Volodia

Conocí la voz de Volodia a mediados de los 70 en la Radio Moscú.

Para mí, para Gonzalo niño, era como escuchar al Doctor Mortis y otros programas de terror que abundaban en el dial chileno, despertando imágenes de horror y muerte entre niños y dueñas de casa.

Trágicamente, la oratoria de Volodia provocaba el mismo terror, pero en base a hechos reales.

Sin embargo, tenía el don, la humanidad y la maestría de dejar siempre una rendija de luz en medio de la noche. Nos provocaba una sonrisa o un sentimiento de optimismo en medio del toque de queda, la tortura o el exilio.

Me gustó mucho leer las biografías que escribió sobre Mistral, Huidobro y Neruda, redactadas bajo el sistema de fichas, como si fueran un manual de derecho, su primera disciplina

Lo ví en persona la mañana que se inauguró el monumento a Salvador Allende y saltó la reja que separaba a los invitados espaciales del resto de la gente, para unirse a los suyos, al pueblo.

Recuerdo las tardes en que Lucy le visitaba para ayudarle a ordenar sus libros y extraer de su alma, un poco de su mirada, de su saber.

Ahora que ha muerto: pienso en su capacidad de desafiar a la muerte; en los crímenes y las flores que encontró en su camino; en la publicidad que se ha dado a sus secretos de familia; y en el poema que Jorge Tellier dedicó a su padre.


RETRATO DE MI PADRE, MILITANTE COMUNISTA

En las tardes de invierno
cuando un sol equivocado busca a tientas
los aromos de primaveras perdidas
va mi padre en su Dodge 30
por los caminos ripiados de la Frontera
hacia aldeas que parecen guijarros o perdices echadas.

O llega a través de barriales
a las reducciones de sus amigos mapuches
cuyas tierras se achican día a día,
para hablarles del tiempo en que la tierra
se multiplicará como los panes y los peces
y será de verdad para todos.

Desde hace treinta años
grita "Viva la Reforma Agraria"
o canta "La Internacional"
con su voz desafinada
en planicies barridas por el puelche,
en sindicatos o locales clandestinos,
rodeado de campesinos y obreros,
maestros primarios y estudiantes,
apenas un puñado de semillas
para que crezcan los árboles de mundos nuevos.

Honrado como una manta de Castilla
lo recuerdo defendiendo al Partido y a la Revolución
sin esperar ninguna recompensa
así como Eddie Polo -su héroe de infancia-
luchaba por Perla White.

Porque su esperanza ha sido hermosa
como ciruelos florecidos para siempre
a orillas de un camino,
pido que llegue a vivir en el tiempo
que siempre ha esperado,
cuando las calles cambien de nombre
y se llamen Luis Emilio Recabarren o Elías Lafferte
(a quien conoció una lluviosa mañana de 1931 en Temuco,
cuando al Partido sólo entraban los héroes).

Que pueda cuidar siempre
los patos y las gallinas,
y vea crecer los manzanos
que ha destinado a sus nietos.

Que siga por muchos años
cantando la Marsellesa el 14 de julio
en homenaje a sus padres que llegaron de Burdeos.

Que sus días lleguen a ser tranquilos
como una laguna cuando no hay viento,
y se pueda reunir siempre con sus amigos
de cuyas bromas se ríe más que nadie,
a jugar tejo, y comer asado al palo
en el silencio interminable de los campos.

En las tardes de invierno
cuando un sol convaleciente
se asoma entre el humo de la ciudad
veo a mi padre que va por los caminos ripiados de la Frontera
a hablar de la Revolución y el paraíso sobre la tierra
en pueblos que parecen guijarros o perdices echadas.

Por qué Chepita está en huelga de hambre?.

Por qué Chepita está en huelga de hambre?. Quién es ella?. Por qué delitos está condenada? Qué pide? Cómo se formaron las reducciones de las mapuches? Por qué Argentina y Chile invadieron simultáneamente los territorios mapuches en 1881? Por qué algunos caciques apoyaron la invasión y otros la combatieron? Por qué los mapuches conversan cotidianamente sobre sus sueños? Por qué la causa mapuche recibe el apoyo de miles de jóvenes a lo largo del país?

Todas estas preguntas se han gatillado en mi mente a raíz de la muerte de Matías Catrileo y la huelga de hambre que por más de cien días ha llevado Patricia Troncoso, conocida como Chepita.

Me ha dolido el silencio de los medios de comunicación sobre lo que ocurre en “La Frrontera”. Me ha dolido la relativa pasividad de nuestros dirigentes políticos sobre el tema mapuche. Me ha dolido mi propia ignorancia sobre lo que allí ocurre.

Me ha dolido observar el masivo despliegue de Fuerzas Especiales de Carabineros para evitar la toma de predios forestales, pues se trata de la misma fuerza pública que es incapaz de acudir oportunamente ante un aviso de asalto o de violencia familiar en nuestras poblaciones.

No quiero que este malestar de mi alma se quede en el mero lamento. Deseo impregnarme de lo que ocurre en aquellas zonas agitadas. Deseo compartir esa búsqueda con vosotros.

Para comenzar, les dejo una entrevista a Chepita.

bruja

P es una genio de la primavera,

la ninfa que alimenta el rocío,

una mujer con ojos sobre el futuro,

reina de las palabras que abrazan,

emotiva entre corazones de piedra,

lúdica en un país sin luz.



Su alma no usa zapatos,

su espíritu convoca a la tierra,

sostiene la ternura,

dispersa la tristeza.





Mi amiga P. es bruja, en el sentido de que lee el tarot, hace reiki y da consejos. La consultan sobre el cambio de gabinete, los vaivenes de amor, los laberintos de envidia que conforman la política.

El domingo vino a almorzar. Por primera vez hice Paella, siguiendo un libro español que ya me había iniciado en los secretos de las bíblicas lentejas.

En aquel banquete de arroz, camarones, pollo, reineta y azafrán, ella se lució con sus relatos, asombrando a Claudio, mi profesor de música y E, el viudo de Ana María.

P. nos contó de su estadía en la casa de Merino bajo amenaza de fusilamiento; de sus hechizos y de sus divorcios, develando siempre su extrema sensibilidad ante las almas que le rodean.

Es bueno tener amigas como P.

Patricia Verdugo ha muerto

Patricia Verdugo ha muerto.

Un helicóptero despega sobre el desierto,

mientras la metralla del odio,

va cegando la vida, los ideales,

los colores que adornan la tierra.


También a su padre lo asesinaron,

mientras la gente era conducida

como ganado a los estadios y los buques,

los libros se quemaban

y la Patria marchaba gris hacia la tristeza.


En medio de esa noche,

ella habló con lámpara de verdad,

reveló los nombres de los asesinos,

presentó sus planes

y llevó nuestros ojos hacia el infierno.


Hoy ha muerto

y la claridad de la justicia

ha hecho bendito su rostro,

benditas sus palabras,

bendita la fuente de su valor.



En Chile hasta el 11 de septiembre de 1973 los miembros de las fuerzas armadas eran vistos como parte del pueblo, de la ciudadanía. Era impensable que las fuerzas armadas fueran usadas por un grupo de chilenos para eliminar y reprimir a otro grupo de chilenos. Era inimaginable que fueran usadas para terrorismo de estado.

Hoy sabemos, después que Estados Unidos decidió desclasificar decenas de miles de documentos secretos de la CIA y el Pentágono, qué acciones se realizaron para lograr el golpe militar en Chile y la represión que le siguió. Pero entonces a comienzos de los años 70 no era posible imaginar la pesadilla. Visto hoy día alguien podría decir y con razón, que fuimos muy ingenuos. Y es esa ingenuidad la que explica gran parte del horror.

