercos de la noche; me despojó de cadenas tortuosas y guió mis manos hacia la palabra libertad.

Bebí un licor amargo para no olvidar los dolores de la realidad y uno dulce como el cariño de mis hermanos.

Es como si mi alma hubiera despertado de un antiguo sueño, tal como vi después en la película Matrix.

Al término de la jornada, cincuenta corazones se acercaron a abrazarnos. Desde entonces llevo un hilo azul e invisible, para envolver la tristeza, para expandir la alegría.

Marcia había descubierto en mi aquella luz. La de Ida, de Luis, de Sergio, de Oscar, de Esteban, de Arturo, de Karen, de Consuelo, de Daniela, de Daniel, de Gaby, de Paola y de tantos otros que habitan el mismo mar.





La danza iniciática proviene de este sitio: www.ezakwantu.com




Los monitos animados también nos hablan de la iniciación:

En el Cap Ducal un día de lluvia.

Me gusta esta lluvia bajo el abrigo de tu alma,

junto al recuerdo de tus ojos,

pensando a nuestra hija en tus brazos.


Ahora estoy mirando las olas.

Hay nubes recostadas sobre el océano

y los pelícanos buscan un teléfono azul entre sus plumas.


Miro mi alma y escucho la lluvia

rebotar sobre el patio del colegio,

la veo inundar mis inviernos en el campo

y reventar en un millón de olas sobre mi ciudad.


Todo se vuelve agua y rayos,

centelleo de balas trazadoras,

ruido de helicópteros,

un río de almas sobre Valparaíso.


Regreso.

Un pelícano se anima a nadar,

las gaviotas siguen volando hacia el norte

y un fantasma se acerca

para rescatarme,

para calmar mi nostalgia.










Las imágenes pertenecen a davepope y provienen de flikr.

Poema escrito en la tarde del viernes en el Cap Ducal, inspirado en AB. y en todas las lluvias que habitan en mi alma.

Crecer sin Dios

Dios según Miguel Angel



Muchas personas me han escrito, pidiendo que explíque el título de este blog.A mi amiga Marcia Orell le causa un pequeño escalofrío que este espacio en el cielo se llame “Crecer sin Dios”, por la carga irreligiosa que conlleva.

Sin embargo, es un nombre que me gusta, porque habla de algunos de los elementos más arraigados en mi memoria y mi personalidad.

En efecto, la fe en un Dios omnipotente ha estado siempre ajena a mi conciencia. Mis recuerdos han estado siempre marcados por la duda y una cierta distancia escéptica hacia la fe dogmática.

Se suma a esto un sincronismo de niñez. En 1971, mi abuelita materna convenció a mi madre de bautizarme católico para alejar unas fiebres que me afectaban.

Me llevaron a la Catedral de Valparaíso y en medio de la ceremonia me arranqué causando un gran alboroto. A las pocas horas el edificio fue seriamente dañado por un terremoto y la pila bautismal fue destruida.

Sin embargo, ingresé a un colegio Católico – el mismo en que estudió Pinochet- . Allí había bastante tolerancia. No era obligatorio ir a misa ni bautizarse ni hacer la primera comunión.

Pero ocurrió que el único niño del curso que no hizo la primera comunión fui yo. Fue bastante fuerte para mis 9 años estar junto a mis 40 compañeros en todas las actividades preparatorias del rito y mantener a pie firme mi agnosticismo precoz.

A falta de medallitas en mi pecho, puse allí el rostro luciferino que venía con las botellas de "Casillero del Diablo". No era la idea adorar al ser de reacción, sino que realizar una choreza ante mis compañeros.

En la adolescencia, una de las travesura que recuerdo es haber persuadido a varios compañeros de curso para que se convirtieran al Islam y se arrodillaran rezando hacia La Meca durante los recreos. La zanahoria consistía en una recompensa prometida por un Jeque petrolero ultra millonario. Se enojaron bastante al saber que todo era una broma.

Bueno, siempre la reflexión sobre Dios, la creación del Universo, el origen de los libros religiosos y la psicología de la fe, ha ocupado un lugar en mi vida. Por eso consideré que la expresión “Crecer sin Dios” resulta apropiada para esta bitácora personal.

Les dejo a Khalil Gibrán hablando de Dios.

En los tiempos antiguos cuando llegó a mis labios el primer temblor del habla, ascendí la montaña santa y le hablé a Dios, diciendo: "Señor, tu esclavo soy. Tu voluntad oculta es mi ley y te obedeceré por siempre jamás".Pero Dios no dio respuesta y pasó de largo como una poderosa tormenta.

Al cabo de mil años, subí a la montaña santa y de nuevo le hablé a Dios diciendo: "Oh, Creador, soy tu creación. Del barro me formaste y todo te lo debo a ti".Y Dios no dio respuesta, sino que desapareció como mil alas veloces.

Y al cabo de mil años, subí a la montaña santa y le hablé de nuevo a Dios, diciendo: "Padre, soy tu hijo. Con amor y adoración me engendraste, y con amor y adoración heredaré tu reino". Y Dios no dio respuesta, y desapareció como la bruma que vela los montes distantes.

Y al cabo de mil años, subí a la montaña y de nuevo le hablé a Dios, diciendo: "Dios mío, tú eres mi meta y mi plenitud; soy tu ayer y tú eres mi mañana. Yo soy tu raíz en la tierra y tú eres mi flor en el cielo, y juntos crecemos ante la faz del sol".Y se inclinó entonces Dios sobre mí, y en mis oídos sonaron susurros de palabras de dulzura, y así como la mar abraza en su seno un arroyo, así me estrechó Él a mí.

Y cuando bajé de nuevo a los valles y llanuras, también allí estaba Dios.

Khalil Gibrán “El Loco, sus parábolas y poemas”.
José J. de Olañeta, Palma de Mallorca, 2001.
(Selección de Beatriz Colom)

Yo acuso

Yo los acuso. Ustedes -los y las periodistas- son culpables de que la comunidad de Viña del Mar haya elegido alcaldesa a una persona con mínimos estudios, sin estar debidamente informada del nivel académico de la candidata.

Se trata de una de las comunas más importantes de Chile y es un abuso que miles de ciudadanos hayan concurrido a votar sin tener noticia de quién era la persona que elegían para administrar su salud primaria, su educación, su desarrollo urbano.

Basta. No les exime la excusa de la línea editorial conservadora de vuestros medios. Ustedes han estado cercenando el derecho a la información y han aplastado vuestra propia voz, vuestra propia dignidad personal.

También todo el país progresista tiene responsabilidad. Es impresentable que en Chile no exista prensa escrita con orientación política de centro o de izquierda.

Esta mañana tengo vergüenza de nuestra precaria democracia.

La foto proviene de esta página: www.region.com.ar

Si un día miras mi ciudad

Si un día miras mi ciudad
y la ves sin azul, sin olas, sin niños,
sin un viento delgado y puro...
sabrás que yo no estoy allí,
ya no pienso en tu rostro,
ya no vivo en tu aroma,
ya no entiendo tu jardín.

Si miras mi ciudad
y los colores te saludan con un beso risueño
y las calles discuten para decirte un piropo
y el mar se veste con su mejor azul,
aquel de antes, cuando viajabas en barco
y tenías padres y música en la sangre y no rabia.

Alma, entonces, ya será demasiado tarde.



