Mi memoria conoce tu casa
el agua que cruza bajo su piso
los túneles que llegan al bosque
la puerta en medio del horizonte
la pequeña escala que lleva al mar.
Conozco la ventana sobre tu cama
el libro en que dibujas tus sueños
las líneas que trazan las estrellas
al visitar tu cuerpo.
Recuerdo la plenitud de tus sábanas azules
las preguntas que deja la música persa
silencio solemne en las cortinas
tus ojos cumpliendo las leyes del deseo.
Este texto conversa con el poeta español Hugo Gutiérrez Vega en "Mujer dormida".
Desde aquí veo tu casa
rodeada por el aire
de esta mañana lívida.
Veo tu puerta cerrada
y el balcón entreabierto,
siempre entreabierto
para librarte de los sueños malos.
Me asomo y veo tu cuerpo
entre las sábanas,
siento tu respiración lenta.
Todo está vivo.
La sangre cumple su trabajo
y transcurre sin prisa
por tus sienes
para que tú te duermas.
Miles de vidas siguen
en un solo, prodigioso segundo
de ese tiempo tan diferente al tiempo
que nos manda a la calle
y nos dicta sus leyes,
nos obliga a correr y va pasando
como pasan los ríos.
Siento tu desnudo
creciendo en la cama.
Un cuerpo dormido
nos entrega la paz del mundo.
Me voy sin hacer ruido.
Te dejo en el país
construido por el sueño.
Al irme siento que sonríes.
Los ángeles del otoño,
con un dedo en los labios,
le ordenan a la vida
que no te despierte.
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