El lunes aún no lustra sus zapatos.
Pero rompen su casa los caracoles.
Muchos fuman su calma.
Leen almas y textos.
Copulan sobre la hierba o el horizonte.
Yo, en cambio, duermo.
Produzco tinta con mis sombras.
Abro tumbas con mi mente.
Soy y no soy primavera,
No hay comentarios.:
Publicar un comentario
si discrepas conmigo, me enriqueces.