La imagen proviene de este blog: www.skyscrapercity.com

Ayer nació Sofía

Ayer nació Sofía.

Se que su sonrisa late en nosotros.

En el nuevo brillo de todas las cosas

que han renunciado a la tristeza

y ahora saltan de alegría,

estremecidas por su fuerza,

por la multitud de temblores

que habitan en su mirada


Ayer nació una niña amada.

La joven estrella del viernes

la tomó de la mano

y dulcemente la condujo hasta sus padres.

Pronto la lluvia vino a existir en sus ojos

y un torrente de luz llegó

como un aguacero a nuestras almas.


Ya viene su primera mañana.

El sol tomará desayuno junto a su cuna,

mientras espera el milagro de la leche

y se detiene a besar a su padre.

Ambos lucen lágrimas de alegría.

Ambos danzan y danzan.


La madre está despierta

en el medio de esta noche.

Mil almas piensan en ella.

Mil poemas son escritos para ella,

la que regala luz,

la que da abrigo a nuestra esperanza.


Ayer nació Sofía y ya está abrazada a mi alma.

Aquella descuidada majestad

“En las primeras horas, sólo veía olas;
las cadenas de montañas azules del mar,
sus glaciares y sus cascadas,
su elevación y su descuidada majestad”. (Marcel Proust).

Nubes sufis abrían sus ojos en lo alto
y el hipocampo dijo en sueños que mi naufragio
era nacimiento, maremoto, juego,
zumbido que retorna de una antigua Nación.

Esa palabra ondulante era mi casa,
el sol se reunía cada tarde con nosotros
y el rojo y los colores anaranjados
bebían café junto al aire, el aguacero bullicioso,
las ballenas tímidas y felices.

En el noveno mes o tal vez en otro,
relámpagos y muertes cayeron de la noche
golpeados por reglones infelices y terribles,
por escuadras, repúblicas y mazos.

Lejos y cerca, renacidos,
tal vez en aquel jardín,
Marcia, Esteban, Luis.
encontraron su propio mar...
aquella extensión azul donde no llovía agresión,
ni desprecio, ni fractura al amor.

Ahora en las buenas primeras
cuando los colores se sublevan de belleza
y la libertad se enciende impertinente...
dos o tres delfines,
casi sin darse cuenta,
crean un día de justicia.





Hoy "Los Delfines" estamos de fiesta. Habrá cientos de abrazos y la alegría brillará en los corazones de nuestra familia extendida.

15 años desde la reactivación. Gracias Ida, Marcia, Sergio y su hermana, Luis, Oscar, Fernando y Francisco.

Nuestra alma estará allí. Todo estará lleno de luz.

facebook

Hace unos 100 días, facebook se hizo universal en Chile. Desde entonces, todos tenemos derecho a una rendija para husmear en el interior de cada casa y de cada alma.

Vigilamos y somos vigilados. Medio payasos y medio policías. Habitantes de un gigantesco edificio de paredes transparentes.

Es el regreso de la antigua tradición de salir a ver gente, primero en las plazas y luego en los malls. Heráclito vuelve a galopar.

En este artefacto facebuquero encontramos el Chat, el Messenger, el Correo, las aplicaciones para videos, música e imágenes y un sinfín de otras huarifaifas a disposición de multitudes que transitan sin tocarse.

Para nosotros los blogueros fue como una ola gigante que vino a inundar la laguna en que chapoteábamos y en la que, tras algunos años, habíamos ido trabando lazos humanos muy fuertes.

Para los que deseamos un lugar donde difundir nuestro trabajo en las artes, las posibilidades de facebook valen más que un fondart, porque cada imagen o cada poema llega al instante a cientos de personas que tienen la opción de hacer clic y expandir todo por los cielos como en el viejo milagro de la boda y el vino.

facebuquéame

dame un poquito de tu alma,

dame más y más,

mírame con ojos de neón,

abrázame con la fuerza de tus dedos,

como si estuviéramos en un campo de flores,

como si hubiera un día de luz

y tu boca comenzara en la próxima cajita,

un nuevo perfil

de tierra y carne.

mis hombros

Despierto y sobre cada hombro mío duerme un hada.

A mi derecha, un cuerpo de duende me mira con la alegría infinita de sus seis meses.

A mi izquierda, una mujer de generosa belleza conecta su calor con mi alma.

El amanecer ingresa con sus brazos dorados por la ventana

y unas nubes costeñas obsequian el rocío del mar

y un tren de orejas azules viene a buscar nuestra alegría.






La foto de Isidora fue tomada por Fabiola Naranjo.

Carta N°79 para Isidora

Querida hija:

Esta madrugada, mientras tomas tu mamadera, a un día de la primera vez que dijiste mamá con carga de sentido, quiero hablarte de los rasgos de magia que van encaminando tu vida.

Como ya sabes. Inspirada por la poesía, fue tu abuelita Ana María la que antes de fallecer sembró en mi la inquietud de conocer a tu madre.

En las semanas previas a tu fecundación, las láminas del tarot examinadas en medio de los vapores del Tatio, me hablaron de una nueva era solar, de un nacimiento que vendría a cambiar las cosas.

En enero, el nacimiento de Manuel, hijo de Vale y Tuto, activó en mi un cariño especial por los niños y su carga de futuro.

A fines de ese mes conocí a tu madre. A los pocos días purifiqué mi alma y mi cuerpo mediante el fuego y el agua de la alta cordillera.

Pronto, comenzaste tu viaje de estrellas hacia nuestros brazos.
Durante los primeros meses de tu viaje, sentí fuerzas que me "hablaban", dándome consejos para el bienestar de nuestra joven familia. Sospecho que esas mismas fuerzas hicieron desaparecer mi naipe de magia negra.

Desde el momento mismo de tu concepción, supe que estabas en camino y que tu nombre sería "Isidora", tal como la madre de mi abuelita paterna, significando que eres un regalo de la sabiduría sagrada, un regalo de las más dulces estrellas y de nuestros ancestros.

Al poco tiempo, comencé a escribirte cartas, que ya suman 79, las que a su debido tiempo, te darán cuenta de tu historia y del estado de nuestra alma, desde los comienzos.

Ahora que naciste, has tomado la costumbre de madrugar y hacerme comapañía en mi insomnio de mañana, felices ambos de conectar nuestras energías y nuestra luz, en los momentos previos al regreso del sol.

Anoche, he leído en la prensa que astrólogos promueven un nuevo signo zodiacal correspondiente a tu fecha de nacimiento, se trata de Ofiuco, asociado a Asclepio, hijo de Apolo (Esculapio entre los romanos), el padre de la medicina, educado por el Centauro Quirón.

Y los sincronismos no cesan, mira este poema que escribí el 2001:

Soy un centauro enhebrado a tus nubes,
pordiosero extravagante e ingenuo,
junto a sueños y días que no me
pertenecen.

100 años de Salvador Allende.

Presidente. Que vida nos regalaste!!!!

Por toda la tierra se cuentan tus historias. Tu compromiso. Tus yerros. Tus aciertos. Tus campañas.

Te imagino haciendo ejercicios de yoga, examinando cadáveres en la morgue de Valparaíso, conversando con un zapatero anarquista, recorriendo  campos y  ciudades de Chile.

Te pienso, siempre enamorado, batiéndote a duelo por  afectos de una dama, encendiendo  luces de tu templo, defendiendo a Chile en la Asamblea de los pueblos.