Uno se pregunta cómo es que miles y miles de chilenos confiaron en la ley y se presentaron voluntariamente ante los comandantes de regimiento o ante los jefes de policía, cuando sus nombres aparecían en los bandos militares. Ellos jamás se imaginaron posible una cámara de tortura y menos se imaginaron una masacre que los conduciría a una tumba clandestina de detenidos-desaparecidos.

Un ejemplo, el abogado Mario Silva Iriarte, tenía 37 años, socialista, casado, cinco hijos, era el Gerente de la Corporación de Fomento en la zona norte de Chile. El día del golpe militar él estaba en comisión de servicios en la capital, en Santiago. Y Mario Silva escuchó su nombre en un bando militar en la radio y decidió partir de inmediato a la ciudad de Antofagasta. Pidió a los militares un salvoconducto especial para poder manejar toda la noche, ya que estábamos en toque de queda. Y así llegó a Antofagasta para entregarse ante las autoridades militares. A su esposa le dijo: “no tengo nada que ocultar”. Hoy sabemos que fue brutalmente torturado por más de un mes y fue masacrado. Su mujer Graciela Álvarez, me dijo “y pensar que se entregó voluntariamente porque él creía en el profesionalismo de los militares y jamás los imaginó capaces de masacrar”. Como él miles de chilenos.

El alcalde de otra ciudad al norte, que se llama Tocopilla, Marcos de la Vega, era ingeniero, casado, tenía tres hijos, comunista. Su hermana me relató así su historia. “Después del golpe la gente le decía que se fuera, que se pusiera a salvo. Pero Marcos respondía ‘pues que me voy a ir sino he robado ni un peso, sino le he quitado el puesto a nadie, si tengo al día los libros de la alcaldía, si no he hecho nada malo’. Así mi hermano trabajó en la alcaldía hasta cinco días después del golpe. Ese día el diario publicó que había órdenes de detención contra las autoridades de Tocopía. Así que Marcos llegó en la tarde, pidió ropa gruesa, comió, tomó mate caliente y se sentó a esperar que llegaran. Carabineros rodearon la casa, entraron armados con metralletas y se lo llevaron”. Casos como el de Mario o Marcos, se repiten por miles.

Mi padre fue uno de ellos, ingeniero, casado, cuatro hijos, 50 años, militaba en un partido de centro, el partido Demócrata Cristiano. Su nombre, Sergio Verdugo, su delito, presidente del sindicato de la empresa estatal en la que trabajaba. Creer que podía intentar la defensa de los derechos adquiridos por esos trabajadores. Han pasado más de 28 años y lo ocurrido vive conmigo cada día. Escribí un libro con esta historia. Ese libro lleva por título la dirección de la casa de mi padre. Se llama “Bucarest 1 8 7. Era una gran casona blanca de estilo francés. Los agentes esperaron el momento propicio, lo vigilaban desde hace más de dos meses. Esperaron a que estuviera sólo en la casa y se lo llevaron.

Yo evito pensar y hasta hablar de esta parte de la historia, porque duele demasiado. Imaginar el terror que sientió. Imaginar como le habrá saltado el corazón en el pecho al salir de la casa, sin poder siquiera escribir una nota pidiendo auxilio. Encontramos su cuerpo varios días más tarde en el río Mapocho, el río que atraviesa mi ciudad. En su cuerpo había huellas de tortura. De la peor de todas no había huella evidente. Solo el examen de sus pulmones podía indicar que el agua en que fue ahogado no era el agua de ese río café y barroso que fue tumba de tantos en mi país....

Testimonio de Patricia Verdugo, en la Universidad Sergio Arboleda
Bogotá - Colombia, año 2005.
Periodista y escritora chilena. Premio Nacional de Periodismo. Su padre Sergio Verdugo, fue sacado a la fuerza de su hogar, en julio de 1976 y jamás regresó.

magia

Durante la clase de yoga, la profesora le ha dicho que yo soy un mago.

Hoy, luego del tercer beso, ella, no del todo convencida, me pide que le revele la naturaleza de los hechizos que practico.

Sólo me quedó explicarle: "Llevas mi luna en tu alma. Allí está la magia"




En medio de este encantamiento de amor, hago un alto para pedirte que prestes tus ojos hacia los reclamos de la comunidad mapuche, pues una de las formas en que se abusa de ellos es la exclusión de su punto de vista de los medios que controlan los grandes propietarios del país.

Una manera de informarse al respecto es por la vía de estos sitios: "Solidaridad con el Pueblo Mapuche" y la página de mi amiga, Margarita Ortiz.

Manuel estuvo de cumpleaños.

Ayer estuve en el primer cumpleaños de Manuel, el hijo de Vale y Tutito, a quien me siento muy unido en espíritu.

Fue una hermosa fiesta de jardín. Repleta de verano, de niños, de piscina refrescante entre las quebradas de Valparaíso.

Las mamás de los pequeños sostenían sus habituales conversaciones sobre amamantamiento, enfermedades y gracias de sus hijos.

Extrañamente, esos diálogos me llenaron de interés y estuvieron muy lejos de la apatía que me causaban hasta hace tan poco.

Que lindo es Manuel!!! Apenas me vió, me pidió un abrazo, como si supiera que estamos unidos por la magia de un poema que se hila con la realidad.


Manuel nació ayer.


No habrá helicópteros sobre sus sueños.

Se vestirá de mago en los estadios.

Su alegría danzará en las escuelas.

Aprenderá la música de los bosques.

Hablará de estrellas.

Fecundará la Tierra.


Sus ojos buscarán el amanecer.

Aprenderá de su pueblo.

Conocerá los desiertos.

Llenará su alma de mar.



Tendrá montañas y bosques en su espíritu.

Amará los domingos.

Dará besos tiernos a sus abuelos.

Comerá choclos en días de sol.



Manuel será un delfín chiquitito.

Jugará con volantines en primavera.

Anudará sus zapatos antes de ir al Colegio.

Ignorará la muerte.

Olvidará el temor.

femicidio

El jueves vi una audiencia por femicidio. Luis, un ex boxeador alcoholizado golpeó a su pareja hasta causarle la muerte.

Antes de expirar, ella le dijo a la hija de su primer matrimonio: "Tu padre mató mi alma, Luis mató mi cuerpo".

Pienso en la vida de aquella mujer que borraba las huellas de sus heridas para que sus familiares no se enterasen..

Pienso en la vida de aquella mujer que prefería la compañía de su abusador físico antes del maltrato espiritual, antes de la soledad.

Pienso en los golpes que recibió el boxeador, los que destrozaron su rostro, los que arrasaron con su alegría, los que destruyeron su sociabilidad.

Pienso en los hombres y mujeres que crearon en él la costumbre de maltratar. En las tradiciones culturales que conciben a la mujer como objeto de placer, fuente de procreación, compañía o simple objeto de posesión, antes que como ser humano libre.

Ser mujer reviste peligro. Ser humano, no es tarea sencilla.





Cito al pintor revoluciinario Gustav Courbet, en su obra "El Sueño", de 1866, por ser el primero en mostrar a la mujer en su realidad física y onírica, desde los ojos francos de un hombre.

El Llaima y Julio Martínez

Es el fuego el que manda.

La tierra tiene la causa, el poder, la esperanza.

En el fuego está el alma.



