Antes del lunes

El lunes aún no lustra sus  zapatos.
Pero rompen  su casa los caracoles.
Muchos fuman su calma.
Leen   almas y textos.
Copulan sobre la hierba o el horizonte.

Yo, en cambio, duermo.
Produzco tinta con mis sombras.
Abro tumbas con mi mente.
Soy y no soy primavera,