Te diste el lujo de vivir como un hombre,  fundar Alamedas en nuestra alma,  vivir para siempre en  nuestro fuego.

La educación de Isidora

Desde que supe que venías en tu embarcación de células, surgió en mi la inquietud de mostrarte el mundo.

Cómo ayudarte a ser más feliz, más libre, más sana?

Cómo hacerte amiga de la bondad, de la dulzura, del respeto?

Hasta ahora estoy contento, porque la sonrisa habita en tu rostro y la alegría fluye en cada gesto tuyo.

Pero pronto aprenderás a conversar y no te bastará con las caricias, la danza, los colores y los abrazos.

Habrá que dejarte una sinfonía de relatos, explorar contigo un bosque de números, personas y movimientos. Policéntricamente, como si el mundo entero fuera nuestra casa.

“Conócete a ti mismo”. Recuerdo. “Emplea como espejo a las estrellas“, replico para hundirme en los misterios de “Delfos”

Habrá música de Chiloé y Salzburgo. Conversaciones con cineastas. Tardes y mañanas en el teatro.

Habrá que descubrir las tierras, bendecir los océanos, dar la mano a gente. Escucharla, aprender secretos en sus ojos, compartir la mesa y los sueños.

Beber la ciencia con los ojos sobre la tierra. Hablar con los Minotauros. Entender a Ícaro. Emprender el vuelo.

encuentro con los profesores

“La realidad es una ilusión causada por la falta de alcohol”, leí una vez más ayer en la barra del “Bar Inglés” , mientras Mozart era tarareado por mis labios, que alternaban los besos de una deliciosa vaina con la música de la alegría.

La mañana todavía era joven y mi pequeña celebración de algunos trámites concluidos con éxito se confundía con la algarabía de los Chancho en Piedra que remataban una extensa noche de carrete.

En la puerta del bar me esperaba la realidad. Presididos por un cartel que gritaba: “Los maestros al luchar, también enseñan”, una multitud de profesores marchaba por las calles bancarias del puerto.

Me impresionaron sus rostros llenos de pena, su ropa de gente pobre, el cansancio marcado en cada detalle de sus semblantes, venidos de Lota, de Copiapó y de cada confin de nuestra tierra.

Pienso en mis propios profesores. En el amor que se envuelve en la enseñanza . En lo torpe que hemos sido al relegar a nuestros maestros a un plano secundario. A ellos que habitan nuestras propias conciencias. A ellos que abrazan nuestras almas.

“Agrícola”

“Agrícola”
Así te defines.
Eres la mejor tierra.
El agua buena.
Los poderosos sauces
encabezan tu reino.
Las nubes te tocan,
te limpian,
te dejan libre.


“Pasión”.
Ese debería ser tu nombre.
Cuando abrazas.
Cuando besas.
Cuando te enfadas
y un círculo de sombras
se pudre a tus pies.


Rostro de manzana.
El espíritu crece en tu cuerpo.
Hay bosques en tus sueños.
Zapatos rojos en tu dulzura.
Delfines en tu alegría.


De invierno.
De ese material
está hecha tu alma.
La lluvia
construye tus sonrisas.
El frío
no te deja su marca.
El silencio
no apaga tu dolor.

proyecto cabaret

Las ciudades están llenas de secretos, de historias que ocurren en sus bares, sus estadios, sus parques.

Historias que evolucionan y que de pronto se truncan, quedando como un sueño, una memoria colectiva, el relato de abuelos y de periodistas viudos de viejas noticias.

Por un dulce sincronismo, nuestra amiga, Piti - Cristina Guerra- se encontró con el archivo del fotógrafo David Rodríguez Peña, reportero de la noche Santiaguina de hace medio siglo.

Con el apoyo del FONDART, esta joven antropóloga creó el sitio www.proyectocabaret.cl , que exporta el período clásico de la noche chilena hacia a los ojos de las nuevas generaciones.

Aquellas fotos convocaron a mi mente el recuerdo del “Moulin Rouge”, como si Pigalle se hubiera mudado a la calle Huérfanos. Vi los mismos rostros impersonales. La sonrisa universal de una muñeca La música abrazando a la piel.

La próxima vez que recorra Santiago y reciba las tarjetas de los saunas o pase junto a los cabarets vecinos al Cerro Santa Lucía, pensaré que hubo un tiempo mejor, en que el deseo vivía más cerca del arte.

La foto es de David Rodríguez y proviene de www.proyectocabaret.cl

Ana María

Anita, me resulta algo extraño escribirte a tu nuevo país.

Lo hago porque necesito agradecerte por las llaves que me dejaste para un nuevo tiempo, para una dulce alegría.

Es fuerte pensar que nuestra pequeña amistad de poesía, café y tarot haya servido de pie para que Isidora comparta nuestras almas.

Oye, varias veces he tomado conciencia de sincronismos y he sentido energías que he asociado a tu fuerza, tu espíritu, tus consejos,tu voluntad que trasciende.

Recuerdas cuando las cartas hablaron de tus hijos?. Aparecieron los tres. La magia de nuestra luz interior los describió a cada uno de ellos sobre el escritorio de tu oficina de Calle Melgarejo, allí donde antes estuvo Neruda y su Club de La Bota.

Me dijiste que de tu hija nada te preocupaba, que ella siempre saldría adelante.

Hablamos de tu familia, de sus secretos, de sus problemas.

Años después, conversando de un amor tormentoso, sentiste que tu hija podría unirse a ese poema.

En medio del torbellino de aquellos días, esa sugerencia quedó inscrita en mis deseos.

Luego, durante cinco años estuve triste. Ni siquiera me enteré a tiempo de tu muerte.

Amla, la encargada de mi curación, culminó su tarea llevándome a caminar sobre el fuego
y presentándome a tu hija.

El círculo se cerró, tu luz brilla ahora en los ojos de Isidora.





La imagen proviene de esta página.

Realidad Paralela. Los orígenes.

Alonso de Ercilla



Andesia (1) , la Argentina occidental, fue un viejo puesto de frontera del Imperio de los Reyes Católicos.

Pero incluso desde antes, hubo dos tipos de habitantes, los que agachaban el moño y los otros, los de pluma parada. (Aunque nuestros padres ancestrales eran tan pobres que ni pluma tenían).

Hace 500 años, nuestra principal actividad económica consistía en reconstruir el país luego de los terremotos, las invasiones de la gente de la tierra (otro nombre de los que no agachaban el moño) o las crecidas de los ríos. (2)

Por razón de la chicha, la falta de tele y el deseo de escaparse del trabajo bajo el argumento de ser artistas, surgió entre nosotros un gremio extraño, el de los poetas.

Esta gallada denominó araucanos a los belicosos que insistían en su antigua libertad, nombró reinas a las minas encachadas, armó rondas entre los niños de Elqui y - pese a su holgazanería- fue forjando la fama de este fin de tierra.

El precursor de estos ñatos y uno de los más bacanes de todos los tiempos fue don Alonso de Ercilla, un paje de la Corte relegado a esta frontera por incitar deseos prohibidos en el monarca de dos mundos.

Entre las claves del éxito de este gremio de escribientes, debemos destacar el arte de mantener los versos al servicio de los moño parado y a la vez cobrar su renta con cargo a las arcas del imperio invasor, de cuyo ejército eran capitanes y tenientes. (3)

Así, Cervantes se ocupó de nuestras letras antes de escribir “El Quijote” y Shakespeare se entretuvo con los cuentos de la Patagonia antes de mandar a Ariel a desatar su Tempestad.