Querida Isidora:

Tuviste tu primera noche de año nuevo, dormiste durante las explosiones en el cielo y amaneciste junto a tus padres, enroscada de la misma forma que tu madre.

Luego, pasaste unos minutos junto a mi corazón, hipnotizada por el latir de la vida que tu misma continúas.

Por la tarde, los ecos de un festejo que costaron 38 muertos en las calles de nuestra tierra, fueron sustituidos por la erupción del volcán Llaima, que significa "Resucitado"

Tal vez era el espíritu de Julio Martínez, partiendo a un lugar de cafés, brindis y discursos, allí donde las "Últimas Noticias" aún no enloquece y la Unión Española siempre es campeona.

El volcán y los relatos de aquel peladito simpático, están en tu alma.




Las imágenes provienen de www.huasonic.com y "El Mercurio"

Querida Gea:

Se que estás enojada por este drama de la superpoblación, el calentamiento global, la contaminación universal, la guerra y un sinfín de otras tragedias.

Apenas te recompensamos con la música, el yoga, los abrazos y la prohibición de cazar ballenas.

Sin embargo, te sigues portando la raja: con tus amaneceres, el oleaje, la lluvia persistente sobre los tejados, los almuerzos en familia, los volantines buscando la cumbre del cielo.

Hace doce meses vi tus lágrimas hirvientes allá en Tatio, en febrero me empujaste a los brazos del río Pangue y a los de AB, en marzo, me dejaste concebir a Isidora que acaba de nacer sana y hermosa.

Nada que decir, madre tierra, me has mimado, llenado de amigos, abrigado, alimentado y multiplicado de una manera prodigiosa. A cada instante le he sacado partido. Parece que he vivido en serio.

Claro, se que un día me quitarás cada uno de los dones, tal como lo anuncias cada jornada al devorar el presente.

Esa pérdida inevitable, como la de nuestros muertos, hace que cada sensación tenga más valor, más sabor, más aroma.

Bueno, piensa que en este fin de giro, somos varios millones de tus hijas e hijos los que nos acordamos de tu buena onda, de los manjares que dejas sobre nuestra mesa, del abrigo que nos presta tu lámpara chascona en el cielo.

Me despido, madre holística, sugiriéndote que bailes con los pies descalzos, que contengas tu poder sobre las mareas y que regales una vida luminosa a Isidora.



Las fotos provienen de este sitio: http://www.ballerinagallery.com

poema solsticial

La leche es buena

La leche es buena. Una gran noticia en medio de días de intenso ajetreo y ternura.

Le gustan los masajes en la espalda, morder todo lo que pilla, escuchar el corazón de sus padres.

Hay que entibiar la habitación para mudarla. Tener las manos y los antebrazos siempre siempre muy limpios, mediante varios minutos de jabón, agua y refriega, poniendo especial cuidado con el espacio entre los dedos. Preparar los implementos, separar el espacio de lo sucio de lo limpio. Poner una toalla sobre el mudador para abrigar el cuerpo y secar rápidamente. Limpiar el cordón con alcohol al 70%. Para el resto del cuerpo, huntar cada algodón en agua tibia. Nunca usar el mismo algodón dos veces.Limpiar los genitales de arriba hacia abajo, empleando un algodón en cada pasada. Secar bien a la niña. Arremangar la ropita antes de ponerla. Darle besitos en todo instante.

(Gracias Johana por haberte dado el tiempo de venir y enseñarnos tus años de experiencia en la posta infantil)

Es de madrugada. Isidora acaba de terminar su primera colación de la jornada. Le doy unos besos en su oreja.

Vuelvo. La operación de mudanza ha culminado con éxito. Me gustó masajearle los pies. La niña duerme profundamente. Ahora es tiempo de dar cariño a la madre. (Tengo el matico hirviendo para aplicarlo a la herida de su cesárea y a sus pezones)

La imagen proviene de este sitio.

Isidora ha nacido

Amada:
De qué vida vienes?
De qué sueños?

Hay rayos de alegría que figuran en tu piel.
Cambias nuestros cuerpos.
Enlazas nuestras almas.
Operas en la tierra como un ser de luz.

Qué milagro recuerdas?
Qué noticia tienes de Antofagasta y
las olas que cubrían tu cuerpo,
los maremotos,
los trenes de calderas rugientes,
el olor de los caballos en la cordillera.

Qué colores viajaron contigo?
Recuerdas tus manos en la cocina?
Tus diarios.
Las clases en medio del campo.
Los puzles, las apuestas.
La mirada de los obreros en la pampa.

Recuerdas la voz de los hijos muertos?
Sientes el olor de la guerra?
Perviven tus bodas?
Tus viajes.
El viento en las quebradas de Valparaíso.
Los pescadores en el muelle.
Los caquis secándose en la repisa.
Las manos de tu madre en las noches de fiebre.

Recuerdas tus libros?
Las luces del Taller?
Las montañas?
Las palabras?
Los abrazos?



Isidora:

Hoy siete de diciembre de 2007, te sacamos hacia la luz.

De inmediato abriste tus ojos grandes y tu mirada construyó una puerta hacia miles de almas que confluyen en la tuya.

Te tomé en los brazos y te aferraste a mi cuerpo. Sentí que mi vida y la tuya son rayos de un mismo sol.

Tu madre, tus abuelos, tus tíos, la ciudad y los cielos, sonrieron de alegría por tu vida que se inicia y canta.

contracciones

El jueves comenzaron las contracciones. El viernes remitieron. Esta noche son más intensas y más seguidas. 22.30, 22.37, 22.39.

Ha sido lindo abordar este viaje como un equipo.

En la lejanía se escucha a Mozart.

Sagitario, el signo de Isidora.

"Amazona" de E. Manet


Todo indica que Isidora nacerá bajo el signo de Sagitario.

Amla, está preparando un concilio para celebrar el comienzo de la influencia de ese arquero Centauro.

Estuve buscando el simbolismo de aquel signo y se hurdieron en mi alma las siguientes impresiones:

Sagitario responde al arquetipo del poderoso invasor. El aventurero que llega cargado de una sabiduría nueva, de una fuerza incomensurable, de un halo de misterio que lleva a confundirlo con un dios o una bestia feroz.

Su conquista se realiza fundamentalmente a través de la razón, esas felechas que los seres humanos dirigimos al infinito.

Veo en este centauro al conquistador europeo que llega al nuevo continente montado en su caballo. Son las tribus de Atila que se acercan a Roma y los aqueos que derrotan a los antiguos habitantes de Grecia.

En su aspecto femenino, lo asocio a las aguerridas amazonas y a las mujeres que invaden con su ancestral sabiduría los roles y actividades tradicionalmente asociadas a lo viril.

Este conquistadora nos trae una nueva sabiduría, funda una cultura mestiza en que se funde lo primitivo y lo importado.

Sin embargo, Sagitario no viene a dialogar o enseñar, viene a imponer su nueva cultura.

Sagitario utiliza la admiración que provoca su naturaleza diferente.- Emplea el temor y la supersitción como herramientas de lucha.

Uf, mi hija es de armas tomar.

Lola embarazada.

"Lola", la teleserie de Canal 13 que protagoniza Blanca Lewin es una de mis compañías frecuentes durante estos meses de embarazo (Estamos en la semana 27).

Me divierte mirarla desde la perspectiva Shakesperiana, intuyendo que los libretistas buscan comunicarnos la mirada homoerótica de las relaciones humanas bajo el paraguas literario de un mágico cambio de sexo.