Desde entonces que nuestra realidad se ha construido a partir de la poesía.



(1)Nombre propuesto por Vicente Huidobro para América Latina.
(2) Tanto así que hasta ahora existe el Ministerio de Economía, Fomento y Reconstrucción.
(3)Se aplica el viejo principio de mantener el corazón a la izquierda y la billetera a la derecha.

Rey Gay

Hablo sin rodeos

Te amo

Sin explicaciones

Aunque me abrume tu rabia

y orine sobre mi la tristeza

Aunque todo se rompa

Aunque todo se vaya a la cresta.



La foto es de Pamela Albarracín y proviene de la obra Eduardo II, de Marlowe, que también fue Shakespeare.

**** no se trata de un poema contra AB *******

Elena Varela y Newen Mapuche

El arte tiene hambre de humanidad. Está enhebrado a la vida, es su rostro mojado en las mañanas de lluvia, los sellos en la puerta de nuestra alma, el abrazo del amigo en los días de huelga.

Hay en el arte una herramienta de ación política, porque también allí está el ser humano. Así como está en la escuela, en la cárcel, el burdel o el manicomio.

Dante, Cervantes, Domingo Gómez Rojas, Miguel Hernández, Chaplin, Genet, Víctor Jara y tantos más, crearon desde la persecusión, la cárcel, la tortura o el exilio.

Muchos de ellos se negaron a quedarse entre las fronteras del romance y el paisajismo para hacer de su obra un estallido de luz, abrazando una lucha, un sueño, una esperanza.

Shakespeare lo explicó con aquellos actores que ayudaron a Hamlet a descubrir al asesino de su padre y Maiakovski concretó la hazaña de convertir sus poemas en cañones rojos:


Todos los soviets no serán capaces de hacer andar al ejército
si los músicos y los poetas no comienzan antes a entonar una marcha.
Aquí
en la Tierra, nosotros queremos vivir.
Ni más arriba ni más abajo.
No tenemos necesidad de vuestras pasiones librescas.
Queremos vivir con una verdadera mujer.


Entre nosotros, Elena Varela, documentalista comprometida con la causa mapuche ha sido imputada de delitos y su obra en gestación "Newen Mapuche", ha sido incautada.

Cualquiera sea el giro del proceso iniciado, esa obra debe ser respetada; porque allí está el alma de Elena, sus emociones y su tibieza; porque allí están las voces de la gente de nuestra tierra, su ira, sus luchas, su fuerza.

Los detalles de esta situación pueden leerse en wwww.observatorio.cl

cumpleaños

Mañana es el cumpleaños de mi madre. Nuestro regalo parte de “Penny Lane” y se inserta en un álbum de fotos de Isidora.

La fiesta será en el campo, con empanadas, chimenea y siesta.

Mi cariño por ella va envuelto en este poema:




Para Alicia.


Recuerdas?


Abrigado, amado, en el centro de una uva de piel

mis estrellas fueron cumpliendo su programa.

A pesar del invierno, las huelgas.

El país que explotaba.


Mis ojos descienden de tu sonrisa,

mis labios están hechos de preguntas tuyas.


Mis sueños venían escritos en tu silabario

y las manzanas de tu colegio son ahora

el color rojo de mi esperanza.


Recuerdas?


Todas mis sonrisas te pertenecían.

También mis miedos,

mis hambres, mis dolores.


Recuerdas?


Si, yo se que recuerdas.

Se que todavía me llevas en el vientre.

Entre los brazos.

En cada espacio de tu alma.



Para mi madre, Alicia.

Penny Lane

Hace pocos días, un taxista de colectivos de pelo canoso y arrugas profundas en el rostro fue el encargado de conducirme desde Recreo al centro de la ciudad.

De pronto, la radio nos regala la música de 1967 y una melodía alegre nos habla de una ciudad inglesa en que las bocinas y las campanillas de la calle forman parte de un dulce paseo matinal.

El conductor abandona su tristeza de hombre pobre y de su boca nacen silbidos que embellecen aún más la canción.

Parece que cuarenta años no hubieran transcurrido y por un instante ese hombre ha vuelto a tener 17, en plena Calle Alvares, poco después de salir de Agua Santa.

Ayer, frente al Mercado Cardonal de Valparaíso, volvió a ocurrir los mismo con otro chofer. Entonces, entendí que debía escribir sobre aquella magia.

Shakespeare tenía razón, la música transforma a los seres humanos, limpia su alma, les quita el barro del tiempo.

Pienso en mi madre y en aquella música que sonaba en sus oídos cuando yo habitaba en su cuerpo.

Pienso en mi hija y en esa música que estará con ella cuando habite las calles del mundo.

Pienso en AB, caminando por los otoños de Inglaterra y en mi alma tan centrada en la vanidad.

Qué ocurre en la zona mapuche?

*****

No caben dos noticias en nuestra prensa.






La imagen proviene de www.informatelibre.org

El amor que retorna.

Estas noches, mientras cuido a mi hija insomne, he recordado que de niño mi abuelita me acompañaba durante los períodos de enfermedad.

Ella, Olguita, me ayudaba a conciliar el sueño, prometiendo que se quedaría conmigo hasta el momento de despertar.

Y así era. Al abrir los ojos, siempre estaba sentada a mi lado dejando que su corazón latiera lleno de amor y de luz.

Así se forjó en mi alma un amor incondicional.

Muchas veces, cuando me dejo caer en la sonrisa de Isidora viene a mi la noticia de que ese antiguo lazo está presente.

Es que le amor no se extingue entre las estrellas, se mueve entre nosotros cada día y de tiempo en tiempo retorna, revive, nos abraza.


La obra es de Marion C. Honors.

Los colores de Isidora

Pequeña: de qué color está hecha tu alma?

Están allí los ojos oscuros de tu madre.?

Las manos cariñosas de mis abuelas?.

Los golpes de la lluvia sobre el patio?.


Tal vez se encuentre allí el celeste de nuestros veranos,

los azules y verdes del mar,

las banderas rojas de nuestra gente,

las estrellas que brillan en tantos sueños.


Se que están los colores plomizos de Valparaíso,

las flores naranjas y fucsias de la primavera,

los tonos lilas y violetas que te hacen tan suave,

el rubor del fuego que anima el atardecer.


Se que está la noticia transparente del agua,

la multitud verdosa del bosque,

el café y el ocre de la buena tierra,

la cabellera rubia del dueño del cielo,

la espesa negrura del olvido

el blanco infinito de tu montaña.


Intuyo metal oxidado de los barcos,

los colores vivos de la piel,

el sabor deslumbrante

de la palabra.











La imagen nació de la mirada de Pamela Albarracín.

Marcela

Hay mañanas en que el sol se quiebra sobre tu alma
y el mediodía renuncia a su casa de luz.

Son las mismas horas en que los tréboles
crecen en tu jardín y los obreros
buscan tu nombre en su faena.

El minuto en que la luz te pide un abrazo
y la primavera siembra su semilla en tu hogar.

Mañana, otro sol buscará tu mirada,
otras manos llevarán tu alegría,
otro poema se inscribirá en tu luz.




Escrito esta mañana de otoño para Marce.



La imagen proviene de este blog.

Mi alma camina bajo la lluvia

Mi alma camina bajo la lluvia.

Se escucha la voz de un piano.

Mi luz anota la belleza de un árbol,

la cercanía del atardecer,

el rumor inconsolable del mar.


Mi espíritu se detiene en una plaza,

que luego es parque y bosque.

Cruzo hacia los dominios de la noche.

Ya no hay música, sino silencio.



Desde la niebla me atacan manadas de ratones.

Tal como lo vió Natalia.

Tal como lo dibujó en Paris.

En su antiguo libro de sueños.



Las fieras llenas de barro

se enlazan a mi cuello

y giran en torno a mi alma

como caballos de un carrusel.


Pero la luz brilla con más fuerza.

Los animales caen al suelo.

Se deslizan como trompos sobre el hielo

hasta caer del mundo y convertirse en Budas.

hasta caer del mundo y hacerse luz.


Entonces, la Luna me toma en sus brazos.

Ella me canta, me deja escuchar sus secretos,

me confía sus latidos y su crecer,

hasta que el bosque recoge sus maletas

y sin pedir permiso, se marcha,

se incendia,

se vuelve humo.








Escribo desde mis cuarenta años. En medio de un cúmulo de problemas y de una montaña de alegrías.

Fiesta en el Jardín.

Este lunes 31 estoy de cumpleaños.

40 veces la tierra me ha conducido en torno al sol.

El sábado 5 serán los festejos.

Isidora estará presente, regalando alegría con su sonrisa.

Un hada recibirá a los invitados.

Los abarzará y les conducirá por un pasaje lleno

de misterios hacia una tarde de magia y fuego.

Habrá dos paellas. Una marinera, otra vegetariana.

El mar estará cerca.

Los títeres alegrarán a los niños.

Los instrumentos hablarán de jazz.

Por la noche nos espera el Cinzano.


Ella, AB, inundará el día con sus ojos grandes,

sus manos me hablarán,

su fuerza cuidará mi alma.




La imagen corresponde a la obra "The Garden Party", del pintor Thomas Kinkade.

Te amo aunque tengas mal humor.

pascua de resurrección

En el hemisferio norte, la pascua de resurrección debe ser una hermosa fiesta. La nieve da paso a los primeros brotes verdes y la vida recupera su lugar entre las tierras yermas.

Esa imagen de nueva vida, inspira la conmemoración de la liberación del pueblo de Israel cautivo en Egipto y, por cierto, la resurrección de Jesús, luego de visitar el plano de los muertos.

Más allá de los dogmas, lo que me conmueve de la pascua, es la posibilidad de liberarse, de escapar de la pobreza, de la violencia, de nuestra envidia, de nuestro odio, de nuestros propios demonios.

Bella fiesta, aunque bajo cielo austral, aún no haya primavera.

Tal vez Miguel Angel tenía una idea parecida al presentar ese Jesús aéreo, elevado sobre un hombre de las cavernas.

Nosotros, los pobres huevones.

"El abrazo de la Arpía"



El pobre huevón no quiere reconocer a su quinto hijo.

No quiere verlo, no quiere pagar por su leche.

No desea cuidarlo en las noches

ni aprender de su alma,

ni crecer junto a él.



La pobre huevona se dedica a mentir en las oficinas.

Compra su almuerzo con la plata que roba.

Arpía de mierda, lleva heces en su boca,

insultos en su cartera,

fieras rabiosas en los ojos,

hedor en cada fibra, en cada gesto,

en cada silencio.




El ahuevonado de mierda lleva su bandeja al comedor.

Allí masca su envidia sobre los jóvenes.

Allí hierve su odio a la justicia.

Allí su amargura ahuyenta a la pureza.

Mientras el tiempo lo disminuye.

Lo acaba.

Lo hace más viejo.

Más enfermo.

Sin pulsos.

Lejano al amor.



El hijo de puta no puede dormir.

Nuevamente violará a su pareja.

Nuevamente le dirá: Lo siento!!

Luego guardará silencio ante el Tribunal.

Dirá que nada hubo.

Que ella es la loca.

Que todo el mundo está en su contra.

Pobre huevón enfermo.

Hazte a un lado.

Ándate sin regreso a la mierda.


No es mi estilo escribir con tanta rabia. Pero esta semana compartí con varios seres

humanos llenos de sombras y me contagié con su dolor.


Comencé por describirlos a ellos y fui abrazando a mis propios monstruos, mis enojos

ocultos, mi temor a convertirme en un pobre viejo de mierda, este mes en que cumplo

cuarenta años.


Shakespeaere me dio la clave, con su Ariel convertido en Arpía.

ocho de marzo

Esta lluvia que clausura el verano llegó a celebrar tu tercer mes. Esta lluvia te ama. Conoce tu alma. Los secretos de tus abuelas. El milagro que me hizo tu padre, tu hermano, tu amigo.

En estos días, defendiendo mujeres golpeadas, he pensado en sus padres. Te imagino a ti en ese trance tan amargo, llena de hematomas y de amargura. Los imagino a ellos enfundados en la tristeza.

Y claro, me imagino lleno de rabia al saberte humillada. A ti, que naciste para ser alegre, dichosa, intensa.

Mañana conmemoraremos el día internacional de la mujer. Tu me regalarás una sonrisa de aquellas. Yo te soñaré libre y buscaré en el barro, en mis propios prejuicios, la respuesta a tanta muerte.


La foto proviene de la película "Hierro 3"

Los Simpson

Fatal. Mi hija ha comenzado a ver TV.

Los Simpson fue el programa que eligió.

Me siento un mal padre.

Al menos, estamos juntos frente a la pantalla.

diez peldaños para aproximarse a la cuestión mapuche.

Uno.- El tema indígena, asociado a la eliminación completa del racismo, ha cobrado fuerza creciente en los últimos años. Un hito al respecto fue la conmemoración de los 500 años de la expedición colombina a nuestro continente.

En ese marco, ha ocurrido el levantamiento de Chiapas, la irrupción política de los pueblos indomaericanos en Bolivia y Ecuador, el fenómenos de Chávez y la posible elección de un presidente afroamericano en los Estados Unidos de América.

Dos.- En 1881, el Estado de Chile, en alianza con Argentina y un grupo de caciques , invadió las tierras mapuches. Chile asentó su soberanía sobre las tierras mapuches ubicadas en la banda occidental de la Cordillera de los Andes, logrando el control efectivo de todo el territorio que reclamaba como propio.

Esta invasión es la imitación de la expansión norteamericana hacia el Oeste y la aplicación paralela de una política de inmigración masiva desde el viejo mundo.

El gobierno contrató empresarios encargados de promover la llegadas de inmigrantes a las zonas mapuches. Aunque no llegaron en el número esperado, existe hasta hoy un considerable números de personas de origen suizo e italiano, descendientes de inmigrantes que se adjudicaron en remates, terrenos ancestrales mapuches.

Tres.- El motivo del apoyo de los caciques a la invasión, fue validarse como propietarios de grandes extensiones de tierra y aumentar su provecho económico en un régimen de libre comercio.

La fin de lucro de estos caciques fracasó parcialmente porque el Estado no respetó en su totalidad la extensión de tierras prometida a cada cacique y porque se instituyó un régimen de propiedad comunitaria que impedía enajenar terrenos a los mapuches.