El bardo británico emplea figuras vecinas en “El mercader de Venecia” y “Los Amantes de Verona”

Lola-Lalo, desarrolla su amor espiritual respecto de su incondicional amiga Grace - quien no se complica por el cambio físico - y al mismo tiempo se deja llevar, no sin reticencias, por el amor que promueve su cuerpo y sus emociones: Diego.

Sin embargo, la obra sigue un camino distinto en la mente de sus espectadores.

El paso anunciado en este camino alternativo es el embarazo de Lola. Los guionistas lo insinúan sin tapujos al presentarnos a la protagonista con amnesia de lo ocurrido por la noche junto a su amigo o desmayada sin motivo aparente.

Bueno, pronto llegará un bebé que no es hijo biológico. El relato sigue un hilo expreso y otro profundo, mucho más fuerte y verdadero.

Está claro que la directriz religiosa del Canal obligará al retorno de Lalo y su unión a Grace. Es difícil la tarea que le resta al equipo de guionistas que preside José Ignacio Valenzuela para acomodar esta franquicia televisiva al estilo conservador de Canal 13. (Un medio en que está prohibida la propaganda del Condón para prevenir el SIDA)


Lola,es la adapatación de la teleserie argentina "Lalola" en la que el romance entre Lola y Diego se torna más explícito. (Lo que acabo de descubrir surfeando en la red.

Se trata de una tele comedia que se transmite casi simultáneamente en toda la América de Cervantes, adaptada a la idiosincracia local




La imagen corresponde a los protagonistas de la teleserie, Blanca Lewin y Gonzalo Valenzuela, actuando en la película "En la Cama", del realizador Matías Bize.

En los videos pueden apreciar el beso entre Lola y Diego (Facundo) en la versión original y una entrevista a Carla Peterson, la Lola bonaerense.

Canción para la niña

La niña Isidora,
la niña va a nacer.
Rayitos de sol
la salen a buscar.
Rayitos de luna
le piden su vacuna.

Hormigas del cielo
le rascan su guatita.
Hormigas del mar,
le prestan su jabón.

La niña, la niña,
duerme en su montaña.
La luz de la tierra,
le presta su farol.
La luz de los pueblos,
le habla de la aurora.
La luz de las almas,
la invita a saltar.

Rayitos de sol
la salen a buscar.
La niña despierta
en un bosque de amistad.

Los loros: la miran.
Los perros: la siguen.
Los tigres: la cuidan.
La niña comienza
su vida en libertad.


Viajar entre Valparaíso y Viña del Mar, invadido por el celeste, siempre me deja feliz y me inspira.

Esta mañana, las musas de mi ciudad me ayudarn a escribir esta canción infantil.

Tengo tantas ganas de cantársela a Isidora mientras se da un baño de tina!!!!!!.

tocar la puerta

Bonita. Me gusta cuando pongo las manos sobre tu techo de piel y respondes con pequeños golpes, como si la vida estuviera llamando a nuestra puerta.



La imagen proviene de ésta página web.

Lucy

Ayer llegó Luz desde Ginebra. Generosa en su alegría, dulce desde su pobreza de red set.

Está estudiando curaturía de museos, y ahora, paralelamente, cine documental militante.

El SAG se quedó con sus quesos. Trajo chocolates para AB y para mí, un vestido para Isidora, la biografía de un poeta revolucionario y la abrumadora belleza de su piel.

A las pocas horas de su arribo, firmamos nuestro acuerdo de divorcio. Luego fuimos a cenar. Hoy compartimos el jardín, la primavera, la noticia del sol sobre la tierra.

Invitación a la playa.

Bendigo los días de sol,

las almohadas de tu cama,

el mar de orejas blancas,

la brisa que insiste en

besar tu cuerpo.



Bendigo las mañanas

en que tu piel aprende

de la tierra,

los pequeños peces que te miran,

los obispos que rezan por tu alegría,

el color celeste adherido a tu belleza.



Bendigo la música

que danza por tu vientre hasta nuestra hija,

el abecedario de los volantines,

la gripe de las hadas,

los baldes de agua sobre tu risa.



Bendigo el vino blanco en nuestra mesa,

los camarones cantando en sus barricadas de arcilla,

las ensaladas rojas y verdes,

los postres buscando el punto G de la dulzura.



Bendigo las olas que recitan al atardecer,

las estrellas que copian tu mirada,

el pan amasado,

las razones que busco para volver.










Para A.B. (Rumbo a Maitencillo)

Paternidad

Hermosa: cómo viniste a nacer en mi alma?
Qué océanos te llevan a formar este fuego?
Qué himno te trajo del cielo?
Qué presencias definen tu andar?

Hermosa: cómo se nombra tu pureza?
cómo se pide por tu alegría?
cómo se gestan las palabras
y números que hilvanarán tu canto?

Hermosa: de qué mundo viene tu mirada?
quién te extraña en otro recinto?
quién te pierde?
quién dejó de abrazarte en silencio?

Tus ojos se detienen en mí
y toda la humanidad cabe en este rayo,
hilo de vida, nutriente de estrellas,
latido y presencia del sol.

Para Isidora


Hija, este poema lo comencé a escribir en Buenos Aires y lo terminé en su parte gruesa esta mañana, mientras esperaba alegar una causa de divorcio.

Un enemigo del pueblo

Estoy en Buenos Aires, paseando junto a mi madre y buscando cosas lindas para Isidora.

Acabo de ver "Un enemigo del pueblo", de Enrque Ibsen, en el Teatro San Martín.

Han quedado en mi alma estas preguntas: ¿Qué podré enseñar a mi hija?; ¿cómo podré ganarme su respeto?

Extraño a AB y nuestro hogar junto al mar.

temor

Prohibido morir antes de dormir la siesta.

Antes del primer choque.

Antes de encontrar tu olor de guagua al llegar a casa.


Prohibida la desesperanza,

la mansedumbre del otoño,

la incertidumbre de mis manos.


Anotaré cien veces la palabra “padre” en mi alma.

Hablaré con centauros.

Alejaré mi pereza, mis fiestas,

las expediciones continuas a marte.


Escribiré “ahorro” en mi agenda de obligaciones.

Buscaré pinturas llenas de vida para celebrarte.


Prohibido apagar la luz antes de recibir tu mirada.





Ayer, por primera vez saqué licencia de conducir. Como soy muy distraído, siempre preferí confiar a otros mi transporte.

Sin embargo, el inminente nacimiento de Isidora me obliga a conducir.

Y, claro, me da susto perderme la llegada de esa estrella a nuestras vidas.

Un sentimiento parecido debe haber sido el de Federico Borrell, miliciano republicano, que murió ante la cámara de Robert Capa.

cómo sobrevivir?

Oliver Messiaen





Uno de los grandes problemas de las artes e incluso de las ciencias es su improductividad económica.

Vivaldi tuvo que hacerse curita para llenar la olla y dirigir una orquesta de lindas señoritas huérfanas.

Carlos Marx pudo dedicarse a la investigación gracias a los aportes de Engels.

Tchaikovsky, olvidando su profesión de abogado, se las arregló para vivir de los ahorros de una gran dama, la Señora Von Meck.

Neruda se casó con "La Hormiguita" , principal impulsora de su genio poético.

Mozart, Wagner, Debussy, Sibelius y Shoenberg, dejaron una huella de deudas que muchas veces puso en jaque su desarrollo musical.

Satie pagó con la miseria su vocación por la irreverencia.

Stravinsky, renunció a las formas revolucionarias cuando tuvo que vivir de su propio trabajo.

Daniel López, un personaje de terror, gustaba de guardar la plata de Chile a nombre de un dictador de mala calaña.

Oliver Messiaen le robó a los pájaros su forma de cantar. Antes tuvo que vivir de su ración en un campo de prisioneros de la segunda guerra mundial y del amor que recibió incluso antes de nacer.

Mi compañero de curso, Andrés Maunpoint, nos dejó una visión de aquella aves en youtube.

Sugerencias

Oye: no te pintes los labios con mi mirada.

No dejes tus ideas rebotando en mi patio.

Juega con mi pelo, como si fuera un mar de remolinos.

Piensa que este ombligo mío es un nudo hacia otras almas.



Si quieres, anota tus secretos en mi memoria.

Abre las páginas de mi cuaderno y mírate allí dormida,

observa a los niños en los cumpleaños de nuestra hija,

huele el pan de tantos desayunos y jardines,

descubre tu alegría en las nuevas primaveras.



Alma de ojos gigantes,

déjame llamarte hogar, bella, sabia,

madre de Isidora,

noticia del azul sobre la tierra.


Alma de ojos gigantes,

vuela sobre estas treinta y un semanas,

toma mi fuego,

abrígate con mi cariño,

construye nuestra hija

con tu amor.






Hoy cumplimos 31 semanas en este viaje de vida.

Mi alma se llena de alegría.

La imagen corresponde a un piano feliz con las caricias de AB.

Me encanta la Presidenta.

Su honradez, su sonrisa.

Su historia de horror y luz.

Las fiestas han sido largas y adorables.

La hija, su bella madre, la familia y el trabajo, van enredándose en el cielo como una bandada de volantines coloridos.

De paso, la Corte de Valparaíso ha declarado admisible el recurso y Ripley tendrá que explicar su conducta ante los magistrados porteños.

Será esta la primavera de que nos hablaron Vivaldi y Stravinski?






Valparaíso, veintiuno de septiembre de dos mil siete.
Proveyendo a fs.2:
A lo principal, téngase por interpuesto recurso de protección.
Informe el recurrido dentro de ocho días, debiendo adjuntar todos los antecedentes que obren en su poder. Ofíciese
Al primer otrosí, pasen los antecedentes al Señor Presidente para el sorteo de Sala.
Al segundo otrosí, por acompañado.
Al tercer otrosí, téngase presente.
Rol N° 492-2007.-

Ripley, Falabella, Amacenes Paris, La Polar

Hago una pausa entre los volantines, mi estrella y la primavera, para hablar un poco de justicia.

Los trabajadores de las grandes tiendas comerciales chilenas - mayoritariamente mujeres- tienen un sueldo base mensual pequeñito que va entre los 4.000 y los 44.000 pesos ( entre 8 y 80 dólares).

El grueso de su remuneración está compuesto por comisiones, las que les permiten obtener ingresos mensuales que van entre los 150.000 y los 300.000 pesos (entre 300 y 600 dólares)

Se estudia en el Congreso Nacional un proyecto de ley para elevar el sueldo base de estos trabajadores.

Las grandes tiendas, para evitar un mayor gasto en remuneraciones, están actualmente presionando a los trabajadores para que acepten disminuir las comisiones que tienen pactadas.

Es muy problale que muchos de los trabajadores que se nieguen a pactar tales disminuciones, sean despedidos en los próximos días.

Los trabajadores están en pésimas condiciones para defender sus derechos: En cadenas como Falabella se les impide sindicalizarse y en la generalidad de los casos no reciben el importe total de su remuneración, sino que se encuentran completamente endeudados con la misma tienda, que les vende mercaderías y les presta dinero, quebrantando abiertamente la legislación vigente.

Estamos en una situación muy similar a la que vivían los obreros del salitre que recibían su pago en fichas para comprar mercadería a su mismo empleador.

El día 14 de septiembre hemos interpuesto un recurso de protección constitucional para impedir estas presiones respecto de los trabajadores de la Tienda Ripley de Valparaíso.

Es muy importante que la comunidad se entere de que todo el gasto que realiza en estas grandes tiendas se emplea para abusar de los trabajadores y mantenerlos en una situación de dependencia extrema hacia su empleador

Es muy importante que las figuras del cine y la televisión que asocian su imagen a la de estas tiendas, sepan que se trata de empresas en que los trabajadores, lejos de ser personas, son tratados como una partida contable que cada año es necesario reducir.

Estas luchas, son las que realmente vale la pena realizar, aunque resulten amargas, desequilibradas y expuestas al fracaso.

A través de este blog, les mantendremos informados respecto.

Un abrazo para todas y todos.

volantines

Esta tarde compraré hilo del cero y varios volantines portadores de nuestra estrella.

En aquel papel de aire, escribiré mensajes a mi hija, antes de recostar mi cabeza sobre la primavera.

Le hablaré de nuestra ciudad que encumbra y estalla para hacerse infinita, accesible sólo a los corazones y a los rayos nuevos del amanecer.

Le contaré de los veleros que viajan hasta nuestros sueños, de su tatarabuelo que llegaba nadando a la ciudad para eludir a la policía y de los dedales de oro que cubren con su magia este mes de septiembre.

En estos días de fiesta, voy a robarme un poco de cielo, el mismo viento de siempre besará nuestros rostros con su boca transparente y mi hija danzará en su montaña interior como si pudiera ya correr tras su cometa.

Este 18, mi alma tendrá sabor a viento y aunque la noche sea alegre en la fonda de los travestis, pediré perdón a los que sufren por tanta alegría que llevo adentro.

La imagen corresponde a un disco de Los Jaivas publicado en 1970.

Salvador Allende

Conocí a Salvador Allende en una época en que mi relación con lo público tenía como principal fuente a la Televisión, la casita de madera en que habitaba Pinpón.

Lo que recuerdo del gobierno popular es la gente saltando en la pantalla al grito de ¡Tira pa arriba UP! y los viajes a comprar carne en Quebrada Alvarado.

Un día llegó el Presidente a mi jardín infantil en Valparaíso, ubicado junto al Liceo en que él estudió .- Otra tarde visitó las cabañas de nuestro veraneo en Maitencillo, me tomó en brazos y acarició mi rostro embarrado.

Una mañana, a fines de invierno, escuché su discurso en la radio, luego, las mismas palabras llegaron muchas veces hasta mis oídos en un viejo cassette que guardaba mi madre.

Vestal

Vestal

Vestal, hay fuego templando tu alma,

el horizonte perdura en tu cuerpo,

los océanos murmuran en tu mirada.


Vas…. con ternura de niña

enamorando las ciudades,

aprendiendo de lo masculino,

devorándolo, superándolo,

dominándolo como si fuera un auto

o un artefacto de chips y diseño.


Vas viajando hacia lo profundo

hacia tu propia explosión azul,

hacia un reino de bares,

teatro,

tango y guitarra.


Vestal, tu pureza es atardecer,

hebra de mis poemas,

remedio de tristezas,

bostezo de un delfín.


Abrazas y la tierra

se palpa joven en tus brazos,

parida de un viento tibio,

húmeda, hirientemente

viva.


Abrazas y siento a los

nuestros en tu pecho,

abrigados de ternura,

enfermos de libertad

y de risa.




Abrazas

y es la vida la que nos canta,

buscando,

combatiendo,

padeciendo junto

a nuestros sueños.






Ayer fue una jornada especial para mi dulce amiga Paola, una bendición en nuestras vidas.

Los Delfines

Esta foto corresponde al ágape de aniversario de "Los Delfines", la lúdica comunidad iniciática que me tolera como integrante.