Durante las décadas siguientes, una de las metas de este grupo de caciques que aceptaron la invasión fue obtener autorización para enajenar tierras, incorporando el suelo mapuche al régimen normal del derecho chileno.

Cuatro.- Un grupo importante de mapuches se incorporó durante el siglo veinte a las organizaciones de la izquierda chilena y participó activamente en el proceso de reforma agraria.

Luego del golpe de estado, el análisis de los principales dirigentes mapuches, asociados al nuevo escenario nacional e internacional, les llevó a focalizar su trabajo en los temas propios de su pueblo, rescatar su cultura ancestral y perseverar en la lucha por recuperar las tierras perdidas a partir de la invasión de 1881, desligándose de los partidos revolucionarios tradicionales que se limitaron a considerar a los indígenas sólo como un grupo más de campesinos explotados.

Cinco.- El gobierno militar terminó con las comunidades de tierra y entregó un título de propiedad a cada jefe de familia ocupante de predio, sujeto sí, a la prohibición de enajenar sus parcelas a personas ajenas al pueblo mapuche.

Esta repartición de títulos fue importante para el éxito electoral de Pinochet en las zonas mapuches el año 1988.

Seis.- La Concertación de Partidos por la Democracia, pactó en 1989 con los principales dirigentes de los pueblos indígenas, la promulgación de una Ley Indígena, la creación de un organismo estatal dedicado exclusivamente a los temas indígenas con paricipación directa ded los propios indígenas, la creación de un fondo de dinero para recuperar tierras y el reconocimiento constitucional para la identidad propia de los pueblos ancestrales que habitan en país.

Al finalizar el primer gobierno de Aylwin, se dictó la Ley Indígena, en cuya virtud se reconocieron las costumbres jurídicas de estos pueblos, se apoyó la educación en la las lenguas ancestrales y se consolidó un estatuto legal especial para los pueblos indígenas.

La Concertación fracasó en su promesa de obtener un reconocimiento constitucional sobre la identidad propia los pueblos indígenas en el marco del Estado Chileno.

El organismo estatal creado, la CONADI, también fracasó, en el sentido que ante los grandes dilemas surgidos, en que la CONADI se ha enfrentado a las políticas preferentes del Estado, a saber, la desafectación de tierras mapuches para su uso en proyectos hidroeléctricos, el gobierno ha resuelto la situación por la vía de remover a los funcionarios de CONADI que han compartido el punto de vista de los directivos indígenas.

En el tema de la compra de terrenos para recuperar el espacio original de los pueblos mapuches, aparentemente tampoco se ha cumplido con las expectativas de los dirigentes mapuches.

Siete.- Esta fractura de las relaciones entre el gobierno y los dirigentes indígenas, ha favorecido el desarrollo de las reivindicaciones de hecho como la toma de terrenos, el incendios de plantaciones forestales en tierras reclamadas por mapuches.

Ocho.- El derrumbe de la utopía comunista, el auge del tema indígena, el fracaso de las iniciativas institucionales de apoyo a los pueblos indígenas y el creciente distanciamiento cultural entre la dirigencia mapuche y los funcionarios del Estado de Chile, junto con la masificación de la educación superior en el país, han favorecido la formación de colectivos de jóvenes que dedican sus espíritu de solidaridad y lucha al apoyo de las comunidades mapuches que reclaman por sus tierras usurpadas.

Militan en estos colectivos, personas de ascendencia mapuche y otros que se han asimilado completamente a su cultura.

La acción de estos colectivos se incrementa en verano como correlato del regreso de los estudiantes a sus comunidades ancestrales.

Nueve.- En la mayoría de las ciudades del país, las personas mapuches son invisibles, pese a que cientos de miles de ellos viven en estas ciudades.

Son tan invisibles como la discreta mancha violeta que marca al nacer la herencia indoamericana de la mayoría de los chilenos.

Por lo mismo, hay una contradicción entre el afecto por aquel pueblo que está en la raíz de nuestra historia y de nuestra sangre, y, el desprecio, que en el fondo es el deseo de ocultar al indio que llevamos dentro.

Queremos a los mapuches en abstracto, cómo héroes en epopeyas literarias, pero los despreciamos en el trato cotidiano.

Por ello se vuelven invisibles.

Diez.- La televisión y en la prensa escrita, fuertemente asociados a los grandes intereses económicos forestales y energéticos, han definido una política de criminalización de los mapuches, presentándolos como bandidos incendiarios.

Patricia Troncoso, "La Chepa", tuvo que pasar meses en huelga de hambre para llamar la atención de los medios.

Evidentemente, esta caricaturización del mapuche tiene por objeto promover la implementación de medidas represivas en contra de las comunidades que reclaman terrenos.

Y de alguna manera lo han logrado. Pocas veces hemos visto despliegues policiales tan masivos como los que afectan a estas comunidades.




La imagen muestra represión policial en Temucuicui, en noviembre de 2007.

agua

Hija:

Me gusta cuando nadas y tu cabeza busca salir al cielo. ¿Te recuerda eso el parto?

Me gusta cuando llegas a la superficie y me abrazas con fuerza,

segura de estar en confianza, segura en mis brazos.

Sobre su claridad.

Qué lugar de ti me gusta?.

En primer término, la claridad de tu mirada. (Tus emociones expuestas al sol).

Asociado a ello, tu inocencia. La ausencia de malicia en tu visión del mundo.

Tus hombros cuando salen a buscar el cielo.

Tus pies sobre la tierra, mientras yo asomo la cabeza entre las nubes.

De nuevo, tus pies, cuando me los cedes para una sesión de masajes.

Tu boca, cuando habla y sonríe a la vez.

Tus piernas, cuando busco el abrigo de nuestro fuego.

Tus manos, cuando vierten su hechizo sobre el piano.

Tu risa, cuando estamos en la playa y mis bromas te causan alegría.

Tu ombligo, cuando imagino en el fondo, el rostro de nuestra hija.

Me causa dicha cuando reclamas por el exceso de flores en tu lista de regalos.

Me encanta cuando vamos al cine.

Me gusta cuando sostienes el sol con tu mirada.

Me gustas porque eres reservada y yo hablantín.




Es raro escribir en esta mixtura de prosa y poesía, ta cercana a la vida misma.

A veces paso mucho tiempo buscando las sombras y hundiéndome en sus grietas.

Creo que es una política errada, debo partir por encender y conservar la luz.



En cuanto a la fotografía, la encontré en google. Busqué "femme regard", partiendo de un prejuicio cultural largo de explicar y realmente encontré lo que buscaba. El blog del fotógrafo es http://noravr.blog.lemonde.fr

De quién habla una película?.

Esta noche, todavía conmovido por las enseñanzas del "Acorazado Potemkin" y mientras buscaba conciliar el sueño luego de cada mamadera isidoriana, fui forjando una teoría sobre los protagonistas del cine en relación al origen de las obras.

Evidentemente, no es la opinión de un experto, sino que el análisis libre de una persona demasiado común.

Pensemos en el cine norteamericano y esos hombres que se enfrentan al poder y le vencen o son absorbidos por él, tal como el Sr. Smith en su viaje a Washington, el Ciudadano Kane, Malcolm X, Michael Corleone, Toro Salvaje, Darth Vader, George Bailey el empresario solidario de It's a Wonderful Life o el inolvidable Rick de Casablanca.