Este año me ha correspondido estar a cargo de la cocina. Para esa ocasión, una fría noche de invierno, preparé "Pesadilla de chocolate", en homenje a todas las dulces travesuras y las alegrías que nos brinda la fraternidad.

Este es un poema está inspirado en nuestros querdidos hermanos y en el fuego que nos une, alimentado por los principios de Fraternidad, Tolerancia, Laicismo, Libre Examen y Solidaridad Social.

Aquella descuidada majestad


“En las primeras horas, sólo veía olas;
las cadenas de montañas azules del mar,
sus glaciares y sus cascadas,
su elevación y su descuidada majestad”. (Marcel Proust).

Nubes sufis abrían sus ojos en lo alto
y el hipocampo dijo en sueños que mi naufragio
era nacimiento, maremoto, juego,
zumbido que retorna de una antigua Nación.

Esa palabra ondulante era mi casa,
el sol se reunía cada tarde con nosotros
y el rojo y los colores anaranjados
bebían café junto al aire, el aguacero bullicioso,
las ballenas tímidas y felices.

En el noveno mes o tal vez en otro,
relámpagos y muertes cayeron de la noche
golpeados por reglones infelices y terribles,
por escuadras, repúblicas y mazos.

Lejos y cerca, renacidos,
tal vez en aquel jardín,
Marcia, Esteban, Luis.
encontraron su propio mar...
aquella extensión azul donde no llovía agresión,
ni desprecio, ni fractura al amor.

Ahora en las buenas primaveras
cuando los colores se sublevan de belleza
y la libertad se enciende impertinente...
dos o tres delfines,
casi sin darse cuenta,
crean un día de justicia.

Hoy es septiembre

Hoy es septiembre.

La primavera pide su lugar,

los fascistas lustran sus botas,

nuestros muertos van marchando por la Alameda.


Es septiembre y la música retumba en las fondas,

una alegría gris busca sus colores en el mall,

en la pasta base, en la marihuana,

en el café con piernas y leche.


En los bosques, las flores persisten en su dulzura.

Entre basuras, los arroyos buscan su rumor de piedras.

Los seres que vuelan: aprenden a temer y esconderse.



Entre las casas, los agobiados buscan salir de este mundo,

los días marchan castigando nuestra esperanza,

las tarjetas agotan su caudal de billetes,

cien mil mujeres reciben un presente de golpes,

los automóviles se estrellan,

los atardeceres persisten en su belleza roja y azul.


Es septiembre y la Patria no tiene alma,

apenas sueña con un reajuste, con una tv de pantalla plana,

con una educación rústica y simple,

más de máquinas que de hombres.


Qué se aprende de Chile?

Qué árboles crecen sobre nuestra dignidad?

Qué se fracturó en nuestra esperanza?


Es septiembre y mi único orgullo

consiste en amasar el pan que alimenta a mi hija.



La imagen corresponde a la obra de Juan Mauricio Rugendas "Llegada del Presidente Prieto a la Pampilla". Corresponde a la celebración diciochera de 1837.

qué chucha quieren los trabajadores? qué alma gris tienen los pacos?

Hoy se realiza una movilización ciudadana propiciada por la CUT.

He obsevado la prensa - la de derecha y la de ultraderecha - he leído la página de la CUT y todavía no entiendo qué es lo que demandan los trabajadores.

Tal vez, sólo quieren que por una jornada nos acordemos de su existencia, del salario que con suerte les alcanza para la micro, de la pseudo educación que reciben sus hijos, de las horas que pasan esperando buses, de las balaceras que traficantes y pacos arman en sus barrios.

Tal vez quieran recordarnos que alguna vez también nosotros estuvimos protestando en la calle, armando barricadas, corriendo del guanaco y del zorrillo.

Tal vez quieran recordarnos que alguna vez también nos importaron los oprimidos.

Ayer en la tarde le pregunté a mi vecino librero de "Altazor" si cerraría su boliche. Me retrucó: ¿Lo harás tú?. Le respondí, más en broma que en serio, que debía
ocuparme de atender a los compañeros detenidos, detonando la risa entre los contertulios de la única librería que nos va quedando en Viña.

Luego, le hice la misma preguna al dueño del restaurant "Panzotti". Me dijo que tal vez lo haría en la tarde, desatando la alegría de los mozos.

Esta mañana, la radio Bio Bio ha transmitido las manifestaciones en directo. Escuché coros de gente gritando "pacos culiados cafiches del estado", relatando las manifestaciones durante los semáforos rojos de la Alameda, cubriendo las declaraciones de los dirigentes.

Esas cuñas radiales me recuerdan el disco "La Población" de Víctor Jara recreando la toma que llevó a la fundación de la Población "La Victoria". También me recuerdan los días de la operación Albania y la constatación cada media hora de nuevos muertos.

Acabo de enterarme de que al senador Navarro le llegó un palo en la cabeza de parte de un paco. Una cosa rara más de esta protesta de un pueblo en contra de si mismo.

Entre paréntesis. ¿De dónde salen estos pacos tan violentos?. Por qué tratan así a los parlamentarios, a los trabajadores, a nuestra gente?. Por algo han sido ridiculizados en las canciones de Violeta y Víctor.

La ciudad está un poco más viva con tanta revuelta. Mal que mal, concierne a la libertad de nuestra gente el reclamar respecto de su situación económica.

Espero que nuestra Presidenta sepa aprovechar lo positivo de esta energía en movimiento.

La imagen viene de La Nación.

martes en la tarde - semana 24

Estoy cansado de tomar champaña.
Ya no me importa si te inscribes en el PPD,
si marcas nulo, culo, en blanco,
si dejas tu nombre fuera del cantón popular.

No tengo ganas de tomar el avión de los viernes,
de esconder a la azafata en el excusado,
de bañarme desnudo en toda clase de fiestas.

Ni siquiera tengo ansias de beber leche de hembra,
de escribir poemas en el frontis de una vulva,
de marcar con mi lengua el flujo, el reflujo, la explosión.

Estoy cansado de llenar mi pipa con nuevos humos,
de buscar el verdadero punto del half gin half martini,
de dormir siesta con mis amigas,
de tomar fotos a musas desnudas.

Me dan lata las camisolas de seda,
el Jack Daniels al atardecer,
la natación,
las noches de teatro,
mi viejo pisco souer con frambuesa,
las alas azules que me regaló aquella Princesa.

Todo me hastía,
salvo uno que otro abrazo,
los votos rojos y violetas en alguna elección tardía,
mi anotación de tus orgamos en serie,
el tu a tu, el tête-à-tête,
el viaje de nuestra estrella hacia su tierra.


La obra visual es de Luz Antequera, la acabo de ubicar por "casualidad" en internet.

Esa mujer inyectada por la vía lactea expresa mi intuición de que esta gestación se ha originado por una decisión de las estrellas. Una definición, un plan, un regalo de la sabiduría sagrada, que tiene por huellas visibles a los sincronismos que he buscado constatar.

El poema, que acabo de exprimir de mi locura, grafica el cambio de rumbo que va trazándose en mi alma. Aunque, hasta cierto punto, contiene la añoranza de los placeres postergados.

robo con escalamiento

Ayer entraron a robar en nuestro hogar. Como arañas treparon los ladrones a nuestro tercer piso en el cerro Recreo. Para bajar, ocuparon las sábanas de nuestra cama como cuerdas hacia la tierra.

Todo quedó revuelto como en las películas de espías. Claro, es una milésima parte del atropello de sufrieron quienes perdieron a sus seres queridos a causa de esos otros criminales que no se conformaban con joyas y artefactos, sino que se llevaban para siempre a nuestros vecinos, amigos y familiares.

Pienso en la mugre de vida que deben llevar aquellos ladrones que arriesgan la vida y la libertad para ganar unas pocas lucas con reducidores inescrupulosos.

Pienso en "Valparaíso mi amor", la emotiva película de Aldo Francia sobre el nacimiento del delito en medio de la pobreza, la injusticia y la belleza enferma de nuestra ciudad.

Pienso en la imprecación de Jesús: "Perdona a los que nos ofenden" ... en el buen sacerdote dibujado en "Los Miserables" y me emociona intuir que la fuerza del amor detiene la barbarie.

Pienso en los jóvenes catantando en la Plaza de Tian'anmen , recuerdo el efecto de los los ojos de mi abuelita sobre un alma enfadada.

Pienso en todo eso y me alegro que mi hija nazca libre, próspera, amada.

En la foto, puede apreciarse a dos personas detenidas por vecinos en Oaxaca México, imputados de ser ladrones de casas.

La imagen proviene del sitio www.20minutos.es

memoria

Desde qué momento mi hijo comenzará a tener memoria?

Podrá saber de mis manos sobre la panza de su madre?

Abrirá sus ojos en aquella caverna?

hubo un tiempo

Hubo un tiempo
en que el hombre y la muerte
eran hermanos.

Una época en que los niños
florecían como estrellas
y el infierno aún no abría sus rejas.

Un lugar de nuestra memoria
en que la nieve cubría los pies
y la guerra era la ley.

Entonces,
la palabra abrió las puertas del cielo
y nos vimos desnudos en la tierra.

Y nos vimos hambrientos, sexuados y libres.
Y nos vimos hambrientos, enojados y libres.
Y nos vimos hambrientos, egoístas y libres.

Y porque nada teníamos,
soñamos la alegría, la justicia y la belleza.


Escribí este poema a mediados del 2000, en un bus rumbo a Santiago, con ocasión de la inauguración de una exposición de pinturas sobre el efecto de la luz en la Iglesia de San Francisco.

Fue la primera exposición en Chile de nuestro amigo del Rimac, Julio Campos Ayala.

La idea fue de Luz. Enrico Bucci y yo colaboramos. Alma nos prestó el lugar, el hall central del Hospital San José.

Como pueden apreciar, es un texto muy pretencioso, pues contiene una mirada sobre toda la historia de la humanidad y el rol de la palabra como vehículo constructor de la conciencia.

te con los muertos

Hoy vienen nuestros muertos a tomar el te.

Una lágrima de mi abuelo maracará los cubos Crav de cada taza.

Las ventanas mirarán hacia el Oriente.

Mi abuelita paterna me preguntará por la justicia, por los trabajadores que defiendo, por mis poemas.

Le mostraré con vergûenza lo poco y nada que he hecho.

Alicia, la madre de mi madre, sacará su peineta para ordenar mi cabello. Me contará de la tibieza del cielo, de sus estrellas, de sus desiertos.

Ya suena la tetera. Se escuchan los pasos por la escala.

Vienen nuestros muertos. Ya es hora de abrazarlos.

un continente de madres y abuelas.

He estado algunos días sin salir, velando por el crecimiento de mi estrella, que este jueves cumple veinte semanas.

He absorbido el inmenso cariño de la hija de Ana María y una serie de buenas películas como: "Chinatown", "Toro Salvaje" y "El Discreto Encanto de la Burguesía".

Pero, bueno, tan cerca de la TV, no he podido eludir las notas sobre el mundial de fútbol juvenil en Canadá, la multitudinaria marea roja de chilenos avecindados en aquel gigantesco país de bosques y las entrevistas a los familiares de nuestros deportistas .

Uno de los jugadores dedicó a su abuelita un gol fantástico. Luego, los reporteros visitaron su casa para entrevistar a la madre que vió sola al partido y a la abuelita que lo cuidó de niño y hoy prefiere que siga jugando cerquita, antes de emigrar a un gran club extranjero.

Los antropólogos suelen decirnos que en las sociedades primitivas eran las abuelas las que se hacían cargo de los niños, mientras las madres recolectaban frutos y los padres jugaban a cazar grandes animales.

Luego vino la identificación - por cierto aproximada - de la paternidad y su institución hermana: el matrimonio, un régimen por el cual la mujer renuncia a su libertad sexual en provecho del monopolio exclusivo del marido.

Dan vuelta los siglos y estamos en una situación parecida. A los padres se los lleva el viento, mientras madres y abuelas forman a nuestros niños para que jueguen a organizar asados , hacer goles y olvidarse de sus propios hijos.

De allí también la carga cultural de nuestros principales insultos, que llevan la sombra de una realidad estadística: "huacho", "conchetumadre", "hijo de puta", "hijo de la gran chingana".

De allí que la Virgen María sea la deidad más próxima a nuestro pueblo y que incluso nuestro "Padre de la Patria" , Bernardo O`Higgins, sea denostado como "el huacho Riquelme"

Claro, América es un continente de niños abandonos, de hijos sin padres - huachos en el vocabulario chileno-. Por lo mismo, somos una tierra de grandes madres y abuelas, que cuidan a sus niños como si fueran estrellas.


* "El huacho Riquelme"

* En Chile, sincrónicamente, la diputada María Antonieta Saa ha impulsado un proyecto de ley para que las personas puedan llevar en primer término el apellido de sus madres.

hoy tenemos dos bodas

Hoy tenemos dos bodas.

Una mujer de pezones negros camina a mi lado.

En su colmena habita una estrella de 18 semanas.

Una ninfa de mis bosques interiores.

Un río lleno de copihues.

Un espacio de alegría en medio del mar.



Estoy contento.

De mi boca sólo escapan lirios,

perfumes, minotauros,

los vitrales roji-azules

de un templo en construcción.



La primera ceremonia

es por la Iglesia que fue de Cristo.

Habrá misa, comunión y cueca.

Los novios vienen desde Texas.

Se aman desde niños.

Están llenos de sueños,

química,

historia.


Su vida ha sido la academia,

la tesis, el laboratorio,

los viajes. El orgasmo

de la ciencia,

la belleza nupcial

de un dígito en su lugar sagrado.

La música de una idea

parida de estudio, destellos,

ensayos y errores.



El segundo rito es ante la ley.

Una funcionaria gordita

dirá un poema latoso.

Los héroes de la noche

saludarán al futuro

con un estallido de corchos.

Así partirá la fiesta.

Así se extenderá el amor.


El novio es el último oleaje

en varias generaciones de magistrados.

Un mago lleno de arte.

Un Señor del escenario y del baile.


Su dama viene del más frío norte,

rubia como el sueño de un marinero,

dulce de miradas y de sonrisas.


Un año nuevo, mi cama

fue el territorio de su unión.

Luego actuamos con Alfredo

en la misma Isla,

emparentados por la magia,

el desierto, "La Tempestad",

los extraños designios de

nuestros abuelos y Shakespeare.


Hoy – que chuchas- tenemos dos bodas

y una mujer de pezones negros,

lleva mi estrella en su vientre.





Hoy se casan dos parejas amigas. Es la magia del 7.7.7.

Será una noche feliz.

La foto proviene de ésta página.

sobre la muerte

policía nazi disparando sobre un grupo de mujeres judías en Ucrania



cómo se puebla de melodías el silencio?


habrá pepsodent después de la muerte?


es cierto que los gusanos nacen de nuestra alma?


qué hace allí Violeta?


dónde se juntan a copuchar los fantasmas?


hay nazis en el paraíso?


quién gobierna a los demonios?