Digo "hombres", con las excepciones de Scarlett O'Hara y Dorothy, que se enfrentan a un nuevo orden descubriendo talentos latentes en sus respectivas almas.

Hay en ellos un elogio a los poderes del individuo, puestos en jaque por el gobierno, la gran empresa, la mafia o la barbarie nazi.

En las pocas obras rusas que he tenido la oportunidad de observar, se aprecia el protagonismo de las multitudes, la epopeya de un pueblo que forja su destino. Esto es evidente en “El Acorazado Potemkin” con la marinería sublevada y la población de Odessa volcada a las calles. También se aprecia en la reciente “El Arca Rusa”, en que esta idea de esfuerzo colectivo se resalta por la hazaña de filmar toda la obra en una sola toma.

En Chile, el personaje que destaca es trágico, tiene un destino ferozmente sombrío, hilvanado a las leyes inmutables de la sociabilidad chilena, como Jorge Valenzuela, el “Chacal de Nahueltoro”, los niños pobres de “Valparaíso mi amor”, el traicionado “Húsar de la Muerte”, “Machuca” o la mujer que se casa con el novio violento, tal como sugiere “En la cama”.

Qué opinan ustedes?

lloras

Hija: Son las dos de la mañana. Lloras después del biberón, la muda de pañales, las caricias en la espalda y la música para niños de Bartók.

Hice un poco más de papa. Ma quedan muchos más abrazos para darte.

esposas de este siglo. Un relato pequeño burgués.

Debemos internalizar que las mujeres de este siglo nos piden un servicio completo.

Ya no basta con ser un buen amante ni con desplegar flores y poemas en cada jornada, ahora exigen el desayuno en la cama, el almuerzo a la hora correcta, la cocina bien limpia y oportunamente realizado el ciclo de la ropa, que incluye lavadora, secadora, plancha y clóset.

Obviamente todas esas labores domésticas no son una excusa para trabajar menos y dejar de pagar las cuentas de la casa. Aunque, tal como acota ella, desde su magnífica desnudez matinal, debemos reconocer que ya no exigen joyas, ni auto, ni vacaciones, porque les gusta conseguir todo ello por sus propios medios.

Si hemos tenido la bendición de un bebé, que vaya que cuesta convencerlas o pillarlas desprevenidas, habrá que despedirse de toda vida nocturna, pues el biberón cada tres horas y la mudanza de pañales, pasan a ser un rito cotidiano.

Es el correlato de la liberación femenina y de su ascenso social y cultural. Ahora, por mas mínimo que sea el atractivo que uno tenga, cuesta encontrar polola que carezca de doctorado en alguna universidad de excelencia internacional.

La Guerra en Chad.

Integrantes de la organizacion humanitaria stopgenocidenow han quedado envueltos en los combates de la Guerra Civil que recrudece por estos dias en Chad.

Una de las gracias de esta red es ampliar nuestra mirada, permitiendo que otros ciudadanos nos presten sus propios ojos.


Angel de la muerte

no prives al sol de su alegria

no incendies la primavera

no dejes a las madres sin ojos

al llanto sin padres

a la musica sin hogar.


Busca tu alegria en la paz,

tu ternura en las mananas de lluvia,

tu alma, en el verdadero amor.

Volodia

Conocí la voz de Volodia a mediados de los 70 en la Radio Moscú.

Para mí, para Gonzalo niño, era como escuchar al Doctor Mortis y otros programas de terror que abundaban en el dial chileno, despertando imágenes de horror y muerte entre niños y dueñas de casa.

Trágicamente, la oratoria de Volodia provocaba el mismo terror, pero en base a hechos reales.

Sin embargo, tenía el don, la humanidad y la maestría de dejar siempre una rendija de luz en medio de la noche. Nos provocaba una sonrisa o un sentimiento de optimismo en medio del toque de queda, la tortura o el exilio.

Me gustó mucho leer las biografías que escribió sobre Mistral, Huidobro y Neruda, redactadas bajo el sistema de fichas, como si fueran un manual de derecho, su primera disciplina

Lo ví en persona la mañana que se inauguró el monumento a Salvador Allende y saltó la reja que separaba a los invitados espaciales del resto de la gente, para unirse a los suyos, al pueblo.

Recuerdo las tardes en que Lucy le visitaba para ayudarle a ordenar sus libros y extraer de su alma, un poco de su mirada, de su saber.

Ahora que ha muerto: pienso en su capacidad de desafiar a la muerte; en los crímenes y las flores que encontró en su camino; en la publicidad que se ha dado a sus secretos de familia; y en el poema que Jorge Tellier dedicó a su padre.


RETRATO DE MI PADRE, MILITANTE COMUNISTA

En las tardes de invierno
cuando un sol equivocado busca a tientas
los aromos de primaveras perdidas
va mi padre en su Dodge 30
por los caminos ripiados de la Frontera
hacia aldeas que parecen guijarros o perdices echadas.

O llega a través de barriales
a las reducciones de sus amigos mapuches
cuyas tierras se achican día a día,
para hablarles del tiempo en que la tierra
se multiplicará como los panes y los peces
y será de verdad para todos.

Desde hace treinta años
grita "Viva la Reforma Agraria"
o canta "La Internacional"
con su voz desafinada
en planicies barridas por el puelche,
en sindicatos o locales clandestinos,
rodeado de campesinos y obreros,
maestros primarios y estudiantes,
apenas un puñado de semillas
para que crezcan los árboles de mundos nuevos.

Honrado como una manta de Castilla
lo recuerdo defendiendo al Partido y a la Revolución
sin esperar ninguna recompensa
así como Eddie Polo -su héroe de infancia-
luchaba por Perla White.

Porque su esperanza ha sido hermosa
como ciruelos florecidos para siempre
a orillas de un camino,
pido que llegue a vivir en el tiempo
que siempre ha esperado,
cuando las calles cambien de nombre
y se llamen Luis Emilio Recabarren o Elías Lafferte
(a quien conoció una lluviosa mañana de 1931 en Temuco,
cuando al Partido sólo entraban los héroes).

Que pueda cuidar siempre
los patos y las gallinas,
y vea crecer los manzanos
que ha destinado a sus nietos.

Que siga por muchos años
cantando la Marsellesa el 14 de julio
en homenaje a sus padres que llegaron de Burdeos.

Que sus días lleguen a ser tranquilos
como una laguna cuando no hay viento,
y se pueda reunir siempre con sus amigos
de cuyas bromas se ríe más que nadie,
a jugar tejo, y comer asado al palo
en el silencio interminable de los campos.

En las tardes de invierno
cuando un sol convaleciente
se asoma entre el humo de la ciudad
veo a mi padre que va por los caminos ripiados de la Frontera
a hablar de la Revolución y el paraíso sobre la tierra
en pueblos que parecen guijarros o perdices echadas.

Por qué Chepita está en huelga de hambre?.

Por qué Chepita está en huelga de hambre?. Quién es ella?. Por qué delitos está condenada? Qué pide? Cómo se formaron las reducciones de las mapuches? Por qué Argentina y Chile invadieron simultáneamente los territorios mapuches en 1881? Por qué algunos caciques apoyaron la invasión y otros la combatieron? Por qué los mapuches conversan cotidianamente sobre sus sueños? Por qué la causa mapuche recibe el apoyo de miles de jóvenes a lo largo del país?

Todas estas preguntas se han gatillado en mi mente a raíz de la muerte de Matías Catrileo y la huelga de hambre que por más de cien días ha llevado Patricia Troncoso, conocida como Chepita.

Me ha dolido el silencio de los medios de comunicación sobre lo que ocurre en “La Frrontera”. Me ha dolido la relativa pasividad de nuestros dirigentes políticos sobre el tema mapuche. Me ha dolido mi propia ignorancia sobre lo que allí ocurre.

Me ha dolido observar el masivo despliegue de Fuerzas Especiales de Carabineros para evitar la toma de predios forestales, pues se trata de la misma fuerza pública que es incapaz de acudir oportunamente ante un aviso de asalto o de violencia familiar en nuestras poblaciones.

No quiero que este malestar de mi alma se quede en el mero lamento. Deseo impregnarme de lo que ocurre en aquellas zonas agitadas. Deseo compartir esa búsqueda con vosotros.

Para comenzar, les dejo una entrevista a Chepita.

bruja

P es una genio de la primavera,

la ninfa que alimenta el rocío,

una mujer con ojos sobre el futuro,

reina de las palabras que abrazan,

emotiva entre corazones de piedra,

lúdica en un país sin luz.



Su alma no usa zapatos,

su espíritu convoca a la tierra,

sostiene la ternura,

dispersa la tristeza.





Mi amiga P. es bruja, en el sentido de que lee el tarot, hace reiki y da consejos. La consultan sobre el cambio de gabinete, los vaivenes de amor, los laberintos de envidia que conforman la política.

El domingo vino a almorzar. Por primera vez hice Paella, siguiendo un libro español que ya me había iniciado en los secretos de las bíblicas lentejas.

En aquel banquete de arroz, camarones, pollo, reineta y azafrán, ella se lució con sus relatos, asombrando a Claudio, mi profesor de música y E, el viudo de Ana María.

P. nos contó de su estadía en la casa de Merino bajo amenaza de fusilamiento; de sus hechizos y de sus divorcios, develando siempre su extrema sensibilidad ante las almas que le rodean.

Es bueno tener amigas como P.

Patricia Verdugo ha muerto

Patricia Verdugo ha muerto.

Un helicóptero despega sobre el desierto,

mientras la metralla del odio,

va cegando la vida, los ideales,

los colores que adornan la tierra.


También a su padre lo asesinaron,

mientras la gente era conducida

como ganado a los estadios y los buques,

los libros se quemaban

y la Patria marchaba gris hacia la tristeza.


En medio de esa noche,

ella habló con lámpara de verdad,

reveló los nombres de los asesinos,

presentó sus planes

y llevó nuestros ojos hacia el infierno.


Hoy ha muerto

y la claridad de la justicia

ha hecho bendito su rostro,

benditas sus palabras,

bendita la fuente de su valor.



En Chile hasta el 11 de septiembre de 1973 los miembros de las fuerzas armadas eran vistos como parte del pueblo, de la ciudadanía. Era impensable que las fuerzas armadas fueran usadas por un grupo de chilenos para eliminar y reprimir a otro grupo de chilenos. Era inimaginable que fueran usadas para terrorismo de estado.

Hoy sabemos, después que Estados Unidos decidió desclasificar decenas de miles de documentos secretos de la CIA y el Pentágono, qué acciones se realizaron para lograr el golpe militar en Chile y la represión que le siguió. Pero entonces a comienzos de los años 70 no era posible imaginar la pesadilla. Visto hoy día alguien podría decir y con razón, que fuimos muy ingenuos. Y es esa ingenuidad la que explica gran parte del horror.

Uno se pregunta cómo es que miles y miles de chilenos confiaron en la ley y se presentaron voluntariamente ante los comandantes de regimiento o ante los jefes de policía, cuando sus nombres aparecían en los bandos militares. Ellos jamás se imaginaron posible una cámara de tortura y menos se imaginaron una masacre que los conduciría a una tumba clandestina de detenidos-desaparecidos.

Un ejemplo, el abogado Mario Silva Iriarte, tenía 37 años, socialista, casado, cinco hijos, era el Gerente de la Corporación de Fomento en la zona norte de Chile. El día del golpe militar él estaba en comisión de servicios en la capital, en Santiago. Y Mario Silva escuchó su nombre en un bando militar en la radio y decidió partir de inmediato a la ciudad de Antofagasta. Pidió a los militares un salvoconducto especial para poder manejar toda la noche, ya que estábamos en toque de queda. Y así llegó a Antofagasta para entregarse ante las autoridades militares. A su esposa le dijo: “no tengo nada que ocultar”. Hoy sabemos que fue brutalmente torturado por más de un mes y fue masacrado. Su mujer Graciela Álvarez, me dijo “y pensar que se entregó voluntariamente porque él creía en el profesionalismo de los militares y jamás los imaginó capaces de masacrar”. Como él miles de chilenos.

El alcalde de otra ciudad al norte, que se llama Tocopilla, Marcos de la Vega, era ingeniero, casado, tenía tres hijos, comunista. Su hermana me relató así su historia. “Después del golpe la gente le decía que se fuera, que se pusiera a salvo. Pero Marcos respondía ‘pues que me voy a ir sino he robado ni un peso, sino le he quitado el puesto a nadie, si tengo al día los libros de la alcaldía, si no he hecho nada malo’. Así mi hermano trabajó en la alcaldía hasta cinco días después del golpe. Ese día el diario publicó que había órdenes de detención contra las autoridades de Tocopía. Así que Marcos llegó en la tarde, pidió ropa gruesa, comió, tomó mate caliente y se sentó a esperar que llegaran. Carabineros rodearon la casa, entraron armados con metralletas y se lo llevaron”. Casos como el de Mario o Marcos, se repiten por miles.

Mi padre fue uno de ellos, ingeniero, casado, cuatro hijos, 50 años, militaba en un partido de centro, el partido Demócrata Cristiano. Su nombre, Sergio Verdugo, su delito, presidente del sindicato de la empresa estatal en la que trabajaba. Creer que podía intentar la defensa de los derechos adquiridos por esos trabajadores. Han pasado más de 28 años y lo ocurrido vive conmigo cada día. Escribí un libro con esta historia. Ese libro lleva por título la dirección de la casa de mi padre. Se llama “Bucarest 1 8 7. Era una gran casona blanca de estilo francés. Los agentes esperaron el momento propicio, lo vigilaban desde hace más de dos meses. Esperaron a que estuviera sólo en la casa y se lo llevaron.

Yo evito pensar y hasta hablar de esta parte de la historia, porque duele demasiado. Imaginar el terror que sientió. Imaginar como le habrá saltado el corazón en el pecho al salir de la casa, sin poder siquiera escribir una nota pidiendo auxilio. Encontramos su cuerpo varios días más tarde en el río Mapocho, el río que atraviesa mi ciudad. En su cuerpo había huellas de tortura. De la peor de todas no había huella evidente. Solo el examen de sus pulmones podía indicar que el agua en que fue ahogado no era el agua de ese río café y barroso que fue tumba de tantos en mi país....

Testimonio de Patricia Verdugo, en la Universidad Sergio Arboleda
Bogotá - Colombia, año 2005.
Periodista y escritora chilena. Premio Nacional de Periodismo. Su padre Sergio Verdugo, fue sacado a la fuerza de su hogar, en julio de 1976 y jamás regresó.