La foto proviene de este sitio sobre la "Solución Final". El certificado proviene de "Prensa Libre de Formosa" medio online argentino.

ella me llama flor

Salomé según Klimt


Volar hasta que duela el corazón,
partir sin dinero,
con los calcetines de ella,
gris, lleno de lágrimas
y de invierno.

Aporrearse de vida.
Aunque pierda
los ojos y la dulzura
en ese afán.

Aunque me rompa,
me quiebre,
me trastorne,
me hunda en este solsticio
oscuro,
mientras ella
me llama flor,
me abraza,
quema mis espinas,
me dibuja en su alma,
inventa primaveras.


Para el Principito, la flor que llegó misteriosamente a su asteroide en forma de semilla era coqueta, egocéntrica, vanidosa y manipuladora, resultando difícil de tratar por sus espinas y sus pequeñas mentiras.

Sin embargo, parece que para el niño de la bufanda de oro, no hay otra manera de vivir, sino que en compañía de esa, su flor.

“Conozco un planeta donde vive un señor muy colorado, que nunca ha olido una flor, ni ha mirado una estrella y que jamás ha querido a nadie. En toda su vida no ha hecho más que sumas. Y todo el día se lo pasa repitiendo como tú: "¡Yo soy un hombre serio, yo soy un hombre serio!"… Al parecer esto le llena de orgullo. Pero eso no es un hombre, ¡es un hongo!

—¿Un qué?

—Un hongo.

El principito estaba pálido de cólera.

—Hace millones de años que las flores tienen espinas y hace también millones de años que los corderos, a pesar de las espinas, se comen las flores. ¿Es que no es cosa seria averiguar por qué las flores pierden el tiempo fabricando unas espinas que no les sirven para nada? ¿Es que no es importante la guerra de los corderos y las flores? ¿No es esto más serio e importante que las sumas de un señor gordo y colorado? Y si yo sé de una flor única en el mundo y que no existe en ninguna parte más que en mi planeta; si yo sé que un buen día un corderillo puede aniquilarla sin darse cuenta de ello, ¿es que esto no es importante?


No pudo decir más y estalló bruscamente en sollozos.

La noche había caído. Yo había soltado las herramientas y ya no importaban nada el martillo, el perno, la sed y la muerte. ¡Había en una estrella, en un planeta, el mío, la Tierra, un principito a quien consolar! Lo tomé en mis brazos y lo mecí diciéndole: "la flor que tú quieres no corre peligro… te dibujaré un bozal para tu cordero y una armadura para la flor…te…". No sabía qué decirle, cómo consolarle y hacer que tuviera nuevamente confianza en mí; me sentía torpe. ¡Es tan misterioso el país de las lágrimas!

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"¡No supe comprender nada entonces! Debí juzgarla por sus actos y no por sus palabras. ¡La flor perfumaba e iluminaba mi vida y jamás debí huir de allí! ¡No supe adivinar la ternura que ocultaban sus pobres astucias! ¡Son tan contradictorias las flores! Pero yo era demasiado joven para saber amarla".


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—¡Oh! Mi tierra —dijo el principito— no es interesante, todo es muy pequeño. Tengo tres
volcanes, dos en actividad y uno extinguido; pero nunca se sabe...
—No, nunca se sabe —dijo el geógrafo.
—Tengo también una flor.
—De las flores no tomamos nota.
—¿Por qué? ¡Son lo más bonito!
—Porque las flores son efímeras.
—¿Qué significa "efímera"?
—Las geografías —dijo el geógrafo— son los libros más preciados e interesantes; nunca pasan de moda. Es muy raro que una montaña cambie de sitio o que un océano quede sin agua. Los geógrafos escribimos sobre cosas eternas.
—Pero los volcanes extinguidos pueden despertarse —interrumpió el principito—. ¿Qué significa "efímera"?
—Que los volcanes estén o no en actividad es igual para nosotros. Lo interesante es la montaña que nunca cambia.
—Pero, ¿qué significa "efímera"? —repitió el principito que en su vida había renunciado a una pregunta una vez formulada.
—Significa que está amenazado de próxima desaparición.
—¿Mi flor está amenazada de desaparecer próximamente?
—Indudablemente.
"Mi flor es efímera —se dijo el principito— y no tiene más que cuatro espinas para defenderse contra el mundo. ¡Y la he dejado allá sola en mi casa!". Por primera vez se arrepintió de haber dejado su planeta, pero bien pronto recobró su valor.
—¿Qué me aconseja usted que visite ahora? —preguntó.
—La Tierra —le contestó el geógrafo—. Tiene muy buena reputación...
Y el principito partió pensando en su flor.

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El principito se fue a ver las rosas a las que dijo:
—No son nada, ni en nada se parecen a mi rosa. Nadie las ha domesticado ni ustedes han domesticado a nadie. Son como el zorro era antes, que en nada se diferenciaba de otros cien mil zorros.
Pero yo le hice mi amigo y ahora es único en el mundo.
Las rosas se sentían molestas oyendo al principito, que continuó diciéndoles:
—Son muy bellas, pero están vacías y nadie daría la vida por ustedes. Cualquiera que las vea podrá creer indudablemente que mí rosa es igual que cualquiera de ustedes. Pero ella se sabe más
importante que todas, porque yo la he regado, porque ha sido a ella a la que abrigué con el fanal, porque
yo le maté los gusanos (salvo dos o tres que se hicieron mariposas ) y es a ella a la que yo he oído
quejarse, alabarse y algunas veces hasta callarse. Porque es mi rosa, en fin.
Y volvió con el zorro.
—Adiós —le dijo.
—Adiós —dijo el zorro—. He aquí mi secreto, que no puede ser más simple : sólo con el corazón se puede ver bien; lo esencial es invisible para los ojos.
—Lo esencial es invisible para los ojos —repitió el principito para acordarse.
—Lo que hace más importante a tu rosa, es el tiempo que tú has perdido con ella.
—Es el tiempo que yo he perdido con ella... —repitió el principito para recordarlo.
—Los hombres han olvidado esta verdad —dijo el zorro—, pero tú no debes olvidarla. Eres responsable para siempre de lo que has domesticado. Tú eres responsable de tu rosa...
—Yo soy responsable de mi rosa... —repitió el principito a fin de recordarlo.


Dedicado a la hija de Ana María, la mujer que me llama Flor.

Pamela

Amiga, de qué ciudad viene tu alegría?
Es cierto que huyes?
Te lastiman mis ojos cuando te pienso?

Es otoño en nuestra ciudad
y un oleaje tranquilo me pide tu nombre.
Pamela.... respondo, desde mi pequeño bote azul.
Pamela... repite el océano y los montes nevados
que cada mañana juegan a detener el sol.

Es otoño y el fuego sigue encendiendo la cabellera de tu hija,
los postergados continúan en su presidio de sombras
y a lo lejos:la intensa dulzura de tu alma
aquella pureza que intuyo,
se levanta,
me abraza,
nos hace hermanos
en la misma danza.


La musa de este poema, Pamela Palma, partió desde Punta Arenas para hacerse una con nuestra historia.

Como muchos otros latinoamericanos, tuvo que empacar la Patria en una maleta y buscar su propia vida en otra tierra.

Ahora vive en Montevideo. Allí combina los estudios de historia, la traducción, la escritura y la cocina.

Es la madre de Paloma Suzarte.